Anoche (domingo) decidí desconectar del fútbol por la tarde. Me acerqué al Círculo de Bellas Artes a ver en VO una magnífica película dirigida por el indescriptible David Lynch. ‘Terciopelo azul’. Más allá de los actores (arrollador y lunático Dennis Hopper, inquietante y pervertido Kyle MacLachlan, pasional y esquizofrénica Isabella Rossellini), me gustó el envoltorio de la cinta. El director precintó su obra con un maquillaje de Serie B mezclado con una banda sonora de Angelo Badalamenti, que le daba, aún más si cabe, un misterio casi crónico. Todo eso para plasmar un pequeño pueblo de algún condado de América del Norte, donde todo parece aparentemente normal, monótomo, aburrido. Un lugar de leñadores sin nombre con camisa de cuadros, un lugar que esconde más que enseña. Allí, la auténtica realidad se oculta entre una normalidad que nubla la vista a la mayoría de los ciudadanos. No a Jeffrey Beaumont (su protagonista), que quiso ir más allá, ahondar en ella… Hasta encontrar una pesadilla, donde realidad y la ficción (mezclada con tintes oníricos) se entrecruzan hasta confundir al espectador. Al final de la película te das cuenta que la auténtica verdad, que fluye del lirismo del Lynch, es la perversa y que los leñadores no son más que figurantes del guion establecido.

Luego llegué a casa y me puse a ver Slumdog Millionaire, que también sirve para ver los contrastes que sufre La India. El director juega mucho con eso, de ahí que no para de mostrar chabolas con rascacielos que se pierden en la lejanía. Después del doblete me fui a la cama a escuchar algunas sandeces de la radio. Lo de Mourinho ya no tiene nombre, pero lo entiendo. Son cosas de una persona envidiosa que se ha quedado sin explicaciones meramente deportivas para explicar que su Real Madrid no juega ni un pimiento. De todas formas, para él seguro que la culpa la tienen Pedro León, Dudek y Canales. Bueno… El que se ha comido a Canales. ¡Si parece que ya no es ni guapo el pobre chico!

¡Visca el Barça!

No entiendo nada. Michael Schumacher vuelve a la Fórmula 1 más viejo que el Tigre de Ambiciones (padre de Jesulín), Abel Xavier (ex Oviedo) se hace musulmán y se cambia de nombre y el Marca dice que Cristiano Ronaldo es ligeramente mejor que Messi… porque sí. Porque lo dice su periodista Enrique Ortego y ya está. No se habla más. Para qué debatir yo hoy tomando cervezas y comiendo paella sobre este tema si y está todo dicho. La verdad, no entiendo nada y necesitaría una de esas explicaciones grandiosas de Friker Jiménez, que cada sábado por la noche (cuando no salgo) me provocan sueño, mucho sueño. Casi el año se acaba y tengo que decir que cada vez me gusta menos la prensa y mucho menos la deportiva, cada vez más aburrida, redundante, patética y poco original. Los periódicos no sirven más que para chupar la grasa de los churros y envolver los chorizos que te traes del pueblo a la capital, a lo Paco Martínez Soria. Brindo por un mejor 2010, más original, con menos caos, menos paro y más lumbreras. Brindo por mi Barça, por otro ciclo lleno de títulos, brindo por los cochinos que se empieza a comer Casillas y porque en Bilbao le den una manita de pintura a San Mamés. Al menos para disimular.
¡Visca el Barça!

