Pobre rico

Haré hoy un post cortito y al pie, que tengo tarde larga de cañas y no quiero malgastar aquí mis esfuerzos.
Lista de cosas que me gustan: el Barça, el cine antiguo, leer (me encanta la revista Esquire), escribir, la deconstrucción en la cocina, Roma, el arte, el vino, la ensalada con queso de cabra, viajar, la radio.
Lista de cosas que no me gustan: los trending topics, el twitter, el ipad, el ebook, la televisión (sólo las series Perdidos, Twin Peaks, Los Soprano y Walking Dead) , el periodismo deportivo (en qué está derivando), el Madrid, el metro, el Facebook, la Play, ir al cine (prefiero ver pelis en casa), los coches, el AS, el Marca, El Mundo Deportivo o Sport. Tampoco Cristiano Ronaldo, del que tengo una teoría macabra. Es un faltón y lo demostró con Pedro (¿quién eres tú?) y con Pandiani (¿qué has ganado tú?). Es una pena que este tío rico no se acuerde de sus inicios. Es más, me alegro que pasara hambre, y lo digo sabiendo que esto alguna vez se puede volver en mi contra. Me alegro y mucho. Además, creo que se pinta las uñas de los pies porque seguro que tiene las uñas negras de toda la carroña que le entró ahí de pequeño. Todo lo camufla con pedantería, con pegotes de trufa: La crema oculta su cerebro y ese corazón débil (tiene pinta de ser llorica). Su prepotencia tapa el tormento de un pobre rico que tiene envidia de todos. Eso le perjudica. También se lo merece.

PD: Para culebra de agua. ¡Qué conste que no me fijo en las uñas de CR por temas fetichistas!

¡Visca el Barça!

Barrio Húmedo

Este viernes desconecto del ruido vacío de Madrid. Por fin dejo de escuchar los gritos de los mudos. Los que viven aquí saben a lo que me refiero. Me voy a León a visitar la catedral y, sobre todo, las vinotecas del Barrio Húmedo (que lo llaman así porque siempre estás mojado por dentro por tanto beber alcohol). También a probar las cecinas y el cocido maragato, que es igual que el normal solo que lo último que se sirve es la sopa. Si sobra algo, que sea la sopa, coño.
Me voy para olvidar a los burros madridistas que están contentos porque jugarán una final de algo un lustro después. Se verán con el Barça, sobre todo gracias a un Sevilla cuyos hinchas viven en el reino de Cortilandia. Ayer vi el partido en el bar mientras me tomaba un bocata de calamares con una caña doble. Cuando escuché a los ‘Biris’ aplaudir un córner, simplemente dejé el bocata, apuré la cerveza y me fui al museo: Barcelona 5-0 Almería. Llegaban los andaluces con Piatti, Crusat y Ulloa como principales amenazas y estos tres meten menos miedo que los actores de las pelis de Sergio Leone, esas del género ‘spaghetti western’ (qué grande Lee Van Cleef). De esas me quedo, sin duda, con ‘El bueno, el feo y el malo’. Me gusta, pero me hace gracia. Pues eso, que nos vemos el lunes. Para esa fecha espero que Karanka deje de hacer el ridículo y, tanto Valdano como Pardeza encuentren curro. Ahora se dedican a hacer nada. Algo es algo. ¿A estos se les mete en el saco de los que cotizan? ¿Se podrán jubilar a los 65 si logran los 38,5 años cotizados? Sí, claro, como todos. El problema es que les faltan 38 aún.
¡Visca el Barça!

Trainspotting

Anoche, nada más ver el partido del Real Madrid, decidí que, si seguía viendo fútbol, esta mañana no vendría al curro por depresión. Entonces, decidí ver Trainspotting, esa película donde un grupo de jovenzuelos viven una vida alternativa: trágica, fatal y decadente. Cruda, pero real. Una peli que no se concibe sin su decorado: Lou Reed, Blur, Iggy Pop, Underworld, Elastica o David Bowie. Y es que su banda sonora ayuda, al menos a pasar el mal trago. Me gustó conocer una realidad, con tintes escatológicos, de gente autodestructiva.

