Jack Lemmon y Carvalho

Antes de nada decir que me tomo esta licencia (no hablar sólo de fútbol) porque estoy de vacaciones. Cada día que pasa de este verano siento más admiración por Jack Lemmon. Por cierto, para el que no le conozca que busque en wikipedia o se vaya a la FNAC. No perderé el tiempo en estas cosas básicas. Lo cierto es que, por más que intento no ver deporte, en ocasiones es inevitable escuchar los nombres de Mourinho, Canales y Di María, el peor fichaje de todos los tiempos en el Madrid. El deporte, amigos, aburre, también el periodismo previsible que gira en torno a él. Yo, si tuviera peso en alguna editorial propondría hacer una revista de Historia del Arte (no hay tantas como parece en el mercado) o cine. Pero cine antiguo. El protagonizado por Groucho Marx o Luchino Visconti, del que recomiendo ‘El Gatopardo’ o ‘Muerte en Venecia’, una peli extraída de la maravillosa novela escrita por el alemán Thomas Mann, una de las voces más importantes en contra del nacionalsindicalismo. Como no veo factible que prosperen estas dos propuestas, voy soltando aquí algunas de mis ideas. La otra que hago es que probéis a iros de cañas mientras juega la Selección Española. Luego me decís qué os gusta más. Para mí no hay color: el zumo de cebada manda.

Como también quiere que mande en la zaga madridista Ricardo Carvalho, de 32 años, con poco pelo y con cemento en las piernas. Era bueno el tío, sí. Lo era hace ocho años y pico. Ahora amarga, aunque en el seno madridista justifican el fichaje como que será el nuevo Lucio (central brasileño del Inter de Milán). Pues entre ese y el nuevo Toldo (Dudek), el Madrid pinta bien. Bien jodido. Menos mal que se fue el Materazzi blanco: Raúl. ¿Se imaginan lo que me puedo llegar a reír cuando Messi se coma al nuevo Lucio? Por cierto, ¿cuánto pesa? El de la foto, siete kilos. No debe estar malo con sal, pimienta y bacon.

¡Visca el Barça!

La Dolce Vita

Este fin de semana he visto una de las películas que tenía en mente desde hace mucho tiempo: La Dolce Vita. La otra que tengo, y que aún no he visto, es Ed Wood.
Fellini resalta en esa obra de arte dos mundos, uno que se ve y otro que se intuye. El primero es el de esa aristocracia italiana de finales de los 50 que hace fiestas clandestinas para esconder todos sus deseos y vergüenzas. Un mundo de derroche, lujuria y orgías. El otro mundo, el verdadero, es el de una sociedad hueca, vacía, infeliz, incomunicada. Así era Italia en esa época. Un país escondido de todo, con deseos tórridos pero sin valentía para llevarlos a cabo. Había collares, coches de lujo y festines pero, detrás de eso, estaba la nada. Creo que esa apariencia existe un poco en la relación entre la sociedad española y ‘La Roja’, y también en todo lo relacionado con el Real Madrid.
Por partes: ahora todo el mundo es de España, porque en el fondo la sociedad está demasiado aburrida con tanto paro y se tiene que agarrar a algo. No lo sienten, pero no se atreven a decirlo. Yo sí, me importa un pimiento. Es más, si se enfrenta a Argentina me gustaría que fuera una marioneta en manos de Messi.
Lo del Madrid es otra historia, es otro tipo de falsedad. Es un club lujoso y simple a la vez. Está cubierto de oro, pero no tiene cimientos para soportar semejante alarde de opulencia. Da la sensación que prende de un hilo y que, si se rompe, se cae al vacío. Algo de esto le sucedió a Steiner, el amigo de Mastroiani en la peli. El polo opuesto es el blaugrana.
¡Visca el Barça!

El clímax

La vida es una concatenación de hechos sin sentido que van creando una forma invisible, tu forma. Para ir moldeándola influye tu capacidad de raciocinio de las cosas, tu riqueza, tus sentidos. También del prisma desde dónde se analiza todo. A veces éste puede ser indetectable y otras veces más gordo que las gafas de Barragán. ¡Sí, cómo estamos, bueno!

