Este fin de semana me pegué mi primer chapuzón del verano. Salí, para variar, indignado de la piscina, porque había gitanos que no paraban de armar escándalo, salpicar y hacer el chorra. Me pregunté: ¿será porque son tontos, retrasados o simplemente inferiores? Lo tengo claro: se sienten inferiores y tendrán que llamar la atención de alguna forma, ya que su ‘Amor de madre’ tatuado no es llamativo ni asusta.
Tras mojarme el culo, me tomé un vaso de gazpacho y me fui a casa, donde puse el telediario de Cuatro. Se tiraron veinte minutos hablando de lo moreno que está Mourinho y de cómo bromea con CR y Coentrao acerca de una rubia despampanante que andaba por allí, en Los Ángeles. Entonces, comprobé que, definitivamente, el periodismo deportivo ha muerto. Y lo peor es que no tendrá ni funeral, porque da la sensación que nadie le echa de menos. Entonces acabé indignado y me puse ‘Uno de los nuestros’, de Scorsese. Está un peldaño por debajo de ‘El Padrino’, pero fascina si quieres seguir recreándote en los ideales de la mafia: buen comer, ir de punta en blanco y la familia, por encima de todo. Detrás: la extorsión, el asesinato, la crueldad, el robo y el soborno. ¿De verdad que existe gente que disfrute con los informativos de Cuatro? ¿De verdad que a Coentrao no le pagan una pasta por llevar esas mechas del rubiales de Locomía?

¡Visca el Barça!

Tengo en la cabecera de mi cama un póster de Audrey Hepburn en blanco y negro de ‘Desayuno con diamantes’ y no había visto la película… Hasta ayer.
Es curioso como la mujer de la cara perfecta, que no del físico, pueda ser tan frívola e infeliz. Es increíble ver como ella se siente segura sólo con un abrigo de visón y un collar de Tiffany. Un espíritu tan rebelde, que se prostituye legalmente y que, además, no muestra rastro de su corazón. Un alma libre, independiente, que utiliza a los demás y lo tiene todo, aparentemente. Así es, aparentemente, porque de puertas hacia dentro no tiene nada, ni coraza, y es un mar de lágrimas. Las recoge un gato sin nombre, por cierto.
Preguntarán los motivos por los que vinculo esto con Mourinho. Pues porque sus campañas orquestadas para desestabilizar al Barça, para señalarle con el dedo, para insinuar que se dopa y que no es legal, están dirigidas, en realidad, por un hombre atormentado y débil. Cada día tengo más claro que mientras más se exagera la coraza, más débil es el interior. Yo a este hombre me le imagino en casa llorando, avergonzado de sí mismo, de su obra, de su personalidad, de su carácter. Si es así, se le podría incluso perdonar porque es un pobre desgraciado. Mejor dicho, un miserable desvergonzado y cobarde.

PD: Todavía sigo pensando que si le ofrecieran dirigir al Barcelona no tardaría ni un segundo en decir que sí. El problema es que sabe que nunca se lo dirán y eso, objetivamente, es difícil de superar. También que no puede echar colonia por el miembro.

¡Visca el Barça!