En el tema fútbol, el Madrid es tan simple y plano cuya vida es similar a la de un funcionario de Hacienda. Se levanta, llega al trabajo encabronado y tarde, no hace nada del otro mundo y comienza a apagar las luces antes de la hora. Gana, pero no pasará a la historia. Y es triste decir esto cuando se ha gastado 300 millones de euros. Sí lo hará este Barça exquisito y especial. Un gustazo ver siempre sus partidos, pese a que algunos piensen siempre lo contrario. Yo puedo decir una cosa alta y clara: Soy del Barça y tú no.

¡Visca el Barça!

Malditos llorones

Mourinho, Cristiano… Y hasta Mesut Özil, alias ojos de brujo, lloran por los errores de los árbitros. Aquí sí que son los líderes. ¡Vaya añito llevan los tíos!, sobre todo desde que ven al campeón de invierno, el Barcelona, cada día más lejos. Su consuelo es que con el Atlético sí pueden. Esa es la ley del cobarde: hundir al débil. Mañana hablaremos del perfil retro que sondea el Madrid en el mercado para el puesto de nueve. El último nombre creo que era Amavisca.

¡Visca el Barça!

Enésimo mercenario

A ver cómo empiezo, porque quiero contar varias cosas y no tengo tiempo ni ganas.
Esta noche voy con el Atlético de Madrid, pero tengo poca fe. No por el mérito madridista, sino por demérito colchonero. Odio a estos dos equipos: lo del Madrid es algo visceral, pero lo otro lo he ido adquiriendo de un tiempo a esta parte. Concretamente desde que sufren el síndrome de Estocolmo, esa enfermedad que consiste en enamorarte de tu secuestrador, castigador, enemigo. Sentir, incluso, devoción por él. Más que nada para que no te siga humillando.
Respecto al cine, mañana pillaré Trainspotting, que la regalan con Público. Con el periódico no sé qué haré; igual envolver los churros que compre para desayunar.
Más cosas, el lunes creo que vuelvo a París, pero esta vez por curro. Espero volver a degustar ‘crepes’, buen queso y vino de Borgoña (hay una fiesta en honor a Baco en Montmartre). Lo haré de gorra, por supuesto.
Me voy acercando al tema central del post, pero antes quiero decir una frase que me gustó mucho ayer cuando leí un artículo de Rosa Montero en El País: “es peor un estúpido que un malvado… No hay nadie más cruel que el necio que cree en su necedad”. Hay muchos de estos en la vida. Yo, al menos, conozco a unos cuantos.
También a mercenarios como Gaby Milito, al que el Barcelona le esperó hasta que su rodilla dejara de estar en la mano para volver a su sitio natural (la pierna) y ahora, que Guardiola le necesita, quiere irse (jugará en el Málaga) para jugar la Copa América con Argentina este verano. Yo a este personaje, que cobra cuatro ‘kilos’ en el Barça, le mandaba allí, a su país, para tostar mazorcas de maíz en el puerto de Buenos Aires. También a enderezar las barbacoas para comerse los asados y a culturizarse un poco, que tiene pinta de corto, como sucede en el 100% de los futbolistas. En serio, si queréis deprimiros y aburriros, sólo tenéis que hablar con uno de ellos. Eso sí, huelen a perfume a tope y compiten por ser el más hortera. Aquí Dolce&Gabbana se lo pone a huevo.

¡Visca el Barça!

Di María, sucesor de Esteso

El Buscavidas

Mi nochevieja ideal es cenar un buen cordero con su correspondiente vino tinto Marqués de Cáceres (publicidad gratuita), unos gambones a la plancha, siempre bien aderezados con jabón de bellota y almejas a la marinera. De postre, nada de champagne, sino sorbete, el que siempre hago tras mezclar la pésima botella de cava que me dan en la cesta de Navidad con un helado de limón que pillo en el Alcampo. Luego, copa, uvas peladas y cine. Ahí, para esas ocasiones especiales, me decanto por El Buscavidas, que la recomiendo siempre verla tras beber un pelín de vino, pero solo poco. Si te pasas y quieres divertirte no la veas, tampoco un partido de fútbol del Madrid, pues entonces te puede suceder lo que ocurre con los ‘borrachos’ que les da por llorar. Esos que quieren ser el centro de atención y que en el fondo son débiles e inseguros. Si te pasas, aparca la peli y ponte una cinta del Barcelona. Cualquier partido vale, desde los cinco que le metió a la Real Sociedad, hasta los que le endosó al Espanyol o Real Madrid. Yo sólo te doy opciones, siempre dependiendo del grado de alcohol que tengas en tu sangre. Si no tienes nada, lo mejor que puedes hacer es acostarte y arroparte, porque eres más aburrido y pobrecito que todos aquellos que ahora le ríen las gracias a Drenthe, se apuntan al carro de Enrique Morente y se compran las mismas pulseras y relojes (Casio) que tiene Sara Carbonero. Por un año de títulos, de salud, de éxitos, de que los ricos sean menos ricos y los pobres sean menos pobres. Brindo por todo eso en 2011. Por cierto, ya os contaré qué tal me ha ido con Paul Newman.

