Mi visión de Sudáfrica

En realidad no voy a dar mi opinión sobre Sudáfrica, un país sobre el que me estoy documentando bastante pero no lo suficiente como para enjuiciar tantos años de historia. Hablaré y criticaré a la prensa deportiva que ha viajado a Sudáfrica, alguna de ella para destapar cómo funciona allí la prostitución, por cuánto puedes tener relaciones sexuales y dónde. Prometo que leí ese artículo en el diario Marca y lo firmó Miguel Serrano, al que llaman látigo porque se cree Indiana Jones, supongo. El personaje éste, desde lo de Calderón, va ahora de periodista de investigación sobre sucesos. El artículo es para denunciar al periódico, como poco. ‘Sexo a cambio de una bolsa de pan de molde’, era el titular. Lo típico ahora parece que es hablar de la inseguridad y pornografía del país, y la única razón es porque el fútbol, en general, no ha aparecido. Mucho menos el de España, que contra Honduras parecía que se estaba dando un masaje tonificante en un balneario. Casillas está para servir cañas en los bares de Móstoles, Fernando Torres para abrir y cerrar los campos de fútbol del Cerro del Espino y Jesús Navas para tirar al plato en las casetas de la feria de Abril. Por los centros al muñeco, lo digo. Si no llega a ser por Piqué, Busquets y Villa, tres blaugranas, llenamos los periódicos de noticias sobre expropiación de diamantes y redes de mafias rusas, rumanas o búlgaras. Ésta es la prensa deportiva, señores. A ver si cuando se celebre la Copa del Mundo en Brasil cuentan también que por la calle hay niños esnifando pegamento. Por cierto, no sabía que jugara Izaguirre con Honduras. ¿Boris no era más de tele y de prensa?
¡Visca el Barça!

El fichaje de La Roja

Me gustaría que siempre jugara mi Barça, pero como es no es posible me jodo y me aguanto. Eso sí, la gran desgracia será para los que sigan el Mundial a través de Tele5.

¡Visca el Barça!

El clímax

La vida es una concatenación de hechos sin sentido que van creando una forma invisible, tu forma. Para ir moldeándola influye tu capacidad de raciocinio de las cosas, tu riqueza, tus sentidos. También del prisma desde dónde se analiza todo. A veces éste puede ser indetectable y otras veces más gordo que las gafas de Barragán. ¡Sí, cómo estamos, bueno!

Israel, lejos de verse como un país ocupante e instigador en Gaza, se ve como mártir, un pobre país aún dañado por el yugo de Auschwitz. Su torpedeo a la flotilla lo ve como algo necesario para que la humanidad evolucione. Esto es un caso extremo que explica los diversos puntos de vista que pueden tener las cosas. Sucede con Mourinho, al que le veo como un tipo resentido, siempre pensando en el Barça, y otros le ven como un efebo griego, un kuroi atractivo, incluso para ellos. Poco menos que el ideal de belleza contemporánea: bajo, piel oscura a base de rayos uva, canas, chulería y traje chaqueta. Ah, también esa raya al lado marcando tendencias en el peinado. Sobre todo tendencia.

La Selección es también algo que me sorprende, sobre todo por el revuelo que causa. Ayer apagué la tele y fui a cerrar la ventana cuando aún faltaban cinco minutos para el final. De pronto me detuve a ver tres o cuatro familias en los pisos de enfrente. Vibraron con el gol de Pedro, se abrazaron, se besaron, se tocaron, gritaron, se metieron mano… Alguno incluso alcanzó el clímax absoluto. Un goce divino, provocado por el televisor. Un goce parecido al de Santa Teresa de Jesús cuando recibió la visita del ángel. Lo plasmó Bernini y se encuentra en Roma, Iglesia de Santa María de la Victoria. “Vamos a ganar el Mundial”, escuché. De momento ya se ha caído Iniesta. ¡Ojalá no podamos jugar por no tener en regla los pasaportes! Eso sí que sería un placer. Demasiado incluso. Casi tanto como escuchar las vuvuzelas. A mí esta selección me importa lo mismo que la huelga a los funcionarios.

¡Visca el Barça!

