El padre de la criatura

Antes de nada, descanse en paz el protagonista de El Pisito, El Cid Cabreador, Juana la Loca… de vez en cuando, El oro de Moscú u Objetivo Bi-ki-ni. No es lo único noticioso de un simple martes friolero y triste, por lo lejano que está el fin de semana. También hay noticias de Champions, donde el Atlético se juega esta noche ser lamentable o sencillamente dar vergüenza. No juega Agüero, pero igual deciden que el 10 sea el ‘Ochaita’ rojiblanco de turno. También está el Madrid, que se mide al peor Milán de la historia. Un equipo no apto para futbolistas que no sean cuarentones de buen ver. Maduritos interesentes, en definitiva.

Pero la noticia que más me ha impactado es la de Johan Cruyff, que es el entrenador de la Selección Catalana. Soy muy del Barça, porque siempre lo mamé en casa, pero discrepo de la veneración que hay hacia este tipo. Para mí está a la altura de Joaquín Caparrós o Sergio Kresic. Estoy harto de escuchar que el Barça juega bien gracias a Cruyff, como si antes de llegar él no existiera el equipo, ni Kubala, ni Luis Suárez, ni Kocsis,  ni el medio centro, ni la cantera. Con Cruyff ganamos cuatro Ligas y una Copa de Europa, pero también sufrimos a su criatura en la punta del ataque durante un año que, de ser más duradero, nos vamos a Segunda. Jordi, que ahora anda de entrenador-jugador-organizador de cruceros a Blue Lagoon en La Valetta (Malta), es más malo que el agua de la fregona. A su padre se parece en el cagal, como diría Makinavaja. Pero es que con Cruyff en el banco, también recibimos el mayor batacazo en la historia del club (4-0 frente al Milán en la final de Champions) y nos provocó un daño en los ojos irreparable al ver, en un partido, a jugadores de esta índole: Eskurza, Escaich, Sánchez Jara, José Mari, Korneiev o Cela. A estos los trajo y los puso Cruyff, el magnífico, el inventor del mundo. No lo hizo mi prima.

¡Visca el Barça!

La americana de Don Johnson

¿Alguien sabe dónde trabaja Johan Cruyff? No os preocupéis que yo os lo digo.
El pobrecillo tiene varios curretes, bastante duros todos ellos. Como los grandes periodistas, Johan tiene uno oficial; jugar al golf; pero también cuenta con varias colaboraciones: asesor externo del Ajax, consejero de Laporta, crítico del Barça y columnista de El Periódico de Catalunya. Es en este periódico donde no hace más que escribir sandeces: que si me alegro de la derrota contra el Espanyol, que si Messi debe levantar la cabeza, que si con Guardiola sólo sintonizo en el concepto, que si la abuela fuma… bla, bla, bla, bla, bla.
Johan, los culés estamos aburridos de escucharte ya. En su día, cuando ideaste el ‘Dream Team’, fuiste un avance para el devenir del club, igual que  la Iglesia lo fue para la sociedad en siglos pasados. Hoy día, tanto tú como la Iglesia (y soy católico) estáis obsoletos. Uno refiriéndose al Barça; la otra al hablar de matrimonios gays, homicidios y eutanasia.
Así pues, lo que deberías hacer es ponerte tu americana blanca, al estilo Don Johnson en Corrupción en Miami, y seguir haciendo ‘birdies’, porque supongo que serás bueno jugando al golf. ¡Llevas toda la vida haciéndolo hijo! También puedes sentarte esta noche en el sofá de tu casa, untarte un poco de Torta del Casar en el pan, beberte un par de cañas y disfrutar del partido. ¡Será lo que yo haga! Si ganamos, luego no me vengas diciendo que es porque tú dijiste que le vino bien que perdiera contra el Espanyol. Si palmamos (espero que no) no llames a radios ni teles para poner a parir a este Barça. Plánchate bien la americana macho y llévate a tu hijo Jordi para enseñarle cómo se meten las bolas en lo hoyos, ya que no le pudiste enseñar a marcar goles cuando estaba en la Ciudad Condal. Todavía tengo pesadillas con esa con esa melena rubia que se dejó cuando se enfundó el nueve del Barça. ¡Menudo monstruo!
¡Visca el Barça!