¿Por qué?

Qué extraña sensación. Tengo tantas ganas de decir muchas cosas, y a la vez ninguna, que no sé por dónde empezar.
Lo haré por el cine, mi última gran pasión y el puente hacia donde deseo llegar: el fútbol. Mis últimas películas del finde: El hombre elefante, del querido Lynch, y La gata sobre el tejado de zinc. Me impactó esa película. No por la belleza de Elizabeth Taylor, que también, sino por cómo Richard Brooks logra aglutinar en una habitación a tantas sensaciones contrapuestas: tensión, risa, odio, amor, cinismo, ambición. ¡Memorable Paul Newman en el papel de guapo dolido con la vida que bebe para olvidar!
Vamos al fútbol:
Tengo aquí una sensación, también extraña. Creo que el Madrid ha conseguido lo que quería en esta pasada eliminatoria contra el Barça. Es más, creo que ha triunfado y eso ha sido gracias a Mourinho. Él, sabedor de que era imposible ganar a los culés a doble partido, consiguió que su equipo y todo el madridismo culpen al árbitro en lugar de asumir este ridículo. Porque, hay que reconocerlo, el Madrid ha ganado lo mismo que el Sevilla la temporada pasada. Mientras los blancos, con careto pusilánime, se preguntan una y mil veces ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?... ¿Por qué les perjudican los árbitros?, ninguno se ha parado a pensar las razones por las que su equipo sólo ha tirado, por poner un ejemplo, un tiro a puerta en los dos partidos de Champions.
Por si esto fuera poco, luego salen el capitán del Real Madrid -Casillas- y su mejor jugador -Cristiano Ronaldo- criticando al colegiado como nunca antes lo había hecho un futbolista blanco. Sorprendieron, ¿verdad? Pues mi teoría es que son esbirros de Mourinho. Ellos no lo piensan, pero reciben órdenes del portugués. Todo menos reconocer el ridículo y la inferioridad lacerante. Bueno, ésta sí la han reconocido en la manera de enfocar los partidos. ¿Por qué el Real Madrid es tan ruin? ¿Por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?… Me moriré sin saberlo, pero ellos no estarán en Wembley en 2011. Mi equipo sí.

¡Visca el Barça!

Tintín

He decidido que hoy haré de periodista por un día, que me vestiré de Tintín, un grande.
No quiero hacer leña, porque, aunque no lo parezca, soy respetuoso. ¡Ah! Por cierto, antes de ir al partido tengo que decir que me compro el periódico todos los días, pero no el mismo. Desde el Marca hasta el AS, pasando por ABC, El Mundo, El País o Sport, entre otros. Me sorprende el anuncio publicitario que suele aparecer, casi siempre, en la portada: SEXO ES VIDA. ¡No sabía que la población tenía tantos problemas por la eyaculación precoz y la erección! Una pena que andemos así… Lo mejor es que este titular siempre aparece acompañados de las palabras Mourinho, Guardiola, Libia, crisis, Tomás Gómez, crisis, Messi,  Berlusconi, crisis, Gadafi, otra vez crisis y Catar (Con C, porque como da pasta a España hay que hacerle la pelota). ¡Viva la originalidad!
Vamos al fútbol. El Barça, hasta la expulsión, hizo el partido que le interesó. El Madrid, también. Pero amigo, si los culés llegan a ser cansinos con el toque, más dañino para salud es con qué se conforma el Madrid, qué necesita para vivir feliz: atrincherarse atrás, renunciar al balón, pegar patadas y buscar el choque en los balones divididos. Es triste que este equipo, a estas alturas de la temporada, se encomiende a Pepe para solucionar todos sus problemas. Para que ejerza de guía, de gurú, de artista. Luego pasa lo que pasa… No le puedes dar un trasatlántico a un tío que trabaja en las industrias cárnicas. Eso es culpa de Mourinho, que piensa más en torpedear al rival que en explotar las cualidades del Madrid, a día de hoy con menos recursos futbolísticos que un encefalograma plano. Todos son robots sin cerebro, sin la aquiescencia del jefe a pegar un pase de medio metro. Luego pasa lo que pasa… Que toda la culpa es del árbitro, que en Europa y en España van a favor del Barça. ¡Me gusta!

PD: Tensión en el partido, el Madrid con diez, Mourinho expulsado, el Barça al ataque… Y el realizador no para de enfocar a Mourinho escribiendo en su libreta como un loco. Parecía que había reinventado una receta de la coca-cola. Ilusos, no saben que estaba haciendo un pedido de hamburguesas con doble de queso, que de tácticas anda justo el hombre. Tengo un amigo que durante un partido del Madrid me hizo este comentario: “La camisa de Mou es flipante”. Con eso, poco más tengo que añadir al engaño que sufre su afición.

¡Visca el Barça!