‘Titi’ Henry

Me dice Capitán Calzoncillos que a mí me viene bien que Relaño hable del Villarato, porque así no me como la cabeza y simplemente me dedico a cuestionarle. Ya no haré eso, por cierto, le recomiendo que se lea la de hoy, que habla de Felipe II, del imperio y de que no se pone el sol. No tiene desperdicio este tío. Cuando no es Villar, habla de los puretas. Un día de estos me espero una comparativa con los egipcios o los sarracenos.
Vamos con el tema de hoy, que también está relacionado con puretas. Es sobre ‘Titi’ Henry, un jubilado que no se puede ni atar los cordones de las botas. Este tío debería ya cobrar la pensión e ir a los centros de mayores a jugar al dominó o la escoba. También ajustarse un poco la vista, hacer viajes con la Tercera Edad a Benidorm, ir al baile para mayores a partir de las seis de la tarde y comer chocolate con porras en las ferias de los pueblos a los ocho de la noche. A todas esas actividades hay que añadirle su pertinente visita anual a la Mezquita de Córdoba, la Alhambra o El Prado. Esa debería ser la vida de Henry, cobrando un sueldo decente por todo lo cotizado, levantándose a las doce de la mañana, durmiendo siesta y salir por las noches con la parienta a pasear para que los michelines no progresen. Pues no, el tío resulta que está en el mejor equipo del mundo, donde no para de tener oportunidades y malgastar goles o jugadas. Así es la vida, por más que pese a algunos.
¡Visca el Barça!

Los tuercebotas cuestan pasta

Mientras en España se decide dónde ubicar los residuos nucleares, el veto a Karmele en Eurovisión pasa a ser cuestión de estado y Relaño sigue erre que erre con el Villarato (esta vez sobre Cristiano Ronaldo), este fin de semana me han llamado la atención otras cosas sobre Barça, Real Madrid y Atlético.
Del Barça, al que ví en el José Zorrilla, me da pena Henry, con el que el Barça ahorra en agua ya que no se ducha sencillamente porque no suda. La palabra arrastrarse se queda pequeña con su lamentable estado. No corre, no roba, no marca y no se ensucia. Eso sí, siempre se queja, el gran mal de los acabados. Ibra no anda muy fino tampoco, aunque éste al menos regala goles. Un día de estos lo culés hasta nos alegraremos y le daremos las gracias hasta por animar al equipo desde la grada. Cuando marque en las finales ya será la hostia.
Luego viene el Madrid, el ejemplo claro de que se pueden comprar ‘tuercebotas’ por cien millones de euros. Es lo que ha costado Xabi Alonso y Kaká, dos futbolistas peores que Guti, dos jugadores cuyo brío para crear es cero patatero. Por último, aunque no por ello menos lamentable, es la conversación de anoche entre De la Morena y Quique Sánchez Flores. El genial presentador (genial acostado y arropado, digo) le dijo al mister que en su equipo eran todos unos mercenarios. A esto, respondió Quique: “Esto no lo puedo consentir porque…..” y comenzó a explicarle educadamente las razones por las que no lo eran. De vez en cuando, el tío decía que entiende el malestar, pero confía en ellos. O sea que le insultan de forma déspota y, en lugar de colgar el teléfono, comenzó a justificarse, reírse con él, hacer símiles de océanos y tonterías. Si la conversación dura más, Quique le acaba pidiendo perdón a De la Morena y quién sabe si también se pone rodilleras. Luego dicen que este tío tiene personalidad. Igual debería pasar unas horas con Guardiola para aprenderla.
¡Visca el Barça!

Roberto Carlos, la amenaza

Los hinchas culés no hemos superado aún el susto con el que nos hemos levantado esta mañana. Roberto Carlos se ofrece para sustituir a Pepe en el Real Madrid. El tío, que ya estaba acabado cuando se marchó a Turquía, ahora, con sus casi 37 palos, es capaz de rejuvenecer La Falange o el NO-DO y convertirlos en algo retro, una corriente que se lleva mucho ahora. Roberto Carlos, que en su día aconsejó a Marcelo pero se ofreció también al Madrid cuando el joven brasileño recibió las primeras críticas, vuelve ahora a pedir un poco de pan, que se ve que ya se le ha terminado. Ahora es con la ausencia de otro compañero cuando se ofrece, obviando que hay otros en el seno madridista más preparados y quince años más jóvenes, que al fin y al cabo la edad también cuenta. El tío ha firmado ya con el Corinthians, pero parece que le toca las narices. Desde mi punto de vista, el nivel de este anciano brasileño no dista mucho del de Di Stéfano. Igual un día aparece éste y dice que quiere reemplazar a Benzemá. La culpa, evidentemente, no la tiene RC, sino el periódico que le entrevista y da voz y voto a un pureta. Mal va la prensa deportiva en España, francamente mal, si en lugar de buscarle centros para jugar al dominó o las cuatro en raya a este tipo aún queremos que se siga calzando las botas en la que dicen es la mejor liga del mundo. Seguro que para mañana nos tienen reservada la segunda parte de la entrevista, donde Roberto dice que aspira a jugar el Mundial de Sudáfrica. ¡Si es que después de Madrid viene el cielo!
¡Visca el Barça!

