Después de hoy

Hoy me he levantado con un nudo en el estómago. Un nudo que no se convalida por felicidad, precisamente. Lo admito, en la vida sólo soy pesimista en una cosa: el fútbol. Siempre dije que encaro los partidos del Barcelona, no como un disfrute, sino como algo que temo y necesito a la vez. Mi felicidad en las victorias son muy efímeras, porque rápidamente se transforma en descanso, tranquilidad. Una pena, porque la crueldad de las derrota me la echo a la espalda durante días. Así estoy, muy desgastado.
Muchos dicen que eso se me irá cuando vaya siendo mayor, pero voy camino de los treinta y afirmo que lo llevo bastante peor que cuando tenía 25.
Volviendo al principio, hoy estoy muy nervioso y tengo cierto temor. Sólo cuando tengo esta sensación me da por ser amable con la gente que no trago. Lo hago porque creo que, de no actuar así, mi equipo perderá. No me da vergüenza contar esto, porque también aquí soy supersticioso. No piso las rallas de los adoquines y no puedo decir que el Barça es favorito. Me da mala suerte. Algo parecido le pasaba a Jack Nicholson en ‘Mejor… Imposible’.
No sé qué sucederá esta noche. Nos jugamos la Liga contra el Levante y nos vale empatar. Lo veo difícil. No concibo acostarme sin celebrar nada. Mucho menos trabajar al día siguiente si perdemos, y al otro. No sé qué sucederá tras esta noche. Sólo sé que, si ganamos la Liga, estaré un pelín más tranquilo. Pero poco. Rápidamente me vendrá la tranquilidad… Y entonces podré cenar y luego dormir, soñar…
¡Visca el Barça!

Consejos a Sandruscu

Me he visto el 90% de los partidos del Mundial simplemente para argumentar mi tesis de que este torneo es una mentira. El peor partido, sin duda, lo ví el viernes por la noche tomando pintas en un pub irlandés: Francia-Uruguay. El nivel mostrado por estas dos selecciones campeonas del mundo me recordó al del Getafe B-Portugalete. Lo mejor, sin duda, las cervezas, que precedieron a un par de raciones de mejillones con vino blanco de Rueda. El sábado ví a la Inglaterra de Capello, que se iba a comer el mundo y ahora resulta que se presentaron en Sudáfrica con una calamidad de portero. Green paralotodo, para los amigos. El domingo me di una vueltecita por la feria del libro y compré Historias de Roma, de Enric González. Cuando llegué a casa ya teníamos presidente: Sandro Rosell. Recuerdo que Laporta le llamaba Sandruscu al inicio de su primera candidatura. Eran amigos, ahora tienen demandas interpuestas.
Laporta ha demostrado que se puede triunfar en lo deportivo y ser lamentable en lo institucional, algo que quiere corregir Rosell, al que el barcelonismo venera porque se trajo a Ronaldinho, clave en el viraje del Barça arcaico al actual.
Mi favorito era Rosell, por descarte. A Benedito le falta nombre, mientras que Ingla y Ferrer no valen como delfines ni para el zoo de Madrid. Sandro ha sido un hombre silencioso que ha esperado su momento, pero que ahora debería tomar una serie de decisiones. Mis consejos son:
- destituir y echar de España a Johan Cruyff.
- Intentar cerrar todos los campos de golf para que este tío no juegue y de allí titulares a la prensa.
- No fichar a Cesc Fábregas, porque sería como recordar los tiempos de Rochemback o Geovanni.
- Rediseñar los estamentos del club para que allí nunca jueguen Ribery o Di María, los grandes fiascos del fútbol mundial.
- Mantener de por vida a Messi, Xavi, Iniesta, Valdés, Alves o Piqué.
- Meter a Chygrinskiy en una caja y ponerle un lazo.
- Mandar a Ibra a cuidar barbechos y enderezar alambres.
- Enchufar a Txiki Begiristain en algún medio para que siga relacionándose con la prensa, una costumbre que tenía en los descansos.
- A Zubizarreta y Rexach prohibirles la entrada al Camp Nou. También a Alexanco.
Seguiré contando más, cuando se me ocurran que ahora tengo sueño.
¡Visca el Barça!

