El hombre que no sabía demasiado

Todos sabemos cuál fue el destino de ‘El hombre que sabía demasiado’, esa obra de arte en el cine de intriga que patentó Alfred Hitchcock. Para los que no lo saben, recomiendo que la vean, que merece la pena. Pero recomiendo verla de madrugada, solo, con poco ruido y todas las luces apagadas, para ahondar un poco más en su mística.

Extrapolando el devenir de este individuo al deporte, creo que Mourinho corre seriamente peligro siendo tan bocazas. Va de listillo, de guay, de que lo sabe todo, de que es amigo de sí mismo y el resto se la pela. Mourinho es un ser indefenso que no engaña a nadie. Cuando fracase en el Madrid le espera su acabose deportivo, el desierto. Luego se marchará a Portugal para tratar de enmendar el legado de Queiroz, definitivamente el peor entrenador de todos los tiempos. Los que le conocen dicen de él que era la cabeza pensante del Manchester United. Y la verdad es que sí, el tío pensaba que los jugadores, para entrenar, era mejor que se pusiesen las botas, el pantaca corto y camisetas deportivas. Iluminados que dios pone en la vida.

Lo curioso es que a estos les veneran y luego critican a otros como Guardiola, entre otras cosas porque no da entrevistas desde que está en el Barça. Sé porque no las concede y no puedo estar más de acuerdo con él. Todo fue por una charla que tuvo, antes de comenzar a entrenar, con Bielsa. Éste le dijo que no hablaba con los medios, porque no quería dar entrevistas a medios poderosos, líderes, y luego negárselas a los pequeños. O todos o ninguno, y fue ninguno, sobre todo para no caer en el juego de influencias del poder mediático. Sí, los medios deportivos, lo más previsible del mundo tras el pedo, culo y caca. Sólo hay una cosa más aburrida que los periódicos deportivos: hablar con las personas que los leen y luego se creen las noticias. Estoy contigo Pep, deja a los que saben demasiado o creen hacerlo. Tú no demuestres que lo sabes. Así llevamos ocho títulos en dos años y somos la envidia del mundo.
¡Visca el Barça!

Felicidades Madiba

Hasta ahora, lo más interesante del verano ha sido, para mí, el cumpleaños de Nelson Mandela. El señor Madiba, que de no existir habría que inventarlo, cumple 92 años, un motivo de orgullo de un país, una nación, una vida, una creencia, la creencia. Sólo saber que Sudáfrica es su país me ha motivado para ver el Mundial, algo que ya acabó afortunadamente. Ahora me entretengo viendo la última temporada de Perdidos, películas de Sam Peckinpah (la fuente de inspiración de Tarantino) y alguna que otra tetilla de Arena Mix. Así transcurre mi verano, una época concebida como relax para la tensión que me espera cuando el Barça comience a jugar. Hoy habló Guardiola, al que espero que cobren la parte proporcional de su ‘cagada’ con Chygrinskiy, que le ha costado a la empresa diez millones de euros. Sólo eso. No sé cuánto dinero tiene mi empresa, pero si jodo yo aquí 10.000 euros creo que mañana estaría en mi casa viendo Ana Rosa y pasado en la cola de INEM, arreglando papeles. Lo de Ibrahimovic tampoco fue un acierto precisamente, pero de lo que no se habla es de los ‘fichajes de club’ tipo Henrique o Keirrisón, que a este paso le cederán al Villanovense. No sé quién ha metido mano en estas dos contrataciones, pero seguro que los bienaventurados ahora están de vacaciones en Cerdeña o Amalfi, probablemente tomando Amaros, y seguro que con la conciencia tranquila. Sus cuentas están oscuras, pero no importa. Ya cumplimos nosotros por ellos en Hacienda.
¡Visca el Barça!

