Elogio al horizonte

Cuando Eduardo Chillida construyó esta obra de arte en el punto más emblemático del cerro de Santa Catalina (Gijón), probablemente estaba intuyendo lo que se avecinaba en el noreste de la península. Un ciclón llamado Barcelona que ahora practica un fútbol delicioso, un regalo de Reyes para los aficionados en estos tiempos que corren. Los culés juegan mucho y bien, pero su fútbol entra mejor aún si antes has visto al Madrid. Eso como ver dos pelis seguidas: Sor Citroen y El Padrino. Si ya de por sí es buena la obra de Coppola, imagínate que te la ves tras un ‘truño’ importante, peor incluso que Los Bingueros. Pues eso.
Lo del choque contra la Real Sociedad fue un rondo de 90 minutos, algo inédito hasta ahora. Los donostiarra parecían, por momentos, un equipo que sufría el síndrome de Stendhal, extasiado, sin respiración ante tanta belleza. Esa enfermedad la sufren dos clubes en España cuando se enfrentan al Madrid. Uno es el Atlético y el otro el Espanyol, un club acomplejado, pequeño y sin identidad. Creo que nos enfrentamos a ellos la próxima semana. Pensaba que en nuestra Liga no nos mezclábamos con equipos de Tercera División. Siempre dije que Chillida fue un visionario.
¡Visca el Barça!

Dudek, Piqué y Mourinho

Por partes. Lo más lamentable que sucedió en el Ámsterdam Arena, para mí, es que Mourinho utilizara a Dudek de chico de los recados. Es cierto que el polaco no vale para mucho, pero subestimarle de esta manera es pura ofensa. No cobra un millón de euros para eso, pero no es extraño que el técnico portugués le llame una madrugada para que vaya a comprarle aspirinas en la farmacia de guardia. El polaco fijo que irá y lo hará, además, feliz. Así lo hizo en Champions, con esa cara de alegría de alguien que se siente verdaderamente importante e imprescindible.

Seguiré con el Madrid. Hace tiempo que quiero decir esto, pero como no soy periodista y no me dejan escribir en ningún medio deportivo (unos prefieren a María Lapiedra y otros a la novia de Cristiano) lo haré aquí. El Madrid, fichando a Mourinho, ha vendido el alma al diablo a cambio de dos años de títulos. Estoy seguro que ganará, pero a cambio de generar enemistades y, sobre todo, no tener una personalidad definida (desde hace años) para que no se apague la bombilla cuando se marche. Tras él, intuyo un Madrid desnortado, sin saber qué hacer, como ese hombre/mujer que le deja su pareja cuando tiene 70 años de edad. ¿Ahora qué? Nada.

Vamos con el Barça. Piqué, el waka-waka, el futbolista que, de seguir a este nivel, pasará de Piquenbauer al nuevo Spasic. Últimamente le va mejor fuera del terreno de juego, comiendo pipas en la grada o bailando. Nadie sabe qué. Despierta amigo, que en la vida no se triunfa teniendo la vista nublada por la belleza que le rodea. Entiéndase belleza no por su físico, sino por las que le acompañan.

¡Visca el Barça!

Cómo malgastar el Príncipe de Asturias

Teniendo en cuenta que a España le han dado el vigente Premio Príncipe de Asturias al Deporte se me ocurren dos cosas:
- Que el siguiente sea para el Barça, ya que es su columna vertebral.
- Que lo compartan Ernesto Alterio y Fernando Tejero por su gran actuación en ‘Días de fútbol’. El nivel de estos dos no dista mucho de los jugadores que visten ‘La Roja’ que a su vez no son del Barça.
Sólo pido un criterio serio, por favor. No quiero que el premio lo tiren a la basura.
¡Visca el Barça!