Ronaldinho y Perea

Desde que llevo viendo fútbol, y son ya casi veinte años, sólo he visto en dos ocasiones al Santiago Bernabéu ovacionar a un jugador rival. La primera me pilló en Italia, pero mi padre se encargó de grabármela para que disfrutara. Fue a Ronaldinho, que anotó dos goles en Chamartín a finales de 2005 y lideró la goleada culé en la capital: 0-3. La otra fue ayer, con el derbi más desigual de los últimos años, casi igual de reñido que un Real Madrid-Orcasitas o un Real Madrid-Rayo Vallecano. Fue justo cuando salió Perea al terreno de juego. Los blancos palmaban, pero poco importaba porque con el colombiano en el campo todo es posible, al igual que ocurre en Lost. Últimamente me trago mucho fútbol regional y de tercera división los domingos por las mañanas en Madrid. Me compro un bocata de panceta y me dedico a observar. Tengo claro que ahí no tendría sitio Perea, pues quedaría retratado varias veces. El central rojiblanco trajo los aplausos al coso madridista y con ellos vinieron los goles, las jugadas de Cristiano, los pases mágicos de Xabi Alonso, los chistes, el club de la comedia, los recuerdos de Ronaldinho. Por cierto te venden este derbi como algo mágico y no encuentro uno tan desigual en todo el mundo, por rabia que me de. Hasta en el Rayo B-Vallecas encuentro más igualdad. Sinceramente, creo que el Atlético disfruta cuando pierde contra el Madrid. Les da morbo, gusto… Si no fuera así, no tendría sentido semejante ridículo año tras año.
¡Visca el Barça!

Pato a la naranja

Anoche, a eso de las 20.30 horas, estaba un poco deprimido porque el Barça ha perdido duende y porque llovía mucho en Madrid. No me gustan estos días, pero siempre encuentro una motivación especial en la comida. Primero estuve viendo el Chelsea-Atlético de Madrid, un castigo divino que me ha tocado vivir en la vida. Lo hago con gusto, porque me gusta el fútbol y acompaño a una personal especial. No perdía detalle, sin embargo, de lo que sucedía en La Castellana, donde jugaba el Madrid contra el Inserso. El tanto de Lampard nos mandó del bar a casa en una caminata expres para no mojarnos la cabezota. Ya en casita, me dio tiempo a comprobar la belleza de las canas, los cochinos que no cogió Iker en los pasillos, la farsa de Kaká o Benzemá y la pegada de Pato. Ahí tuve una iluminación que comentaré esta noche en casa: Quiero probar el pato a la naranja. Tiene buena pinta y, si se lo comieron 80.000 almas en el Bernabéu, no quiero ser menos. De todas formas, siempre quedará Drenthe…
¡Visca el Barça!

Arde Milán

Probablemente cuando acabe de escribir este artículo Samuel Eto’o ya será jugador del Inter de Milán, donde quiere cobrar en torno a los doce millones de euros anuales durante cinco años. Otro mundo, sobre todo para los que aún no sabemos cómo es el color de los billetes de cien euros. Ahora escucho que si el Barça no sabe tratar a sus estrellas, que si a Ronaldo se le dejó escapar, que sin Romario, Ronaldinho, Stoichkov, Maradona, Cruyff… Iré por partes. Para mí, con las únicas estrellas que no se portó bien el Barça fueron Guardiola y Laudrup, que se lo regaló al Madrid porque le robaba protagonismo a un tal Cruyff, ese que ahora tanto veneramos.
Eto’o, que ha sido el que mejor rendimiento ha dado de todos, ha sido el más incendiario, siempre haciendo alarde de su egoísmo, rebeldía y poca generosidad. En su mundo sólo existe él, que se cree el mejor. Algo que le ha beneficiado y perjudicado a partes iguales. ¿Ronaldo? Se marchó por culpa de sus dos representantes mercenarios de profesión y ciegos con el dinero. Maradona se quiso ir él, como Cruyff, dos genios del fútbol cuyo ego traspasó los límites del deporte. Es más, diría que ninguno triunfó en el Barça como jugador. Su impronta y su sombra se hizo más grande por tratarse de rebeldes sin causa, no por los títulos que levantaron. Sobre Ronaldinho, ¿acaso es extraño vender a un tío cuya profesión pasó de ser ‘mejor futbolista del mundo’ a ‘conserje de un gimnasio inexistente’?. Por favor, a la vista están sus resultados de este año en Milán. Pero como lo que toca hoy es hablar de Samuel Eto’o, diré que seguirá marcando goles, pero nunca abandonará sus celos. Tampoco su mechero para incendiar el duomo y la ciudad de la moda. Allí coincidirá con su ‘amigo’ Ronaldinho, con el que apuesto a que se fundirá en un abrazo cuando se enfrente a él. En su interior piensa en realidad que cobra más que él y ha ganado más Copas de Europa, aunque ni siquiera se acuerde con qué equipo trabajó.
¡Visca el Barça!

