Parecidos razonables

Wenger llora como CR7. Lo malo siempre se pega, eso está claro. El técnico alsaciano, en lugar de quejarse, debería proponer un poquito más de fútbol y dejarse de jugarretas y engañifas con Van Persie. El Barça juega como nadie y el Arsenal es el campeón de los partidos sin trascendencia. Cuestión de gustos, siempre lo digo.
PD: Mi intención fue poner una foto ilustrativa de Wenger llorando, pero ésta fue la primera que salió cuando metí en Google la palabra ‘llorón’. Que cada cuál saque sus propias conclusiones. Por cierto, al que no le guste el post, que vea mejor la portada del Marca de hoy. Eso sí, tenéis que disfrutar antes con la peli ‘Buscando a Nemo’.

¡Visca el Barça!

Love of Lesbian

Sereno, no me gusta demasiado la música si no es italiana: Negrita, Negramaro, Rino Gaetano, Gianna Nannini, Pino Daniele, Fiorella Mannoia… Con la única excepción de una canción llamada ‘Club de fans de John Boy’, de Love of Lesbian. Eso sereno, porque borracho podría bailar perfectamente Paquito Chocolatero, Bustamante o David Bisbal.
Es lo que espero hacer el próximo fin de semana en Cádiz, con las chirigotas, el atardecer en la ‘tacita’, las copas, los amigos y la exaltación de la amistad que conlleva todo. Pensar en eso me produce felicidad en la semana, que espero que comience bien mañana con la remontada ante el Arsenal. Si no es así, un poquito de mí estará más triste, pensativo, iracundo. También tengo facilidad para ponerme así de colérico, y me pasa cuando voy al dentista y me dice que tengo un ‘mordisco traumático’. Para los que no lo entiendan, que me quieren ver cada tres meses para sacarme pasta. También me dicen algo parecido cuando me voy a cortar el pelo: “Tú es que tienes un pelo muy difícil y no te conviene quedártelo largo”, me dicen. Y porque no voy al fisio… Me imagino a éste diciéndome que tengo músculos de bebés. ¡Menudos chupasangres!
Por cierto, ¿alguien sabe dónde está Messi? Yo no lo sé. Al que veo por la tele es a un niño chico en permanente estado de cabreo, ofuscación y falto de mimos. Anda cansado y no permite que le cambien. No se afeita y tampoco se peina. A este tío lo han cambiado. Más vale que vuelva ante el Arsenal.

¡Visca el Barça!

Terciopelo azul

Anoche (domingo) decidí desconectar del fútbol por la tarde. Me acerqué al Círculo de Bellas Artes a ver en VO una magnífica película dirigida por el indescriptible David Lynch. ‘Terciopelo azul’. Más allá de los actores (arrollador y lunático Dennis Hopper, inquietante y pervertido Kyle MacLachlan, pasional y esquizofrénica Isabella Rossellini), me gustó el envoltorio de la cinta. El director precintó su obra con un maquillaje de Serie B mezclado con una banda sonora de Angelo Badalamenti, que le daba, aún más si cabe, un misterio casi crónico. Todo eso para plasmar un pequeño pueblo de algún condado de América del Norte, donde todo parece aparentemente normal, monótomo, aburrido. Un lugar de leñadores sin nombre con camisa de cuadros, un lugar que esconde más que enseña. Allí, la auténtica realidad se oculta entre una normalidad que nubla la vista a la mayoría de los ciudadanos. No a Jeffrey Beaumont (su protagonista), que quiso ir más allá, ahondar en ella… Hasta encontrar una pesadilla, donde realidad y la ficción (mezclada con tintes oníricos) se entrecruzan hasta confundir al espectador. Al final de la película te das cuenta que la auténtica verdad, que fluye del lirismo del Lynch, es la perversa y que los leñadores no son más que figurantes del guion establecido.

Luego llegué a casa y me puse a ver Slumdog Millionaire, que también sirve para ver los contrastes que sufre La India. El director juega mucho con eso, de ahí que no para de mostrar chabolas con rascacielos que se pierden en la lejanía. Después del doblete me fui a la cama a escuchar algunas sandeces de la radio. Lo de Mourinho ya no tiene nombre, pero lo entiendo. Son cosas de una persona envidiosa que se ha quedado sin explicaciones meramente deportivas para explicar que su Real Madrid no juega ni un pimiento. De todas formas, para él seguro que la culpa la tienen Pedro León, Dudek y Canales. Bueno… El que se ha comido a Canales. ¡Si parece que ya no es ni guapo el pobre chico!

¡Visca el Barça!