Mi visión de Sudáfrica

En realidad no voy a dar mi opinión sobre Sudáfrica, un país sobre el que me estoy documentando bastante pero no lo suficiente como para enjuiciar tantos años de historia. Hablaré y criticaré a la prensa deportiva que ha viajado a Sudáfrica, alguna de ella para destapar cómo funciona allí la prostitución, por cuánto puedes tener relaciones sexuales y dónde. Prometo que leí ese artículo en el diario Marca y lo firmó Miguel Serrano, al que llaman látigo porque se cree Indiana Jones, supongo. El personaje éste, desde lo de Calderón, va ahora de periodista de investigación sobre sucesos. El artículo es para denunciar al periódico, como poco. ‘Sexo a cambio de una bolsa de pan de molde’, era el titular. Lo típico ahora parece que es hablar de la inseguridad y pornografía del país, y la única razón es porque el fútbol, en general, no ha aparecido. Mucho menos el de España, que contra Honduras parecía que se estaba dando un masaje tonificante en un balneario. Casillas está para servir cañas en los bares de Móstoles, Fernando Torres para abrir y cerrar los campos de fútbol del Cerro del Espino y Jesús Navas para tirar al plato en las casetas de la feria de Abril. Por los centros al muñeco, lo digo. Si no llega a ser por Piqué, Busquets y Villa, tres blaugranas, llenamos los periódicos de noticias sobre expropiación de diamantes y redes de mafias rusas, rumanas o búlgaras. Ésta es la prensa deportiva, señores. A ver si cuando se celebre la Copa del Mundo en Brasil cuentan también que por la calle hay niños esnifando pegamento. Por cierto, no sabía que jugara Izaguirre con Honduras. ¿Boris no era más de tele y de prensa?
¡Visca el Barça!

La prensa como chivo expiatorio

Dice Gerard Piqué, al que admiro como futbolista pero no como persona, que la derrota ante Suiza iba a rebajar la euforia de la prensa. Sí, Piqué, la culpa es de la prensa amigo. Ya lo dice The Times, que focaliza a Sara Carbonero como la clave del desastre. Lamentable.
Sé que esto no lo leerá mucha gente, ni quiero, pero diré quiénes son los culpables para mí. Fundamentalmente son dos: El Santo Casillas y Piquenbauer. El primero lleva dos años sin detener un elefante en una tubería, mucho antes incluso de conocer a su ‘amiga’ de Tele5. El otro es un gran futbolista que últimamente tiene la cabeza en los anuncios de las galletas Príncipe o firmar autógrafos en las biografías que presenta como suyas. O quizá en alguna pasarela, y eso que dijo que él repudiaba el mundo de la moda. ¡Dime de qué presumes y te diré de qué careces amigo! La prensa deportiva es demasiado previsible, casi tanto como el juego de España, pero no debe ser el chivo expiatorio de una derrota vergonzante, un puro fracaso. España está donde se merece, haciendo cábalas para clasificarse en un grupo pésimo. A Piqué le da igual, porque él seguirá escribiendo libros y patrocinando tonterías. ¿Casillas? El tío este, independientemente de su relación amorosa, atraviesa un estado de forma a la altura de Angoy, el yerno de Cruyff. Pero a esta España no se le puede criticar porque es campeona de Europa y es muy buena. Buena cuando no juega y dejan que sean las demás quienes dan espectáculo. España tiene los mismos Mundiales que Argelia. ¿Por qué Argelia no está entre las favoritas? Menos mal que ya queda menos para que Guardiola ponga en liza su Pep Team 3.0. Por cierto, como el Barça fiche a Fernando Torres, a algún tío mata con esos controles que hace. Con él arriba es el camino más fácil para bajar a Segunda División.
¡Visca el Barça!

Un Clásico sin raquetas

Podría engañar al personal y decir que sabía perfectamente que ganaríamos al Real Madrid en el Clásico, que no estaba nada nervioso, que no tuve sudores fríos una hora antes y que no tenía un nudo en el estómago, visiblemente al exterior. Lo podría decir, pero mentiría. Tras el partido, estas son mis conclusiones sobre el Barça y el Madrid:
- Esta vez no quisimos jugar el tenis, porque el Madrid no sabe y la lo demostró cuando perdió el juego, set y partido el año pasado.

- No hubo raquetas en el Santiago Bernabéu, sino tuercebotas vestidos de blancos y duendes blaugranas

- Higuaín y Garay, según los padres, “habían salido bueno los pibes”. Buenos cuando están lejos del campo de fútbol. Con sus mujeres, niños, con sus colegas, de tapas, de turistas por la Plaza Mayor, de figurantes contra los clubes de enjundia.

