‘Cavalleria Rusticana’

Antes de nada, leeros la entrevista de Michael Robinson (no diré el medio porque es de la competencia), donde viene a decir que le ha defraudado el periodismo.
No seguiré con este tema, porque me aburre, no se puede hacer nada, es viernes y llevo varios días mosca.
Resulta que no me gusta la ópera, pero me encantaría haber estado en el Teatro Costanzi para haber visto (en 1890) el mayor estreno operístico de la historia: “Caballería Rusticana” (Caballerosidad rústica), de Pietro Mascagni. No tenéis ni idea de lo que hablo, pero la habéis escuchado si os gusta el cine. Salió en Toro Salvaje y en la escena final de El Padrino III. Yo esto no lo sabía, hasta esta mañana que rescaté, para el metro, un libro que compré de segunda mano en un puesto ambulante de Atocha RENFE. Se llama COSA NOSTRA y comienza por el asesinato de Falcone, el juez que puso nombre a los mafiosos. El que allanó el camino a los Savianos de turno. Murió, claro, asesinado por la mafia siciliana. Estuve una vez allí, en Sicilia, y me dijo una familia humilde que todos son un poco mafiosos, aunque cada uno en su nivel. Ellos, por ejemplo, pagaron para que su hijo tuviera el carné de conducir, porque el chico era, conduciendo, más malo que yo: aprobé a la cuarta.
Gran tierra, la recomiendo. Por sus olivos, sus postres, su sol, su mar y su pescado fresco. Volveré, seguro. Prefiero estar allí, siempre con la mosca detrás de la oreja, que quedar para poner abrigos a CR o Messi para que no cojan frío después de los partidos. Eso, aunque parezca mentira, lo hacen los jefes de prensa. La única inquietud que tienen cada día es ya si ponerle primero la manga derecha o la izquierda. Así está el tema.
Soy del Barça, pero no tengo inquietud por conocer a los jugadores, porque me defraudarían bastante. Prefiero vivir siempre con mi ignorancia.

¡Visca el Barça!

El discurso del tontín

Mourinho quiere que siempre hablen de él, incluso cuando el Madrid da tres pases seguidos y parece que juega a algo. Para ello, nada mejor que incitar a la violencia diciendo que a CR le pegan y a Messi no. El portugués se cree el rey, pero no es más que un tío miserable que se contradice mil veces en los medios de comunicación. El problema es que hay mucho corto por ahí suelto que ven estos comentarios como un todo estudiado, premeditado. ¡Pobres! Le ven como un rey y no es más que un tontín, que lo mismo dice que él siempre gana o que le da igual ser segundo. ¡Pobre! Le falta mucho que aprender de Guardiola, también el tesón (que no la prepotencia) de Jorge VI. Fui a verla al cine y me gustó, aunque hubiese eliminado dos cosas: el propio cine, con el pastizal y la comida basura que conlleva eso, y la presencia cerca nuestra de Casillas y Carbonero.
A Casillas, tras verle leer este verano el ‘maravilloso’ libro de Federico Moccia (“Tres metros sobre el suelo”), no me extraña que luego tuvieran que explicarle quién narices era Churchill y por qué los alemanes invadieron Polonia.
Por cierto, no me quiero cebar con el Atlético de Madrid, que bastante tiene con lo suyo. Se enamoran del enemigo, se dejan dar por culo y ahora no tienen fuerzas ya ni para echarles un cable ganando a los blaugrana.
¡Visca el Barça!

Pobre rico

Haré hoy un post cortito y al pie, que tengo tarde larga de cañas y no quiero malgastar aquí mis esfuerzos.
Lista de cosas que me gustan: el Barça, el cine antiguo, leer (me encanta la revista Esquire), escribir, la deconstrucción en la cocina, Roma, el arte, el vino, la ensalada con queso de cabra, viajar, la radio.
Lista de cosas que no me gustan: los trending topics, el twitter, el ipad, el ebook, la televisión (sólo las series Perdidos, Twin Peaks, Los Soprano y Walking Dead) , el periodismo deportivo (en qué está derivando), el Madrid, el metro, el Facebook, la Play, ir al cine (prefiero ver pelis en casa), los coches, el AS, el Marca, El Mundo Deportivo o Sport. Tampoco Cristiano Ronaldo, del que tengo una teoría macabra. Es un faltón y lo demostró con Pedro (¿quién eres tú?) y con Pandiani (¿qué has ganado tú?). Es una pena que este tío rico no se acuerde de sus inicios. Es más, me alegro que pasara hambre, y lo digo sabiendo que esto alguna vez se puede volver en mi contra. Me alegro y mucho. Además, creo que se pinta las uñas de los pies porque seguro que tiene las uñas negras de toda la carroña que le entró ahí de pequeño. Todo lo camufla con pedantería, con pegotes de trufa: La crema oculta su cerebro y ese corazón débil (tiene pinta de ser llorica). Su prepotencia tapa el tormento de un pobre rico que tiene envidia de todos. Eso le perjudica. También se lo merece.