Parecidos razonables

Wenger llora como CR7. Lo malo siempre se pega, eso está claro. El técnico alsaciano, en lugar de quejarse, debería proponer un poquito más de fútbol y dejarse de jugarretas y engañifas con Van Persie. El Barça juega como nadie y el Arsenal es el campeón de los partidos sin trascendencia. Cuestión de gustos, siempre lo digo.
PD: Mi intención fue poner una foto ilustrativa de Wenger llorando, pero ésta fue la primera que salió cuando metí en Google la palabra ‘llorón’. Que cada cuál saque sus propias conclusiones. Por cierto, al que no le guste el post, que vea mejor la portada del Marca de hoy. Eso sí, tenéis que disfrutar antes con la peli ‘Buscando a Nemo’.

¡Visca el Barça!

Cesc

No queremos cagones en la Ciudad Condal.

¡Visca el Barça!

Big Ben

He estado, que yo recuerde, un par de veces en Londres. La segunda como invitado, durmiendo en los mejores hoteles y comiendo en restaurantes orientales una pésima comida. De la primera recuerdo Trafalgar Square, Buckingham Palace, el Big Ben, Hyde Park y dos cosas que me llamaron la atención por encima del resto: Abadia de Westminster y el Támesis. Hay algo que les une: la mística, la curiosidad y ese ambiente plomizo que comienza a envolverles a las cuatro de la tarde. Hoy (miércoles 16 de febrero) no estaré allí apoyando a un equipo que me hace infinitamente feliz (el Barça), pero les acompañaré desde el sillón de mi casa con un nudo en el estómago y un vaso de agua encima de la mesa. Aún recuerdo el partido del año pasado, con ese empate final amargo que me fastidió, un pelín, el inicio de mi Semana Santa, arreglada finalmente por la capacidad envolvente que tiene Cantabria, con su brisa, su dulzura y esa naturalidad que emanan los pescadores. Lo dicho, no tengo buen recuerdo de ese partido, pese a presenciar media hora sublime, infinita e inigualable. Un canto al fútbol, una apología al arte. Hoy espero que se repita, porque no soporto dos tropiezos consecutivos y porque necesito ver ganar otra final de Champions. No para disfrutarla, ni mucho menos, sino para descansar. Así concibo desde hace años los partidos de mi equipo, con necesidad de una alegría que me mantenga en el remanso, al menos tres días. No lo festejo ni lo disfruto. Lo sé y no me importa. Sé que lo echaré de menos cuando lleguen las vacas flacas, pero cada uno busca su propia felicidad. La mía va ligada al descanso, físico y mental. Eso me relaja y a la vez me hace fuerte.
¡Visca el Barça!

Dudek, Piqué y Mourinho

Por partes. Lo más lamentable que sucedió en el Ámsterdam Arena, para mí, es que Mourinho utilizara a Dudek de chico de los recados. Es cierto que el polaco no vale para mucho, pero subestimarle de esta manera es pura ofensa. No cobra un millón de euros para eso, pero no es extraño que el técnico portugués le llame una madrugada para que vaya a comprarle aspirinas en la farmacia de guardia. El polaco fijo que irá y lo hará, además, feliz. Así lo hizo en Champions, con esa cara de alegría de alguien que se siente verdaderamente importante e imprescindible.

Seguiré con el Madrid. Hace tiempo que quiero decir esto, pero como no soy periodista y no me dejan escribir en ningún medio deportivo (unos prefieren a María Lapiedra y otros a la novia de Cristiano) lo haré aquí. El Madrid, fichando a Mourinho, ha vendido el alma al diablo a cambio de dos años de títulos. Estoy seguro que ganará, pero a cambio de generar enemistades y, sobre todo, no tener una personalidad definida (desde hace años) para que no se apague la bombilla cuando se marche. Tras él, intuyo un Madrid desnortado, sin saber qué hacer, como ese hombre/mujer que le deja su pareja cuando tiene 70 años de edad. ¿Ahora qué? Nada.

Vamos con el Barça. Piqué, el waka-waka, el futbolista que, de seguir a este nivel, pasará de Piquenbauer al nuevo Spasic. Últimamente le va mejor fuera del terreno de juego, comiendo pipas en la grada o bailando. Nadie sabe qué. Despierta amigo, que en la vida no se triunfa teniendo la vista nublada por la belleza que le rodea. Entiéndase belleza no por su físico, sino por las que le acompañan.

¡Visca el Barça!

El forúnculo de Mourinho

El aparente odio que tiene Jose Mourinho al Barcelona sólo se explica desde su frustración. Cuando le echaron le salió un grano en el culo que ahora ha derivado en forúnculo prominente, casi cerca de la explosión. El terrible dolor, en ocasiones confundido con resquemor y celosía, sólo se alivia cuando consigue ganarle. Sobre todo porque le fastidió especialmente que el año en que Messi jubiló a Del Horno el Barça ganó la Champions dejando a su Chelsea, club sin alma y artificial, fuera de la competición que le exigían. Ahora quiere devolverle la moneda clasificándose para la final en Can Barça, porque el chiste que se soltó hace años ya está obsoleto. “Tengo las mismas Copas de Europa que el Barça”, dijo hace años. Una más que el Alcalá, dirían algunos, o que el Daganzo, ya que me lo recuerda mi querido Capitán GA-LLUM-BOS, al que en el fondo le agradezco que me lea diariamente. Es más, como veo que le encantan los artículos, si quiere se los dedico para que así los pueda colgar en la cabecera de su cama. A Mourinho no puedo, porque su culo ya lleva una buena firma.
¡Visca el Barça!

