Eva al desnudo

Nunca me han regalado nada en la vida. Tampoco me gusta alardear, pero aquí lo haré porque no se conoce mi identidad, sólo por eso. Hoy me han comunicado que este blog tiene 20.000 visitas mensuales así que os doy las gracias a todos y os invito a salir a los que quieran marcharse, que aún están a tiempo. Objetivamente, esa cifra es una mierda, pero teniendo en cuenta que no me pagan por hacerlo…
Bueno, me conformo con que les guste a algunos, aunque pensándolo bien prefiero que me critiquen para no aburrirme. Os cuento mis batallitas de los últimos días y mis ideales sobre algunos temas candentes. No comenzaré, y ya viene siendo habitual, hablando de fútbol, porque es una basura a día de hoy. Comenzaré por la película que vi el sábado de sobremesa: Eva al desnudo, dirigida magistralmente por Joseph L. Mankiewicz y protagonizada de forma supina por Bette Davis, el ejemplo de mujer que puede ser la más guapa y la más fea a la vez. Esta definición me la dio una vez una compañera sobre Zlatan Ibrahimovic, pero eso no viene a cuento. Lo cierto es que esta cinta se llevó seis Óscar y estuvo nominada a 14, récord absoluto en Hollywood. No me gusta el título, ya que le iría mejor ‘El poder de la ambición’. Porque sí, la ambición recalcitrante jamás hace caso a los corazones, mucho menos repara en los medios. Es curioso como Eva pasa de indigente a mega estrella del teatro tras cortar la cabeza a todos, salvo a un cínico periodista que se llevó la estatuilla a mejor secundario.
Vamos al fútbol. ¿Qué es el fútbol? ¿Lo que juega Fernando Torres? ¿Lo que hace Jesús Navas? ¿Lo que practica Marchena? Yo pensaba que el niño se dedicaba a hacer el ridículo, el sevillano a vivir de una finta que hizo hace cinco años y el defensa vivía de la carnicería de su pueblo. Por favor, fútbol es cuando juega el Barça. Si no lo hace, todo es desierto, páramo, solar, austeridad. Si tuviera que elegir entre eso y el programa ‘Casadas con Miami’, de La Sexta, me decanto por el placebo, que al menos es inocuo.
¡Visca el Barça!

El cortijo de Navas

Antes de nada no puedo evitar hacer referencia a las declaraciones de Jesús Navas, que ha dicho públicamente estar capacitado para jugar en la Selección, poniendo así a Del Bosque en una encrucijada. El chico, tras estar recluido hasta que le ha dado la gana en su cortijo, ahora da su opinión y toda la gente dice que tiene que ir por narices, sólo porque quiere él. Pues ahora, teniendo en cuenta el buen momento de ‘La Roja’ (me lo dicen porque yo no la veo), Navas debería seguir en su finca típica andaluza y ya veremos cuando va, si es que lo hace alguna vez. Por calidad se lo merece, pero esas cosas se dicen en privado amigo. No hace falta que des una rueda de prensa, al estilo Obama, Merkel, Aguirre o el gran Berlusconi, para anunciar que estás listo. Seguro que Valdés también lo está y no lo dice. Tampoco lo anuncian Azpilicueta o Borja Valero, que están destacando en esta Liga. No, lo dice Navas, que da pena a toda España y hay que llevarle sí o sí. Yo ahora le dejaría en su caserón de Triana con el del Arrebato bailando flamenco y bebiendo rebujito.
Cambio de tercio. Mañana voy al Vicente Calderón a ver el partido. Espero entrar ya con los tres puntos del Barça en la buchaca. Para quien no lo sepa, en mi equipo juega esta temporada un futbolista que cobra 11 millones netos por temporada y no tiene la suficiente capacidad y fortaleza mental para superar el ‘síndrome Maradona’. Yo, por ese dinero y jugando en el equipo de mi vida, compro una caja de regalo, meto al ‘Pelusa’, le pongo un lazo y le mando al puerto de Nápoles. Allí, con la Camorra. La otra opción es pagarles un curso de educación para la ciudadanía a los argentinos que van al estadio. Igual ahí comienza a solucionarse el problema de ignorancia que sufre el país. Pero Messi, en lugar de buscar soluciones, se esconde en sí mismo y se le agarrotan las piernas. Igual es que necesita otro aumento de sueldo para volver a jugar bien. Mientras tanto, seguirá haciendo el ridículo. Como puede jugar mal las veces que quiera…

¡Visca el Barça!

