Enésimo mercenario

A ver cómo empiezo, porque quiero contar varias cosas y no tengo tiempo ni ganas.
Esta noche voy con el Atlético de Madrid, pero tengo poca fe. No por el mérito madridista, sino por demérito colchonero. Odio a estos dos equipos: lo del Madrid es algo visceral, pero lo otro lo he ido adquiriendo de un tiempo a esta parte. Concretamente desde que sufren el síndrome de Estocolmo, esa enfermedad que consiste en enamorarte de tu secuestrador, castigador, enemigo. Sentir, incluso, devoción por él. Más que nada para que no te siga humillando.
Respecto al cine, mañana pillaré Trainspotting, que la regalan con Público. Con el periódico no sé qué haré; igual envolver los churros que compre para desayunar.
Más cosas, el lunes creo que vuelvo a París, pero esta vez por curro. Espero volver a degustar ‘crepes’, buen queso y vino de Borgoña (hay una fiesta en honor a Baco en Montmartre). Lo haré de gorra, por supuesto.
Me voy acercando al tema central del post, pero antes quiero decir una frase que me gustó mucho ayer cuando leí un artículo de Rosa Montero en El País: “es peor un estúpido que un malvado… No hay nadie más cruel que el necio que cree en su necedad”. Hay muchos de estos en la vida. Yo, al menos, conozco a unos cuantos.
También a mercenarios como Gaby Milito, al que el Barcelona le esperó hasta que su rodilla dejara de estar en la mano para volver a su sitio natural (la pierna) y ahora, que Guardiola le necesita, quiere irse (jugará en el Málaga) para jugar la Copa América con Argentina este verano. Yo a este personaje, que cobra cuatro ‘kilos’ en el Barça, le mandaba allí, a su país, para tostar mazorcas de maíz en el puerto de Buenos Aires. También a enderezar las barbacoas para comerse los asados y a culturizarse un poco, que tiene pinta de corto, como sucede en el 100% de los futbolistas. En serio, si queréis deprimiros y aburriros, sólo tenéis que hablar con uno de ellos. Eso sí, huelen a perfume a tope y compiten por ser el más hortera. Aquí Dolce&Gabbana se lo pone a huevo.

¡Visca el Barça!

Los iluminados

No sé si los culés compartirán esta sensación conmigo, pero mi sufrimiento ha sido tal en toda la temporada que incluso ha superado a la alegría. Cuando acabó el partido me fui a mi casa feliz, tranquilo, con dolor de cabeza y con una sensación de sosiego que no va acorde cuando se festeja una Liga. Me senté en el sofá de mi casa, encendí la tele, me puse la radio y desprendí una sonrisa que duró dos horas, hasta que me fui a la cama. Apenas hablé con mi padre por teléfono y no respondí ningún mensaje de felicitación (que fueron pocos). Por una vez, necesitaba un relax verdadero, una tranquilidad que yo mismo me había vetado cada fin de semana. Había convertido cada partido del Barça en una agonía, en dos horas de nervios excesivos. Por eso la alegría era imposible que se igualara a la tensión. Dicen que me lo debo tomar de otra forma, sobre todo para no convertir los partidos de mi equipo en algo nocivo para mi salud, pero no puedo. Quiero demasiado a estos iluminados como para ser inmune a sus derrotas. No son unos cualquiera, sino que forman parte de esa historia que escribieron de forma derecha los Einstein, Darwin, Miguel Ángel, Charles Bukowski, Rosselini, Ghandi, Mandela, Rafael o Hepburn, entre otr@s. Siempre les acompañó la varita mágica, también para ganarse algo más que adeptos en sus vidas. Todos han sido campeones de algo.
¡Visca el Barça!

Valdo Geraldo Faldo

Cuando el sábado por la noche, birra en mano y bocata de panceta en la mesa, vi a Valdo celebrar el empate en Can Barça partiéndose el pecho, me recordó a ese mítico actor de la seria estadounidense Cosas de Casa. Era el gran Waldo Geraldo Faldo, un personaje con cara de palurdo, el típico que se queda sin chica en el baile de la universidad. Valdo, el del Málaga, tiene más malicia, porque el tío es mitad ‘perico’ y mitad madridista. Le quería decir primero que perico que no vuela, perico a la cazuela. También que mi opinión sobre él es que es sencillamente un jugador lamentable, un eterno perdedor que se alegra de los males culés porque es, sencillamente, madridista frustrado. A él le gustaría comer cocido en Madrid y tomar tapas por La Latina, pero es que a la criatura sólo le querían en La Rosaleda para cortar el césped. Muñiz seguro que le dijo que, en ocasiones, tendría minutos. Normal que esté así el tío. Me gustaría verle el careto después del choque, tras comprobar cómo Xavi sacó el tiralíneas. Y eso que el centrocampista de León decía que había que tener cabeza… Criatura. Le faltó el corte de pelo de Waldo para que el ‘seny’ catalán se riera de él, aunque en el fondo no es malo el tío. Es como la música de ascensor: ni molesta ni incomoda. Por eso le espera una larga vida bebiendo vino malagueño.
¡Visca el Barça!

