El Halcón Valdés

Mi viernes comenzó con una cena en Casa Paco (Calle Altamirano, Argüelles), donde te rellenan las tortillas desde morcilla con queso, hasta de solomillo con cebolla caramelizada, pasando por gambas, salmón con roquefort y jamón serrano.
El sábado, bastante lleno aún, me levanté con buen pálpito. Había tenido una semana dura de trabajo, me quedé en el frigo sin la crema de limoncello de Sorrento que tanto me gusta, no había podido ver ninguna de las pelis que me he alquilado (La condesa descalza, Doctor Zhivago y Truman Capote), pero tenía buenas vibraciones con el fútbol.
Todo comenzó con el tanto de Miguel de las Cuevas en el peor partido de la temporada del Madrid. Porque, no lo olvidemos, el Madrid es un encefalograma plano que provoca sueño a los abuelos y pavor a las jóvenes criaturas. Ver a Khedira y Lass junto roza lo gore. Con ellos, lo lógico es no regatear ni a los árboles ni trenzar dos pases seguidos. ¡Qué bien vendrían estos dos para coger tomates!
Luego vino mi Barça. Y con él, mis cinco cervezas que neutralizaron el atracón de pizza casera de anchoas con queso de cabra, bien aderezado con nachos y más queso caliente. Así vi el gol con la mano de Piqué. Fue mano y me encanta. Me encanta ganar así las Ligas y todos los títulos posibles. Disfruto leyendo a Relaño y oyendo llorar a los seguidores del Madrid. Disfruto con Thiago Alcántara y con Jonathan Dos Santos, la quintaesencia del futuro barcelonista. Ganamos con ellos y el halcón Valdés, pero nadie ha dicho que lo hicimos con nueve: Villa está pesado y lento como el solo (salvo para rodar anuncios), mientras que Afellay es un mimo de La Rambla.
John Huston estaría orgulloso que utilizara su título para referirme al mejor portero del mundo.
¡Visca el Barça!

Un Clásico sin raquetas

Podría engañar al personal y decir que sabía perfectamente que ganaríamos al Real Madrid en el Clásico, que no estaba nada nervioso, que no tuve sudores fríos una hora antes y que no tenía un nudo en el estómago, visiblemente al exterior. Lo podría decir, pero mentiría. Tras el partido, estas son mis conclusiones sobre el Barça y el Madrid:
- Esta vez no quisimos jugar el tenis, porque el Madrid no sabe y la lo demostró cuando perdió el juego, set y partido el año pasado.

- No hubo raquetas en el Santiago Bernabéu, sino tuercebotas vestidos de blancos y duendes blaugranas

- Higuaín y Garay, según los padres, “habían salido bueno los pibes”. Buenos cuando están lejos del campo de fútbol. Con sus mujeres, niños, con sus colegas, de tapas, de turistas por la Plaza Mayor, de figurantes contra los clubes de enjundia.

- Guardiola, teniendo en cuenta sus recursos demostrados, es una navaja suiza. Pellegrini es sólo el palillo de este instrumento. Tiene menos soluciones e imaginación que el que tiene hambre y se mete en la boca un trozo de pan con chocolate.

- Cristiano siempre busca la simbiosis con el Bernabéu, porque en el fondo vive atormentado por su ego y sus temores. Messi es un genio despistado, que te mata sin darte cuenta. Parece ‘tonto’, pero es listo, muy listo. El portugués jamás descuida su peinado; Messi no conoce el peine, porque eso poco importa.

- Arbeloa, retratado por Pedro, ha quedado para limpiar el Museo de los Beatles en Liverpool.

- Gago, con su peinado moderno, podría cubrir próximamente una vacante en Marco Aldani.

- Dani Alves es un todocampista que triunfa en cualquier sitio del campo; Marcelo sólo ha demostrado ser bueno haciendo el baile de la cucaracha y faltando a los rivales. Eso sí, las rastas nunca le quedaron mal.

- Raúl y Guti la próxima temporada serán acomodadores del Santiago Bernabéu.

- Granero será el año que viene el suplente de Celestini en el Getafe.

