Este fin de semana me pegué mi primer chapuzón del verano. Salí, para variar, indignado de la piscina, porque había gitanos que no paraban de armar escándalo, salpicar y hacer el chorra. Me pregunté: ¿será porque son tontos, retrasados o simplemente inferiores? Lo tengo claro: se sienten inferiores y tendrán que llamar la atención de alguna forma, ya que su ‘Amor de madre’ tatuado no es llamativo ni asusta.
Tras mojarme el culo, me tomé un vaso de gazpacho y me fui a casa, donde puse el telediario de Cuatro. Se tiraron veinte minutos hablando de lo moreno que está Mourinho y de cómo bromea con CR y Coentrao acerca de una rubia despampanante que andaba por allí, en Los Ángeles. Entonces, comprobé que, definitivamente, el periodismo deportivo ha muerto. Y lo peor es que no tendrá ni funeral, porque da la sensación que nadie le echa de menos. Entonces acabé indignado y me puse ‘Uno de los nuestros’, de Scorsese. Está un peldaño por debajo de ‘El Padrino’, pero fascina si quieres seguir recreándote en los ideales de la mafia: buen comer, ir de punta en blanco y la familia, por encima de todo. Detrás: la extorsión, el asesinato, la crueldad, el robo y el soborno. ¿De verdad que existe gente que disfrute con los informativos de Cuatro? ¿De verdad que a Coentrao no le pagan una pasta por llevar esas mechas del rubiales de Locomía?

¡Visca el Barça!

Tengo en la cabecera de mi cama un póster de Audrey Hepburn en blanco y negro de ‘Desayuno con diamantes’ y no había visto la película… Hasta ayer.
Es curioso como la mujer de la cara perfecta, que no del físico, pueda ser tan frívola e infeliz. Es increíble ver como ella se siente segura sólo con un abrigo de visón y un collar de Tiffany. Un espíritu tan rebelde, que se prostituye legalmente y que, además, no muestra rastro de su corazón. Un alma libre, independiente, que utiliza a los demás y lo tiene todo, aparentemente. Así es, aparentemente, porque de puertas hacia dentro no tiene nada, ni coraza, y es un mar de lágrimas. Las recoge un gato sin nombre, por cierto.
Preguntarán los motivos por los que vinculo esto con Mourinho. Pues porque sus campañas orquestadas para desestabilizar al Barça, para señalarle con el dedo, para insinuar que se dopa y que no es legal, están dirigidas, en realidad, por un hombre atormentado y débil. Cada día tengo más claro que mientras más se exagera la coraza, más débil es el interior. Yo a este hombre me le imagino en casa llorando, avergonzado de sí mismo, de su obra, de su personalidad, de su carácter. Si es así, se le podría incluso perdonar porque es un pobre desgraciado. Mejor dicho, un miserable desvergonzado y cobarde.

PD: Todavía sigo pensando que si le ofrecieran dirigir al Barcelona no tardaría ni un segundo en decir que sí. El problema es que sabe que nunca se lo dirán y eso, objetivamente, es difícil de superar. También que no puede echar colonia por el miembro.

¡Visca el Barça!

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

Esperanza Aguirre y la Virgen de la Inmaculada, que no la Almudena, recibieron este detallito el día que el Barcelona cantó su alirón logrando su tercera Liga. ¡Qué generosos! Pensándolo bien, no se merecen otras cosas. Lo hicieron para desviar la atención, algo que me gustó porque así nos dejaron celebrar tranquilos que somos el mejor equipo del mundo.

¡Visca el Barça!