El pepino es el fruto de una planta herbácea. Tiene múltiples funciones: desde comértelo hasta metértelo por donde te quepa (se acepta cualquier sitio). Esta vez nos la han clavado los alemanes, esos que siempre salen a nuestro rescate económico. Es una pena, pero al menos ya podremos rebatirles con lo que me consta que afirman: ‘Damos pasta a los españoles para que todos se compren un piso y aquí vivimos la mayoría de alquiler’.
Ahora han sembrado el pánico en el mundo entero, que ya no quiere nuestros pepinos y hortalizas. Siempre se le podrá dar otro uso. Eso sí, que quede claro que anoche cené una ensalada de pepino y el sábado me bebí un gazpacho. ¡Bien rico!
No sé a qué venía todo esto a cuento, si quería contar cuál fue mi última película y dar mi visión del fútbol. Será que el fútbol, cuando no juega el Barça, es gaseosa, un cubata sin hielo, una caña sin panceta, un revolcón sin previa.
‘Alarma en el expreso’ me tragué anoche. Buena, aunque Hitchcock tiene demasiado explotado ya el tema de espionaje durante la II Guerra Mundial (veáse Con la muerte en los talones). Comienza a ser demasiado previsible su ciclo inglés. Menos mal que el domingo veré ‘Una jornada particular’ de Ettore Scola, protagonizada por Sofía Loren y M. Mastroianni. ¡Por cierto, ojito con Sofía Loren!
Sobre el fútbol, decir que he quedado agotado con tanto sufrimiento, euforia y pasión. Prometo para el próximo año disfrutar desde el primer día, con cada victoria, cada gol, cada pase mágico. He comprobado que es más bonito el camino que el desenlace.
Por cierto, he escuchado rumores sobre que Altintop era ‘perroflauta’ en Munich. Tiene pinta… ¿Has pensado ya qué vas a hacer con el pepino?
¡Visca el Barça!

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

Mucho tiempo sin escribir; demasiadas cosas por comentar.
Seré breve y lo haré de forma esquemática. Más que nada para no aburrir con tochazos de texto donde muestro mi indignación en varias cuestiones candentes. Por partes:

- Mis últimas películas vistas: Carretera Perdida (David Lynch), Sucedió una noche (Frank Capra) y Con la muerte en los talones (Alfred Hitchcock).
- Sobre el asunto entre Busquets y Marcelo… No entiendo qué problema hay en llamar a las cosas por su nombre. Los madridistas no deben olvidar que Hugo Sánchez se dedicaba a escupir en cada partido.
- ¿Por qué los indigentes que piden en el metro no madrugan? Siempre les veo al mediodía o por la tarde; nunca a las 8 de la mañana, cuando pillo el metro para currar. ¡Desgraciados vagos!
- Entiendo en parte a la manifestación de Sol, pero eso no ayuda a nada. Demasiados desocupados sin nada mejor que hacer durante el día. ¿Solución? No votar, como haré yo, y marcharse de este país, como también haré.
- Sobre lo de Strauss-Kahn. Yo aprobaría de nuevo la pena de muerte. Es curioso, pero a mi me persiguen (como si fuera un ladrón) para pagar una multa miserable que me pusieron en León por no pagar la zona azul, y otros (los que roban de verdad y abusan sexualmente) suelen salir impunes de todo. ¡Miserables!
- La audiencia, triste, corta y obnubilada, demanda contenidos amenos. Por ameno se entiende ver a la Benenito tirarse de un helicóptero al mar en la Isla de los Famosos. Los daños colaterales de eso es que la gente aún sea más corta, que Vasile se haga de oro, que no haya contenidos culturales y que sea La Sexta 3 la única que proyecte películas decentes de este país.
- Sigo convencido que a Mourinho le hará falta Castellana para salir corriendo más pronto que tarde. ¿Quiénes le perseguirán? Los propios madridistas que ahora están bajo los síntomas del opio.

¡Visca el Barça!

Esperanza Aguirre y la Virgen de la Inmaculada, que no la Almudena, recibieron este detallito el día que el Barcelona cantó su alirón logrando su tercera Liga. ¡Qué generosos! Pensándolo bien, no se merecen otras cosas. Lo hicieron para desviar la atención, algo que me gustó porque así nos dejaron celebrar tranquilos que somos el mejor equipo del mundo.

¡Visca el Barça!