- Xabi Alonso tiene un hueco en un navío escocés para surcar los mares. Él dice que ya le acompaña la barba. Si lo comparas con Xavi, su nivel recuerda al de Borja (ex madridista y actualmente en el Valladolid).

- Al principio propuse un debate entre Pedro-Kaká. Me quedo corto. Pedro es mejor que Cristiano Ronaldo.

- Tengo más ideas, pero pocas ganas de escribir. Decir que, de haber sido tenis, sería un Federer vs. Potito Starace. Una pena que no hubiera raquetas.
¡Visca el Barça!

Ronaldinho y Perea

Desde que llevo viendo fútbol, y son ya casi veinte años, sólo he visto en dos ocasiones al Santiago Bernabéu ovacionar a un jugador rival. La primera me pilló en Italia, pero mi padre se encargó de grabármela para que disfrutara. Fue a Ronaldinho, que anotó dos goles en Chamartín a finales de 2005 y lideró la goleada culé en la capital: 0-3. La otra fue ayer, con el derbi más desigual de los últimos años, casi igual de reñido que un Real Madrid-Orcasitas o un Real Madrid-Rayo Vallecano. Fue justo cuando salió Perea al terreno de juego. Los blancos palmaban, pero poco importaba porque con el colombiano en el campo todo es posible, al igual que ocurre en Lost. Últimamente me trago mucho fútbol regional y de tercera división los domingos por las mañanas en Madrid. Me compro un bocata de panceta y me dedico a observar. Tengo claro que ahí no tendría sitio Perea, pues quedaría retratado varias veces. El central rojiblanco trajo los aplausos al coso madridista y con ellos vinieron los goles, las jugadas de Cristiano, los pases mágicos de Xabi Alonso, los chistes, el club de la comedia, los recuerdos de Ronaldinho. Por cierto te venden este derbi como algo mágico y no encuentro uno tan desigual en todo el mundo, por rabia que me de. Hasta en el Rayo B-Vallecas encuentro más igualdad. Sinceramente, creo que el Atlético disfruta cuando pierde contra el Madrid. Les da morbo, gusto… Si no fuera así, no tendría sentido semejante ridículo año tras año.
¡Visca el Barça!

La sidra

No me puedo meter esta semana con el Sporting, club al que tengo mucho cariño por todos los veranos que pasé en Gijón. La ciudad es espectacular, pero también recomiendo que visiten el Mirador de Fito, la Virgen de Covadonga y los Lagos. Hace año y medio fui a verlos, pero sólo llegué hasta el primero. El causante fue el canguelo que me entró por esa carretera minúscula en plenos Picos de Europa, 3.000 metros por encima del vacío. Esa visita coincidió precisamente con el 1-6 del Barça allí, el partido que inició el camino hacia los seis títulos.
Esta vez no iré, pero tengo la sidra preparada para escanciarla en casa. Lo mejor será que lo haré también por la derrota del Madrid en Riazor, donde llega sin Higuaín y Cristiano Ronaldo. Eso es lo mismo que si se presentan el Escalerillas, el Daganzo o el Athletic de Bilbao, clubes que, para los que no lo sepan, existen. No están en la misma categoría, aunque por juego sí que merecerían estarlo. Por cierto, antes de despedirme lanzo otro debate para el fin de semana: Busquets-Xabi Alonso. No hay color, gana el hijo del mítico Busi. Además, Alonso ahora parece más un marinero escocés  que un futbolista. Lo digo por la barba, porque de timones este entiende poco.
¡Visca el Barça!

