Hoy me he levantado con un nudo en el estómago. Un nudo que no se convalida por felicidad, precisamente. Lo admito, en la vida sólo soy pesimista en una cosa: el fútbol. Siempre dije que encaro los partidos del Barcelona, no como un disfrute, sino como algo que temo y necesito a la vez. Mi felicidad en las victorias son muy efímeras, porque rápidamente se transforma en descanso, tranquilidad. Una pena, porque la crueldad de las derrota me la echo a la espalda durante días. Así estoy, muy desgastado.
Muchos dicen que eso se me irá cuando vaya siendo mayor, pero voy camino de los treinta y afirmo que lo llevo bastante peor que cuando tenía 25.
Volviendo al principio, hoy estoy muy nervioso y tengo cierto temor. Sólo cuando tengo esta sensación me da por ser amable con la gente que no trago. Lo hago porque creo que, de no actuar así, mi equipo perderá. No me da vergüenza contar esto, porque también aquí soy supersticioso. No piso las rallas de los adoquines y no puedo decir que el Barça es favorito. Me da mala suerte. Algo parecido le pasaba a Jack Nicholson en ‘Mejor… Imposible’.
No sé qué sucederá esta noche. Nos jugamos la Liga contra el Levante y nos vale empatar. Lo veo difícil. No concibo acostarme sin celebrar nada. Mucho menos trabajar al día siguiente si perdemos, y al otro. No sé qué sucederá tras esta noche. Sólo sé que, si ganamos la Liga, estaré un pelín más tranquilo. Pero poco. Rápidamente me vendrá la tranquilidad… Y entonces podré cenar y luego dormir, soñar…
¡Visca el Barça!

Otros, en cambio, han quedado para broncearse y jugar con su balón de playa.

Cuestión de gustos…

¡Visca el Barça!

]]> http://www.blogygrana.com/2011/01/11/balon-de-oro/feed/ 3 http://www.blogygrana.com/2011/01/10/hijos-y-padres/ http://www.blogygrana.com/2011/01/10/hijos-y-padres/#comments Mon, 10 Jan 2011 10:39:32 +0000 Editor http://www.blogygrana.com/?p=2257

Mañana escribiré un artículo alabando al futuro Balón de Oro, al que ya sé seguro que le envidiará todo el mundo que no sea del Barcelona. Hoy es turno para hablar de los llorones (campaña liderada por el AS) que llevan meses criticando las actuaciones arbitrales en contra del Real Madrid. En el Bernabéu sucedió lo que me temía: robo en contra del Villarreal y numerito de Mourinho. Lo peor fue después en rueda de prensa, donde dijo que celebró el gol con su hijo. No vi ningún chiquillo en la grada, probablemente porque no estaba, o quizás no le reconocía ni su propio padre. Creo que Mourinho, de saber quién es, lo habría vendido. Es así; no respeta a nadie. Es la típica historia de gente indecente, impresentable, sin escrúpulos, sin vergüenza. Mourinho, para mí, es el ser más despreciable de la tierra. Sé que esto gusta a los del Madrid, porque se piensan que lo digo porque en el fondo le tenemos miedo o respeto. Lo diré más claro: Mourinho es un t… a las tres. Y lo es por la serie de incongruencias que dice y hace. Eso sí, casi nadie se da cuenta, porque se compra el periódico y lee que el partido lo ha cambiado con un toque táctico y la entrada de Khedira. Este es mi resumen del choque: El Madrid, 400 millones de euros después, sigue sufriendo, apelando a la heroica, no domina los partidos, no tiene ideas, ni sistema, ni nada. Sobrevive porque está Cristiano Ronaldo, ganador nato. Nada más. Si me dan una página para escribir sobre ella, me sobran tres cuartos.
Lo dicho, que hoy La Masia recibe un Balón de Oro y que sigo sin ver niños allí donde decía Mourinho que había. Veo una imagen impresionante de Messi, Xavi e Iniesta. Esa sé que a él le aterra de verdad.
¡Visca el Barça!

Así me imagino yo esta noche la Ría del Nervión tras el vendaval que asolará San Mamés, ese estadio que se rompe a pedazos. Noche de Reyes, noche de bienes… Para los que puedan. Los del Athletic se conformarán con ver la Copa del Rey por la tele, soñar con la Europa League y luchar por no descender. No se puede pedir más a un equipo que hace un fútbol cavernícola.