Israel, lejos de verse como un país ocupante e instigador en Gaza, se ve como mártir, un pobre país aún dañado por el yugo de Auschwitz. Su torpedeo a la flotilla lo ve como algo necesario para que la humanidad evolucione. Esto es un caso extremo que explica los diversos puntos de vista que pueden tener las cosas. Sucede con Mourinho, al que le veo como un tipo resentido, siempre pensando en el Barça, y otros le ven como un efebo griego, un kuroi atractivo, incluso para ellos. Poco menos que el ideal de belleza contemporánea: bajo, piel oscura a base de rayos uva, canas, chulería y traje chaqueta. Ah, también esa raya al lado marcando tendencias en el peinado. Sobre todo tendencia.

La Selección es también algo que me sorprende, sobre todo por el revuelo que causa. Ayer apagué la tele y fui a cerrar la ventana cuando aún faltaban cinco minutos para el final. De pronto me detuve a ver tres o cuatro familias en los pisos de enfrente. Vibraron con el gol de Pedro, se abrazaron, se besaron, se tocaron, gritaron, se metieron mano… Alguno incluso alcanzó el clímax absoluto. Un goce divino, provocado por el televisor. Un goce parecido al de Santa Teresa de Jesús cuando recibió la visita del ángel. Lo plasmó Bernini y se encuentra en Roma, Iglesia de Santa María de la Victoria. “Vamos a ganar el Mundial”, escuché. De momento ya se ha caído Iniesta. ¡Ojalá no podamos jugar por no tener en regla los pasaportes! Eso sí que sería un placer. Demasiado incluso. Casi tanto como escuchar las vuvuzelas. A mí esta selección me importa lo mismo que la huelga a los funcionarios.

¡Visca el Barça!

Una de caracoles

Hay muchas formas de encauzar el maravilloso tema de los caracoles. Tengo un amigo muy pesado que está flipado con unos que hay en la Calle Toledo, junto a la glorieta. Una vez fui con él y me gustaron, aunque no tanto como los que me como en Navidades en un bar de mi pueblo, precisamente especializado en dar sentido, sabor y buen olor a esos pequeños babosillos.
Alejándonos un poco del tema gastronómico, no vaya a ser que a alguno le entre hambre o asco, están los míticos documentales sobre caracoles que ofrece TVE, en directo desde Insbruck (donde se inventaron las máquinas de coser). El último tuvo lugar el 3 de junio de 2010 en la Primera. Fue a las seis de la tarde y aparecían los moluscos vestidos de rojo, para que se vieran bien. Sí, era la Selección española, esa que nos venden diariamente como campeona del Mundial de Sudáfrica. Su fútbol no es que aburra, es que me parece absurdo, aberrante, anodino, pobre. Sólo cuando sale Xavi vienen las ideas, como le pasaba a Dalí en sus últimos años de delirio, en los que sólo le venía la inspiración cuando su mujer se acostaba con chavales mucho más jóvenes que ella. Una pena que la campeona de Europa dependa tanto del ‘cerebro’ del mundo, al que habría que conservarlo en formol de por vida. Sí, como a Dalí y Gala.
¡Visca el Barça!

Zubicagueta

Ayer conocí, por fin, la redacción de FUTBOLISTA porque fui a saludar a un amigo de allí, quien me fichó para el blog. Tomando un café con él me dijo que había llamado a Zubizarreta para complementar un reportaje sobre los cinco mejores porteros de toda la historia en la Selección, según su criterio: Zamora, Iribar, Arconada, Zubizarreta y Casillas. Me pareció curioso el reportaje aprovechando el tirón de Casillas (sus 101 internacionalidades) y la Selección, pero me sorprendió la respuesta de Zubi: “Es un reportaje trampa, porque no sé qué criterio utilizáis para decir que esos cinco son los mejores”, dijo el ex portero a mi amiguete. Lástima que no me dejen a mí hacer el reportaje, pero con este blog me basta para dar las razones de Zubizarreta, al que le pondría justo en el polo opuesto: los cinco más nefastos. Para mí es el peor portero en toda la historia del Barça y de la Selección, peor incluso que Molina o Cañizares, el del frasco de colonia. La única explicación que encuentro ante semejante portero pésimo es que provenía del Athletic, de donde ya vino marcado con un estigma. Lo que vino después fue una sucesión de errores garrafales, cantadas monumentales, canguelo, en definitiva. Muchos me dirán que con este tipo el Barça ganó su primera Copa de Europa, pero él también fue el culpable de la mayor derrota en la historia del barcelonismo (4-0, contra el Milán en Atenas). También se comió un baloncito contra Nigeria que lo hubiera parado hasta Marianico el Corto. El tiro no es que fuera despacio, es que ni siquiera fue un tiro sino un semi centro raso que al futbolista nigeriano le faltó pedir perdón por lo lento que iba. Ese gol nos echó del Mundial 98, donde hablar de ridículo es ser demasiado positivo. En el fondo, las declaraciones de Zubi deslucirían el reportaje, serían contraproducentes y llevarían a error a los más pequeños. Ha hecho un favor declinando la pregunta. Él está más a gusto en El País.
¡Visca el Barça!