Carmen Sevilla

En pocas cosas creo yo en esta vida que no estén directamente ligadas al esfuerzo y el tesón. No pienso que se pueda recoger sin sembrar, sólo por obra y gracia divina. Hay dos cosas que se me escapan del sentido común, que me quitan el sueño y que rozan los límites de la incomprensión. Una, afortunadamente, ya es pasado, pero la otra es el presente y futuro que nos espera. La primera era Carmen Sevilla y sus maravillosas ovejas en el Telecupón. Benditos los que se lo tragaban, pobres los que se reían con una tía que se presentó en plató con las zapatillas de andar por casa. Esas ovejas no sé si vivirán, pero deberían cobrar una gran pensión por aguantar a la diva de Cine de Barrio.
En referencia a esas maravillosas ovejas, ayer comprobé que sólo hay una cosa capaz de aburrirlas: el juego de la Selección con los comentarios de Butragueño. Justifico esta extraña unión a los astros (en los que no creo) porque no quiero pensar que ninguna mente aventajada de RTVE ha querido fusionarles en la pequeña pantalla. Ver a Güiza luchando por los balones, Reina con mantequilla en las manos, Monreal con más miedo que vergüenza y Xabi Alonso mover el equipo a la velocidad de un triciclo… todo eso más la intensidad de los comentarios de Butragueño, dignos de un tío recién levantado de siesta, me provoca que hoy crea un poco más en lo divino, lo inmaculado, lo que no está al alcance del ser humano. Una lástima que en ese equipo estén Piqué, Busquets, Xavi, Puyol o Iniesta. También que muchos la den como favorita para ganar el Mundial cuando no es capaz ni digerir una simple Macedonia, ese postre típico de los menús del día que sirven en los polígonos de Alcobendas a 8.50€.
¡Visca el Barça!

Villa, Aquí llega Condemor

Para los que aún no os hayáis topado con ella sólo tengo que deciros que Hacienda es el peor invento del hombre. Peor, incluso, que el despertador. Lo tenía que decir, porque llevo unos días visitándola, conociéndola, odiándola. ¡Bendita declaración de la renta! Menos mal que ayer se me quitó el cabreo cuando ví por la tele a nuestros ‘pistoleros’ de la Selección con la cara pintada. De todos, me llamó la atención el próximo fichaje del Barça: David Villa. El tío no paró de sonreír y atender a los medios. ¡Qué majo! Adidas le patrocina y le paga, algo que de momento no hace un Valencia desesperado que cambia paellas de bogavante por ladrillos. Es curioso, porque las últimas dos jornadas no ha jugado por lesión en su club y para concentrarse con España un día después del partido que ganó el Valencia en Santander estaba el primero. Llegó con su nueva camiseta impoluta, sus pinturas al estilo de los protas en la gran película de Chiquito; “Aquí llega Condemor”; y los pendientes típicos de kinkis con pasta.

Atendió a todos los medios y probablemente le entraron ganas de quedarse a vivir en Madrid, pero me temo que ya lo hemos fichado y viajará a Barcelona. Me lo imagino en su llegada a El Prat con el cuello de la camisa hacia arriba, el flequillo que se nos pone a veces cuando se rapa por abajo y los pantalones con mil roturas lavados a la piedra. Sólo le faltará ya pillarse casa en Hospitalet o Castelldefels. Allí, con el neng de Castefa. Así es el nuevo fichaje que viene a sustituir a Eto’o si finalmente se nos va. Juzguen ustedes.
¡Visca el Barça!