PD: Para culebra de agua. ¡Qué conste que no me fijo en las uñas de CR por temas fetichistas!

¡Visca el Barça!

Barrio Húmedo

Este viernes desconecto del ruido vacío de Madrid. Por fin dejo de escuchar los gritos de los mudos. Los que viven aquí saben a lo que me refiero. Me voy a León a visitar la catedral y, sobre todo, las vinotecas del Barrio Húmedo (que lo llaman así porque siempre estás mojado por dentro por tanto beber alcohol). También a probar las cecinas y el cocido maragato, que es igual que el normal solo que lo último que se sirve es la sopa. Si sobra algo, que sea la sopa, coño.
Me voy para olvidar a los burros madridistas que están contentos porque jugarán una final de algo un lustro después. Se verán con el Barça, sobre todo gracias a un Sevilla cuyos hinchas viven en el reino de Cortilandia. Ayer vi el partido en el bar mientras me tomaba un bocata de calamares con una caña doble. Cuando escuché a los ‘Biris’ aplaudir un córner, simplemente dejé el bocata, apuré la cerveza y me fui al museo: Barcelona 5-0 Almería. Llegaban los andaluces con Piatti, Crusat y Ulloa como principales amenazas y estos tres meten menos miedo que los actores de las pelis de Sergio Leone, esas del género ‘spaghetti western’ (qué grande Lee Van Cleef). De esas me quedo, sin duda, con ‘El bueno, el feo y el malo’. Me gusta, pero me hace gracia. Pues eso, que nos vemos el lunes. Para esa fecha espero que Karanka deje de hacer el ridículo y, tanto Valdano como Pardeza encuentren curro. Ahora se dedican a hacer nada. Algo es algo. ¿A estos se les mete en el saco de los que cotizan? ¿Se podrán jubilar a los 65 si logran los 38,5 años cotizados? Sí, claro, como todos. El problema es que les faltan 38 aún.
¡Visca el Barça!

Hijos y padres

Mañana escribiré un artículo alabando al futuro Balón de Oro, al que ya sé seguro que le envidiará todo el mundo que no sea del Barcelona. Hoy es turno para hablar de los llorones (campaña liderada por el AS) que llevan meses criticando las actuaciones arbitrales en contra del Real Madrid. En el Bernabéu sucedió lo que me temía: robo en contra del Villarreal y numerito de Mourinho. Lo peor fue después en rueda de prensa, donde dijo que celebró el gol con su hijo. No vi ningún chiquillo en la grada, probablemente porque no estaba, o quizás no le reconocía ni su propio padre. Creo que Mourinho, de saber quién es, lo habría vendido. Es así; no respeta a nadie. Es la típica historia de gente indecente, impresentable, sin escrúpulos, sin vergüenza. Mourinho, para mí, es el ser más despreciable de la tierra. Sé que esto gusta a los del Madrid, porque se piensan que lo digo porque en el fondo le tenemos miedo o respeto. Lo diré más claro: Mourinho es un t… a las tres. Y lo es por la serie de incongruencias que dice y hace. Eso sí, casi nadie se da cuenta, porque se compra el periódico y lee que el partido lo ha cambiado con un toque táctico y la entrada de Khedira. Este es mi resumen del choque: El Madrid, 400 millones de euros después, sigue sufriendo, apelando a la heroica, no domina los partidos, no tiene ideas, ni sistema, ni nada. Sobrevive porque está Cristiano Ronaldo, ganador nato. Nada más. Si me dan una página para escribir sobre ella, me sobran tres cuartos.
Lo dicho, que hoy La Masia recibe un Balón de Oro y que sigo sin ver niños allí donde decía Mourinho que había. Veo una imagen impresionante de Messi, Xavi e Iniesta. Esa sé que a él le aterra de verdad.
¡Visca el Barça!

Di María, sucesor de Esteso

A propósito de Herrerín

Esto es el Madrid. Un grupo de gente con corbata, aunque sin calzoncillos, dispuestos a alabar todo lo que diga y haga tanto Mourinho como sus adláteres. Gente como Louro y Faría, entre otros, que ahora van de matones porque Florentino todo lo consiente. Y, mientras, el pobre Mou, en lugar de asumir errores y dejar de generar enemigos, ahora le ha dado por llorar. Pobre hombre acomplejado, devorado por su ego, consumido en su belleza y su ira. El Madrid, dos años después y con 300 millones menos, sigue donde siempre: juega en La Castellana, continúa haciendo el ridículo contra el Barça y dispone de gente que no respeta la historia del club. Es Herrerín el que debería haber empujado a Louro. De verdad, qué club más lamentable. Sobre todo me da pena Valdano, que gana mucho dinero, mucho, mucho, por no llevar ropa interior. Su profesión consiste en comerse siempre sus palabras, poner la otra mejilla cuando te pegan un guantazo y regar las macetas de la oficina del mister. Y que este tío haya escrito un libro y haya ganado un Mundial… Encima dirá que tiene vergüenza.
¡Visca el Barça!