Trofeo Málaga Virgen

Recuerdo cuando era pequeño que, durantes los veranos, me tragaba el Torneo Málaga Virgen. Menuda pantomima, como el club al que da nombre. Eso sí, es el único trofeo que ya puede ganar el Athletic este año y no se merece más, teniendo en cuenta la imagen dada en Bélgica.
Sinceramente, el Athletic y el Málaga, al que golearemos mañana, son dos equipos propicios para disputarse este veranito la copa de este prestigioso torneo, a la altura de Mundiales, Champions, Ligas y Eurocopas. No escribo más porque la historia de semejante instituciones deportivas no da para muchas líneas. Es más, creo que me he excedido en demasía.
¡Visca el Barça!

Ibra y Chan

Ya le conocía desde Holanda y lo comprobé en Italia, pero me alegra que muchos vean cómo se las gasta Ibrahimovic, que concibe sus movimientos como si estuviera permanentemente desarrollando artes marciales. La diferencia con Jackie Chan es que este tío sencillamente da vergüenza y cada película que hace supera a la anterior… en cuanto a penosa. El gigante sueco, cinco goles en cinco partidos, tapó la boca a los escépticos media hora después de llegar a España. Justo lo que tardó en hacer un escorzo, un remate acrobático de taekwondo, una tijera, un taconazo sublime en el área, un gol rodeado de bambalinas, de pomposidad, de chucherías, de parrillada de mariscos, de arte, de magia, de paté de oporto, de ensalada templada con gambas y espárragos trigueros, de talento gitano. Unos tantos y otros tan poco, dirían los pobrecillos de un Athletic que llenaron ilusionados San Mamés (ese antro que llaman Estadio de fútbol) y acabaron a cuatro patas por la calle Licenciado Pozas comiendo pinchos de tortilla pasada. ¡Qué bonito es el fútbol!
¡Visca el Barça!

Barça 6-0 Málaga, La vendimia

Este fin de semana he estado de turismo por Barcelona, la ciudad vanguardista por excelencia. Si tuviera que destacar un monumento sería el Parque Güel, esa obra de arte que construyó Gaudí acompasando perfectamente sus molduras al enclave natural. La entrada al parque está custodiada por una salamandra y fue allí, justo allí, cuando ayer ví a unos chavales con sus casacas del Málaga ilusionados con el partido que jugarían varias horas después. Se cruzaron por mi lado y les oí decir “Esta noche nos cargamos al Barça y dentro de dos semanas al Madrid”. Pobrecillos, parecían tan ilusionados… que hasta me dio pena decirles nada. Se habían recorrido casi mil kilómetros y estaban felices con su cámara de fotos y pegando lingotazos a una botella de vino que probablemente se trajeron de las Bodegas Málaga Virgen. Está bueno, muy bueno, pero a las nueve de la noche seguro que ya les sabía a calimocho, porque los artistas se fueron con un ‘set’ entre las piernas, más bien cercano al culete. ¡Probablemente luego pasarían por el baño!
El Madrid ganó 3-0, justo los goles que llevaba ya mi Barça cuando Marcelo, Huntelaar y cía aún se estaban duchando. Quién creo que no se ducharon fueron los jugadores del Málaga, que pasaron por el Camp Nou como un equipo insulso, pobretón, sin ideas, con poco sabor, como esos calimochos que me tomo con mis colegas en las parrilladas que hago en mi pueblo. Parecía que, en lugar de jugar un partido de Liga, estaba disputando ese magnífico torneo que organiza siempre en verano; Trofeo Málaga Virgen; y suele elegir al Madrid como invitado. Pésima vendimia la de este finde muchachos. Igual tenéis que elegir mejor las uvas que queréis cortar. La Generalitat seguro que os agradece la visita turística.
¡Visca el Barça!