Los tuercebotas cuestan pasta

Mientras en España se decide dónde ubicar los residuos nucleares, el veto a Karmele en Eurovisión pasa a ser cuestión de estado y Relaño sigue erre que erre con el Villarato (esta vez sobre Cristiano Ronaldo), este fin de semana me han llamado la atención otras cosas sobre Barça, Real Madrid y Atlético.
Del Barça, al que ví en el José Zorrilla, me da pena Henry, con el que el Barça ahorra en agua ya que no se ducha sencillamente porque no suda. La palabra arrastrarse se queda pequeña con su lamentable estado. No corre, no roba, no marca y no se ensucia. Eso sí, siempre se queja, el gran mal de los acabados. Ibra no anda muy fino tampoco, aunque éste al menos regala goles. Un día de estos lo culés hasta nos alegraremos y le daremos las gracias hasta por animar al equipo desde la grada. Cuando marque en las finales ya será la hostia.
Luego viene el Madrid, el ejemplo claro de que se pueden comprar ‘tuercebotas’ por cien millones de euros. Es lo que ha costado Xabi Alonso y Kaká, dos futbolistas peores que Guti, dos jugadores cuyo brío para crear es cero patatero. Por último, aunque no por ello menos lamentable, es la conversación de anoche entre De la Morena y Quique Sánchez Flores. El genial presentador (genial acostado y arropado, digo) le dijo al mister que en su equipo eran todos unos mercenarios. A esto, respondió Quique: “Esto no lo puedo consentir porque…..” y comenzó a explicarle educadamente las razones por las que no lo eran. De vez en cuando, el tío decía que entiende el malestar, pero confía en ellos. O sea que le insultan de forma déspota y, en lugar de colgar el teléfono, comenzó a justificarse, reírse con él, hacer símiles de océanos y tonterías. Si la conversación dura más, Quique le acaba pidiendo perdón a De la Morena y quién sabe si también se pone rodilleras. Luego dicen que este tío tiene personalidad. Igual debería pasar unas horas con Guardiola para aprenderla.
¡Visca el Barça!

Carmen Sevilla

En pocas cosas creo yo en esta vida que no estén directamente ligadas al esfuerzo y el tesón. No pienso que se pueda recoger sin sembrar, sólo por obra y gracia divina. Hay dos cosas que se me escapan del sentido común, que me quitan el sueño y que rozan los límites de la incomprensión. Una, afortunadamente, ya es pasado, pero la otra es el presente y futuro que nos espera. La primera era Carmen Sevilla y sus maravillosas ovejas en el Telecupón. Benditos los que se lo tragaban, pobres los que se reían con una tía que se presentó en plató con las zapatillas de andar por casa. Esas ovejas no sé si vivirán, pero deberían cobrar una gran pensión por aguantar a la diva de Cine de Barrio.
En referencia a esas maravillosas ovejas, ayer comprobé que sólo hay una cosa capaz de aburrirlas: el juego de la Selección con los comentarios de Butragueño. Justifico esta extraña unión a los astros (en los que no creo) porque no quiero pensar que ninguna mente aventajada de RTVE ha querido fusionarles en la pequeña pantalla. Ver a Güiza luchando por los balones, Reina con mantequilla en las manos, Monreal con más miedo que vergüenza y Xabi Alonso mover el equipo a la velocidad de un triciclo… todo eso más la intensidad de los comentarios de Butragueño, dignos de un tío recién levantado de siesta, me provoca que hoy crea un poco más en lo divino, lo inmaculado, lo que no está al alcance del ser humano. Una lástima que en ese equipo estén Piqué, Busquets, Xavi, Puyol o Iniesta. También que muchos la den como favorita para ganar el Mundial cuando no es capaz ni digerir una simple Macedonia, ese postre típico de los menús del día que sirven en los polígonos de Alcobendas a 8.50€.
¡Visca el Barça!

Valdano y Pardeza

Desconozco la cantidad de dinero que ganan Valdano y Pardeza en el Real Madrid, pero sí sé a lo que se dedican. Los tíos están atados por el cogote con una cuerda que tiene bien agarrada Florentino Pérez. El presi les paga por hacer lo que él dice, por ejercer de siervos, de marionetas, por llevar corbata, traje y engominarse el pelo. Además, en un alarde de generosidad, delega a veces en ellos para que seleccionen lo que pueden hacer los ciegos: elegir a los mejores futbolistas del mundo. Estos, ingenuos del ojo clínico, recogen el dinero de arriba y se lo portan a los clubes vendedores. En ocasiones, incluso, les da por trabajar y son ellos los que venden a algún ‘paquetazo’ a otro equipo, pero la mayoría de los días están de vacaciones, como los maestros, los ministros o los curas. Eso sí, a los medios acuden rápido para opinar sobre el Xabi Alonso o Kaká de turno. La verdad es que la labor tiene su dificultad ya que, en este mundillo de desempleo y austeridad, es increíble como en el Real Madrid cobran hasta las marionetas con trajes Armani y corbatas de Pedro del Hierro. Manuel Pellegrini, al que veía con cierta personalidad, se encontró con tres o cuatro figuras antes de su llegada. Nunca se pronunció, porque ya no habla. Ahora otros le ponen voz… como a los muñecos. ¿Así quieren hacer sombra a mi equipo? Por favor.
¡Visca el Barça!

