El duro día laboral de ayer acabó genial, porque cené una ensalada césar con queso de mi pueblo e hice varias tapas de salmón y carne con manteca y pimienta. Lo complementé viendo un par de capítulos de Perdidos. Justo antes, cuando estaba en el Mercadona haciendo la pertinente compra semanal, me dijo mi acompañante, más atlética que Lázaro Albarracín o Loquillo, que la reunión entre los capitanes y el Frente no era para tanto, que no había que darle más vueltas. Ahí radica el problema del Atlético, lo más parecido a la mujer barbuda. Nadie distingue ya entre lo lícito y lo ilógico, entre la salud y la enfermedad, la alegría o la depresión. El Atlético de Madrid, al que tengo estima, es un equipo repleto de gigantes, cabezudos, monos de feria, ex futbolistas (Antonio López), cantantes (De Gea), chaqueteros (Reyes) o gente sin calzoncillos. Apuesto que allí, si estuviera currando Salma Hayek, su tez se llenaría de barba.
Y pensar que, a principios de temporada, me decían que este año le disputarían la Liga al Barça… Por favor, soy creyente, y no quiero que al gitano lo metan en el saco de los dioses. Sería como comparar a Al Pacino con Hugo Silva, al mítico Waldorf Astoria de Esencia de Mujer (va por ti Juanisma) con el Albergue juvenil Valle del Kas, ir de cañas por el rastro con rodear los socavones, andamios y grietas que inundan La Castellana. Allí, en algún lugar de Madrizzzzz, ese lugar que siempre vivirá de corazonadas.
¡Visca el Barça!