Valdo Geraldo Faldo

Cuando el sábado por la noche, birra en mano y bocata de panceta en la mesa, vi a Valdo celebrar el empate en Can Barça partiéndose el pecho, me recordó a ese mítico actor de la seria estadounidense Cosas de Casa. Era el gran Waldo Geraldo Faldo, un personaje con cara de palurdo, el típico que se queda sin chica en el baile de la universidad. Valdo, el del Málaga, tiene más malicia, porque el tío es mitad ‘perico’ y mitad madridista. Le quería decir primero que perico que no vuela, perico a la cazuela. También que mi opinión sobre él es que es sencillamente un jugador lamentable, un eterno perdedor que se alegra de los males culés porque es, sencillamente, madridista frustrado. A él le gustaría comer cocido en Madrid y tomar tapas por La Latina, pero es que a la criatura sólo le querían en La Rosaleda para cortar el césped. Muñiz seguro que le dijo que, en ocasiones, tendría minutos. Normal que esté así el tío. Me gustaría verle el careto después del choque, tras comprobar cómo Xavi sacó el tiralíneas. Y eso que el centrocampista de León decía que había que tener cabeza… Criatura. Le faltó el corte de pelo de Waldo para que el ‘seny’ catalán se riera de él, aunque en el fondo no es malo el tío. Es como la música de ascensor: ni molesta ni incomoda. Por eso le espera una larga vida bebiendo vino malagueño.
¡Visca el Barça!

Síndrome de Estocolmo

Ayer estuve viendo el Atlético-Barça y corroboré que los colchoneros tienen síndrome de Estocolmo, esa enfermedad que consiste en tener una relación de complicidad con quien te secuestra. Aquí, afortunadamente, no hay secuestros, pero el Real Madrid sí se ríe de ellos, los castiga, los humilla, los machaca… para luego, además, recibir recompensa.
Es curioso, pero los pobres rojiblancos, que presumen de tener rabia al Madrid, llevan más de diez años dando vergüenza cuando se enfrentan contra ellos y haciendo el mejor partido de la temporada (y del siglo) cuando lo hacen frente al Barça, principalmente en el Vicente Calderón. En resumidas cuentas la historia sería así: El Madrid le mira de forma condescendiente, de pena, tras las goleadas que le enchufa y luego el Atlético le hace favores continuos ganando al Barça. En el fondo pienso que muchos jugadores atléticos están frustrados, porque su verdadero equipo es el Madrid y les gustaría vestir esa camiseta. Son madridistas encubiertos y me da pena. También me da pena que son un equipo pequeño, de esos que se crecen contra los más grandes, contra el campeón de Europa, contra el Barça. Son de esos equipos que se consuelan con ganar estos partidos, con ser héroes por un día, con olvidar los mil fracasos con tan solo una gesta. No encuentro muchas diferencias entre el Atlético y el Alcorcón. Tampoco entre Simao y el Futre actual, el cuarentón. No hay que olvidar que Simao dijo hace bien poco que el gol más importante que anotó en toda su carrera fue al Recre de falta en la Copa del Rey. Dijo que era el más importante porque era el presente. No digo nada y a la vez digo todo con semejante afirmación.
¡Visca el Barça!

Tacones lejanos

Ahora parece que el sábado, el finde, el mes, el año y la vida entera girarán en torno al tacón de Guti en Riazor. Me gustó, cierto, pero en el fondo me alegro por aquellos ilusos merengues a los que ya ha engañado nuevamente. A esos que piensan que la Liga la decidirá el 14, los que por un momento olvidaron su edad y pensaron que esto era el Jardín de las delicias. El taconazo de Guti, estéril en el devenir del partido, está muy lejano de los goles en las finales de Mundiales y Copas de Europa, esa competición donde aún no ha jugado un solo minuto en una final. Por algo será.
Guti es un genio fracasado, un artista que, como tal, ahora se cortará la oreja como ya hiciera en su día Van Gogh. Pero con eso ya dá para que los madridistas le encumbren y se olviden de quién fue uno de los grandes culpables de la debacle en Alcorcón. Guti, que jamás fue decisivo en un título logrado por el Madrid, no ha hecho nada nuevo, sino continuar con esa montaña rusa que caracterizó su vida deportiva. Ahora muchos le loan y dicen que debería estar en el Mundial y mi opinión es que si este tipo va también deberían ir Miguel Bosé y Victoria Abril. Al fin y al cabo, ellos también entienden de tacones. Es más, fueron los pioneros en hacerlos.
¡Visca el Barça!

