Tengo en la cabecera de mi cama un póster de Audrey Hepburn en blanco y negro de ‘Desayuno con diamantes’ y no había visto la película… Hasta ayer.
Es curioso como la mujer de la cara perfecta, que no del físico, pueda ser tan frívola e infeliz. Es increíble ver como ella se siente segura sólo con un abrigo de visón y un collar de Tiffany. Un espíritu tan rebelde, que se prostituye legalmente y que, además, no muestra rastro de su corazón. Un alma libre, independiente, que utiliza a los demás y lo tiene todo, aparentemente. Así es, aparentemente, porque de puertas hacia dentro no tiene nada, ni coraza, y es un mar de lágrimas. Las recoge un gato sin nombre, por cierto.
Preguntarán los motivos por los que vinculo esto con Mourinho. Pues porque sus campañas orquestadas para desestabilizar al Barça, para señalarle con el dedo, para insinuar que se dopa y que no es legal, están dirigidas, en realidad, por un hombre atormentado y débil. Cada día tengo más claro que mientras más se exagera la coraza, más débil es el interior. Yo a este hombre me le imagino en casa llorando, avergonzado de sí mismo, de su obra, de su personalidad, de su carácter. Si es así, se le podría incluso perdonar porque es un pobre desgraciado. Mejor dicho, un miserable desvergonzado y cobarde.

PD: Todavía sigo pensando que si le ofrecieran dirigir al Barcelona no tardaría ni un segundo en decir que sí. El problema es que sabe que nunca se lo dirán y eso, objetivamente, es difícil de superar. También que no puede echar colonia por el miembro.

¡Visca el Barça!

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

Este fin de semana, al ver por segunda vez La Naranja Mecánica tras una importante ingesta de embutido extremeño, me di cuenta que sólo hay un individuo más tarado que Pepe. No es otro que Álex, el jefe de los drugos que ideó Kubrick. Salvando las distancias, creo que el ‘carnicero’ portugués tiene mucho de ese personaje cuando está encendido: pega por doquier sin sentido, sin criterio ni orden. Es más, hasta seguro que, cuando está calmado en su casa, le da por ponerse pestañas en un ojo, beber leche-plus y escuchar Beethoven. Quiero ganarles en Champions, pero no quiero ver más de cerca de ese salvaje del fútbol. ¡El método Ludovico le aplicaba yo!

¡Visca el Barça!

Estoy tranquilo para la final de Copa, porque un tío así no creo que pueda hacer mucho.

¡Visca el Barça!

No me gustan los lunes al sol, aunque hoy reconozco que me apetecería estarlo, sobre todo viendo el buen tiempo que hace y el agotamiento mental que tengo ante la más que probable avalancha de clásicos Madrid-Barça.
Como necesito liberar mi adrenalina y toda la rabia que tengo en el cuerpo antes de encararlos, he decidido repartir estopa y enumerar las cosas que odio casi tanto como el Real Madrid.
- E-Book. Ese libro que lo lleva todo el mundo el metro para vacilar de tecnología. Apuesto a que no lo leen de verdad. También que escatiman en comida para comprarse esa pijada.
- Hugo Sánchez. ¿Nadie se ha dado cuenta que este tío vive del cuento? Me gustaría saber cuál es la filosofía de un tío que en su época de jugador se dedicaba a hacer el gesto más cobarde y ruin que existe: escupir a los rivales cuando el árbitro no miraba. Le paga Telemadrid con el dinero que le quita a los pobres curreles.
- Belén Esteban. Tiene sus seguidores, pero eso no es lo más sorprendente ya que Hitler también los tenía. Lo más llamativo es que cuando le da la gana no va a currar e interviene desde casa.
- Di María. Va englobado en la sección Real Madrid, pero no podía aguantarme para definir a este personaje. Tiene la cualidad de revolcarse, de forma recalcitrante, cuando finge una entrada. Eso yo sólo se lo he visto hacer a los guarros en el estiércol.
- Di Stéfano. Dícese el hombre venerado por todos salvo por mí. Una vez intenté hablar con él y aseguro que tiene de señorío lo que yo tengo de marroquí. Por lo visto hace él los artículos del Marca…
- Periodismo deportivo. Esa profesión en la que la mayoría curra para que cuatro se lleven la pasta gansa. Lo peor es que casi el 100% de los que curran no se dan cuenta. Es más, están felices entrevistando a futbolistas prepotentes y cortos. Jugadores que incluso les falta un hervor.

