Mono

Mucho tiempo sin escribir; demasiadas cosas por comentar.
Seré breve y lo haré de forma esquemática. Más que nada para no aburrir con tochazos de texto donde muestro mi indignación en varias cuestiones candentes. Por partes:

- Mis últimas películas vistas: Carretera Perdida (David Lynch), Sucedió una noche (Frank Capra) y Con la muerte en los talones (Alfred Hitchcock).
- Sobre el asunto entre Busquets y Marcelo… No entiendo qué problema hay en llamar a las cosas por su nombre. Los madridistas no deben olvidar que Hugo Sánchez se dedicaba a escupir en cada partido.
- ¿Por qué los indigentes que piden en el metro no madrugan? Siempre les veo al mediodía o por la tarde; nunca a las 8 de la mañana, cuando pillo el metro para currar. ¡Desgraciados vagos!
- Entiendo en parte a la manifestación de Sol, pero eso no ayuda a nada. Demasiados desocupados sin nada mejor que hacer durante el día. ¿Solución? No votar, como haré yo, y marcharse de este país, como también haré.
- Sobre lo de Strauss-Kahn. Yo aprobaría de nuevo la pena de muerte. Es curioso, pero a mi me persiguen (como si fuera un ladrón) para pagar una multa miserable que me pusieron en León por no pagar la zona azul, y otros (los que roban de verdad y abusan sexualmente) suelen salir impunes de todo. ¡Miserables!
- La audiencia, triste, corta y obnubilada, demanda contenidos amenos. Por ameno se entiende ver a la Benenito tirarse de un helicóptero al mar en la Isla de los Famosos. Los daños colaterales de eso es que la gente aún sea más corta, que Vasile se haga de oro, que no haya contenidos culturales y que sea La Sexta 3 la única que proyecte películas decentes de este país.
- Sigo convencido que a Mourinho le hará falta Castellana para salir corriendo más pronto que tarde. ¿Quiénes le perseguirán? Los propios madridistas que ahora están bajo los síntomas del opio.

¡Visca el Barça!

Timón y Pumba

Si en esta página web se dice que el conjunto francés fue el Rey Lyon, el Madrid se puede equiparar con Timón y Pumba. Tontorrones, graciosetes, joviales, chistosos. No daba la sensación que estuvieran jugando un partido, sino que igual pensaban que estaban ahí en la selva como aventureros, con su taparrabos y cantimplora. El Madrid parecía que disfrutaba del asunto, que le importaba poco que dominara el conjunto de Gerland porque confiaban en que el ‘macarra chic’, el de las botas amarillas, resolviera el asunto. El problema vino cuando el Lyon se tomó en serio el partido y comenzó a acosar a un equipo que hoy día es poco más que un sumiso en Europa. Sumiso de los clubes más pudientes, del Barça, del United, del Chelsea. El Madrid pensaba que el poder africano de Diarrá acabaría con los ‘liones’ de Claude Puel, pero es que el malí hace tiempo que se le olvidó jugar al fútbol. Pellegrini lo puso para que saludara a sus ex compañeros, que estrechara la mano, que se gustara haciendo el ridículo. Y lo mismo pasó con Benzemá, al que hace un año decían que sería el nuevo Ronaldo. Benzemá es bastante peor que el Ronaldo actual, ese que pesa 100 kilos y cuyo cuello se oculta en la papada. Benzemá tiene la pierna diestra más agarrotada que Pumba, el jabato que no inventó precisamente la agilidad. Esto es el Madrid, señores. A Casillas no le critica ni Cristo, a pesar de que, en ocasiones, reparte caramelos. Se me olvidaba Granero y su modernura en el peinado y la media barba. El Pirata dá una de cal y 40 de arena, más o menos como Marcelo, un faltón que, de vez en cuando se pone botas de fútbol para ser un poco más lamentable. Por cierto, Kaká tiene la misma cara de cansado en el minuto 1 que en el 90. Serán los rezos.
¡Visca el Barça!

Zorrilla es un guate

Este sábado madrugaré porque voy a comer a Medina del Campo, donde está el gran Castillo de La Mota. Tras la comilona tiraré millas a Pucela, donde juega mi Barça a las ocho de la tarde. Conozco Valladolid y no me gusta nada, como tampoco su estadio de Zorrilla, un guate más pequeño que el de introducir las canicas. El año pasado también vi ese partido, resuelto con un gol de Eto’o, y comprendí que el Valladolid no tiene afición. Tres cuartas partes del estadio (esos son tres o cuatro mil espectadores) tenía banderas blaugranas. Este año, tras ganar seis títulos, creo que jugaremos en casa. Espero una victoria contundente, como también espero que marque ya Ibrahimovic, que últimamente la veo más atascado y romo arriba que Raúl González, que ha quedado ya para llevarle el agua a Marcelo cuando éste se canse y acuda a la banda. Eso es como vestir santos. Cosas de la vida, que es muy pendular.
¡Visca el Barça!