Pinchos vs. Cocido

Lo mejor que ha hecho el Athletic en los últimos cuatro o cinco años ha sido vencer al Real Madrid. No hicieron precisamente un buen partido, más bien fue feo como él solo. La capacidad que tiene Gurpegui para crear fútbol es la misma que puede tener Endika para marcar goles: nula. Sé que de donde no hay no se puede sacar, por eso les felicito por la victoria, por el triunfo del pincho contra el cocido madrileño, bastante pasado, por cierto. Jugó Kaká, aunque no lo pareciera. Sigo pensando que Pedro o Pedrito es mejor que Kaká, bastante mejor. El brasileño, mucho rezo, mucha elegancia, mucha tranquilidad, un ejemplo para los niños, el yerno perfecto, el mejor atleta de Cristo de la historia pero, de momento, el fútbol se lo dejó en Milán, junto al Duomo. Aquí, en Madrid, su juego produce el mismo sueño que los documentales de caracoles y lagartijas.
Dos horas más tarde del bodrio de San Mamés, jugó el líder y el futuro campeón de Liga. Su fútbol coral enamora a propios y extraños, su juego es como pasar un día visitando el Louvre o la Capilla Sextina. Xavi da pases al hueco desde 50 metros, algo que en el Madrid no hacen ni en una cuarta. En el Athletic probablemente no sepan ni qué es una cuarta. Por eso también están donde están.
¡Visca el Barça!

Vallecas blaugrana

Es bonito… que te echen de la Copa matando al rival en su área, creando ocasiones sin parar, apostando por el once de gala sin tener en cuenta la dura temporada que resta. Es bonito… que, a pesar de haber ganado todo, el Barça no caiga en la prepotencia y complacencia. Que no conozca el diván donde muchos grandes van tras borrarse de torneos menores. Aquí, y eso es mérito de Guardiola, no hay un solo título mejor que otro, un solo jugador mejor que otro. Todos cuentan, desde Pinto hasta Chygrinskiy, pasando por Messi, Pedro o Henry, a pesar de que su finura de Versalles se haya tornado en austeridad, mediocridad, pintura mate, también llamado ‘tuercebotas’ en el argot futbolístico. Pero Pep se empecina en ponerle, como también va a comenzar ahora con Milito y como nunca dejará de hacer con nadie. Es bonito, además, que los bares de Vallecas se tiñan de barcelonismo cada vez que juega este equipo. Llevo más de un año viviendo ahí, pero no conozco un solo bar que no haya dado nunca el Barça. Todo esto es bonito, aunque ya no podamos ganar la Copa, aunque hayamos bajado el nivel, aunque sigamos apostando por lo sublime y detestemos siempre los términos medios, el fútbol de usuario, el pragmático o el intermitente. Llevo veinte años viendo fútbol, pero no recuerdo una cosa igual. Siento haberme puesto tan romántico, precisamente porque no creo en esta palabra. Pero qué mérito tiene apostar siempre por un entrecot de ternera y, si no se consigue, no querer nada. Otros; Madrid, Athletic y compañía; se conforman con un simple pincho moruno.
¡Visca el Barça!

Ministerio de Hacienda

Hacía tiempo que no me leía las editoriales del AS, porque me estaban pareciendo un poco pestiño pero hoy me he dado cuenta que todo puede empeorar. Ahora resulta que el señor Alfredo Relaño dice que el ‘General Invierno’, que él llama a la nieve (cosas de la edad) ha aprovechado que el Barça se marchó a Tenerife para aparecer ferozmente. Resulta que el Barça ha goleado porque esta isla era el único lugar cálido de España, el único rincón donde sólo se podía jugar a fútbol. Esta teoría la corroboró su amigo Petón, el eterno joven, el único individuo que se engomina sin tener pelo, el tío que se pone pantaloncitos rojos, color vino, ‘mu’ majos, para comentar los partidos. Lo de Petón es lo de menos, porque no firma editoriales, pero lo del director del AS con el ‘Villarato’ es sencillamente preocupante. Sus columnas me recuerdan a lo que te hacen en el Ministerio de Hacienda donde, lleves lo que lleves, te plantan el mismo sello. Eso le da autoridad… a los ciegos (que me perdonen). Me imagino al jefe de cierre llamando al despacho de Relaño: “jefe, la editorial” y matasellos al canto. Mismos párrafos, mismas ideas, invenciones, surrealismo daliniano, delirio, Kafka que te crió. De verdad, me cuesta creer que todos los días hable de lo mismo, también que ya se acabe incluso iventando cosas, perdiendo la cabeza hablando de Napoleón o Hitler. Quizás les estime, quizás sea coetáneos de su época, vete tú a saber. Con él, todo es posible… hasta decir que todo está pactado para que nieve en toda la península justo el día que mi equipo juega en Tenerife.

¡Visca el Barça!

Los reyes son los padres

Siendo sinceros estoy deseando pirarme del curro para ver la cabalgata. En mi caso, por el barrio donde vivo, espero ver a Teresa Rivero lanzando balones de veinte duros con el escudo del Rayo Vallecano. Aún así, presenciar en directo esta carroza es más divertido que ver una carrera de Gibernau.