Narciso y Mourinho

Salvador Dalí, intuyendo que 59 años después de su nacimiento iba a ser el de Jose Mourinho, pintó ‘La Metamorfosis de Narciso’. El cuadro es el gran ejemplo para describir perfectamente su “método paranoico-crítico”. Se basa fundamentalmente en interpretaciones oníricas y delirantes, en una apología del egocentrismo, de estar encantado de haberse conocido a sí mismo, de las múltiples abuelas, de la chulería como medida de defensa en un mundo imperfecto y demasiado simple para él. Mourinho, y con esto respondo a Hipopótamo, no quiere fastidiar al Barça, sino entrenarle. Eso sí, disfruta cuando le fastidia porque para eso le pagan 11 kilos anuales, para acabar con todo lo que hay en su camino y si el rival es el mejor del mundo, mucho mejor. Mourinho ha elegido ser Narciso, pero no disfruta siéndolo. Sería imposible ser tan ególatra e irredento. Se ha creado un papel que le reporta bastante pasta, un papel que sirve para desviar la atención cuando fracasa, que también lo hace. Mourinho, no lo olvidemos, jamás jugó una final de Champions con el equipo más rico del mundo (algo que sí hizo Avram Grant) y en el Inter, hasta ahora, ha hecho lo mismo que Mancini. Tras decir esto, puede que me coma mis palabras y este año levante la Champions. Puede que incluso luego entrene al Madrid. Me da igual, en el fondo seguirá siendo un rico narcisista infeliz y lenguaraz. Un resignado por no hacer jamás lo que le hubiese gustado: ser Guardiola y liderar al Barça. Ahora será un ‘Special One’, pero allí no pasó de ser traductor del gran Robson.
¡Visca el Barça!

La solución del Madrid

Teniendo en cuenta el recital de Messi ante el Arsenal, teniendo en cuenta que Leo es capaz de reducir a sencillas vulgaridades los equipos que osan rebatirle, que es un loco maravilloso, que marca goles y también es más listo que ninguno… A pesar de todos esos valores, se me ocurre que el Real Madrid tiene una forma de pararlo. No se trata de juntar a Arbeloa y Sergio Ramos para que le defiendan, tampoco que Valdano baje al vestuario a intimidarlo (algo que le gustaría a Jorge) y mucho menos que a Cristiano ahora le de por retarle a calidad. La solución pasa por llevar a Maradona al Bernabéu, sí, Maradona, el único que consigue eclipsar la magia de ‘la pulga’, el único que no disfruta con el juego de Messi. Maradona tenía calidad, pero ahora está más oxidado que los goznes de las puertas antiguas. Puertas grandes, brillantes y majestuosas, pero antiguas al fin y al cabo. Cada gol de Leo es una arruga y una amargura más para Diego, que se cree Peter Pan y no es más que un pobre abuelo joven. Lo peor de todo es que Maradona no sabe que le teme y le necesita a partes iguales. Messi le teme, cierto, pero no le necesita. Le querría ver lo más lejos posible. En algún lugar de Nápoles, con la Camorra, la Pulcinella, las trattorias, la pizza con tomate y el Castillo del Huevo. Desde este monumento debería dirigir a Argentina en el Mundial. Por ahí pasa la única opción de que Leo levante semejante entorchado. No le hace falta. Ya es mejor que Diego.
¡Visca el Barça!

Cinema Paradiso

En los tiempos de Avatar, Shutter Island o Mo’Nique respecto al cine, en los tiempos de Obama y su pésima gestión en Oriente Próximo en política y en los de la deconstrucción y el Bullismo en cocina, qué mejor cosa que retomar los grandes clásicos del cine, comerse un buen repertorio de tostas caseras y disfrutar con el Barça. No he visto Avatar, ni quiero, mucho menos con las gafitas de marciano. Sí vi el otro día, por quinta o sexta vez, Cinema Paradiso, mi película favorita. “Alfredo, almeno possiamo diventare amici” dice Totó. Grande, muy grande Tornatore en esta obra maestra, sólo al alcance del juego blaugrana. El Barça, cuando se entona, es como un vals, una dulce sinfonía, una Traviata, un tarde en la ópera con Puccini. Lo de la cocina modernista, la degusté una vez. Evidentemente luego tuve que pasarme por el Burger King para quedar saciado. Es por eso que, para festejar que mañana no se curra, hoy cenaré tostas variadas con vino de Rueda. También para celebrar que el Barça es el único equipo español que está en cuartos de final de la Champions, una ronda que, como dice ‘Jaen’ en sus comentarios, para el Madrid no existe. Son los padres. Unos nacen para ser reyes (Messi) y otros sólo para jugar con las bicicletas el día de reyes (Cristiano). Por cierto ¿este tío ya no curra los miércoles, no?
¡Visca el Barça!