Cibeles es una gata en celo

Al principio, cuando escuché que unos pobrecitos madridistas se habían acercado a Cibeles a festejar la eliminación del Barça, me indigné. Luego, justo después, entendí perfectamente que la diosa está tan canina de títulos que algo es algo para contentarla. La diosa está como las gatas en celos, siempre deseando fornicar, sea con quien sea. Si es con un gato, genial, pero si se puede refregar con la pata del sofá, tampoco le desagrada. Esta diosa disfrutaba cuando Raúl le ponía la bandera, pero en tiempo de crisis, lo hace viendo a madridistas con camisetas negras y azules de Sneijder. Madridistas lamentables que, si conocieran a su madre, no es de extrañar que la venderían. Estos tíos se agarran ya a cualquier cosa. Es más, como el Madrid no gane la Liga, igual se vuelven a acercar a la fuente con la camiseta de Robben, siempre y cuando gane el Bayern. Piensen que las gatas también se frotan con la escoba. El Madrid dirá que ha ido dos veces, así como la gata dirá que lo ha hecho dos veces (el amor, digo).
Por otro lado y para ser un poco crítico con mi equipo, decir que sólo veo dos culpables. El primero es Guardiola, que en un arrebato cruyffista se quitó de en medio a Samuel Eto’o. El segundo es Ibrahimovic, un futbolista cuya apatía lacerante le convierte en un paquete no mucho mejor que Escaich. Muchos no le conocieron. Esa suerte que tuvieron.
¡Visca el Barça!

El hambre es libre

Ayer regresé de Malta, donde pasé un par de días de vacaciones. Tras disfrutar de un maravilloso crucero por sus islas bien complementado siempre por buffet libre de comida y vino blanco, se me hizo duro coger el transporte público de vuelta a casa. Luego, cuando leí los periódicos, estuve un poco desorientado al ver tanto chiste junto en esta penosa prensa deportiva. Pellegrini ha pasado ser un dandy en Villarreal a no tener siquiera gayumbos en el Real Madrid donde, con las ventas de Robben y Sneijder, ha captado que pinta menos que Nanín dando clases de ética. Seguí leyendo y vi que Lass es el Xavi del Madrid. Acostado y arropado con sábanas de franela, diría yo.
Paso página y veo que el Atlético tragará con Miguel Torres, que aún debe definir si le va mejor jugar engominado en el césped o ponerse las botas y desfilar para Armani en la Plaza de España en Roma. Al final traga el de siempre: Garganta Profunda y/o Atlético.
Veo también que al Barça llega por fin Chygrynski, un tipo con nombre de vodka que lo fichamos por 25 millones de euros y no podrá jugar ni la Champions. Ah! También veo que el Athletic se clasificó para la UEFA tras empatar contra un equipo compuesto por jugadores que se refrescan en los fiordos por el día y juegan al fútbol de noche. Me alegré porque les vendrá bien recaudar dinero para hacerse un nuevo estadio. Por último tengo que comentar lo que dijo Valdano sobre el Barça y mucho más sobre Milito. Mi abuelo me dice que “el hambre es libre y cada uno arrastra la que puede”. Valdano no sé si pasó hambre en Argentina, pero lo que sí tengo claro es que en España le acogimos y le dimos bien de comer. Primero como jugador, luego como entrenador, luego como periodista y ahora como directivo del Real Madrid. Como jugador siempre estuvo eclipsado por Maradona en la Albiceleste, como mister no entrenaba un pimiento (todavía recuerdo su duda entre Milla y Redondo), como periodista ha quitado el puesto a mucha gente haciéndose pasar por poeta en sus reportajes y como directivo… ahora se cree grande e importante por llevar corbata. Es más, ahora se quiere colgar una medalla por la lesión de Milito. De eso saca pecho sin pararse a pensar en el daño que ha hecho al jugador; lo que no dice es que le han echado de todos los sitios donde ha trabajado. Hoy, para ir abriendo boca, igual tiene que degustar un morcón ibérico mientras el Barça gana la Supercopa de Europa.
¡Visca el Barça!