Dicen que la vida se ve depende del cristal con que mires y que donde uno ve carbón, otro imagina minas. Yo la afronto con optimismo, porque el prisma que tengo es azul y grana. La verdad, ahora que lo pienso, la vida es bella y si no que se lo digan a Benigni, que contaba chistes a su hijo justo antes de que los alemanes le mataran en el campo de concentración. Y la vida es bella porque el Barça es una máquina insaciable de ganar, porque los hinchas del Athletic se pican como si fueran niños que les han robado el bocata en el colegio, porque Pellegrini va encontrando poco a poco sus calzoncillos, porque la libreta de Emery está más acabada que el NO-DO, porque Guardiola es nuestro verdadero presidente, porque Rajoy habla con sopa en la boca, porque Madrid se deberá guardar las corazonadas para 2020, porque a Pepe siempre le quedará Castillejo, porque la Castellana va pareciendo una calle, porque los calamares del Brillante siguen estando mejor después de fiesta, porque Teruel existe, y Daganzo, y Peloche, y porque aún tengo la esperanza de que todos reconozcamos que Heidi tenía siempre coloretes porque era un poco putilla, nada más. En el fondo, me alegro de estar donde estoy, disfrutando de los cinco títulos logrados en una temporada. Y lo que te rondaré morena.
¡Visca el Barça!

Bueno en realidad tengo varias corazonadas, pero la más evidente es que Madrid no va a organizar los Juegos Olímpicos de 2016. Es imposible que gane una ciudad repleta de andamios y calles sin asfaltar. ¿Por ahí quieren que camine Michael Phelps? Ganará Chicago, sin duda, porque cuenta con un conejo negro en la chistera.
También presiento que al Racing de Santander le caerá esta noche un saco, porque es imposible que Munitis y Geijo (los inventores de las escopetas de feria) marquen un solo gol. La última, y casi la más importante, es que tengo la esperanza de que algún día vuelva Salsa Rosa con Eduardo Inda como gran presentador. Es que al tío le va el papel al pelo, sobre todo teniendo en cuenta que en Marca ha llegado a sacar en portada fotos de Nanín con Paulina Rubio o de Bárcenas saliendo de Pachá con un pibón de tía. En su edición de hoy publica que el fisco italiano reclama un millón de euros a Guardiola. No sé si quiere o no desestabilizar, pero me gustaría saber quién narices le ha pasado esa información y dónde la han contrastado para saber si es verífica. Igual se ha la pasado su amigo Roberto Gómez (todo un Pulitzer). ¡Da igual! El caso es meter carnaza y cruda mejor que en su punto. Pobrecillo director, si desde que va de ‘Indagate’ y tiene la garganta profunda no hay quien le tosa.
¡Visca el Barça!

Ayer no fue el mejor día de trabajo, evidentemente. No pude escribir, porque estuve toda la jornada enderezando alambres para construir revistas. No lo había dicho, pero me dedico a eso, ni más ni menos. Lo mejor es que no ví ninguno de los bodrios disputados en Sudáfrica, ese lugar conocido por el rugby y por la segregación racial sufrida por los inmigrantes holandeses entre 1948 y 1992. Los ‘tulipanes’ implantaron por la vía legislativa un ‘Apartheid’, que se podría resumir en que los blancos eran seres superiores y a los negros se les excluían explícitamente de la ley. Se cometieron abominaciones de tal magnitud como la construcción de áreas para blancos y prohibiciones de boda entre blancos y negros. Seguro que todos nosotros estábamos en contra, pero ninguno tuvo las narices de Nelson Maldela, que pasó casi treinta años en la cárcel por oponerse a las autoridades.
El tema es delicado de tocar pero, extrapolando esta ideología al fútbol, habría que inventar un Mandela para no dejar jugar a fútbol en España a tipos como Van der Vaart, Sneijder o Drenthe que, de no haberle fichado el Madrid, estaba predestinado a vender queso gouda por las calles de Rótterdam. Por no hablar de Robben, al que llegaron a comparar con Messi y ahora le quieren vender. Este tipo, que parece buena persona, mandó un CV a la isla de Murano para vender cristales con forma de tobillos, pero finalmente le pagaban más en España. Van Nistelrooy, que fue bueno en su día, creo que le espera un retiro dorado vendiendo películas de sus goles y ¿qué hacemos con Huntelaar? A ‘El Cazador’ habría que mandarle a un centro de integración. Más que nada para que sea más participativo y abierto. A Van der Vaart siempre le quedará la carabana de su padre o la venta de chopitos en Chiclana.