vIBRA

Es curioso, porque nunca me ha pasado antes de un clásico. Resulta que, cuando veo que Marcelo juega de titular, me dio por vibrar de alegría. Interna, eso sí. Me dije: “Este tío tan malo y faltón no puede ganar en el Camp Nou en la vida”. En efecto, su actuación no fue ridícula, sino vergonzante. Ni atacaba, ni defendía. Entre él y Arbeloa por banda izquierda daban más sensación de debilidad que Indhira cuando Arturo le pega dos silbidos y le enseña la flauta. Es triste esta historia de GH, pero así es la vida.
Habla la prensa de victoria anímica del Madrid, pero sigo sin entender qué significa eso. Igual significa que a tu vecino le toquen tres kilos a la lotería y a ti no te hayan tocado por un número. Casi, cerca, a punto, pero nada, mierda pinchada en palos, patadas a un bote, hambre.
Los merengues se las prometían muy felices con su gran primer tiempo. Pero eso fue con Henry en el campo, el engendro de la naturaleza más parecido a un pato mareado. Fue irse el francés y el Madrid menguó. Salió ‘Ibra’, que hizo vulnerable a Sergio Ramos una vez más. Le cogió la espalda y la mandó a la gloria con su zurda letal, digna del Soldado Universal. No me quiero olvidar de Valdés, que ya al menos para los cochinos (si son grandes) ni a Puyol y sus ’31 años no son nada’. Todos ellos son el ejemplo de buenos futbolistas, de arte, de victoria, de fortaleza vibrante… nada que ver con Marcelo, el único jugador que, un día, trabajando se le olvidó el oficio: lateral izquierdo. ¡Ale Casillas! Deja a mirar por el retrovisor y comienza a chupar matrícula.
¡Visca el Barça!

Rebujito y olé

Supongo que nadie me habrá echado en falta en los últimos días, en cualquier caso pedir perdón porque he estado de viaje por motivos laborales. Llegué el viernes, justo para ver la NO corazonada de Madrid, tomarme unos mejillones y tigres por la noche, saltar con el gol de Pedro al Almería y meter el rebujito en el frigo para que estuviera fresquito el domingo a las once de la noche. A esa hora, mi Barça ya era líder de Primera gracias a Raúl; ya ha quedado para abanderar España en Copenhague para que nos den los Juegos; y Marcelo, un tipo peculiar que, de haber nacido en Villaverde, estaría recorriendo la banda del Estadio Municipal Boetticher. En el Barça estamos encantados de haberle conocido, pero en el Madrid debería haber alguna mente con el mínimo requerido de coeficiente intelectual para que a sus hinchas les hagan un descuento en la entrada cuando juegue este artista. Pero bueno, teniendo en cuenta que su suplente es Drenthe, a Pellegrini igual le parece hasta bueno. Justo lo que me pareció a mí el rebujito… y olé.
¡Visca el Barça!

La carne de Maxwell

Imagínate que vas a comer a un restaurante y comienzas a pedir platos, pero el camarero no tiene ninguna de tus primeras opciones. Ni Zhirkov, ni Evrá, ni Filipe Luis. Te dice que sólo le queda carne de cabra, que era tu cuarta petición. Ahora decides si tragas o no comes. ¿Txiki? Traga… y bastante. Se lleva a un tío que fue elegido mejor jugador de la Eredivisie con el Ajax en 2004 (recordemos que en 2008 fue Heitinga) y es suplente con el Inter, un equipo que gana siempre en Italia a pesar de jugar como los demonios.
He visto muchos partidos a Maxwell, lateral zurdo con buen toque y muy ofensivo, pero para el ataque ya tenemos a Henry o Iniesta por esa banda. Defendiendo es más blando que la mantequilla derretida en el microondas. Peor incluso que Abidal, el peor jugador de este Barça.
Aún así me apetecía esta mañana mandar un mail a Guglielmo, mi amigo siciliano que conocí en Roma durante la Erasmus. “¿Qué opinas de Maxwell?” Le pregunto. “Grandísimo jugador, muy buen fichaje del Barça. Se incorpora mucho al ataque y defensivamente es normal”, me responde. Para los que no lo sepan, en Italia tienden a fliparse con todos los futbolistas que juegan en el Calcio. Él mismo me dijo que Zambrotta y Thuram eran los mejores del mundo en su puesto… hasta que llegaron al Barça, donde fueron acusados de hurto. Por robar, más que nada. Ellos eran titulares indiscutibles en la Juventus; Maxwell ve los partidos del Inter en el banquillo porque Davide Santon (18 años) le ha quitado el puesto. Qué pena, porque te vas a Milán a por Ibrahimovic y te traes a Maxwell, que además no va ni convocado con Brasil, donde están André Santos y Marcelo. Gran fichaje… para los que les guste la carne de cabra.
¡Visca el Barça!