Hoy me he levantado con un nudo en el estómago. Un nudo que no se convalida por felicidad, precisamente. Lo admito, en la vida sólo soy pesimista en una cosa: el fútbol. Siempre dije que encaro los partidos del Barcelona, no como un disfrute, sino como algo que temo y necesito a la vez. Mi felicidad en las victorias son muy efímeras, porque rápidamente se transforma en descanso, tranquilidad. Una pena, porque la crueldad de las derrota me la echo a la espalda durante días. Así estoy, muy desgastado.
Muchos dicen que eso se me irá cuando vaya siendo mayor, pero voy camino de los treinta y afirmo que lo llevo bastante peor que cuando tenía 25.
Volviendo al principio, hoy estoy muy nervioso y tengo cierto temor. Sólo cuando tengo esta sensación me da por ser amable con la gente que no trago. Lo hago porque creo que, de no actuar así, mi equipo perderá. No me da vergüenza contar esto, porque también aquí soy supersticioso. No piso las rallas de los adoquines y no puedo decir que el Barça es favorito. Me da mala suerte. Algo parecido le pasaba a Jack Nicholson en ‘Mejor… Imposible’.
No sé qué sucederá esta noche. Nos jugamos la Liga contra el Levante y nos vale empatar. Lo veo difícil. No concibo acostarme sin celebrar nada. Mucho menos trabajar al día siguiente si perdemos, y al otro. No sé qué sucederá tras esta noche. Sólo sé que, si ganamos la Liga, estaré un pelín más tranquilo. Pero poco. Rápidamente me vendrá la tranquilidad… Y entonces podré cenar y luego dormir, soñar…
¡Visca el Barça!

Otros, en cambio, han quedado para broncearse y jugar con su balón de playa.

Cuestión de gustos…

¡Visca el Barça!

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Mañana escribiré un artículo alabando al futuro Balón de Oro, al que ya sé seguro que le envidiará todo el mundo que no sea del Barcelona. Hoy es turno para hablar de los llorones (campaña liderada por el AS) que llevan meses criticando las actuaciones arbitrales en contra del Real Madrid. En el Bernabéu sucedió lo que me temía: robo en contra del Villarreal y numerito de Mourinho. Lo peor fue después en rueda de prensa, donde dijo que celebró el gol con su hijo. No vi ningún chiquillo en la grada, probablemente porque no estaba, o quizás no le reconocía ni su propio padre. Creo que Mourinho, de saber quién es, lo habría vendido. Es así; no respeta a nadie. Es la típica historia de gente indecente, impresentable, sin escrúpulos, sin vergüenza. Mourinho, para mí, es el ser más despreciable de la tierra. Sé que esto gusta a los del Madrid, porque se piensan que lo digo porque en el fondo le tenemos miedo o respeto. Lo diré más claro: Mourinho es un t… a las tres. Y lo es por la serie de incongruencias que dice y hace. Eso sí, casi nadie se da cuenta, porque se compra el periódico y lee que el partido lo ha cambiado con un toque táctico y la entrada de Khedira. Este es mi resumen del choque: El Madrid, 400 millones de euros después, sigue sufriendo, apelando a la heroica, no domina los partidos, no tiene ideas, ni sistema, ni nada. Sobrevive porque está Cristiano Ronaldo, ganador nato. Nada más. Si me dan una página para escribir sobre ella, me sobran tres cuartos.
Lo dicho, que hoy La Masia recibe un Balón de Oro y que sigo sin ver niños allí donde decía Mourinho que había. Veo una imagen impresionante de Messi, Xavi e Iniesta. Esa sé que a él le aterra de verdad.
¡Visca el Barça!

Sinceramente, no he pasado el mejor fin de semana del mundo. Lo único que me ha gustado ha sido el recital desplegado por mi equipo en Cornellá-El Prat, ese campo de fútbol que alberga un club de Tercera o Preferente, con todas las taras que conlleva eso. Conozco ese fútbol, desgraciadamente, y puedo decir que está lleno de gente (y jugadores) asilvestrada, inculta, infeliz y con serios complejos de inferioridad. Todos son polémicos y no les redimen los buenos gestos (como el aplauso a Iniesta), ni mucho menos. El Espanyol, por mucho que intente ocultarlo, es un club marrullero, vacío y sin identidad. Son madridistas y, después, del Espanyol. Pienso luego existo. Es normal que se lleven cinco, que pudieron ser diez. Una y mil veces: PERICO QUE NO VUELA, PERICO A LA CAZUELA.
¡Visca el Barça!