Por cierto. Recomiendo que regaléis la película Cayo Largo. Si grande es John Houston por rodar esta obra maestra, más grande son Humphrey Bogart y Lauren Bacall por conseguir lo que quiere.

Los del Athletic no sabrán de qué estoy hablando. No importa; bastante tienen ya con lo suyo, que no es pequeño. De todas formas siempre les quedará el romanticismo, al que tanto aluden cuando son inferiores, algo que sucede siempre. Ellos con su lluvia, su mística y ambiente plomizo ya se consuelan. ¡Pobrecillos!

¡Visca el Barça!

Esto es el Madrid. Un grupo de gente con corbata, aunque sin calzoncillos, dispuestos a alabar todo lo que diga y haga tanto Mourinho como sus adláteres. Gente como Louro y Faría, entre otros, que ahora van de matones porque Florentino todo lo consiente. Y, mientras, el pobre Mou, en lugar de asumir errores y dejar de generar enemigos, ahora le ha dado por llorar. Pobre hombre acomplejado, devorado por su ego, consumido en su belleza y su ira. El Madrid, dos años después y con 300 millones menos, sigue donde siempre: juega en La Castellana, continúa haciendo el ridículo contra el Barça y dispone de gente que no respeta la historia del club. Es Herrerín el que debería haber empujado a Louro. De verdad, qué club más lamentable. Sobre todo me da pena Valdano, que gana mucho dinero, mucho, mucho, por no llevar ropa interior. Su profesión consiste en comerse siempre sus palabras, poner la otra mejilla cuando te pegan un guantazo y regar las macetas de la oficina del mister. Y que este tío haya escrito un libro y haya ganado un Mundial… Encima dirá que tiene vergüenza.
¡Visca el Barça!

A la mayoría de vosotros os sonará a chino, aunque el tío es japonés y a mí me recuerda un poco a Andy Warhol. No en su físico, sino en su producto. Resulta que este artista contemporáneo me llamó la atención cuando visité Versalles y comprobé cómo los complementos, a veces, pueden superar la esencia. Por supuesto me gustó Versalles, pero me llamó más la atención ese arte novedoso, iconoclasta, a contracorriente, que invadía lo Barroco y el Rococó. El Palacio es pedante, pero se reinventa con estas exposiciones itinerantes que mucha gente repudia. Lo hacen porque, en el fondo, le gustan, pero claro, jamás lo dirán. Tienen gustos encorsetados, típicos, tópicos, vulgares, blancos, negros… Jamás lila u oro (como los Balones de La Masia). Aceptan a Versalles como tal, pero no saben que el arte cambia de piel, que el contiendo puede envolver al continente y mejorarlo, incluso.
Al Barça le criticaron cuando, a principio de temporada, decían que era un poco cansino. Yo lo dije, lo asumo. También digo que me quito la careta y admito que todo es mejorable y, por supuesto, revisable. Mientras más críticas reciba, mejor será el desenlace. Estoy convencido que todo el mundo admira a Takeshi Murakami, como así ocurre con mi Barça. El problema es que todos le envidian y nadie puede imitarles.
Por cierto, he retomado el tema arte, porque he comprendido que los lectores de este blog se quedaron, en cuanto a cine, en Armageddon, George de la jungla y Colega, ¿dónde está mi coche? En el próximo post escribiré, si me acuerdo, del Centro George Pompidou. También merecería unas líneas Johan Cruyff, un bohemio que lleva años viviendo del cuento. Me le imagino mirando por la ventana los días lluviosos mientras toma una copa de Gressy, esperando que le lleguen ideas (críticas) a la cabeza. Así son los soñadores ¿no?

¡Visca el Barça!

Cuando Eduardo Chillida construyó esta obra de arte en el punto más emblemático del cerro de Santa Catalina (Gijón), probablemente estaba intuyendo lo que se avecinaba en el noreste de la península. Un ciclón llamado Barcelona que ahora practica un fútbol delicioso, un regalo de Reyes para los aficionados en estos tiempos que corren. Los culés juegan mucho y bien, pero su fútbol entra mejor aún si antes has visto al Madrid. Eso como ver dos pelis seguidas: Sor Citroen y El Padrino. Si ya de por sí es buena la obra de Coppola, imagínate que te la ves tras un ‘truño’ importante, peor incluso que Los Bingueros. Pues eso.
Lo del choque contra la Real Sociedad fue un rondo de 90 minutos, algo inédito hasta ahora. Los donostiarra parecían, por momentos, un equipo que sufría el síndrome de Stendhal, extasiado, sin respiración ante tanta belleza. Esa enfermedad la sufren dos clubes en España cuando se enfrentan al Madrid. Uno es el Atlético y el otro el Espanyol, un club acomplejado, pequeño y sin identidad. Creo que nos enfrentamos a ellos la próxima semana. Pensaba que en nuestra Liga no nos mezclábamos con equipos de Tercera División. Siempre dije que Chillida fue un visionario.
¡Visca el Barça!