- Guardiola, teniendo en cuenta sus recursos demostrados, es una navaja suiza. Pellegrini es sólo el palillo de este instrumento. Tiene menos soluciones e imaginación que el que tiene hambre y se mete en la boca un trozo de pan con chocolate.

- Cristiano siempre busca la simbiosis con el Bernabéu, porque en el fondo vive atormentado por su ego y sus temores. Messi es un genio despistado, que te mata sin darte cuenta. Parece ‘tonto’, pero es listo, muy listo. El portugués jamás descuida su peinado; Messi no conoce el peine, porque eso poco importa.

- Arbeloa, retratado por Pedro, ha quedado para limpiar el Museo de los Beatles en Liverpool.

- Gago, con su peinado moderno, podría cubrir próximamente una vacante en Marco Aldani.

- Dani Alves es un todocampista que triunfa en cualquier sitio del campo; Marcelo sólo ha demostrado ser bueno haciendo el baile de la cucaracha y faltando a los rivales. Eso sí, las rastas nunca le quedaron mal.

- Raúl y Guti la próxima temporada serán acomodadores del Santiago Bernabéu.

- Granero será el año que viene el suplente de Celestini en el Getafe.

- Xabi Alonso tiene un hueco en un navío escocés para surcar los mares. Él dice que ya le acompaña la barba. Si lo comparas con Xavi, su nivel recuerda al de Borja (ex madridista y actualmente en el Valladolid).

- Al principio propuse un debate entre Pedro-Kaká. Me quedo corto. Pedro es mejor que Cristiano Ronaldo.

- Tengo más ideas, pero pocas ganas de escribir. Decir que, de haber sido tenis, sería un Federer vs. Potito Starace. Una pena que no hubiera raquetas.
¡Visca el Barça!

La resurrección de Hleb

En una época donde se buscan ‘chivatos’ en el caso Faisán, donde leo que llega un cargamento de condones a los Juegos de invierno de Vancouver 2010; lugar donde se presupone que los deportistas deben acudir sin la libido; en un periodo donde todos hemos descubierto que Grecia, más allá de islas, postres de carne, y Partenón, también tiene crisis… en un mundo así no es extraño ver a Hleb resucitar, futbolísticamente hablando claro. El bielorruso, el peor futbolista sin duda del Barça la temporada pasada, ayer estuvo medianamente bien, algo que para él ya sabe a chuletón de buey. Dio muestras de saber correr, de alterarse con el árbitro, de tirar amagues y regatear. Si en el Barça estaba más blanco que la leche de vaca, contra él demostró que la sangre también se le puede subir a la cabeza. También que tiene algo de orgullo y dignidad, esa que aún esperan en Barcelona. Si yo fuera Hleb hablaría con Guardiola para que no me incluyera en el listado de campeones de Europa en 2009, porque su aportación fue la misma que Eto’o en la que ganó el Madrid. Hleb tuvo la misma relevancia en Barcelona que la que tendrá Daniel Diges en Eurovisión. Ahora, en el Stuttgart va de John Cobra, un papel que no le pega. Por dios, que alguien llame a este tío para decirle que ni se le ocurra volver o le enterramos (deportivamente) en el Parque Güell. Tampoco estaría mal atado de pies y manos en la azotea de La Pedrera.
¡Visca el Barça!

Larga vida al teatro

Decía Verón antes del partido contra el Barça que, quien quisiera espectáculo, que fuera al teatro. ¡Y dale con el teatro! Como si ese placer sólo se encontrara allí. El pobre peloncete parece que no aprendió de Mourinho, que también hizo alusión a esa comparación y acabó palmando contra el Barça. Afortunadamente el espectáculo no está reñido con el fútbol, con el Barça, con la estética y con la épica. Este Barça tiene algo de justicia poética, de brillantez, de suerte de campeones. Ya no le queda nada por ganar y a la vez todo, según Guardiola.
El partido lo vi solo en casa, sentado en el sofá, nervioso, con mi vaso de zumo de naranja para que el nudo en la garganta se quitara cuanto antes. Tenía algo de resaca por la cena del viernes, pero el corazón de Messi me animó definitivamente a montar una fiesta con pizzas y cervezas en casa. Celebré el triunfo ejemplar e histórico de un equipo irrepetible con jugadores singulares. Pedro, Messi, Xavi, Piqué, Puyol, Valdés… es una generación imposible de igualar. Un equipo mágico, de ensueño, así que espero los reconocimientos pertinentes. Larga vida al campeón de todo. Larga vida a teatro.
¡Visca el Barça!