¡Visca el Barça!

Elogio al horizonte

Cuando Eduardo Chillida construyó esta obra de arte en el punto más emblemático del cerro de Santa Catalina (Gijón), probablemente estaba intuyendo lo que se avecinaba en el noreste de la península. Un ciclón llamado Barcelona que ahora practica un fútbol delicioso, un regalo de Reyes para los aficionados en estos tiempos que corren. Los culés juegan mucho y bien, pero su fútbol entra mejor aún si antes has visto al Madrid. Eso como ver dos pelis seguidas: Sor Citroen y El Padrino. Si ya de por sí es buena la obra de Coppola, imagínate que te la ves tras un ‘truño’ importante, peor incluso que Los Bingueros. Pues eso.
Lo del choque contra la Real Sociedad fue un rondo de 90 minutos, algo inédito hasta ahora. Los donostiarra parecían, por momentos, un equipo que sufría el síndrome de Stendhal, extasiado, sin respiración ante tanta belleza. Esa enfermedad la sufren dos clubes en España cuando se enfrentan al Madrid. Uno es el Atlético y el otro el Espanyol, un club acomplejado, pequeño y sin identidad. Creo que nos enfrentamos a ellos la próxima semana. Pensaba que en nuestra Liga no nos mezclábamos con equipos de Tercera División. Siempre dije que Chillida fue un visionario.
¡Visca el Barça!

SPA

Hay muchos tipos de baños. De menor a mayor: baño en el río rodeado de renacuajos y percasoles, baño en estanque, baño en piscina con depuradora y agua clarita, baño en el mar Mediterráneo, baño en el Caribe, baño en un crucero que recorre las tres islas de Malta (muy recomendable Blue Lagoon), Spa y partido Barcelona-Real Madrid en el Camp Nou. Eso mejoró, ligeramente, a las sesiones de baño y masaje que se ofertan en cualquier Spa, donde incluso te pueden embadurnar de chocolate. Sé que lo de ayer escoció a los madridistas, y mucho, lo sé porque yo tuve una sensación de éxtasis, un sentimiento inversamente proporcional a la galaxia. No voy a aburrir de que el Barcelona es la novena sinfonía, Xavi es Von Karajan, Messi es un loco maravilloso y Pep es un maestro. Hablaré de Mourinho, que está de moda. Sembró vientos y ha recogido tempestades. Lo curioso es que algunos, en lugar de criticarle a muerte, de reconocer la espantosa imagen que ha dado, dicen que estuvo modélico en sus declaraciones posteriores. Así van, claro. Que sigan echando la culpa al árbitro, a Piqué, a las provocaciones de Guardiola y a Özil, que ahora por lo visto no vale. Sí que vale, pero compararle con Iniesta es ofender al fútbol. Su nivel es el de Reyes, Mata, Navas o compañía. Nada más. Por cierto, con 2-0, muchos decían que Lass era el plan B de Mourinho. El C no lo contaron, pero ya os lo adelanto: ordenar a sus jugadores que no hablaran (por vergüenza), agachar la cabeza, lavarse un poco tras el choque (quien se ensuciara) y correr hacia el avión, cabeza agacha. Ese fue el plan que cerró una noche mágica para mi equipo. Estoy orgulloso de ser del Barcelona y venerar a este club. Hoy y siempre.
¡Visca el Barça!

El Clásico

Esto sí que es un Clásico. Es la peli Testigo de cargo, con Marlene Dietrich, Charles Laughton y Tyrone Power, el padre de Romina (la de Albano). Os la recomiendo. La dirigió, como no, Billy Wilder. Estos son clásicos y no los partidos que enfrenta a mi equipo, Barcelona, frente a una banda de tambores dirigida por un entrenador resentido que le gustaría estar en el otro bando. Por favor, no confundamos los términos.

¡Visca el Barça!