A la mayoría de vosotros os sonará a chino, aunque el tío es japonés y a mí me recuerda un poco a Andy Warhol. No en su físico, sino en su producto. Resulta que este artista contemporáneo me llamó la atención cuando visité Versalles y comprobé cómo los complementos, a veces, pueden superar la esencia. Por supuesto me gustó Versalles, pero me llamó más la atención ese arte novedoso, iconoclasta, a contracorriente, que invadía lo Barroco y el Rococó. El Palacio es pedante, pero se reinventa con estas exposiciones itinerantes que mucha gente repudia. Lo hacen porque, en el fondo, le gustan, pero claro, jamás lo dirán. Tienen gustos encorsetados, típicos, tópicos, vulgares, blancos, negros… Jamás lila u oro (como los Balones de La Masia). Aceptan a Versalles como tal, pero no saben que el arte cambia de piel, que el contiendo puede envolver al continente y mejorarlo, incluso.
Al Barça le criticaron cuando, a principio de temporada, decían que era un poco cansino. Yo lo dije, lo asumo. También digo que me quito la careta y admito que todo es mejorable y, por supuesto, revisable. Mientras más críticas reciba, mejor será el desenlace. Estoy convencido que todo el mundo admira a Takeshi Murakami, como así ocurre con mi Barça. El problema es que todos le envidian y nadie puede imitarles.
Por cierto, he retomado el tema arte, porque he comprendido que los lectores de este blog se quedaron, en cuanto a cine, en Armageddon, George de la jungla y Colega, ¿dónde está mi coche? En el próximo post escribiré, si me acuerdo, del Centro George Pompidou. También merecería unas líneas Johan Cruyff, un bohemio que lleva años viviendo del cuento. Me le imagino mirando por la ventana los días lluviosos mientras toma una copa de Gressy, esperando que le lleguen ideas (críticas) a la cabeza. Así son los soñadores ¿no?

¡Visca el Barça!

Cuando Eduardo Chillida construyó esta obra de arte en el punto más emblemático del cerro de Santa Catalina (Gijón), probablemente estaba intuyendo lo que se avecinaba en el noreste de la península. Un ciclón llamado Barcelona que ahora practica un fútbol delicioso, un regalo de Reyes para los aficionados en estos tiempos que corren. Los culés juegan mucho y bien, pero su fútbol entra mejor aún si antes has visto al Madrid. Eso como ver dos pelis seguidas: Sor Citroen y El Padrino. Si ya de por sí es buena la obra de Coppola, imagínate que te la ves tras un ‘truño’ importante, peor incluso que Los Bingueros. Pues eso.
Lo del choque contra la Real Sociedad fue un rondo de 90 minutos, algo inédito hasta ahora. Los donostiarra parecían, por momentos, un equipo que sufría el síndrome de Stendhal, extasiado, sin respiración ante tanta belleza. Esa enfermedad la sufren dos clubes en España cuando se enfrentan al Madrid. Uno es el Atlético y el otro el Espanyol, un club acomplejado, pequeño y sin identidad. Creo que nos enfrentamos a ellos la próxima semana. Pensaba que en nuestra Liga no nos mezclábamos con equipos de Tercera División. Siempre dije que Chillida fue un visionario.
¡Visca el Barça!

Hay muchos tipos de baños. De menor a mayor: baño en el río rodeado de renacuajos y percasoles, baño en estanque, baño en piscina con depuradora y agua clarita, baño en el mar Mediterráneo, baño en el Caribe, baño en un crucero que recorre las tres islas de Malta (muy recomendable Blue Lagoon), Spa y partido Barcelona-Real Madrid en el Camp Nou. Eso mejoró, ligeramente, a las sesiones de baño y masaje que se ofertan en cualquier Spa, donde incluso te pueden embadurnar de chocolate. Sé que lo de ayer escoció a los madridistas, y mucho, lo sé porque yo tuve una sensación de éxtasis, un sentimiento inversamente proporcional a la galaxia. No voy a aburrir de que el Barcelona es la novena sinfonía, Xavi es Von Karajan, Messi es un loco maravilloso y Pep es un maestro. Hablaré de Mourinho, que está de moda. Sembró vientos y ha recogido tempestades. Lo curioso es que algunos, en lugar de criticarle a muerte, de reconocer la espantosa imagen que ha dado, dicen que estuvo modélico en sus declaraciones posteriores. Así van, claro. Que sigan echando la culpa al árbitro, a Piqué, a las provocaciones de Guardiola y a Özil, que ahora por lo visto no vale. Sí que vale, pero compararle con Iniesta es ofender al fútbol. Su nivel es el de Reyes, Mata, Navas o compañía. Nada más. Por cierto, con 2-0, muchos decían que Lass era el plan B de Mourinho. El C no lo contaron, pero ya os lo adelanto: ordenar a sus jugadores que no hablaran (por vergüenza), agachar la cabeza, lavarse un poco tras el choque (quien se ensuciara) y correr hacia el avión, cabeza agacha. Ese fue el plan que cerró una noche mágica para mi equipo. Estoy orgulloso de ser del Barcelona y venerar a este club. Hoy y siempre.
¡Visca el Barça!