Qué extraña sensación. Tengo tantas ganas de decir muchas cosas, y a la vez ninguna, que no sé por dónde empezar.
Lo haré por el cine, mi última gran pasión y el puente hacia donde deseo llegar: el fútbol. Mis últimas películas del finde: El hombre elefante, del querido Lynch, y La gata sobre el tejado de zinc. Me impactó esa película. No por la belleza de Elizabeth Taylor, que también, sino por cómo Richard Brooks logra aglutinar en una habitación a tantas sensaciones contrapuestas: tensión, risa, odio, amor, cinismo, ambición. ¡Memorable Paul Newman en el papel de guapo dolido con la vida que bebe para olvidar!
Vamos al fútbol:
Tengo aquí una sensación, también extraña. Creo que el Madrid ha conseguido lo que quería en esta pasada eliminatoria contra el Barça. Es más, creo que ha triunfado y eso ha sido gracias a Mourinho. Él, sabedor de que era imposible ganar a los culés a doble partido, consiguió que su equipo y todo el madridismo culpen al árbitro en lugar de asumir este ridículo. Porque, hay que reconocerlo, el Madrid ha ganado lo mismo que el Sevilla la temporada pasada. Mientras los blancos, con careto pusilánime, se preguntan una y mil veces ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?... ¿Por qué les perjudican los árbitros?, ninguno se ha parado a pensar las razones por las que su equipo sólo ha tirado, por poner un ejemplo, un tiro a puerta en los dos partidos de Champions.
Por si esto fuera poco, luego salen el capitán del Real Madrid -Casillas- y su mejor jugador -Cristiano Ronaldo- criticando al colegiado como nunca antes lo había hecho un futbolista blanco. Sorprendieron, ¿verdad? Pues mi teoría es que son esbirros de Mourinho. Ellos no lo piensan, pero reciben órdenes del portugués. Todo menos reconocer el ridículo y la inferioridad lacerante. Bueno, ésta sí la han reconocido en la manera de enfocar los partidos. ¿Por qué el Real Madrid es tan ruin? ¿Por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?… Me moriré sin saberlo, pero ellos no estarán en Wembley en 2011. Mi equipo sí.

¡Visca el Barça!

He decidido que hoy haré de periodista por un día, que me vestiré de Tintín, un grande.
No quiero hacer leña, porque, aunque no lo parezca, soy respetuoso. ¡Ah! Por cierto, antes de ir al partido tengo que decir que me compro el periódico todos los días, pero no el mismo. Desde el Marca hasta el AS, pasando por ABC, El Mundo, El País o Sport, entre otros. Me sorprende el anuncio publicitario que suele aparecer, casi siempre, en la portada: SEXO ES VIDA. ¡No sabía que la población tenía tantos problemas por la eyaculación precoz y la erección! Una pena que andemos así… Lo mejor es que este titular siempre aparece acompañados de las palabras Mourinho, Guardiola, Libia, crisis, Tomás Gómez, crisis, Messi,  Berlusconi, crisis, Gadafi, otra vez crisis y Catar (Con C, porque como da pasta a España hay que hacerle la pelota). ¡Viva la originalidad!
Vamos al fútbol. El Barça, hasta la expulsión, hizo el partido que le interesó. El Madrid, también. Pero amigo, si los culés llegan a ser cansinos con el toque, más dañino para salud es con qué se conforma el Madrid, qué necesita para vivir feliz: atrincherarse atrás, renunciar al balón, pegar patadas y buscar el choque en los balones divididos. Es triste que este equipo, a estas alturas de la temporada, se encomiende a Pepe para solucionar todos sus problemas. Para que ejerza de guía, de gurú, de artista. Luego pasa lo que pasa… No le puedes dar un trasatlántico a un tío que trabaja en las industrias cárnicas. Eso es culpa de Mourinho, que piensa más en torpedear al rival que en explotar las cualidades del Madrid, a día de hoy con menos recursos futbolísticos que un encefalograma plano. Todos son robots sin cerebro, sin la aquiescencia del jefe a pegar un pase de medio metro. Luego pasa lo que pasa… Que toda la culpa es del árbitro, que en Europa y en España van a favor del Barça. ¡Me gusta!

PD: Tensión en el partido, el Madrid con diez, Mourinho expulsado, el Barça al ataque… Y el realizador no para de enfocar a Mourinho escribiendo en su libreta como un loco. Parecía que había reinventado una receta de la coca-cola. Ilusos, no saben que estaba haciendo un pedido de hamburguesas con doble de queso, que de tácticas anda justo el hombre. Tengo un amigo que durante un partido del Madrid me hizo este comentario: “La camisa de Mou es flipante”. Con eso, poco más tengo que añadir al engaño que sufre su afición.

