Hijos y padres

Mañana escribiré un artículo alabando al futuro Balón de Oro, al que ya sé seguro que le envidiará todo el mundo que no sea del Barcelona. Hoy es turno para hablar de los llorones (campaña liderada por el AS) que llevan meses criticando las actuaciones arbitrales en contra del Real Madrid. En el Bernabéu sucedió lo que me temía: robo en contra del Villarreal y numerito de Mourinho. Lo peor fue después en rueda de prensa, donde dijo que celebró el gol con su hijo. No vi ningún chiquillo en la grada, probablemente porque no estaba, o quizás no le reconocía ni su propio padre. Creo que Mourinho, de saber quién es, lo habría vendido. Es así; no respeta a nadie. Es la típica historia de gente indecente, impresentable, sin escrúpulos, sin vergüenza. Mourinho, para mí, es el ser más despreciable de la tierra. Sé que esto gusta a los del Madrid, porque se piensan que lo digo porque en el fondo le tenemos miedo o respeto. Lo diré más claro: Mourinho es un t… a las tres. Y lo es por la serie de incongruencias que dice y hace. Eso sí, casi nadie se da cuenta, porque se compra el periódico y lee que el partido lo ha cambiado con un toque táctico y la entrada de Khedira. Este es mi resumen del choque: El Madrid, 400 millones de euros después, sigue sufriendo, apelando a la heroica, no domina los partidos, no tiene ideas, ni sistema, ni nada. Sobrevive porque está Cristiano Ronaldo, ganador nato. Nada más. Si me dan una página para escribir sobre ella, me sobran tres cuartos.
Lo dicho, que hoy La Masia recibe un Balón de Oro y que sigo sin ver niños allí donde decía Mourinho que había. Veo una imagen impresionante de Messi, Xavi e Iniesta. Esa sé que a él le aterra de verdad.
¡Visca el Barça!

Los iluminados

No sé si los culés compartirán esta sensación conmigo, pero mi sufrimiento ha sido tal en toda la temporada que incluso ha superado a la alegría. Cuando acabó el partido me fui a mi casa feliz, tranquilo, con dolor de cabeza y con una sensación de sosiego que no va acorde cuando se festeja una Liga. Me senté en el sofá de mi casa, encendí la tele, me puse la radio y desprendí una sonrisa que duró dos horas, hasta que me fui a la cama. Apenas hablé con mi padre por teléfono y no respondí ningún mensaje de felicitación (que fueron pocos). Por una vez, necesitaba un relax verdadero, una tranquilidad que yo mismo me había vetado cada fin de semana. Había convertido cada partido del Barça en una agonía, en dos horas de nervios excesivos. Por eso la alegría era imposible que se igualara a la tensión. Dicen que me lo debo tomar de otra forma, sobre todo para no convertir los partidos de mi equipo en algo nocivo para mi salud, pero no puedo. Quiero demasiado a estos iluminados como para ser inmune a sus derrotas. No son unos cualquiera, sino que forman parte de esa historia que escribieron de forma derecha los Einstein, Darwin, Miguel Ángel, Charles Bukowski, Rosselini, Ghandi, Mandela, Rafael o Hepburn, entre otr@s. Siempre les acompañó la varita mágica, también para ganarse algo más que adeptos en sus vidas. Todos han sido campeones de algo.
¡Visca el Barça!

¿El sexo? Con protección

Si Fernando Alonso y el Real Madrid hubieran ganado la mitad de cosas que el Barça durante el último año apuesto a que en cada establecimiento que fueran a comprar los urbanitas les regalarían, con el pedido, un par de rodilleras y coderas. Si ya conquistan menos que Napoleón y aún así todo el mundo les tacha de magníficos echando siempre la culpa al tuercas, en los coches, o a Ramón Calderón, cuando estaba de presidente, no quiero pensar lo que sucedería si ganaran, si el coche de Alonso corriera un poco más que un Reanult 5, si Cristiano Ronaldo fuera capaz de regatear aunque sea a los árboles, si este Madrid jugara aunque sea un poco mejor que la Ponferradina. Si todo esto fuera verdad, ya me veo en la farmacia comprando aspirinas y llevándome, de regalo, un kit de limpieza para arrodillarnos delante de estos entes intocables, divinos e imperecederos.
Pero, afortunadamente, sucede todo lo contrario. El Barça ya ha ganado dos títulos antes de comenzar la temporada gracias a su principito de Mónaco: Pedro. Además, nuestro gran Alonso corre menos que los coches de choque de la feria y el Madrid… El Madrid lo quieren poner ahora a jugar a las 3 de la tarde para que nos entre sueño y caigamos fritos en el sofá de casa y no lleguemos ni al Sálvame. Ya va siendo hora de reconocer las cosas y venerar un poquito al vigente campéon de todo. Está bien practicar sexo con protección, pero no nos digan también con quién tenemos que hacerlo.
¡Visca el Barça!

