La Terremoto de Alcorcón

Llevo varios días celebrando el cumpleaños de la persona con la que convivo. El viernes me invitó a una mariscada aderezada con chuletas de cordero, ayer pasamos el día en Cuenca y hoy, mientras escuchamos a La Terremoto de Alcorcón me hará un par de pizzas: una de anchoas y la otra de cuatro quesos. Hoy es su cumple real y lo festejaremos con el asalto alcorconero en el templo de Florentino.

Los que me conocen saben que odio al Madrid, pero es que el Alcorcón tampoco me hace especialmente tilín, sobre todo porque los tíos están flipados con ganar al Madrid y obvian que su gran objetivo es subir a Segunda División. El pasado finde ni siquiera pudieron ganar al Cacereño (1-1). Yo he jugado en ese estadio y doy fe que los futbolistas del conjunto extremeño, cuando no tienen partido, limpian las calles del casco histórico de Cáceres. Además, aceptan el ladrillo como elemento redondo sustituible al balón de fútbol.

De todas formas, doy dinero por ver el careto de Valdano y Florentino cuando vean que el triplete ya no es posible. Por cierto, a estos dos iluminados, si pierden, igual les da un arrebato y despiden a Pellegrini sustituyéndolo por el utillero del Manchester United. ¿Algo parecido era Queiroz allí, no? En cuanto al Atlético de Madrid, quiero decir que no hay que reprocharle nada, así como tampoco se deben exigir que los olmos den docenas de peras. Sobre el Barça, decir que cada día me gusta más Chygrinskiy, sobre todo cuando está 10 kilómetros lejos del Camp Nou, acostado y arropado con las sábanas de franela que ya van apeteciendo.

¡Visca el Barça!

El aullido del mudo

Una de las cosas que más detesto en esta vida es la prepotencia, la arrogancia, lo aires de grandeza. Los tiene Maradona, los tiene Florentino Pérez y los tiene Cristiano Ronaldo, que ahora dicen que será el próximo ‘galáctico’ del circo blanco. Cada día llevo peor cuando le comparan con Messi, un futbolista cuya timidez resalta en los lances del juego. Cabeza abajo, sin creerse lo que es y cada vez más asociativo con sus compañeros, más solidario, sin valorar su calibre. Algunos le tachan de que no lleva tatuajes, no sabe expresarse y casi ni hablar. ¿Acaso a Zapatero le juzgan por cómo juegua al tenis? ¿A Esperanza Aguirre por cuántas flexiones haga al día? ¿A Javier Bardem por cuántos huevos fría? ¿A Jesús Vázquez por los calzoncillos que se ponga o a los de Fama por sus modelitos que sacan? No. Para nada. Pero, sin embargo, se sigue opinando por la palabra de Messi, al que incluso le piden que hable catalán. Este chico no lo hablará porque no lo sabe. Es más, no le gusta hablar mucho, al menos de cara al público. Lo hace sobre el campo, lanzando aullidos letales para los rivales. No es guapo, ni tiene aros, desconoce a los rayos uvas y es la contraposición al ideal griego de belleza. Mientras mejor juega, más se opina de estas menudencias. A mí se me ocurren a varios tipos cuya obligación es hablar bien y tener conocimientos y no los tienen. En la SER, por ejemplo, hay unos cuantos. El último fue un tal Cañizares que anoche dijo que Italia tenía tres Mundiales. Su jefe incluso dijo en otra ocasión que la última vez que Argentina levantó la Copa del Mundo fue en 1994. Se equivocó sólo por ocho años.
¿Estos tipos tienen derecho a opinar del mejor jugador del mundo? Seguro que no han visto ninguna película de Chaplin, tampoco sabrán que se puede ser un genio sin abrir la boca.
¡Visca el Barça!