Mata, Pablo, César, Aduriz, Soldado. A todos se los va a comer este finde el Barça. Yo, para celebrarlo, me manducaré una deliciosa paella el domingo. Hoy, viernes, toca pimientos rellenos de carne con vino tinto Ribera del Duero y peli: Lawrence de Arabia. Esta película es tan deliciosa como ver a Iniesta, Messi y Xavi jugar.
¡Visca el Barça!

El viernes por la noche no hice una de mis macro cenas típicas. Tenía dos motivos: que el dentista me hizo un Cristo en la boca esa tarde y quería guardar la línea pues al día siguiente me comí un cordero asado en Pedraza, plan que aconsejo. No aconsejo a nadie que tenga la duda de mi viernes por la noche. Ver al marido de Belén Esteba o la Selección. Evidentemente, no me gustaba nada, pero ví el partido y/o castaña. Villa tiene menos puntería que Zenden y el equipo, sin Xavi, juega peor que el Puerta Bonita. Acabó el partido y noté una sensación de agobio, cansancio y estrés, sólo equiparable a cuando me tiro diez horas delante del ordenador buscando tonterías.
El sábado estuvo mejor el día. No hubo fútbol, luego tampoco sufrimiento. Por la noche vi ‘Irma la dulce’, dirigida por Billy Wilder y protagonizada por Jack Lemmon y Shirley Maclaine, que hace de puta parisina sumisa a los chulos, entragada a ellos. Obra maestra del cine, sólo para los eruditos del séptimo arte. Así luce ver la tele, nada que ver a cuatro flipados que llenan El Helmántico para no ver a Xavi o degustar las desventuras sobre la vida de la princesa del pueblo. Por cierto, jamás vi que se insultara al pueblo de esa manera.

¡Visca el Barça!

No tengo hijos ni sé si algún día voy a tenerlos. Sí me gustaría y mucho, pero no por ahora. Comienzo así, porque hoy voy a intentar escribir uno de los post más sinceros que se hayan escrito en este blog. Soy supersticioso y ahora se me ha metido en la cabeza que el haber puesto el Gol TV en casa me da mala suerte. Le ví ganar en el Calderón, pero fue en otro sitio, en un polígono de mala muerte sufriendo como un perro. Así he comenzado esta temporada, con sudores fríos. En el fondo me he dado cuenta que no me compensa ser del Barça, pero no quiero dejar de serlo. No me compensa porque afronto sus victorias como una necesidad y sus derrotas como una desgracia. Los 90 minutos son una penuria para mi y no me tranquilizo ni con el 3-0 en el marcador. Que el Barça gane es una necesidad para poder dormir a gusto y no levantarme cinco veces al baño. Que pierda me supone una tragedia. Quisiera que no fuera así, pero no puedo evitarlo. No sé qué hace la gente para motivarse porque no pregunto, pero yo me veo vídeos de sus goles en el primer año de Guardiola. Ahora la gente anda diciendo que hay que cambiar de estilo, de ser más directo, de tirar más a puerta, de no ser tan pedante… Yo también lo creo, pero en el fondo pienso que ese equipo hace dos años me hizo sentir mejor persona, más tranquila, más sosegada. Ahora las cosas no van del todo bien, pero a mis hijos podré contarles que yo ví, en 2008/09, el equipo que mejor fútbol ha practicado en el mundo entero. Con defectos, sí, pero menos que ningún otro. Eso no me lo quita nadie. Es mi bálsamo para los malos momentos, por eso recomiendo este enlace.
¡Visca el Barça!