Perdidos en el Barça

Una de las cosas que más gracia me está haciendo en los últimos días es que a toda España ahora le da pena de la ‘pobre’ situación que está viviendo Xabi Alonso, maniatado en el Liverpool. Parece que fue Benítez quien le asaltó en su casa de San Sebastián en plena madrugada; mientras el jugador descansaba tras numerosos paseos por La Concha; para obligarle a fichar por los ‘red’. Se habla incluso de que le puso un cuchillo jamonero en el cuello. El pobre firmó y, cinco años después, ya se ha cansado porque está seducido por el proyecto hollywoodiense de Floren. Ahora todo el mundo odia a Benítez y su cara de guiri por no dejar salir a un jugador que aún le quedan tres años de contrato. El drama es importante, sobre todo porque el proyecto madridista no funciona y no engancha a la grada. Demasiado bonito para se eficaz. Demasiado artificial para tocar la fibra. Me recuerda a esas series americanas que te las cuelan hasta con sonrisas enlatadas incluidas. Todo está en el paquete, pero así no llama la atención. El fútbol es una idea, un estilo, no un baile de máscaras venecianas lujosas y llenas de pomposidad. Eso son carnavales. Seres sin rostro.
Si unos se pasan; los otros no llegan. Aquí me refiero al Barça de Laporta y el desempleado (Begiristain). Tras Ibrahimovic, parece que lo han hecho todo en la vida. Los tíos tienen poca idea de fútbol y están más perdidos que el doctor Jack y todos sus colegas de la isla. Ahora, tras haber jugado Chygrynskiy la previa de la Champions con el Shakhtar, barajan las opciones de Kompany (Manchester City), Miranda (Sao Paulo) y Evans (Manchester United). Entre los tres, muy conocidos por sus respectivas familias en la misa de los domingos, juntan la pierna derecha de Martín Cáceres, que se marcha a la Juventus tras no percatarnos de su Parkinson cuando comenzaba los partidos. ¿Dónde estuvo el médico del club el día de su presentación? ¿en la isla con los osos polares?
¡Visca el Barça!

Los Bingueros

Pensaba que no había nada más aburrido en la vida que ver Los Bingueros, Sor Citröen, Lobezno, Elisabeth, Yo soy la Juani o cualquier superproducción de Carmen Sevilla, Steven Seagal, Jean Claude Van-Damme o Lorenzo Lamas, el rey de las camas. Pues sí, hay algo que resulta más coñazo: levantarme diariamente y leer la prensa deportiva. ‘Villa al Barça’, ‘Villa se queda’, Ribery no quiere seguir en el Bayern’, ‘Xabi Alonso está loco por la música de Madrid’, ‘Forlán gusta a Txiki’… y luego nada de nada. Siempre lo mismo, día tras día. ‘Hoy puede ser un día clave’, recitan los periódicos de nuestros colegas Relañato, Indalecio y los que cohabitan con Laporta en Barcelona (Sport y El Mundo Deportivo). Esto ya suena a chiste y me cansa más que ver a Gracita Morales circulando con ese súper Citröen o al pobre Dani Martín (gran artista, mejor persona) haciendo de macarra con su buga tuneado. ¡Penoso!
Llevamos un mes de verano y ya no soporto a ninguno de estos jugadores citados anteriormente. Tipos que ya he metido en el mismo saco que a la presentadora de Cine de Barrio, a Cate Blanchett y su edad de oro o a Lobezno con sus patillas. Lo peor de todo es que los directores de periódicos se creen que venden inventándose tantos rumores y desatando cabos, uno detrás de otro. Para cuándo toca el rumor de que el Barça se fija en Pernía por si fallan Filipe Luis, André Santos o Lahm. De todas formas, hoy puede ser un día clave y el hispano-argentino tiene buena zurda.
¡Visca el Barça!