¡Visca el Barça!

Tras ver a Totó encasquetar la Fontana di Trevi a un turista americano en la mítica película ‘Tototruffa’ y no dar crédito (y esto es real) a que Berlusconi vendiera los derechos del Coliseo a Diego della Valle por 25 ‘kilos’, pensaba que todo estaba ya visto en esta vida. Pues no, a este binomio de ‘cerebritos’ hay que añadir a Jose Mourinho. Con ellos, se completa la terna de iluminados.
Que conste antes de nada que no lo digo en plan crítica, ni mucho menos, sino como algo bueno y envidiable. Ellos son capaces de engañar a la gente. Unos más que otros, cierto. Totó fue el cómico más grande y el más gracioso, pero Berlusconi también tiene lo suyo: con 80 años tiene más pelo y fornica más que cuando tenía 40. ¡Ya querríamos muchos!
El último, y probablemente el más guapo, es el técnico portugués del Real Madrid. Más allá de los títulos que pueda lograr, me ha parecido sorprendente su gesta: admitir, como nunca antes lo había hecho otro madridista, la superioridad del Barça. Hacerlo hasta tal punto que un empate en casa y perdiendo la Liga se celebre hasta la saciedad y se vea como una victoria moral. No es broma, tiene mérito lo conseguido. Nunca vi al Bernabéu animar tanto a los suyos tras el choque. No sabía que estaban tan necesitados, la verdad.
Yo, ante estos tres personajes, me hago una pregunta: ¿Son realmente genios o es que los madridistas, americanos e italianos son demasiado tontos?
Creo que habría que pensar bien la respuesta, sobre todo teniendo en cuenta que todo es revisable en la vida.
¡Visca el Barça!

No me gustan los lunes al sol, aunque hoy reconozco que me apetecería estarlo, sobre todo viendo el buen tiempo que hace y el agotamiento mental que tengo ante la más que probable avalancha de clásicos Madrid-Barça.
Como necesito liberar mi adrenalina y toda la rabia que tengo en el cuerpo antes de encararlos, he decidido repartir estopa y enumerar las cosas que odio casi tanto como el Real Madrid.
- E-Book. Ese libro que lo lleva todo el mundo el metro para vacilar de tecnología. Apuesto a que no lo leen de verdad. También que escatiman en comida para comprarse esa pijada.
- Hugo Sánchez. ¿Nadie se ha dado cuenta que este tío vive del cuento? Me gustaría saber cuál es la filosofía de un tío que en su época de jugador se dedicaba a hacer el gesto más cobarde y ruin que existe: escupir a los rivales cuando el árbitro no miraba. Le paga Telemadrid con el dinero que le quita a los pobres curreles.
- Belén Esteban. Tiene sus seguidores, pero eso no es lo más sorprendente ya que Hitler también los tenía. Lo más llamativo es que cuando le da la gana no va a currar e interviene desde casa.
- Di María. Va englobado en la sección Real Madrid, pero no podía aguantarme para definir a este personaje. Tiene la cualidad de revolcarse, de forma recalcitrante, cuando finge una entrada. Eso yo sólo se lo he visto hacer a los guarros en el estiércol.
- Di Stéfano. Dícese el hombre venerado por todos salvo por mí. Una vez intenté hablar con él y aseguro que tiene de señorío lo que yo tengo de marroquí. Por lo visto hace él los artículos del Marca…
- Periodismo deportivo. Esa profesión en la que la mayoría curra para que cuatro se lleven la pasta gansa. Lo peor es que casi el 100% de los que curran no se dan cuenta. Es más, están felices entrevistando a futbolistas prepotentes y cortos. Jugadores que incluso les falta un hervor.

Uff! Ahora estoy más liberado para seguir criticando en las próximas semanas. Necesitaba no hablar de cine, comida o arte.

¡Visca el Barça!