Apartheid en Madrid

Ayer no fue el mejor día de trabajo, evidentemente. No pude escribir, porque estuve toda la jornada enderezando alambres para construir revistas. No lo había dicho, pero me dedico a eso, ni más ni menos. Lo mejor es que no ví ninguno de los bodrios disputados en Sudáfrica, ese lugar conocido por el rugby y por la segregación racial sufrida por los inmigrantes holandeses entre 1948 y 1992. Los ‘tulipanes’ implantaron por la vía legislativa un ‘Apartheid’, que se podría resumir en que los blancos eran seres superiores y a los negros se les excluían explícitamente de la ley. Se cometieron abominaciones de tal magnitud como la construcción de áreas para blancos y prohibiciones de boda entre blancos y negros. Seguro que todos nosotros estábamos en contra, pero ninguno tuvo las narices de Nelson Maldela, que pasó casi treinta años en la cárcel por oponerse a las autoridades.
El tema es delicado de tocar pero, extrapolando esta ideología al fútbol, habría que inventar un Mandela para no dejar jugar a fútbol en España a tipos como Van der Vaart, Sneijder o Drenthe que, de no haberle fichado el Madrid, estaba predestinado a vender queso gouda por las calles de Rótterdam. Por no hablar de Robben, al que llegaron a comparar con Messi y ahora le quieren vender. Este tipo, que parece buena persona, mandó un CV a la isla de Murano para vender cristales con forma de tobillos, pero finalmente le pagaban más en España. Van Nistelrooy, que fue bueno en su día, creo que le espera un retiro dorado vendiendo películas de sus goles y ¿qué hacemos con Huntelaar? A ‘El Cazador’ habría que mandarle a un centro de integración. Más que nada para que sea más participativo y abierto. A Van der Vaart siempre le quedará la carabana de su padre o la venta de chopitos en Chiclana.

Estos futbolistas engrandecen al Barça y bajan el nivel de nuestra Liga. ¿Para cuándo un campo sólo para ellos? Venga hombre que siempre hay oficios peores como trabajar con alambres y papeles. Además, peor se lo hicieron pasar los holandeses a los pobres sudafricanos. Yo al menos defiendo que tengan derecho a votar.
¡Visca el Barça!

El Barça o el pluriempleo

He puesto en google la palabra pluriempleado y me ha salido la foto de Jesús Vázquez. No me extraña, la verdad. Sobre todo porque Telecinco aprovecha su tirón, se beneficia que es uno de los hombres más deseados de España, tanto por hombres como por mujeres. El tío hace de todo: presenta OT, lo hizo hasta hace nada en Supervivientes y Guerra de Sesos, plancha huevos, fríe camisas, provoca sonrisas e incluso excitación en algunos/as. En fin, yo que hoy no quería escribir mucho y no contaros rollos empiezo bien. Mi idea era que saliera una foto del Barça, que tiene partidos de vida o muerte cada dos días: Sevilla, Valencia, Chelsea, Real Madrid, otra vez Chelsea, Villarreal, Athletic de Bilbao en Copa… Reconozco que es un mes duro para el equipo y para los aficionados, pero a la vez es bonito ver a tu equipo día sí día también. Los futbolistas son pluriempleados: unas veces trabajan de peón, otras de bailarines, arquitectos, domadores de fieras, artistas con pincel de brocha fina.
Unos tantos y otros tan pocos, deberán pensar en La Castellana, donde ven un partido cada quince días. Bueno, si lo que ofrece se le puede llamar partido, porque el tostón suele ser de órdago. El sábado se verán las caras el pluriempleado y el desempleado en el Santiago Bernabéu. Allí daremos el golpe definitivo ya a la Liga. Lástima que no pueda asistir Jesús Vázquez.
¡Visca el Barça!

