Andoni Zubizarreta es el tío que menos trabaja de España. No sé si calificarle como ex portero, porque creo que no lo fue nunca. En cualquier caso, cuando colgó los guantes, se dedicó sólo a atender a los medios de comunicación que le pagaban. Tras robar varios puestos de trabajo a licenciados, ahora es director deportivo del Barcelona. Allí tiene dos labores bastante sencillas: bajarse los pantalones ante las órdenes de Guardiola y Mediapro y luego decir que le gustan mucho para el Barça jugadores como Bale, Pastore, Luis Suárez, Fernando Llorente y Affelay. ¿Qué os parece? Menudo mérito tiene que, con dinero en el bolsillo, fiches a estos tíos. Pues esa es su difícil labor, casi tan complicada como la de Berlusconi, cuya única duda del día es qué pibón se va a llevar a la cama. Por cierto, escucho críticas hacia su persona. Mi opinión sobre esto: la izquierda en Italia es tan débil que su única oposición se centra en meterse, por envidia, con ‘Il Cavaliere’. Gente como Romano Prodi se mete con él, porque no acepta que ellos nunca pudieron camelar al país y a las ‘velinas’ más guapas. Silvio, obviamente, sí. Hasta le llaman “papi” y todo. Lo dicho, que me apetecía retomar el tema de Italia y se me vino a la cabeza cuando he hablado de Zubizarreta, un tío con más cara que espalda que no se lo come ni un cochino. Yo a ese no lo toco ni con un palo.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 5 Noviembre 2010 | 
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Dije que iba a abandonar el cine. Falso. Mis últimas películas: Ladrón de bicicletas, de nuevo la Trilogía de El Padrino, Gomorra y Ciudadano Kane, la película que dio vida a la palabra Rosebud. Supongo que todos sabrán de lo que hablo. Bueno, todos no. Los sevillanos lo dudo porque son definitivamente cortos. Recuerdo una vez en la peli Maquinavaja que ‘maqui’ regalaba un cuadro de Miró y su colega no comprendía esa pintura. Entonces el ‘último choriso’ dio la vuelta al cuadro porque se pensó que se lo estaba enseñando al revés. Para nada intuyó que el otro sólo veía rallajos, jeroglíficos. Incomunicación, de dónde vienes, manzanas traigo, conversación de besugos. Allí ellos confunden la Giralda con un supermercado Cajasol. Lo peor de todo es que estoy convencido de lo que digo. También lo estoy de que Guardiola es el culpable de que suban los abonos a los socios del Barça y de que yo busque hoteles baratos en Losar de la Vera en lugar de comer en el Parador de Jarandilla, un lugar mágico que visité en las vacaciones. Guardiola ha sido el culpable de que una empresa pierda 50 millones de euros. Si yo lo hago me despiden, previa obligación a ponerme a cuatro patas, pintarme las uñas, darme un pelín de vaselina y llamar al toro. Sería una buena forma de reubicar a estos animalillos. Esta idea la saqué de El Jueves, donde el morlaco enculaba a un torero con su traje de luces. Eso en lo que respecta a Guardiola, porque para Ibra y Raiola también hay. El primero acabó con los clínex de Barcelona, que no daban abasto para acabar con la fábrica de mocos de su nariz tucaniana y/o aguilística. Ibra fue mitad islote, mitad impresentable, mitad dañino. No pensaba yo que una sola persona podía ensuciar a Las Meninas, el Golden Gate o la Fontana. Tampoco que un futbolista, que se presupone bueno, trate con un representante que se presenta en zapatillas, pantalones prietos y camisa de Corrupción en Miami a negociar. No diré a qué se dedica este tío, pero si en una entrevista pública dice alguna vez que lo más importante es la familia y la buena comida (pasta, pizza), ya lo sabemos nosotros. Los sevillanos, como seguro desconocen quién es El Padrino, Coppola, Brando, Al Pacino o De Niro, no lo sabrán nunca. Mejor, no quiero darle ideas. En serio, ellos reflejan perfectamente el chiste del investigador que descubre que han fumado cuando ve una colilla.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 2 Septiembre 2010 | Comentarios (5)
Para los que no lo saben, he convertido este blog en un diario interrumpido de mis peripecias veraniegas y mis gustos en el fútbol y la vida. Para los que no lo sepan, recomiendo que visiten el CaixaForum para ver la exposición de Federico Fellini, un pionero en el cine italiano. Un rebelde inconformista con un gusto ambiguo en la religión y en el cine. Muy recomendable son sus películas La Strada, 8 ½, Ginger y Fred y La Dolce Vita, por supuesto. Para los que no lo sepan, de allí surge el termino ‘paparazzi’, acuñado por todos. Surge de allí, sí, porque el fotógrafo de la peli se llamaba Paparazzo, pero bueno, no me quiero desviar.