La Esteban

No me extraña que el grupo Prisa se vaya a pique, teniendo en cuenta el repertorio de palurdos que tienen contratados para que hablen de deportes. El día comienzó por los maravillosos y jovenzuelos Nico Abad y Manu Carreño, que se hicieron eco de un tipo que hace magia negra a Cristiano Ronaldo. Sacaron el plató de Cuatro un muñeco y simularon hacerle vudú para que el maleficio fuera hacia Pepe ‘el Brujo’. Luego fue el AS quien entrevistó a este personaje, que ocupó incluso un párrafo de la editorial de Relaño. La vergüenza suprema fue cuando Joserra, el tío que no conoce la universidad ni los modales, le llevó a El Larguero. La charla parecía amistosa entre ambos, pero el tío Joserra se asustó y le despachó rápido cuando un inspector de hacienda interrumpió las ondas diciendo que personajes como ese ensuciaban la imagen del programa y que este tipo, que al parecer no declara lo que gana, está cometiendo un delito. Fue justo ahí cuando le dieron boleto con un ‘adiós muy buenas’. Lo peor de todo es que muchos se van a creer ahora las milongas esotéricas de un tío de Antequera. ¡Penoso!
Por cierto, hoy creo que La Belén Esteban va a la SER, porque esta tía se lió con Jesulín, que a su vez es hermano de la ‘Jesulina’ que, casualmente, está (o estaba) con César, un ex jugador del Betis más malo que la carne de cabra o la cabeza de cochino.
No me podría esperar otra cosa en un país donde se cuestiona el compromiso de Xavi con la Selección o en un mundo donde se pide la suplencia de Messi en beneficio de Palermo. Yo rezo porque las dos cosas sean verdad, porque ninguna de estas selecciones merecen a mis dos protegidos.
¡Visca el Barça!

La solución a los problemas

Nuevo estacazo de Hacienda esta mañana, esta vez por haber hecho la declaración de la renta tarde. Mi cuenta tirita tras las vacaciones, bodas (un negocio para el que se casa), despedidas de soltero, camisas más o menos decentes y trámites con la Agencia Tributaria, un lugar donde unos tíos incompetentes que rondan los sesenta años te sacan los ojos despiadadamente. Ellos se dedican a no escribir a ordenador (no saben), a fumar, a tomar café y a quejarse cuando un cliente le pide que haga una fotocopia. Así estamos en España.
Así están las cosas este viernes, pero el sábado no promete mucho tampoco con el Armenia-España, un partido equivalente a una Dormidina. Menos mal que no lo veré, porque quiero ir a ver la exposición de Palladio en el Caixa Forum y, sobre todo, estar fresco para la cena que me harán si me porto bien: pimientos rellenos de carne y huevo, con bechamel por encima. La vida está llena de pequeños placeres y este es uno de ellos, porque te soluciona los problemas. Mientras, espero que los jugadores del Barça jueguen lo menos posible con sus selecciones y que nuestro amigo Eduardo Inda revise su profesión seriamente. La última portada del Marca (viernes, 9 de octubre) aparece Guti enseñando sus nuevos tatuajes y Cristiano Ronaldo tarareando la canción ‘Amor mío’. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