La estratosfera de Eto’o

Genio y figura, sólo puedo sacar dos conclusiones de Samuel Eto’o. La primera de ellas es que está entre los tres mejores delanteros del mundo; la otra es que tiene su cabeza como sonajero. Es un niño con cuerpo de adulto. Siempre quiere ser el centro de atención, el que acapare todos los elogios, el que está permanentemente a la defensiva, ofuscado cuando no le salen las cosas, el que está completamente obsesionado por el dinero, por ser el que más cobra siempre donde quiera que esté. Así, sólo así, es feliz Samuel Eto’o. Sobre los títulos colectivos, ¿qué son los títulos colectivos si él no marca? Nada, absolutamente nada. Así es la ‘estratosfera’ que demanda Eto’o y le podría dar el Manchester City, según Joan Laporta. Aunque públicamente el presidente ha confesado que le gustaría que siguiera, la invitación a abandonar el Barça es más clara que cuando me despidieron a mí una vez de un trabajo: “No estamos contento con tu rendimiento y no contaremos contigo”. Me quedó claro, como le ha debido de quedar al camerunés, que estará haciendo cábalas de cuántos coches y relojes (los colecciona) se podría comprar con diez millones netos por temporada durante cinco años. Mi deseo es que se vaya porque sus egos enquistan a este Barça cosmético, casi decorado con lentejuelas. Pero si se va a este patético club quedará claro, una vez más, la importancia que dá Eto’o el prestigio colectivo de un potente club como el Barça. Sólo me queda agradecerle los servicios prestados, pero la presencia de un futbolista que llegó a decir “Me merezco el Balón de Oro más que Ronaldinho” no es más que un río de agua turbia que puede llegar al mar azul y grana. De todas formas, en el City se encontraría con Robinho, el ejemplo de dos cerebros que no juntan ni uno. En mi pueblo les llamarían peseteros. Si es que Dios les cría y ellos se juntan.
¡Visca el Barça!

Berlusconi, Cerdeña y Ronaldinho

A día de hoy seguro que hay muchos ilusos que piensan que la primera opción de Laporta siempre fue Guardiola. Pues no, ya que ese lugar siempre estuvo reservado para Mourinho, cuyo fichaje se descartó por las pretensiones económicas del que fuera traductor de Bobby Robson. Porque sí, por mucha rabia que tenga, eso es lo único que le une al Barça. Así las cosas, sigo diciendo que la mejor obra de ingeniería que hizo nuestro presi fue invitarle una mariscada a Galliani mientras le encasquetaba a Ronaldinho en el postre. No hay más que ver el añito que se ha marcado el artista. Pues así y todo, Berlusconi dice ahora que, como se ha quedado sin Kaká, será ‘Dinho’ el comandante de la nave rossonera. ¡Señores! Dejar un club como el Milán en manos de estos dos será peor que el burdel al que se refirió Picasso cuando pintó a sus señoritas de Avignon. No olvidemos que uno pasó de ser el mejor del mundo a esconderse en el gimnasio para ocultar su ganancia importante de kilos y ocultar un estado físico similar al de Poli Díaz o Mijatovic. El otro, apodado ‘Il Cavaliere’, se dedica a cambiar constantemente las leyes de un país para que nunca pueda cometer irregularidades. Berlusconi ha sido el freno de la cultura italiana que en su día Verdi puso en la cima; Berlusconi es nocivo para una política que lideró Garibaldi y posibilitó la unificación de un país que estaba disgregado; Berlusconi realiza reuniones políticas en Cerdeña y el 80% de los invitados suelen chicas no muy entradas en edad. Además, controla al Milán, a casi todos los medios, al país. Solo un tipo que incidió en que no se hiciera público el fichaje de Kaká para no perder votos en las elecciones Europeas puede fiar el futuro milanista en manos de Ronaldinho. Uno menos para la Champions el próximo año. Me imagino la sonrisa de Laporta recordando a Picasso y a esa bendita mariscada.
¡Visca el Barça!

