
Mientras en España se decide dónde ubicar los residuos nucleares, el veto a Karmele en Eurovisión pasa a ser cuestión de estado y Relaño sigue erre que erre con el Villarato (esta vez sobre Cristiano Ronaldo), este fin de semana me han llamado la atención otras cosas sobre Barça, Real Madrid y Atlético.
Del Barça, al que ví en el José Zorrilla, me da pena Henry, con el que el Barça ahorra en agua ya que no se ducha sencillamente porque no suda. La palabra arrastrarse se queda pequeña con su lamentable estado. No corre, no roba, no marca y no se ensucia. Eso sí, siempre se queja, el gran mal de los acabados. Ibra no anda muy fino tampoco, aunque éste al menos regala goles. Un día de estos lo culés hasta nos alegraremos y le daremos las gracias hasta por animar al equipo desde la grada. Cuando marque en las finales ya será la hostia.
Luego viene el Madrid, el ejemplo claro de que se pueden comprar ‘tuercebotas’ por cien millones de euros. Es lo que ha costado Xabi Alonso y Kaká, dos futbolistas peores que Guti, dos jugadores cuyo brío para crear es cero patatero. Por último, aunque no por ello menos lamentable, es la conversación de anoche entre De la Morena y Quique Sánchez Flores. El genial presentador (genial acostado y arropado, digo) le dijo al mister que en su equipo eran todos unos mercenarios. A esto, respondió Quique: “Esto no lo puedo consentir porque…..” y comenzó a explicarle educadamente las razones por las que no lo eran. De vez en cuando, el tío decía que entiende el malestar, pero confía en ellos. O sea que le insultan de forma déspota y, en lugar de colgar el teléfono, comenzó a justificarse, reírse con él, hacer símiles de océanos y tonterías. Si la conversación dura más, Quique le acaba pidiendo perdón a De la Morena y quién sabe si también se pone rodilleras. Luego dicen que este tío tiene personalidad. Igual debería pasar unas horas con Guardiola para aprenderla.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 25 Enero 2010 |
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Este sábado madrugaré porque voy a comer a Medina del Campo, donde está el gran Castillo de La Mota. Tras la comilona tiraré millas a Pucela, donde juega mi Barça a las ocho de la tarde. Conozco Valladolid y no me gusta nada, como tampoco su estadio de Zorrilla, un guate más pequeño que el de introducir las canicas. El año pasado también vi ese partido, resuelto con un gol de Eto’o, y comprendí que el Valladolid no tiene afición. Tres cuartas partes del estadio (esos son tres o cuatro mil espectadores) tenía banderas blaugranas. Este año, tras ganar seis títulos, creo que jugaremos en casa. Espero una victoria contundente, como también espero que marque ya Ibrahimovic, que últimamente la veo más atascado y romo arriba que Raúl González, que ha quedado ya para llevarle el agua a Marcelo cuando éste se canse y acuda a la banda. Eso es como vestir santos. Cosas de la vida, que es muy pendular.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 22 Enero 2010 |
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Aquellos que dicen que la elegancia no tiene nada que ver con el vestuario suelen ser poco agraciados. Parecidos a los que recitan que la belleza está en el interior. Poco más o menos. Igual de feos. Ahora ha vuelto el frío, la lluvia y a muchos les ha pillado desprevenidos, menos a un Barça con un fondo de armario con más variantes que una navaja suiza.
Todavía dicen muchos listos que la Liga española no tiene nada que envidiar a la Premier y mí me hace mucha gracia. Deberían referirse única y exclusivamente al Barça, que sabe cuándo ponerse el esmoquin (ida contra el Bayern), el pasamontañas (Liga contra el Valladolid) o las chanclas (final de Champions en mayo). Eso son variantes y no las del Villarreal, ese equipo que sólo piensa en romanticismo. Ilusos, porque de eso no se vive. Me recuerda a ese palurdo que se presenta con traje chaqueta a una merienda campestre donde imperan las bermudas rosas y la camiseta sin mangas de albañil. Dicen que nunca quieren renunciar a su estilo, pero amigo, aquí lo que vale son los títulos. Es como si te conformas sólo con vivir eternamente persiguiendo a la chica/o que te gusta. A pesar de todo, tengo que decir que, en Europa, el ‘Submarino Amarillo’ está diez escalones por encima del Atlético y once del Real Madrid.
El Atlético lleva con los mismos zapatos varios años. Están romos, desgastados, más feos incluso que ver a Raúl García pegando pases interiores o Seitaridis y Tano haciendo incursiones por banda. Una dulzura para la vista. Del Madrid decir que simplemente ya va desnudo a los partidos y por eso se las pegan todas en el mismo lado (Liverpool 5-0 Real Madrid). En el mercado invernal se compró para el frío un par de botas camperas (Lass y Huntelaar) y luego se dio cuenta que una de ellas estaba vetada para la Champions. El astro que la cagó fue Mijatovic, que para celebrarlo se fue a por gomina y una faja para obesos. Es lo que tiene tanto catering, que no queda tiempo ni para pensar bien la ropa.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 16 Abril 2009 |
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Este post va dedicado a ese pobre monje asceta que me dijo hace días que tuviera cuidado con el lechal, a ver si me iba a atragantar. Pues bien, por desgracia para ti y los madridistas como tú (deduzco que eres merengón) me sentó bastante bien, primero por mi acompañante y sobre todo porque la digestión la hice cuando Eto’o marcó ese golazo a Sergio Asenjo y nos dio ya prácticamente la Liga. Eto’o, ¿le conoces? Ese negro que corre como un blanco, que os le trajisteis de Camerún cuando huía de los leones y ahora os la clava cada vez que puede. La zarpa digo.