Hoy me he levantado con un nudo en el estómago. Un nudo que no se convalida por felicidad, precisamente. Lo admito, en la vida sólo soy pesimista en una cosa: el fútbol. Siempre dije que encaro los partidos del Barcelona, no como un disfrute, sino como algo que temo y necesito a la vez. Mi felicidad en las victorias son muy efímeras, porque rápidamente se transforma en descanso, tranquilidad. Una pena, porque la crueldad de las derrota me la echo a la espalda durante días. Así estoy, muy desgastado.
Muchos dicen que eso se me irá cuando vaya siendo mayor, pero voy camino de los treinta y afirmo que lo llevo bastante peor que cuando tenía 25.
Volviendo al principio, hoy estoy muy nervioso y tengo cierto temor. Sólo cuando tengo esta sensación me da por ser amable con la gente que no trago. Lo hago porque creo que, de no actuar así, mi equipo perderá. No me da vergüenza contar esto, porque también aquí soy supersticioso. No piso las rallas de los adoquines y no puedo decir que el Barça es favorito. Me da mala suerte. Algo parecido le pasaba a Jack Nicholson en ‘Mejor… Imposible’.
No sé qué sucederá esta noche. Nos jugamos la Liga contra el Levante y nos vale empatar. Lo veo difícil. No concibo acostarme sin celebrar nada. Mucho menos trabajar al día siguiente si perdemos, y al otro. No sé qué sucederá tras esta noche. Sólo sé que, si ganamos la Liga, estaré un pelín más tranquilo. Pero poco. Rápidamente me vendrá la tranquilidad… Y entonces podré cenar y luego dormir, soñar…
¡Visca el Barça!

Sé que muchos del Real Madrid no saben muy bien qué hacer con su vida deportiva. Dudan sobre si quieren u odian a Mourinho; no comprenden qué pintan en la grada Pardeza, Zidane, Valdano y Butragueño y, para colmo, les da rabia que su equipo ahora le dé por hacer sets en los partidos.
Para ellos sólo se me ocurre que siempre puede ser peor. Siempre se pueden presentar en la Sierra del Segura (Albacete) y ver cómo todo el mundo ha perdido la cabeza. Allí, José Luis Cuerda quiso que se juntaran un grupo de estudiantes de la Universidad norteamericana de Eaton, unos meteorólogos belgas, un grupo de disidentes de los Coros del Ejército Ruso, invasores camuflados del pueblo de arriba… Todos ellos con la gente del propio municipio, donde incluso hay elecciones para puta, marimacho, monja y tonta. Lo mejor de todo es que el día siguiente amanece. Y al siguiente, y al siguiente. ¡No es poco! No se pierdan esta peli, plagada de un surrealismo delirante y desternillante que rebasa la situación actual del club blanco. Messi apenas festeja las Ligas; Cristiano celebra colérico los pichichis. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

Hoy me han preguntado sobre mi opinión acerca de las declaraciones incendiarias de Guardiola. Muy mal las referencias a “somos un equipo pequeño, de un país pequeño… De un campanario se ve el otro campanario…” ¿El resto? Muy bien. Daré mis razones:
Antes decir que no se ofendan los gitanos, que suelen estar a la defensiva. Tengo algún amigo gitano, sobre todo en mi pueblo. También decir que estoy harto de escucharles en el metro, al volver de madrugada a casa tras una noche larga, decir “putos payos”. Nos odian, estoy convencido, pero también creo que tienen complejo de inferioridad, que no quiere decir que sean inferiores, ni mucho menos.
De pequeño, había un gitano que me tocaba demasiado las narices. Bernardo, se llamaba. Ha sido con el único tío que me he peleado. Fue un día cualquiera el que exploté. Me llevé más que repartí, obviamente. Lo justifico a que cuando a mi me enseñaban a dar los buenos días y no faltar el respeto a la gente, a él seguro que le inculcaban que la vida es una selva donde había que sobrevivir. Le ví hace poco y su situación era la de un hombre que había quedado embarazada a su novia y no tenían mucha pasta. Me pidió dinero para comer, pero yo sé que eran para canutos. No se lo dí y se cabreó, porque la cabra tira al monte, ahora y siempre. No me arrepiento de haberme enfrentado a él de pequeño, tampoco no haberle dado un par de euros. Pobre Bernardo-Mourinho, le faltaba el Mercedes… Los collares de oro, con un cabezón de Jesucristo, sí los tenía. Primero dios; luego él. Por cierto, llevaba chándal y zapatos. Idea que ha evolucionado con el profesor de Setúbal: traje caro con braga sport para el cuello. ¡Y no me vale que cobre pasta por llevarla!

¡Visca el Barça!