Hay muchos tipos de baños. De menor a mayor: baño en el río rodeado de renacuajos y percasoles, baño en estanque, baño en piscina con depuradora y agua clarita, baño en el mar Mediterráneo, baño en el Caribe, baño en un crucero que recorre las tres islas de Malta (muy recomendable Blue Lagoon), Spa y partido Barcelona-Real Madrid en el Camp Nou. Eso mejoró, ligeramente, a las sesiones de baño y masaje que se ofertan en cualquier Spa, donde incluso te pueden embadurnar de chocolate. Sé que lo de ayer escoció a los madridistas, y mucho, lo sé porque yo tuve una sensación de éxtasis, un sentimiento inversamente proporcional a la galaxia. No voy a aburrir de que el Barcelona es la novena sinfonía, Xavi es Von Karajan, Messi es un loco maravilloso y Pep es un maestro. Hablaré de Mourinho, que está de moda. Sembró vientos y ha recogido tempestades. Lo curioso es que algunos, en lugar de criticarle a muerte, de reconocer la espantosa imagen que ha dado, dicen que estuvo modélico en sus declaraciones posteriores. Así van, claro. Que sigan echando la culpa al árbitro, a Piqué, a las provocaciones de Guardiola y a Özil, que ahora por lo visto no vale. Sí que vale, pero compararle con Iniesta es ofender al fútbol. Su nivel es el de Reyes, Mata, Navas o compañía. Nada más. Por cierto, con 2-0, muchos decían que Lass era el plan B de Mourinho. El C no lo contaron, pero ya os lo adelanto: ordenar a sus jugadores que no hablaran (por vergüenza), agachar la cabeza, lavarse un poco tras el choque (quien se ensuciara) y correr hacia el avión, cabeza agacha. Ese fue el plan que cerró una noche mágica para mi equipo. Estoy orgulloso de ser del Barcelona y venerar a este club. Hoy y siempre.
¡Visca el Barça!

Esto sí que es un Clásico. Es la peli Testigo de cargo, con Marlene Dietrich, Charles Laughton y Tyrone Power, el padre de Romina (la de Albano). Os la recomiendo. La dirigió, como no, Billy Wilder. Estos son clásicos y no los partidos que enfrenta a mi equipo, Barcelona, frente a una banda de tambores dirigida por un entrenador resentido que le gustaría estar en el otro bando. Por favor, no confundamos los términos.

¡Visca el Barça!

Hacía años que no me perdía un partido de mi equipo, pero esta vez fue por una causa mayor. Me pilló de viaje en París. Fue de vacaciones, por supuesto, porque laboralmente hablando sólo he viajado (en los últimos meses) del comedor al ordenador y viceversa. También al baño, al cajero y al bar de enfrente a echar una caña los viernes.
Pues sí, París. Una ciudad mágica y cruel. Lo primero por su belleza y lo segundo por su nivel de vida. Es ese punto de crueldad lo que la hace más grande, más impresionante, más inaccesible. No es apta para todos los bolsillos, pero nunca mereció la pena hacer semejante esfuerzo por conocerla. Te adentras en el barrio bohemio de Montmartre, te tomas un vino de Borgoña en una terraza con estufa mientras ves llover, te pierdes entre vidrieras, te hielas junto al Sena y te ves en el Salón de los Espejos de Versalles para comprobar que eso fue el partido. 0-8 en Almería, obra de arte, apología del fútbol, embajadores del balón, príncipes de los sueños. París, Montmartre. Allí el mundo se detuvo hace muchos años, cuando Picasso, Modigliani y Monet pasaron algún día por allí. Estoy un poco bizcochón. Será porque ví llover, porque vengo de probar el queso de Normandía y los crepes de Nutella. También, quizás, que se acercan las Navidades, una época donde está prohibido criticar. Me vendrán bien estas concesiones, sobre todo para coger fuerzas.
¡Visca el Barça!