Lo más gracioso es que todavía escucho a madridistas que dicen no querer a Eto’o en la Casa Blanca. Me suena ya esa historia, aunque en realidad es más bien una enfermedad que padecen muchos: despreciar lo que no tienes, pero te gusta. Es algo así como hablar mal de una tía que te encanta, pero finges que no es así porque no la puedes conseguir. En lugar de alabarla, se tiende a la crítica banal y fácil. Pasa mucho en este mundillo donde los politiquillos incompetentes se centran en dar buena imagen ante las cámaras, donde los bancos quiebran y el metro se colapsa, donde los periódicos caen, donde el periodismo deportivo se limita, única y exclusivamente, a intentar ser como Manolete, Roberto Gómez, Indalecio (Inda) y cía. Ayer ví a estos tipos en un debate de Telemadrid y me di cuenta que, si vivieran en África, seguro que estarían huyendo de Eto’o, el gran león blaugrana. Viva el lechazo y…
¡Visca el Barça!

Lo que no sabía es que poniendo esta mañana la palabra Valladolid en el buscador de imágenes de Google me iban a mostrar ésta. Pero bueno, reconozco que me gusta y os la enseño para ilustraros el lugar que visitaré este fin de semana. Comenzaré la ruta en Tordesillas, este mismo viernes, y acabaré mañana en el Estadio José Zorrilla de Valladolid cantando un hipotético alirón del Barça. Entre medias habrá mucho arte, buenos atracones de comida a base de chuletas de lechal, varias botellas de vino y relax, mucho relax. Todo el necesario mientras me preparo para la goleada que les meteremos a los pobres vallisoletanos. Les dejaremos helados allí, a orillas del Pisuerga, el río del que tanto hablan los pesados.
No estará Pedro León, su mejor jugador, y en su lugar meten a Víctor, que bien podría jugar con bastón, boina, camisa de franela y pantalones de pana verdes. Le espera al pobre la petanca, pero él se resiste a aceptarlo. ¡Cosas de la vejez! Algo de lo que saben también García Calvo y Marcos. Del rival, ¿qué queréis ya que os diga de él? Si llevo toda la temporada haciéndolo. Pues el rival hará rotaciones, como también las hacen los trasatlánticos o las grandes multinacionales americanas. Un suplente blaugrana es mejor que todos los del Valladolid juntos. Así son las cosas, simplemente hay que asumirlas, aunque a veces resulte un poco duro. Venga muchachos, que sólo aspiráis a que no os metan seis como en la ida. Un consejo: no pongáis a porteros con agujeros por todo el cuerpo.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 3 Abril 2009 |
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A diferencia de mucha gente, me gustan los lunes. Evidentemente no el hecho de levantarme a las 7.10 de la mañana para ir a currar, sino más bien cuando vuelvo a casa, sobre las ocho de la tarde. Me encanta llegar, sentarme en el sofá a descansar, hacerme la cena y ponerme a ver el único programa que verdaderamente me gusta en televisión: Madrileños por el mundo. No soy madrileño y lo sabéis. Soy extremeño, aunque reconozco que me aburre ya esta campaña de Calderón, Soraya y cía.
Anoche MXM viajó hasta Sicilia, una isla que conozco aunque no perfectamente. Estuve en Catania, pero disfruté sobre todo en Scicli y Cava D’Aliga, dos pequeños pueblos de la región de Ragusa, al sur de la Isla. Ayer, los madrileños nos enseñaron los contrastes de Palermo y la belleza decadente y pintoresca de Siracusa, donde dicen que no se puede hablar sobre la Cosa Nostra (mafia). Disfruté, os lo aseguro, me entraron ganas de ir allí, pero a corto plazo me entraron muchas más de que mañana repitan el programa otra vez. Si puede ser a las ocho de la tarde, justo la hora que juega nuestra Selección, que se enfrenta otra vez a Turquía, por si no tuvimos bastante con el bodrío del sábado. Ahora no paro de leer que hay que ganar para tener un pie en Sudáfrica, como si el grupo que le ha tocado fuera difícil: Bosnia-Herzegovina, Turquía, Bélgica, Estonia y Armenia. ¡Madre de dios! Lo que se inventa la prensa deportiva para vender periódicos. Me venden a Bélgica como si fuera Argentina.
Menos mal que este sábado vuelve el mejor fútbol en Valladolid, tierra de vinos. Allí estaré disfrutando del mejor equipo del mundo. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 31 Marzo 2009 |
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