Por cierto, hoy pillo vacaciones y no me quiero despedir sin dar mi visión sobre las declaraciones de Andoni Zubizarreta, que si ya era malo de portero imagínate ahora con el traje y la corbata. ‘Zubi’, aparte de ser un interesado y un AVIDA DOLLARS (como Dalí), no da una desde hace veinte años. Él es el culpable de que todos los españoles odien a Nigeria. Todos menos yo, que me alegré por ese gol. Era el de su jubilación merecida, un descanso para el país. Ahora, tras negarse a dar opiniones en medios donde no cobra dinero, ha dejado el periodismo. ¡Menos mal! Por fin descansan ahora las plumas del lirismo poético. Ahora lo han colocado en el Barça como altavoz, un Valdano de la vida. Ayer criticó la lista de Del Bosque, cuando el seleccionador no tiene mucha culpa de todo esto. Primero la tiene la FIFA; por conceder este tipo de fechas; luego Villar; por llenarse los bolsillos; y por último Zubizarreta, un enchufado que ni sabe de fútbol, de guantes ni de educación. Por cierto, ¿nadie habla ahora de Villarato?
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 6 Agosto 2010 | Comentarios (3)
Me he visto el 90% de los partidos del Mundial simplemente para argumentar mi tesis de que este torneo es una mentira. El peor partido, sin duda, lo ví el viernes por la noche tomando pintas en un pub irlandés: Francia-Uruguay. El nivel mostrado por estas dos selecciones campeonas del mundo me recordó al del Getafe B-Portugalete. Lo mejor, sin duda, las cervezas, que precedieron a un par de raciones de mejillones con vino blanco de Rueda. El sábado ví a la Inglaterra de Capello, que se iba a comer el mundo y ahora resulta que se presentaron en Sudáfrica con una calamidad de portero. Green paralotodo, para los amigos. El domingo me di una vueltecita por la feria del libro y compré Historias de Roma, de Enric González. Cuando llegué a casa ya teníamos presidente: Sandro Rosell. Recuerdo que Laporta le llamaba Sandruscu al inicio de su primera candidatura. Eran amigos, ahora tienen demandas interpuestas.
Laporta ha demostrado que se puede triunfar en lo deportivo y ser lamentable en lo institucional, algo que quiere corregir Rosell, al que el barcelonismo venera porque se trajo a Ronaldinho, clave en el viraje del Barça arcaico al actual.
Mi favorito era Rosell, por descarte. A Benedito le falta nombre, mientras que Ingla y Ferrer no valen como delfines ni para el zoo de Madrid. Sandro ha sido un hombre silencioso que ha esperado su momento, pero que ahora debería tomar una serie de decisiones. Mis consejos son:
- destituir y echar de España a Johan Cruyff.
- Intentar cerrar todos los campos de golf para que este tío no juegue y de allí titulares a la prensa.
- No fichar a Cesc Fábregas, porque sería como recordar los tiempos de Rochemback o Geovanni.
- Rediseñar los estamentos del club para que allí nunca jueguen Ribery o Di María, los grandes fiascos del fútbol mundial.
- Mantener de por vida a Messi, Xavi, Iniesta, Valdés, Alves o Piqué.
- Meter a Chygrinskiy en una caja y ponerle un lazo.
- Mandar a Ibra a cuidar barbechos y enderezar alambres.