La Bacanal

Lástima que el mejor lateral derecho del mundo, Daniel Alves, sea titular esta madrugada con Brasil en su partido contra Perú. Una pena, porque el gran Dunga siempre prefería a Maicon, pero éste estará lesionado todo lo que resta de temporada. Digo lástima, porque no quiero que sea partícipe de las fiestas, mezcladas con comilonas y lujurias en todos los sentidos de la palabra, que lleva protagonizando desde hace tiempo la ‘canarinha’. Estas bacanales, al estilo de Los Borgia, desconozco si las llevan a cabo fuera de los campos de fútbol, pero donde puedo afirmar que sí es en los partidos, donde los rizos de Ronaldinho me recuerdan a los racimos de uvas que cuelgan del dios del vino: Baco. ¡Bendita la hora que se fue de Barcelona! Perdieron los bares, pero ganó la tranquilidad y el sentido común. Ahora el ‘gaucho’ es un futbolista descatalogado, más acabado que la Falange de Hornachos, un pequeño pueblo pacense. En realidad me alegra verle jugar, sobre todo cuando lo hace junto a Robinho y Adriano. Forman la santísima trinidad del fútbol actual, porque sus seguidores ya incluso les rezan. Lo hacen para que no destrocen más la imagen de la ‘pentacampeona’ del mundo, una Selección que sirvió como modelo a Nicolás Poussin en su maravilloso cuadro donde representa los vicios del ser humano. No metió a Carlos Dunga, su entrenador, porque el hombre bastante tiene ya con seguir diseñando sus camisas playeras.

Espero, por el bien de los culés, que nuestro gran Alves (se lo robamos al Real Madrid) no caiga en ninguna de las tentaciones.
¡Visca el Barça!

Me aburre España

Muchos diréis que estoy loco, pero me aburre España. No su juego, por supuesto, sino los días posteriores donde todo el mundo habla de ella, ríe con ella, lee de ella y se ilusiona con ella. Hoy lo típico es hablar de la Selección, de su fútbol cosmético y sensacional, por eso me niego a hacerlo. No se me ocurren ya calificativos que no hayáis visto en ningún periódico, oído en radio o visto en tele. No me apetece, mucho menos referirme a Inglaterra, ese bodrio de equipo que le provoca sueño a Tony Blair. ¡Pobrecillo! Si hasta recurre a las infusiones y/o café.
Hablaré de Messi y de Maradona, una relación con visos de acabar mal, francamente mal. Maradona fue un genio como futbolista y como tal siempre fue un caprichoso, un rebelde, un polémico y un… bueno para qué contar lo que ya sabéis. Como estrella que era, nunca pudo convivir con buenos futbolistas que pudieran eclipsar su mundo, el “mundo Maradona” del que todos se lucraban, todos vivían. La noche siempre acababa dándole las gracias al amanecer. Era la única vez que veía la luz. Una pena, porque Barcelona es una pasada por el día y los atardeceres en Nápoles son una postal coronada por Capri a un lado y el Vesubio al otro.
No me gustan los animales ni entiendo de ellos, pero siempre he escuchado que dos gallos nunca pueden vivir en el mismo corral. Igual hay que preguntárselo a algunos de los granjeros que buscan esposa en Antena 3 (programa penoso) para confirmarlo. Lo cierto es que la convivencia de Maradona y Schuster no funcionó en Barcelona, como tampoco lo hizo la de Eto’o-Ronaldinho, Alonso-Hamilton y probablemente la de Armstrong-Contador. Por supuesto, también sucederá con Messi y Maradona. ¿Sabéis por qué? Porque entre los dos no juntan mentalmente ni quince años, porque uno es un dios y el otro está aprendiendo a serlo, porque a Maradona no le gustan sus sucesores y Messi le considera un envidioso, porque uno prefiere a Agüero y el otro se pone celoso, porque uno es el mejor jugador argentino de la historia y el otro sabe que Diego no le dejará serlo, porque uno ya sabe lo que es sobornar a las directivas del Barça o Nápoles y el otro ya pide aumentos de sueldo, porque uno es caprichoso y el otro también lo es, porque uno saca la barriga y el otro agacha la cabeza, porque se respetan, pero no se quieren. Su caso me recuerda al de dos mitos del cine: Al Pacino y Robert de Niro. Juntos nunca funcionaron, pero por separados siempre fueron, son y serán dos grandes, cada uno con su estilo. Es lo mejor que les puede pasar a estos dos argentinos. Que Messi se separe de las manos de Dios. Gana el fútbol, gana el país, gana mi equipo.
¡Visca el Barça!