Estos futbolistas engrandecen al Barça y bajan el nivel de nuestra Liga. ¿Para cuándo un campo sólo para ellos? Venga hombre que siempre hay oficios peores como trabajar con alambres y papeles. Además, peor se lo hicieron pasar los holandeses a los pobres sudafricanos. Yo al menos defiendo que tengan derecho a votar.
¡Visca el Barça!

Me dirá el gran ‘cochino de los pasillos’ que siempre hablo del Madrid, pero es que hoy es inevitable hacerlo tras el fichaje de Cristiano Ronaldo. Antes de nada pedir disculpas por no escribir ayer, pero me tocó limpiar mi casa a fondo y por la tarde me fui a dar un paseo por la Feria del Libro en El Retiro. Agobiante para quien quiera ver todos los puestos. Mi paseo estuvo bien, aunque no pude encontrar el libro que quería: Historias del Calcio, de Enric González. No pasó nada, me comí la sepia igual de contento cuando llegué a casa.
Volvamos al principio. Una vez estuve en Manchester y escuché como una periodista portuguesa le decía a su compañero de trabajo que le gustaba el culo de Cristiano Ronaldo, que era perfecto, el mejor del mundo. ¿Perfecto? Depende para quién. Para mí no, por supuesto. Para una vaca macho el culo de su fémina tiene que ser increíble la verdad. Esa piel suave, esas ubres bien cargadas de leche, ese perfil idealista, ese olor a cuadra con bombillas llenas de moscas, esas carnes exultantes que botan con el zapateo… Debe ser excitante para él. Cuento esto porque fue lo primero que me vino a la cabeza con el fichaje, pero prometo que a partir de ahora me fijaré más en su culo blanco e impoluto. Oye igual me acaba gustando, porque todo es revisable en esta vida. Al que tengo dudas que le haga gracia el asunto será a Raúl, que puede pasar de actor a figurante. ¡Qué bien! Chamartín ya está feliz y nadie se acuerda del Triplete, ni del Barça, ni de Iniesta, ni de Xavi… tampoco lo que hicieron con el trasero de CR7 hace quince días en la eterna Roma.
¡Visca el Barça!

Para los que aún no os hayáis topado con ella sólo tengo que deciros que Hacienda es el peor invento del hombre. Peor, incluso, que el despertador. Lo tenía que decir, porque llevo unos días visitándola, conociéndola, odiándola. ¡Bendita declaración de la renta! Menos mal que ayer se me quitó el cabreo cuando ví por la tele a nuestros ‘pistoleros’ de la Selección con la cara pintada. De todos, me llamó la atención el próximo fichaje del Barça: David Villa. El tío no paró de sonreír y atender a los medios. ¡Qué majo! Adidas le patrocina y le paga, algo que de momento no hace un Valencia desesperado que cambia paellas de bogavante por ladrillos. Es curioso, porque las últimas dos jornadas no ha jugado por lesión en su club y para concentrarse con España un día después del partido que ganó el Valencia en Santander estaba el primero. Llegó con su nueva camiseta impoluta, sus pinturas al estilo de los protas en la gran película de Chiquito; “Aquí llega Condemor”; y los pendientes típicos de kinkis con pasta.

Atendió a todos los medios y probablemente le entraron ganas de quedarse a vivir en Madrid, pero me temo que ya lo hemos fichado y viajará a Barcelona. Me lo imagino en su llegada a El Prat con el cuello de la camisa hacia arriba, el flequillo que se nos pone a veces cuando se rapa por abajo y los pantalones con mil roturas lavados a la piedra. Sólo le faltará ya pillarse casa en Hospitalet o Castelldefels. Allí, con el neng de Castefa. Así es el nuevo fichaje que viene a sustituir a Eto’o si finalmente se nos va. Juzguen ustedes.
¡Visca el Barça!