Pincho de morcilla

Ahora resulta que por dar mi opinión, sin insultar en ningún momento a nadie, me llaman subnormal, primitivo y un millón de cosas más. Me quieren decir qué es y qué no es elegante. Quiero decir a todos los que me ponen así que les perdono, porque probablemente no conocen esta palabra ni saben para qué sirven los blogs… mucho menos que todos tenemos derecho a opinar. A este paso no me va a gustar ni el pincho de morcilla con huevo de codorniz, pero de todas formas agradezco todas las críticas ‘constructivas’ que me ponen los hinchas del Athletic. A McManaman le diré que no me parece ofensivo que alguien diga que el Camp Nou es feo y cutre. Es más, no le daría importancia. Por cierto, no te vi aparecer cuando hacía referencia a la nariz de Begiristain y la barriga de Laporta. ¡Pájaro!
Y en medio de este temporal, ayer jugó mi Barça ante un City que juega peor que el Daganzo. Cierto que se llevó el partido y el Gamper, pero este Barça tiene muy buena pinta con su cantera y con Ibrahimovic, esa especie de fauno, un híbrido con fortaleza, calidad, competitividad y magia. Ah! Espero que ahora no me escriba ningún familiar de Ibrahimovic por decirle fauno, que el personal está un poco sensible.
¡Visca el Barça!

Erasmus en Londres y ensalada cesar

No sé muy bien las razones, pero puedo afirmar que sólo el hecho de pasar un tiempo fuera de España, bien sea de Erasmus o sirviendo ensalada césar en un restaurante de Cambridge, gusta a la gente de nuestro país. Les parece interesante el asunto y lo sé por la experiencia que tuve durante un año en Roma. Ambas situaciones son positivas y enriquecedoras en todos los aspectos de la vida, porque aprendes una lengua, adquieres cultura general, te familiarizas con otros hábitos, consigues ser transigente, aprendes a definirte, te desenvuelves, te haces a ti mismo… algo que mucha gente aún desconoce.
Hasta ahora todo son cosas buenas para la gente que ha vivido la experiencia, pero esto no debe confundir a nadie, ni mucho menos a ti mismo. Es posible que en nuestro país valoramos más lo de fuera o lo que es nuestro y se ha curtido en el extranjero, pero no somos más que nadie de aquí, es más, tenemos que demostrar muchas cosas que la mayoría de la gente nos da por sabidas y que no tenemos ni idea. Por favor, el Big Ben no tiene que ser forzosamente mejor que la Alhambra.

Algo parecido nos pasa con Cesc Fábregas, un futbolista que se crió en La Masía pero que se fue con 16 años al Arsenal. En Barcelona, dicen, no supieron ver su talento y mi opinión es que probablemente no lo tenía. Fábregas nunca fue titular en ninguna de las categorías inferiores de la Selección y tampoco es indiscutible en el once inicial de la absoluta. Es más, desde que es indiscutible en el Arsenal, los ‘gunner’ no han ganado ningún título. Es el capitán, cierto, pero eso no es motivo para que en España ahora le valoremos como un crack mediático. Por favor, no nos engañemos con este chico que cursó el Erasmus en Londres. No queramos concederle, de primeras, el derecho a jugar en el mejor equipo del mundo sólo por haber estado fuera muchos años y liderar al peor Arsenal desde principios de los noventa. A Fábregas le valoramos porque juega fuera, sin más. Y lo mismo nos pasa con Riera, Reina y anteriormente con Luis García o Xabi Alonso. Lo que voy a decir va en mi contra, pero es una verdad como un templo: para triunfar en nuestro país no hace falta haber estado un año fuera, ni visitando el Coliseo, ni bebiendo pintas junto al río Cam o jugando al fútbol en el Emirates. Aquí están los que queremos que estén y Fábregas, siendo objetivos, es hojalata si lo comparamos con Iniesta o Xavi, oro puro. No soy joyero, pero sé diferenciar términos en temas de complementos.
¡Visca el Barça!