El sino de Casquero

Probablemente vaya yo antes que él, pero estoy seguro que él se lo merece mucho más. Si un servidor fuera presidente del Getafe hoy mismo mandaría a Javier Casquero a la cola del INEM. En ella hay casi cuatro millones de personas por múltiples razones: afectadas indirectamente por la crisis del ladrillo, la poca venta de revistas y periódicos, la recesión en la compra de automóviles o la caída de la Bolsa. Allí, en ese páramo sombrío, hay gente normal, inocente, gente que está ahí por algo que no estaba en sus manos, injusticias. No me refiero, evidentemente, a Casquero, un peón del fútbol que un día quiso ser escultor, un mecánico que tuvo la maravillosa idea de intentar apretar tornillos con seda entre las manos. Lo intentó sin pararse a pensar con quién jugaba; ilusiones de los aficionados getafenses; contra quién; Real Madrid; y dónde: Santiago Bernabéu. Olvidó que, llamándose Casquero, era imposible entrar en el mismo volumen de la enciclopedia que Panenka. Esa es la diferencia entre los buenos jugadores y los fracasados, esos que hacen las cosas a destiempo y mal, esos que intentan lo que no está a su alcance. Es como ser un mileurista y embargarte con un Ferrari, como tener diez euros en el bolsillo e irte al Txistu con Manolete. Hay que ser conscientes de quiénes somos y Casquero, a sus 33 años, no lo es, ya que nunca se enteró de la falta de respeto cometida en tal evento, sobre todo estando el Getafe como está. Si tú cometes un error de tal magnitud en tu trabajo estás fuera, sobre todo en estos tiempos. Un día después estarías en esperando tu turno en la oficina de empleo mientras disfrutas de tu bocata de mejillones y lees el ADN, Qué, 20 minutos o diario Metro. Ahí tendría que estar hoy el estrellado que, justo el día que quiso ser Panenka, se convirtió en un auténtico fracasado. Hoy más que nunca deseo que el Getafe baje a Segunda División, pero sufriendo lentamente, como más duele, como ese balón que salió de su bota a 1k/h mientras llegaba a los brazos de Iker Casillas. ¡Bendito penalti hijo!
¡Visca el Barça!

Relañato+Real Madrid= Penitencia

Esta mezcla explosiva es el castigo que nos ha tocado vivir a todos aquellos que hemos cometido el pecado de estar enganchados al fútbol. Ya pasó la Semana Santa, pero aún quedan los últimos coletazos de martirio que provocan el Real Madrid y Alfredo Relaño. ¿Por qué le llamo Relañato?, pues porque me da la gana llamarle así y porque lo hago en un blog para barcelonistas forofos, donde pongo lo que me apetece, sin más. Así de sencillo; así de divertido. Lo triste sería hacerlo, como hizo ayer nuestro colega, en su editorial del AS, donde tituló: Villarato más Barça = perfección. Sí Villarato, esa palabra que pregona día y noche, esa palabra de la que sigue alardeando por ser su inventor. Un buen día el tipo se levantó, se puso sus pequeños pantalones (no de cintura sino de largos), se lavó la cara, se perfiló la barba y se acordó de que su periódico era imposible que se vendiera hablando únicamente del juego del Madrid. Insisto, dañino para los niños. Entonces, decidió fijarse en el Barça y, como los grandes envidiosos, ahondó más allá del juego, de los goles, del arte. Se fijó en la Federación, en los señores de negro, en Villar. A partir de ahí, nos quiere hacer ver que el Barça gana por los árbitros obviando siempre el juego, probablemente el mejor de Europa.
Ayer, nada más ver el penalti claro de Pepe a Goitom y el gol de Robben tuve la duda de qué pondría hoy en su magnífica editorial. Hoy el colega habla de Villa y su gol al Sporting. ¿A quién le importa ese gol? ¿a él? ¿a su periódico? ¿a Madrid? No lo creo, es más, entiendo que no escriba nada hoy del error arbitral del Bernabéu, porque bastante desgracia tiene el hombre con comerse sus palabras. Una detrás de otra. Es lo que tiene la Semana Santa, que hacemos muchos excesos.  Y algunos no deberían.
¡Visca el Barça!