Macario

Dice Miguel Ángel Revilla, presidente de Cantabria, que Laporta ha perdido el norte por las declaraciones que hizo: “España está manchando a Cataluña”. Estoy de acuerdo con el señor Revilla que, por cierto, además de parecerse a Macario (la mascota de José Luis Moreno), ha aprovechado el tirón mediático de su cargo y su persona para trabajar, un día a la semana, en Buenafuente. No sé qué hace con ese dinero que gana allí, pero seguro que alguien lo necesitará mucho más que él. De todas formas, y sin llegar evidentemente a los niveles lamentables de Laporta, este señor puede haber estudiado economía, pero la asignatura de educación para la ciudadanía no se la enseñaron. Ayer, en su palco todo ancho él, se encontraba con su bufanda del Racing de Santander cubriendo su traje chaqueta. No estaba en un fondo cantando la Fuente de Cacho (ya le hubiera gustado), sino que se encontraba en pleno palco, donde lo recomendable es no dar la nota. Pues bien, Macario se piró con su bufanda entre las piernas con los cuatro que se llevó para el cuerpo. Igual hasta le dio un apretón por el camino al comprobar que Messi e Ibra son dioses y que, con Munitis, Geijo y Henriquito, el objetivo es no bajar directamente a Regional Preferente. Igual allí le esperan Monchito y Rockefeller.
¡Visca el Barça!

Los colegas de Messi

Ya tengo decidido qué es lo que voy a hacer cuando vuelva al tajo el próximo 1 de septiembre. Le pienso decir a mi jefe que me suba el contrato una vez más y, acto seguido, le diré que faltaré cinco días al trabajo porque uno de mis mejores amigos se casa y le queremos hacer una despedida por todo lo alto, con catamarán incluido. Ni siquiera se lo preguntaré, porque no acepto un no por respuesta. Es más, si no me da esos cinco días me enfado. ¿Mis compañeros? Pues que se jodan y aguanten, si quieren y pueden. Espero que esto no lo esté leyendo mi jefe, porque le daría las vacaciones de agosto.
Esta petición la he pensado porque quiero imitar al Leo Messi. Sí, ese chico que nos da Copas de Europa a cambio de renovaciones de contrato por año y consentimientos a sus abusivas peticiones. Es increíble cómo este Barça da concesiones permanentemente al argentino, que ahora no quiere jugar el primer partido de Liga, contra el Sporting de Gijón, porque se va a Rosario (su casa) a disputar el Argentina-Brasil. El partido no es el mismo día sino cinco después, pero ‘la pulga’ no tiene bastante con ese tiempo para prepararlo. Igual quiere aprovechar para ver a la familia y recoger los tupperware que luego se llevará a Barcelona. ¡Qué enternecedor!

Si Guardiola le concede este deseo, no descarto que en la próxima gira veraniega del Barça reserven, además de un hotel para el primer equipo, una plaza en las guarderías para dejar allí a Messi, un chiquitín que juega bien al fútbol y tiene la cabeza llena de peluches. Allí estaría con sus colegas, los niños, llorando cuando no le dan lo que quiere y pidiendo el chupete a Laporta, más blando que los sobaos mojados en el café. El Barça estará siempre intranquilo por si Messi se enfada, pero ellos han sido los principales culpables. A Messi hay que cuidarle, pero en su justa medida. No más que a Iniesta, Xavi, Puyol, Henry, Valdés o Piqué, entre otros. No olvidemos que este tío, si no fuera por el Barça, ahora estaría haciendo la competencia a los mimos de La Rambla y la Plaza de Catalunya.
¡Visca el Barça!