SPA

Hay muchos tipos de baños. De menor a mayor: baño en el río rodeado de renacuajos y percasoles, baño en estanque, baño en piscina con depuradora y agua clarita, baño en el mar Mediterráneo, baño en el Caribe, baño en un crucero que recorre las tres islas de Malta (muy recomendable Blue Lagoon), Spa y partido Barcelona-Real Madrid en el Camp Nou. Eso mejoró, ligeramente, a las sesiones de baño y masaje que se ofertan en cualquier Spa, donde incluso te pueden embadurnar de chocolate. Sé que lo de ayer escoció a los madridistas, y mucho, lo sé porque yo tuve una sensación de éxtasis, un sentimiento inversamente proporcional a la galaxia. No voy a aburrir de que el Barcelona es la novena sinfonía, Xavi es Von Karajan, Messi es un loco maravilloso y Pep es un maestro. Hablaré de Mourinho, que está de moda. Sembró vientos y ha recogido tempestades. Lo curioso es que algunos, en lugar de criticarle a muerte, de reconocer la espantosa imagen que ha dado, dicen que estuvo modélico en sus declaraciones posteriores. Así van, claro. Que sigan echando la culpa al árbitro, a Piqué, a las provocaciones de Guardiola y a Özil, que ahora por lo visto no vale. Sí que vale, pero compararle con Iniesta es ofender al fútbol. Su nivel es el de Reyes, Mata, Navas o compañía. Nada más. Por cierto, con 2-0, muchos decían que Lass era el plan B de Mourinho. El C no lo contaron, pero ya os lo adelanto: ordenar a sus jugadores que no hablaran (por vergüenza), agachar la cabeza, lavarse un poco tras el choque (quien se ensuciara) y correr hacia el avión, cabeza agacha. Ese fue el plan que cerró una noche mágica para mi equipo. Estoy orgulloso de ser del Barcelona y venerar a este club. Hoy y siempre.
¡Visca el Barça!

El Clásico

Esto sí que es un Clásico. Es la peli Testigo de cargo, con Marlene Dietrich, Charles Laughton y Tyrone Power, el padre de Romina (la de Albano). Os la recomiendo. La dirigió, como no, Billy Wilder. Estos son clásicos y no los partidos que enfrenta a mi equipo, Barcelona, frente a una banda de tambores dirigida por un entrenador resentido que le gustaría estar en el otro bando. Por favor, no confundamos los términos.

¡Visca el Barça!

Dudek, Piqué y Mourinho

Por partes. Lo más lamentable que sucedió en el Ámsterdam Arena, para mí, es que Mourinho utilizara a Dudek de chico de los recados. Es cierto que el polaco no vale para mucho, pero subestimarle de esta manera es pura ofensa. No cobra un millón de euros para eso, pero no es extraño que el técnico portugués le llame una madrugada para que vaya a comprarle aspirinas en la farmacia de guardia. El polaco fijo que irá y lo hará, además, feliz. Así lo hizo en Champions, con esa cara de alegría de alguien que se siente verdaderamente importante e imprescindible.

Seguiré con el Madrid. Hace tiempo que quiero decir esto, pero como no soy periodista y no me dejan escribir en ningún medio deportivo (unos prefieren a María Lapiedra y otros a la novia de Cristiano) lo haré aquí. El Madrid, fichando a Mourinho, ha vendido el alma al diablo a cambio de dos años de títulos. Estoy seguro que ganará, pero a cambio de generar enemistades y, sobre todo, no tener una personalidad definida (desde hace años) para que no se apague la bombilla cuando se marche. Tras él, intuyo un Madrid desnortado, sin saber qué hacer, como ese hombre/mujer que le deja su pareja cuando tiene 70 años de edad. ¿Ahora qué? Nada.

Vamos con el Barça. Piqué, el waka-waka, el futbolista que, de seguir a este nivel, pasará de Piquenbauer al nuevo Spasic. Últimamente le va mejor fuera del terreno de juego, comiendo pipas en la grada o bailando. Nadie sabe qué. Despierta amigo, que en la vida no se triunfa teniendo la vista nublada por la belleza que le rodea. Entiéndase belleza no por su físico, sino por las que le acompañan.

¡Visca el Barça!