Uff! Ahora estoy más liberado para seguir criticando en las próximas semanas. Necesitaba no hablar de cine, comida o arte.

¡Visca el Barça!

Mi viernes comenzó con una cena en Casa Paco (Calle Altamirano, Argüelles), donde te rellenan las tortillas desde morcilla con queso, hasta de solomillo con cebolla caramelizada, pasando por gambas, salmón con roquefort y jamón serrano.
El sábado, bastante lleno aún, me levanté con buen pálpito. Había tenido una semana dura de trabajo, me quedé en el frigo sin la crema de limoncello de Sorrento que tanto me gusta, no había podido ver ninguna de las pelis que me he alquilado (La condesa descalza, Doctor Zhivago y Truman Capote), pero tenía buenas vibraciones con el fútbol.
Todo comenzó con el tanto de Miguel de las Cuevas en el peor partido de la temporada del Madrid. Porque, no lo olvidemos, el Madrid es un encefalograma plano que provoca sueño a los abuelos y pavor a las jóvenes criaturas. Ver a Khedira y Lass junto roza lo gore. Con ellos, lo lógico es no regatear ni a los árboles ni trenzar dos pases seguidos. ¡Qué bien vendrían estos dos para coger tomates!
Luego vino mi Barça. Y con él, mis cinco cervezas que neutralizaron el atracón de pizza casera de anchoas con queso de cabra, bien aderezado con nachos y más queso caliente. Así vi el gol con la mano de Piqué. Fue mano y me encanta. Me encanta ganar así las Ligas y todos los títulos posibles. Disfruto leyendo a Relaño y oyendo llorar a los seguidores del Madrid. Disfruto con Thiago Alcántara y con Jonathan Dos Santos, la quintaesencia del futuro barcelonista. Ganamos con ellos y el halcón Valdés, pero nadie ha dicho que lo hicimos con nueve: Villa está pesado y lento como el solo (salvo para rodar anuncios), mientras que Afellay es un mimo de La Rambla.
John Huston estaría orgulloso que utilizara su título para referirme al mejor portero del mundo.
¡Visca el Barça!

Pasar un fin de semana de despedida de soltero en plenos carnavales de Cádiz suponen varias cosas buenas (muchas) y otras no tantas (pocas). Las primeras son que estás siempre de buen rollo, exaltando la amistad con tus amigos, tomando cervezas a manta, también limoncello y rones varios. Todo ello con un disfraz.
Lo malo es el cuerpo que se te queda para la siguiente semana, al menos en mi caso. Y es que tras importantes atracones de tortillas, chorizos y morcillas a la parrilla, pancetita y tapitas por la plaza, ahora sólo me apetece sopa caliente y ensalada de canónigos. El finde empezó mejor que acabó, pues llegué a casa justo después del final del partido en el Sánchez Pizjuán. No diré que fue un robo, porque soy bastante más elegante que la gente que dice que al Barça le favorecen los árbitros. Está claro que esto lo recita Mourinho, un tío con la misma elegancia verbal que la de un quinquillero con pantalones de chándal, camisa de franela, calcetines blancos con zapatos y pies sucios.

PD: No sé quién tiene la culpa en el presunto caso de dopaje del que ahora acusan al Barcelona. Lo seguro es que ahora el amigo Alcalá (Cadena Cope) ya no dirá con tanta gracieta que ha hablado con el ‘señor Real Madrid’ ni preguntarle a Gema Santos si es ahorradora o no ahorradora (publicidad gratuita). Este tío ha quedado retratado, tanto si decía la verdad como si no. Suele pasar cuando le dan un programa a un tío que, con más de 40 años, no había pasado de la banda del Calderón. Allí, con Antoñito Ruiz, el hombre que una vez pronunció ‘Allous’ para referirse a Ayoze. El periodismo deportivo se muere, por eso yo quiero escapar de él.