Catamarán

Anoche regresé a casa a las 11 de la noche de una gran despedida de soltero y esta mañana sólo tengo entre ceja y ceja el sofá de mi casa, que no le cogeré hasta casi las nueve de la noche. El cansancio se debe, sobre todo, a que el sábado tuvimos que ‘madrugar’ para coger un autobús que nos llevaba a un lugar donde nos esperaba un catamarán. Más de una hora de viaje para hacer algo que se suspendió finalmente, porque pasamos de estar a 40 º a tener un diluvio universal. Recurrimos al plan B, que consistía básicamente en bebernos las cervezas que nos llevábamos en una neverita muy mona de color azul cielo. Luego regresamos a la casa a ver el partido, pero no aguanté ni diez minutos. Me dijeron que España jugó muy bien ante ese gran rival llamado Bélgica. Una selección que hace buena a la española y a Del Bosque, que pinta menos en este equipo que Pellegrini en el Madrid o Cerezo en el Atlético. ¡Menos mal que este finde ya vuelve la Liga! Eso sí, espero que ninguno de los próximos partidos del Barça me coincida con la cena de las dos bodas que me esperan, porque no quisiera dejar a mis amigos solos comiéndose los langostinos a la plancha. Estoy deseando, aunque antes nos tengamos que tragar otro partidazo de La Roja. Esta vez contra Estonia. ¿Existe Estonia? ¿Con quién han empatado esos? Lo que daría por estar ahora tumbado en un catamarán…
¡Visca el Barça!

¿España o el genio?

Estoy currando en estos momentos, pero tengo la cabeza puesta en la despedida de soltero que me espera este fin de semana en Alicante. Ya tengo en casa la mochila preparada con calzones limpios y toalla de playa. Es un plan cojonudo, aunque estoy un poco cansado de tanta agua en este verano: Nerja, Malta y más Nerja. En Madrid me quedo cosas muy importantes, pero irme me supone librarme de algo tan pernicioso como el juego de España, que mañana se enfrenta a Bélgica. Pobrecitos los que se sienten al televisor con sus cervezas, aceitunas, pinchos de salmón con queso Filadelfia o de anchoas con tomate y aceite de oliva; pobres niños los que pidan a sus padres ver el partido; pobres los que se ilusionen con el Mundial y con Del Bosque. Prefiero ver cualquier cosa antes que a ‘La Roja’ y por cualquier cosa entiendo el ‘gran’ programa de Risto Mejide, un concierto de Ramoncín o una corrida de Jesulín de Ubrique, el genio de Ambiciones. Al menos, ninguno de estos tres paquetes te da sueño y, al menos, te ríes de ellos. Con España, cuando veo a Torres o a Fábregas, la cabeza me conduce hacia la almohada. ¡Vaya dos personajes! Y ahora me dirán que son futbolistas de nivel mundial. Estrellas, también llamados. Sí. El carro de mi abuela, que tiene un motor, es un moto-carro. Así lo llamo yo.
¡Visca el Barça!

Verano Azul

Han pasado más de tres meses desde que ganamos la Champions League al Manchester y, desde entonces, sigo sin tener noticias de Andrés Iniesta. Cierto es que al futbolista se le forzó para que jugara y volvió a recaer de su lesión. Este verano ya estaba entrenando normal con el equipo cuando, según Guardiola, tuvo una gastroenteritis que le hizo perder varios kilos. No jugó la Confederaciones, la Supercopa de España, tampoco la de Europa, ni el primer partido de Liga, ni lo hará en los próximos compromisos con la Selcción. Iniesta no está y, de momento, tampoco se le espera… ni para las chapas.

Iniesta es bueno, muy bueno, pero su fragilidad comienza ya a parecerse al cristal de Murano, esa pequeña islita que custodia a Venecia. Una vez estuve allí y comprobé lo blanda que puede ser la belleza. El manchego, con tantos viajes al baño, se ha quedado más pálido que García Pitarch cuando le nombran a Reyes o Luis García. Además, teniendo en cuenta su color de piel, poco ha visitado este chico la playa. Se le han juntado el hambre con las ganas de comer.

No me gusta criticar al gran Andrés y en este post iba, en principio, a recordar los éxitos del Athletic para ganarme adeptos en Bilbao, pero no me apetecía hablar ahora de los tiempos del NO-DO, José María Iñigo, Verano Azul ó el Un, dos, tres.
¡Visca el Barça!