- Enchufar a Txiki Begiristain en algún medio para que siga relacionándose con la prensa, una costumbre que tenía en los descansos.
- A Zubizarreta y Rexach prohibirles la entrada al Camp Nou. También a Alexanco.
Seguiré contando más, cuando se me ocurran que ahora tengo sueño.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 14 Junio 2010 | Comentarios (1)
Ayer conocí, por fin, la redacción de FUTBOLISTA porque fui a saludar a un amigo de allí, quien me fichó para el blog. Tomando un café con él me dijo que había llamado a Zubizarreta para complementar un reportaje sobre los cinco mejores porteros de toda la historia en la Selección, según su criterio: Zamora, Iribar, Arconada, Zubizarreta y Casillas. Me pareció curioso el reportaje aprovechando el tirón de Casillas (sus 101 internacionalidades) y la Selección, pero me sorprendió la respuesta de Zubi: “Es un reportaje trampa, porque no sé qué criterio utilizáis para decir que esos cinco son los mejores”, dijo el ex portero a mi amiguete. Lástima que no me dejen a mí hacer el reportaje, pero con este blog me basta para dar las razones de Zubizarreta, al que le pondría justo en el polo opuesto: los cinco más nefastos. Para mí es el peor portero en toda la historia del Barça y de la Selección, peor incluso que Molina o Cañizares, el del frasco de colonia. La única explicación que encuentro ante semejante portero pésimo es que provenía del Athletic, de donde ya vino marcado con un estigma. Lo que vino después fue una sucesión de errores garrafales, cantadas monumentales, canguelo, en definitiva. Muchos me dirán que con este tipo el Barça ganó su primera Copa de Europa, pero él también fue el culpable de la mayor derrota en la historia del barcelonismo (4-0, contra el Milán en Atenas). También se comió un baloncito contra Nigeria que lo hubiera parado hasta Marianico el Corto. El tiro no es que fuera despacio, es que ni siquiera fue un tiro sino un semi centro raso que al futbolista nigeriano le faltó pedir perdón por lo lento que iba. Ese gol nos echó del Mundial 98, donde hablar de ridículo es ser demasiado positivo. En el fondo, las declaraciones de Zubi deslucirían el reportaje, serían contraproducentes y llevarían a error a los más pequeños. Ha hecho un favor declinando la pregunta. Él está más a gusto en El País.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 1 Diciembre 2009 | Comentarios (3)
Nunca he estado en Bilbao, pero me gustaría ir para ver el Guggenheim y tomarme unos vinos con sus respectivos pinchos. Además, desde que le metimos mano al Athletic en la Copa, tengo curiosidad para ver como ha quedado la Ría del Nervión, de la que tanto presumen. Confirmo que, justo antes de la final, he escuchado comentarios sobre ella como si se tratara del mismísimo Océano Atlántico. Seguro que si le queda algo de agua, que lo dudo, estará llena de ruedas desgastadas y las botas viejas que tiró Zubizarreta o Endika en el 84, cuando el color acababa de aterrizar a la televisión. Pues bien, los tíos hablan de ella como si estuviera repleta de langostinos y corales, camarones y sirenas. Agua marina, cristalina, peinada por la brisa.
Se las prometían muy felices, pero no contaban con el temporal que asoló la ría, convirtiéndola primero en charco y luego en un páramo. Aún así, como de ilusiones se vive, el Athletic tuvo un recibimiento en Bilbao diez veces más grande que el del campeón de Copa en Barcelona. La justificación que dan es que son una gran afición, que siente los colores, que su amor es desinteresado. Teniendo en cuenta este hecho se me ocurre que, si el equipo encima hubiese ganado, los hinchas habrían llevado rodilleras para hacer favores a los jugadores. Justo antes de verter sobre ellos el agua bendita. De la Ría de Bilbao no, claro. Ante la sequía de agua y de títulos han decidido reutilizarla para que desfile Aitor Ocio con su perro. Es su verdadera profesión y, en la moda como en el fútbol, mandan las vanguardias.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 20 Mayo 2009 | Comentarios (5)