¡Visca el Barça!

Tomo prestado una frase: “Italia es como una diva de Hollywood. Todos la miran admirados, pero nadie la comprende”. Y es verdad. Nadie entiende que hayamos pasado de las películas del gran Totó al fenómeno Mediaset. Algo ha sucedido en España, donde antiguos mitos de la televisión (Pepe Isbert, Agustín González, y más actual, Carmen Maura) han dado paso a El Duque, Maxi Iglesias, Mario Casas y Pilar Rubio.

Pensándolo bien, hay algo que tienen en común Totó y Pilar Rubio: el encanto.

El primero, magistral actor italiano, nació en Nápoles y protagonizó momentos sublimes en el cine de su país. Recomiendo su película ‘Totòtruffa ‘62’, con Nino Taranto, donde se hace pasar por el dueño de la Fontana di Trevi y se la encasqueta a un iluso turista italiano. Le engaña diciendo que la hizo Bernini (falso), llamado así porque emigró de Berna cuando era pequeñito (más aún).

Siempre con un pensamiento irónico, pesimista y decadente, el gran Totó pasó a la historia y hoy sigue muy vivo, al menos para mi.

También Pilar Rubio, cuyo encanto está en las tetas, esas que se han cargado OT, donde la media de triunfitos buenos es de 0,0%, como la Sin de Mahou. Me alegro que fracase, como también que el físico, por una vez, no sea determinante. Ojalá Vasile invirtiera más en la búsqueda de más ‘alter egos’ de Totó en lugar de apostar por lo fácil: carne, silicona, culos, labios, pantalones de cuero y gente que no es dueña de su palabra.

Algo de esto le pasa al Madrid: equipo guapo, rico, pero artificial. No conoce el romanticismo, ni la conquista a pico y pala. No sabe qué significa la palabra atractivo, ni le importa. Sí al Barça, porque eso conecto más con él.

PD: Este fin de semana tengo pensado ver estas películas: Terciopelo Azul (David Lynch), El hombre que mató a Liberty Valance (John Ford) y La jungla de asfalto (John Houston).

¡Visca el Barça!

Antes de nada, leeros la entrevista de Michael Robinson (no diré el medio porque es de la competencia), donde viene a decir que le ha defraudado el periodismo.
No seguiré con este tema, porque me aburre, no se puede hacer nada, es viernes y llevo varios días mosca.
Resulta que no me gusta la ópera, pero me encantaría haber estado en el Teatro Costanzi para haber visto (en 1890) el mayor estreno operístico de la historia: “Caballería Rusticana” (Caballerosidad rústica), de Pietro Mascagni. No tenéis ni idea de lo que hablo, pero la habéis escuchado si os gusta el cine. Salió en Toro Salvaje y en la escena final de El Padrino III. Yo esto no lo sabía, hasta esta mañana que rescaté, para el metro, un libro que compré de segunda mano en un puesto ambulante de Atocha RENFE. Se llama COSA NOSTRA y comienza por el asesinato de Falcone, el juez que puso nombre a los mafiosos. El que allanó el camino a los Savianos de turno. Murió, claro, asesinado por la mafia siciliana. Estuve una vez allí, en Sicilia, y me dijo una familia humilde que todos son un poco mafiosos, aunque cada uno en su nivel. Ellos, por ejemplo, pagaron para que su hijo tuviera el carné de conducir, porque el chico era, conduciendo, más malo que yo: aprobé a la cuarta.
Gran tierra, la recomiendo. Por sus olivos, sus postres, su sol, su mar y su pescado fresco. Volveré, seguro. Prefiero estar allí, siempre con la mosca detrás de la oreja, que quedar para poner abrigos a CR o Messi para que no cojan frío después de los partidos. Eso, aunque parezca mentira, lo hacen los jefes de prensa. La única inquietud que tienen cada día es ya si ponerle primero la manga derecha o la izquierda. Así está el tema.
Soy del Barça, pero no tengo inquietud por conocer a los jugadores, porque me defraudarían bastante. Prefiero vivir siempre con mi ignorancia.

¡Visca el Barça!