Muerto el perro, se acabó la rabia

Antes de centrarnos en el partido de Copa contra el Mallorca del próximo jueves (les meteremos un saco seguro) quería hacer un pequeño artículo sobre Deco y Ronaldinho, dos ex futbolistas. Cada día que pasa estoy más contento con la ausencia de ambos. Pep tuvo mérito en abrirles la puerta, pero quien verdaderamente la abrieron fueron ellos mismos. Ronaldinho y su barriga hace tiempo que deambulan por los campos de fútbol. Cuando aterrizó en Milán lleno de collares de oro (al más puro estilo M.A Barracus) comprendí que sus mejores años ya los jugó en Barcelona. Allí no viajaba el futbolista que deslumbró al mundo; allí viajaba una figura deteriorida, sumida en un disfraz de lujo, dispuesta a seguir sacando los cuartos. Era un amor platónico (de Berlusconi) obtenido a base de liras. Y, como los amores comprados siempre fracasan, Dinho ha fracasado. Y yo estoy feliz.
Dio mucho al Barça, tanto como le quitó en sus dos últimos años repletos de juergas, envidias y visitas el gimnasio. Si es verdad lo del gimnasio, después de tantas horas allí y verle que no se recuperaba, yo despediría a varios preparadores físicos del club. Tome nota señor Laporta ¿O es que ni siquiera iba al gimnasio? Ay, pobre Rijkaard. Cometiste un error capital: fuiste amigos de los jugadores y los mercenarios no entienden de amistades. Frank, tu amor nunca fue correspondido. Como en las películas. ¡Que se lo pregunten a Clark Gable con Vivien Leigh!
Vamos con Deco, dejemos el cine. Pensándolo bien, Deco siempre estuvo callado, en la sombra, casi sin hacer ruido. El primer Deco fue para mi el gran protagonista de la victoria ante el Arsenal en la final de la Champions. El de los dos últimos años fue uno de los peores futbolistas de la historia del club. Desidia no es la palabra más correcta para definir su juego. Deco se tocaba las narices, se rascaba los h… , se reía, se escondía, se fugaba, fingía lesiones, desaparecía… como los cobardes. La última temporada fue de chiste. Se la pasó entera lesionado y reapareció para ser el mejor en la eliminatoria contra el Manchester. Luego se volvió a lesionar. ¿Y dicen que por diez millones no está bien vendido al Chelsea? Yo daba diez millones de mi bolsillo (si los tuviera) por que alguien se llevara a este estorbo. Ahora ya es suplente y eso que juega con su amigo Scolari. Ahora raja en público, pero no me sorprende porque en el Barça lo hacía en privado.

Ya no están aquí. Es como si en Barcelona hubiera tocado la lotería.
En fin, que como dice el refrán: Muerto el perro, se acabó la rabia.
¡Visca el Barça!