Mi viernes comenzó con una cena en Casa Paco (Calle Altamirano, Argüelles), donde te rellenan las tortillas desde morcilla con queso, hasta de solomillo con cebolla caramelizada, pasando por gambas, salmón con roquefort y jamón serrano.
El sábado, bastante lleno aún, me levanté con buen pálpito. Había tenido una semana dura de trabajo, me quedé en el frigo sin la crema de limoncello de Sorrento que tanto me gusta, no había podido ver ninguna de las pelis que me he alquilado (La condesa descalza, Doctor Zhivago y Truman Capote), pero tenía buenas vibraciones con el fútbol.
Todo comenzó con el tanto de Miguel de las Cuevas en el peor partido de la temporada del Madrid. Porque, no lo olvidemos, el Madrid es un encefalograma plano que provoca sueño a los abuelos y pavor a las jóvenes criaturas. Ver a Khedira y Lass junto roza lo gore. Con ellos, lo lógico es no regatear ni a los árboles ni trenzar dos pases seguidos. ¡Qué bien vendrían estos dos para coger tomates!
Luego vino mi Barça. Y con él, mis cinco cervezas que neutralizaron el atracón de pizza casera de anchoas con queso de cabra, bien aderezado con nachos y más queso caliente. Así vi el gol con la mano de Piqué. Fue mano y me encanta. Me encanta ganar así las Ligas y todos los títulos posibles. Disfruto leyendo a Relaño y oyendo llorar a los seguidores del Madrid. Disfruto con Thiago Alcántara y con Jonathan Dos Santos, la quintaesencia del futuro barcelonista. Ganamos con ellos y el halcón Valdés, pero nadie ha dicho que lo hicimos con nueve: Villa está pesado y lento como el solo (salvo para rodar anuncios), mientras que Afellay es un mimo de La Rambla.
John Huston estaría orgulloso que utilizara su título para referirme al mejor portero del mundo.
¡Visca el Barça!

Anoche (domingo) decidí desconectar del fútbol por la tarde. Me acerqué al Círculo de Bellas Artes a ver en VO una magnífica película dirigida por el indescriptible David Lynch. ‘Terciopelo azul’. Más allá de los actores (arrollador y lunático Dennis Hopper, inquietante y pervertido Kyle MacLachlan, pasional y esquizofrénica Isabella Rossellini), me gustó el envoltorio de la cinta. El director precintó su obra con un maquillaje de Serie B mezclado con una banda sonora de Angelo Badalamenti, que le daba, aún más si cabe, un misterio casi crónico. Todo eso para plasmar un pequeño pueblo de algún condado de América del Norte, donde todo parece aparentemente normal, monótomo, aburrido. Un lugar de leñadores sin nombre con camisa de cuadros, un lugar que esconde más que enseña. Allí, la auténtica realidad se oculta entre una normalidad que nubla la vista a la mayoría de los ciudadanos. No a Jeffrey Beaumont (su protagonista), que quiso ir más allá, ahondar en ella… Hasta encontrar una pesadilla, donde realidad y la ficción (mezclada con tintes oníricos) se entrecruzan hasta confundir al espectador. Al final de la película te das cuenta que la auténtica verdad, que fluye del lirismo del Lynch, es la perversa y que los leñadores no son más que figurantes del guion establecido.

Luego llegué a casa y me puse a ver Slumdog Millionaire, que también sirve para ver los contrastes que sufre La India. El director juega mucho con eso, de ahí que no para de mostrar chabolas con rascacielos que se pierden en la lejanía. Después del doblete me fui a la cama a escuchar algunas sandeces de la radio. Lo de Mourinho ya no tiene nombre, pero lo entiendo. Son cosas de una persona envidiosa que se ha quedado sin explicaciones meramente deportivas para explicar que su Real Madrid no juega ni un pimiento. De todas formas, para él seguro que la culpa la tienen Pedro León, Dudek y Canales. Bueno… El que se ha comido a Canales. ¡Si parece que ya no es ni guapo el pobre chico!

¡Visca el Barça!