Mi plan será esperar que pase la cabalgata por la Avenida de la Albufera (Vallecas) para cruzar la calle y dirigirme al Alcampo para comprar un par de botellas de vino y un kilo de langostinos para comérmelos esta noche: mitad a la plancha y mitad cocidos. Esa será mi cena, por supuesto que después de meterle mano al Sevilla dirigido por Del Nido. Este pobre hombrecillo, el Danny DeVito de España, se cree que pueden hacer algo en la Copa sobre todo porque desconoce que los reyes son los padres. Un tío que piensa eso, no se puede esperar menos de él. En realidad tiene menos opciones contra Messi, Xavi, Iniesta y cía que reeditar Falcon Crest con Lopera. A mí me encantaría la verdad. Dos impresentables que hacen el ridículo allí por donde van. Uno ya está en Segunda División y el otro, más concretamente sus jugadores, ya no ganan ni al Daganzo Club de Fútbol, equipo que pertenece a un poblado cercano a Alcalá. Omito lo que tenía pensado escribir sobre este sitio que luego se cabrea el personal. Es obvio que no tengo ganas de escribir.
¡Visca el Barça!

Uvas pasadas

Me gusta comerme las uvas, sobre todo cuando me las pelan. Espero que este año puedan seguir haciéndolo. Voy de invitado, aunque llevaré bajo el brazo un chorizo ibérico de mi cesta de Navidad, más una botella de vino y un sorbete de limón fabricado con cava de la pertinente cesta y helado de limón del Alcampo. Así de cutre soy yo.
Brindaré y pediré salud para todos y que, por supuesto, las colas de INEM se hagan más pequeñas, también que el nuevo año del Barça sea igual que el anterior: el mejor de la historia. El año que se va puedo decir que he comprobado el éxtasis deportivo, una sensación que empezó con el partido de tenis en el Bernabéu (2-6), siguió en Roma con los emperadores (2-0) y acabó tomando mate en Abu Dhabi.
La duda que me ha surgido esta mañana, para variar, es si para los hinchas del Madrid, Espanyol, Athletic de Bilbao y Getafe (literalmente le odio) habrá uvas normales o estarán más pasadas que la tortilla que me pusieron en la calle Licenciado Pozas, cuando estuve en Bilbao y conocí personalmente San Mamés. Por otra parte, el señor Pellegrini parece que se las tomará en la capital de España. Es más, igual hasta pide otros calzones para el año venidero, que éste no se los ha puesto en ningún partido. Ahora saltarán los del Madrid diciendo que él ha sido el que definitivamente ha sentado a Raúl y mi respuesta sería que hasta un ciego le hubiera sentado esta temporada. Si este tipo sigue siendo titular en el Madrid, el club debería pagar a los socios por ir al Bernabéu. Ya me jode a mí, como culé, que no juegue ni él ni Guti. Desgracias de la vida.
¡Visca el Barça!

Friker

No entiendo nada. Michael Schumacher vuelve a la Fórmula 1 más viejo que el Tigre de Ambiciones (padre de Jesulín), Abel Xavier (ex Oviedo) se hace musulmán y se cambia de nombre y el Marca dice que Cristiano Ronaldo es ligeramente mejor que Messi… porque sí. Porque lo dice su periodista Enrique Ortego y ya está. No se habla más. Para qué debatir yo hoy tomando cervezas y comiendo paella sobre este tema si y está todo dicho. La verdad, no entiendo nada y necesitaría una de esas explicaciones grandiosas de Friker Jiménez, que cada sábado por la noche (cuando no salgo) me provocan sueño, mucho sueño. Casi el año se acaba y tengo que decir que cada vez me gusta menos la prensa y mucho menos la deportiva, cada vez más aburrida, redundante, patética y poco original. Los periódicos no sirven más que para chupar la grasa de los churros y envolver los chorizos que te traes del pueblo a la capital, a lo Paco Martínez Soria. Brindo por un mejor 2010, más original, con menos caos, menos paro y más lumbreras. Brindo por mi Barça, por otro ciclo lleno de títulos, brindo por los cochinos que se empieza a comer Casillas y porque en Bilbao le den una manita de pintura a San Mamés. Al menos para disimular.
¡Visca el Barça!

Madrid, el tercer mundo

Mañana es mi cumpleaños así que abandonaré Madrid, que llevo unos días odiándola. De verdad, sigo sin comprender como, tras llevar anunciando los medios desde hace días que habrá nieve y lluvia, no se prepara y siempre la coge desprevenida. A veces, muchas, parece el tercer mundo. Te dicen que mañana nieva y la única sal que aparece es la que te comes tú en la ensalada. Que el metro se jode por la lluvia, pues los transportes alternativos que ofrecen es coger el coche. ¡Coño! No habíamos quedado que estas Navidades deberíamos coger el transporte público. Un día de estos, con tanta crisis, si nos quedamos sin comida nos pedirán que robemos.
Mañana, eso sí, al menos espero degustar una paella que le invitaré a todos mis amigos en el pueblo. Irá acompañada de migas y bastantes cervezas. El plan B, para los que no quieran birra, es el agua o nada. Eso lo he aprendido de Madrid. Por cierto, ya me imagino el tema de conversación: el Barça de Pep. Les tengo a todos preparados el himno del mejor equipo del mundo, que sonará cuando la cerveza se haya subido un pelín a la cabeza. Ahí también me acordaré de los que me quieren y de los que me odian, como los bilbaínos (criaturas), pericos sin cabeza y chulapos de Chamartín. A todos ellos les digo que Felices Fiestas y que sigan chupando matrícula de nuestro buga. A Casillas le gustaban estos símiles ¿no?
¡Visca el Barça!