Maradona

A continuación enumeraré las razones por las que llaman dios a una persona: Abandonó Argentina de joven a la mínima oportunidad que tuvo, se mofó de la directiva del Barça, sobre todo de Gaspart, se dio de hostias con Endika y compañía en la final de Copa contra el Athletic, tuvo contactos serios con la Camorra, tiene deudas con el fisco italiano, en Sevilla se limitó a dar toques con una pelota de platino, nombró a Pinedita (ex Sevilla y Extremadura) como su gran sucesor, dejó hijos por todos lados (muchos sin reconocerlos), ganó un Mundial con la mano, se metió de todo y se bebió hasta el agua del cubo de la fregona. Luego, cuando se retiró, se lucró de las entrevistas concedidas (6.000 euros por pieza), disparó con una escopeta a la prensa argentina, siguió venerando a un dictador cubano y mejoró sus modales. “Que la chupen, con perdón de las damas, los que no creían en mí.”, fue lo último que aprendió en sus clases teóricas sobre Educación a la ciudadanía. Este engendro es lo que entienden por dios en Argentina. Está la cosa como para ir de luna de miel a Buenos Aires.
¡Visca el Barça!

Sicilia, cuestión de gustos

A diferencia de mucha gente, me gustan los lunes. Evidentemente no el hecho de levantarme a las 7.10 de la mañana para ir a currar, sino más bien cuando vuelvo a casa, sobre las ocho de la tarde. Me encanta llegar, sentarme en el sofá a descansar, hacerme la cena y ponerme a ver el único programa que verdaderamente me gusta en televisión: Madrileños por el mundo. No soy madrileño y lo sabéis. Soy extremeño, aunque reconozco que me aburre ya esta campaña de Calderón, Soraya y cía.
Anoche MXM viajó hasta Sicilia, una isla que conozco aunque no perfectamente. Estuve en Catania, pero disfruté sobre todo en Scicli y Cava D’Aliga, dos pequeños pueblos de la región de Ragusa, al sur de la Isla. Ayer, los madrileños nos enseñaron los contrastes de Palermo y la belleza decadente y pintoresca de Siracusa, donde dicen que no se puede hablar sobre la Cosa Nostra (mafia). Disfruté, os lo aseguro, me entraron ganas de ir allí, pero a corto plazo me entraron muchas más de que mañana repitan el programa otra vez. Si puede ser a las ocho de la tarde, justo la hora que juega nuestra Selección, que se enfrenta otra vez a Turquía, por si no tuvimos bastante con el bodrío del sábado. Ahora no paro de leer que hay que ganar para tener un pie en Sudáfrica, como si el grupo que le ha tocado fuera difícil: Bosnia-Herzegovina, Turquía, Bélgica, Estonia y Armenia. ¡Madre de dios! Lo que se inventa la prensa deportiva para vender periódicos. Me venden a Bélgica como si fuera Argentina.
Menos mal que este sábado vuelve el mejor fútbol en Valladolid, tierra de vinos. Allí estaré disfrutando del mejor equipo del mundo. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

España pierde el violín

El sábado pasado estuve en un bar viendo a España con unos amigos que estaban celebrando su cumpleaños. Disfruté con la presencia que tenía, las cañas que me bebí y las raciones de patatas bravas y ali-oli que me comí. El plan perfecto, si no fuera por el bodrio de partido que protagonizaron España y Turquía, que me pareció mucho más seria y mejor plantada. Me aburrí, claro que me aburrí bastante con un equipo plano y sin ideas que se equivocó en varios detalles y, sobre todo, no supo encontrar un relevo para su violín: Andrés Iniesta.
Xavi, que llevaba varios días con problemas en el Talón de Aquiles, no debió jugar y Del Bosque no supo maquillar la ausencia del futbolista con más talento de este país. El fútbol que Iniesta lleva dentro se compone de las melodías más dulces, algo agradable para la vista y el oído. Cuando no está, el juego de ‘la roja’ chirría bastante. Cazorla, Silva y Mata no valieron ni para descalzar a Andrés. Ahora, con la victoria, los medios nos quieren vender la moto de que este equipo es potente porque también gana cuando no juega bien, que demostró mucho oficio, que es un equipo versátil…… chorradas. España fue el sábado una patata de equipo que ganó sólo gracias al gran tanto de Piqué, imperial en la zaga, y demostró que hace un juego insulso cuando su arquitecto (Xavi) está tocado y falta su violín: Iniesta. Si él no está en el campo es como si a Italia le quitaras Sicilia, como si Valladolid se desprendiera del Pisuerga, a Madrid le faltara La Cibeles, a Extremadura la zona de la Vera y a Tordesillas su castillo, donde murió Juana la Loca. Se pierde la esencia, lo capital. El brillo se convierte en mate y las melodías dulces se transforman en canciones de El Puma. ¡Un coñazo!
¡Visca el Barça!