El Capricho de Guardiola

Antoni Gaudí recibió el encargo de Máximo Díaz de Quijano, que deseaba tener una casa de veraneo al lado del palacio de Sobrellano, perteneciente al primer marqués de Comillas. El genial arquitecto, sucumbido por la luna lunera, diseñó un capricho, una casa de ensueño, un poco surrealista, quizás aplicando un punto de locura y cuento, al más puro estilo de Hansel y Gretel. Merece la pena el monumento que alberga Comillas, donde estuve en Semana Santa. Todo sucedió un día después de la lección del Barça en el Emirates, un partido que conseguí quitármelo de la cabeza tras probar las anchoas del Cantábrico. Eso sí, tengo que decir que sólo bastaron diez minutos para comprobar cuál es el capricho de Pep. El técnico ha decidido crear un equipo que roza la perfección futbolística, un equipo capaz de ser plástico independientemente quien juegue. Guardiola a veces intenta plantar cara al destino, rizar el rizo, tentar a la suerte, poner a Chygrinskiy, Jeffren y Maxwell juntos. Hace año y medio recibió el encargo de hacer grande al Barça, despojándole primero de los atavismos perniciosos. Así ha sido y seguirá siendo. Ha creado una obra maestra que, gane o pierda, es ejemplo de todos. No es extraño que el día de mañana se expongan sus vídeos en los colegios como ejemplos de obras mayestáticas, sucesos irrepetibles, locuras consentidas, caprichos de la vida.
¡Visca el Barça!

La foto

La foto del día de ayer, evidentemente, no fue la del bolo jugado por el Madrid para sacar pasta, sino la renovación verbal de Pep Guardiola. Vamos por parte. Para empezar Yuste y Begiristain pintan menos que Belén Esteban presentando un informativo. Luego está Laporta, al que le importa poco que Guardiola renueve. Él sólo quería esa foto, palpar esa instantánea mágica y costosa, por eso no cabía en el traje (además de los kilos) y no paraba de sonreír. Es como ese tío de pueblo que no se come un colín y se va de finde con sus colegas a la capital. Salen de fiesta, conocen a un grupo de chicas en la discoteca y consigue, al menos, que el pibón se haga una foto con él.

Imagínate lo que presumirá el colega cuando vuelva a casa, aunque la historia no trascienda más allá de la foto. Pues así entiendo yo el paripé del Barça. Dos figurantes, un ‘feo’ con los días contados y la pieza codiciada, que apenas gesticulaba: Guardiola. Sobre él tengo que decir que ha mareado demasiado la perdiz y se ha hecho demasiado el interesante para luego satisfacer los deseos de un tipo que se irá dentro de poco. ¿Me quieren decir qué clase de renovación es esa?
¡Visca el Barça!

Madrid, el tercer mundo

Mañana es mi cumpleaños así que abandonaré Madrid, que llevo unos días odiándola. De verdad, sigo sin comprender como, tras llevar anunciando los medios desde hace días que habrá nieve y lluvia, no se prepara y siempre la coge desprevenida. A veces, muchas, parece el tercer mundo. Te dicen que mañana nieva y la única sal que aparece es la que te comes tú en la ensalada. Que el metro se jode por la lluvia, pues los transportes alternativos que ofrecen es coger el coche. ¡Coño! No habíamos quedado que estas Navidades deberíamos coger el transporte público. Un día de estos, con tanta crisis, si nos quedamos sin comida nos pedirán que robemos.
Mañana, eso sí, al menos espero degustar una paella que le invitaré a todos mis amigos en el pueblo. Irá acompañada de migas y bastantes cervezas. El plan B, para los que no quieran birra, es el agua o nada. Eso lo he aprendido de Madrid. Por cierto, ya me imagino el tema de conversación: el Barça de Pep. Les tengo a todos preparados el himno del mejor equipo del mundo, que sonará cuando la cerveza se haya subido un pelín a la cabeza. Ahí también me acordaré de los que me quieren y de los que me odian, como los bilbaínos (criaturas), pericos sin cabeza y chulapos de Chamartín. A todos ellos les digo que Felices Fiestas y que sigan chupando matrícula de nuestro buga. A Casillas le gustaban estos símiles ¿no?
¡Visca el Barça!