La Masía, una mina

Nunca he estado en una mina, aunque tengo entendido que desprenden un olor a carbón y azufre que llega a ser casi asfixiante. Muy distinto al que sale de La Masía, donde la mina de talentos se va acrecentando con Guardiola en el banquillo. Muniesa, Dos Santos, Jeffren, Víctor Sánchez, Pedro… están viviendo su pubertad, con granos incluida, en el mejor equipo del mundo. Ninguno de ellos se afeita, pero esto no es necesario para codearse con las estrellas: Messi, Xavi, Iniesta, Puyol, Henry o Ibrahimovic.
Ahora, mientras el calor arrecia en un Madrid alquitranado y sin coches, se agradece más que nunca el aire fresco que desprende un grupete de chavales con las mochilas llenas de crema exfoliante, libros de bachiller, gomas, lápices, consolas, portátiles, juventud y talento. Concretamente el que proviene de una mina al aire libre ubicada en Barcelona. Allí ya rivalizan con los más grandes por un puesto, la única cualidad que alimenta a un genio. Le pasó a De Niro con Al Pacino; Larry Bird con Magic Johnson; Joe Frazier con Muhamad Ali; Picasso con Braque; Ayrton Senna con Alain Prost; Agassi con Sampras; Hinoult con Greg Lemond, con gemelos como rocas. Todos tuvieron la suerte de ser coetáneos de grandes cracks. Así explotan los talentos; Así se construyen los mitos; así se hacen famosas las minas… de Riotinto.
¡Visca el Barça!

El Tigre y la Nieve

Cada día que pasa pienso que Guardiola no pertenece a este mundo, que su mezcla entre nosotros es más extraña que ver a un tigre rodeado de nieve. Milagrosa es una de las escenas que más me gustan de la magnífica película de Roberto Benigni: El Tigre y la Nieve. Tiene su truco, porque sucedió en Roma y los animales se escaparon de un zoo dispersándose por el centro de la ciudad en medio de una gran nevada, algo extraño en la ‘cittá etterna’.
En lo referente a Guardiola, que me tiene mosqueado, tengo que decir que en ocasiones me parece demasiado sencillo y casi siempre creo que tiene todo excesivamente controlado. Exagera tanto tus virtudes y defectos, va tanto de humilde… que pienso que está sujeto a un papel. La última buena nueva que he leído es que no renovará con el Barça y en 2010 pondrá rumbo a Italia, un país donde dice estar muy arraigado. Al parecer no tiene relación ninguna con Laporta, pero por lo que veo tampoco quiere comprometerse con ningún presidente más. Esto es egoísmo porque, si es verdad, no se ha parado a pensar en los millones de barcelonistas que les gustaría tenerle al mando del Barça. Este tipo es raro, no es ni frío como el hielo ni cálido como el sol, es simplemente raro. Tiene la prepotencia de Cruyff, pero expresada de distinta forma. A Cruyff no tengo el gusto de conocerle, pero desde fuera desprende un aire chulesco y ególatra, puro divismo. Guardiola va de humilde, pero no se da cuenta que es imposible serlo de forma tan exagerada. Él da la explicación de que quiere estar al margen, pero sabe que diciendo eso y actuando así es el gran protagonista. Y sabe que lo será para siempre cuando se vaya el año que viene dejando a todos la miel en los labios. ¿Por qué no hay un solo genio normal que no mezcle a los tigres con la nieve? Yo tengo una teoría sobre estos tipos: en realidad son débiles de personalidad y tienen miedo al fracaso. Un miedo que roza el pánico.
¡Visca el Barça!