Big Ben

He estado, que yo recuerde, un par de veces en Londres. La segunda como invitado, durmiendo en los mejores hoteles y comiendo en restaurantes orientales una pésima comida. De la primera recuerdo Trafalgar Square, Buckingham Palace, el Big Ben, Hyde Park y dos cosas que me llamaron la atención por encima del resto: Abadia de Westminster y el Támesis. Hay algo que les une: la mística, la curiosidad y ese ambiente plomizo que comienza a envolverles a las cuatro de la tarde. Hoy (miércoles 16 de febrero) no estaré allí apoyando a un equipo que me hace infinitamente feliz (el Barça), pero les acompañaré desde el sillón de mi casa con un nudo en el estómago y un vaso de agua encima de la mesa. Aún recuerdo el partido del año pasado, con ese empate final amargo que me fastidió, un pelín, el inicio de mi Semana Santa, arreglada finalmente por la capacidad envolvente que tiene Cantabria, con su brisa, su dulzura y esa naturalidad que emanan los pescadores. Lo dicho, no tengo buen recuerdo de ese partido, pese a presenciar media hora sublime, infinita e inigualable. Un canto al fútbol, una apología al arte. Hoy espero que se repita, porque no soporto dos tropiezos consecutivos y porque necesito ver ganar otra final de Champions. No para disfrutarla, ni mucho menos, sino para descansar. Así concibo desde hace años los partidos de mi equipo, con necesidad de una alegría que me mantenga en el remanso, al menos tres días. No lo festejo ni lo disfruto. Lo sé y no me importa. Sé que lo echaré de menos cuando lleguen las vacas flacas, pero cada uno busca su propia felicidad. La mía va ligada al descanso, físico y mental. Eso me relaja y a la vez me hace fuerte.
¡Visca el Barça!

‘Cavalleria Rusticana’

Antes de nada, leeros la entrevista de Michael Robinson (no diré el medio porque es de la competencia), donde viene a decir que le ha defraudado el periodismo.
No seguiré con este tema, porque me aburre, no se puede hacer nada, es viernes y llevo varios días mosca.
Resulta que no me gusta la ópera, pero me encantaría haber estado en el Teatro Costanzi para haber visto (en 1890) el mayor estreno operístico de la historia: “Caballería Rusticana” (Caballerosidad rústica), de Pietro Mascagni. No tenéis ni idea de lo que hablo, pero la habéis escuchado si os gusta el cine. Salió en Toro Salvaje y en la escena final de El Padrino III. Yo esto no lo sabía, hasta esta mañana que rescaté, para el metro, un libro que compré de segunda mano en un puesto ambulante de Atocha RENFE. Se llama COSA NOSTRA y comienza por el asesinato de Falcone, el juez que puso nombre a los mafiosos. El que allanó el camino a los Savianos de turno. Murió, claro, asesinado por la mafia siciliana. Estuve una vez allí, en Sicilia, y me dijo una familia humilde que todos son un poco mafiosos, aunque cada uno en su nivel. Ellos, por ejemplo, pagaron para que su hijo tuviera el carné de conducir, porque el chico era, conduciendo, más malo que yo: aprobé a la cuarta.
Gran tierra, la recomiendo. Por sus olivos, sus postres, su sol, su mar y su pescado fresco. Volveré, seguro. Prefiero estar allí, siempre con la mosca detrás de la oreja, que quedar para poner abrigos a CR o Messi para que no cojan frío después de los partidos. Eso, aunque parezca mentira, lo hacen los jefes de prensa. La única inquietud que tienen cada día es ya si ponerle primero la manga derecha o la izquierda. Así está el tema.
Soy del Barça, pero no tengo inquietud por conocer a los jugadores, porque me defraudarían bastante. Prefiero vivir siempre con mi ignorancia.

¡Visca el Barça!

Pufo Torres

Lo mejor del cierre del mercado de invierno, para un hincha del Barcelona, es que Torres se ha marchado al Chelsea. Lo digo porque sonaba para vestir de azulgrana, ya que es uno de los deseos de Sandro Rosell.
Analizaré brevemente la trayectoria de Torres para hacer comprender que este tío no tenía sitio en la Ciudad Condal: fracasó en el Atlético, tras hacerse mil tipos de peinados. Luego, se marchó en busca de títulos al Liverpool, algo que le vino bien al club rojiblanco, pues fue justo cuando levantó algo junto a Neptuno. Ahora, con 26 años, abandona Anfield con la vitrina más vacía que el bolsillo de un indigente del metro. Lo hace, a mitad de temporada, para seguir buscando títulos. Lo que no sabe es que igual él es el gran cenizo. El hombre que encorseta a los demás y el que echa el candado a la sala de trofeos. Ha marcado goles, muchos, pero amigo con eso no basta.
Fernando Torres, para mí, no es campeón del Mundo con España. Así pues, se podría resumir que solo tiene una Eurocopa, la de Austria y Suiza, donde Güiza marcó incluso los mismos goles que él. Ahora me dirán que ha batido récords, que ha sido leyenda, patatín y patatán. También que en Inglaterra es dios. También lo es en Italia Berlusconi y todos le criticamos. También lo ha sido hasta hace nada Mubarak en Egipto. No les estoy comparando, ni mucho menos, sino que digo que los dioses dependen mucho con el cristal con que se miren. Con el mío, FT9 es un jugador que se hizo famoso por el marketing, no sabe regatear, falla controles absurdos y corre mucho. Para mí coincide en dos cosas con Diego Costa y supongo que sabéis cuáles son. No hay mejor fichaje que no hacerse con los servicios de un pufete.
PD. Esto no viene a cuento, pero el Atlético de Madrid es un club cuyo departamento de prensa está compuesto por gente que no hace caso a esta premisa: “Es mejor ser tonto y estar callado que hablar y despejar todas las dudas”.

¡Visca el Barça!

Chupinazo

La Liga está ganada. Y lo está porque para el Barça ganar es muy fácil y en Pamplona adelantaron el Chupinazo de San Fermín. Estuve una vez en esa maravillosa ciudad y comprobé el encanto de la calle Estafeta, donde, por cierto, no vi ni un solo toro.
Allí palmó el Madrid, para deleite mío. Me alegré, pero me sorprendo cuando los aficionados del Madrid se preguntan las razones por las que este club es odiado en cada campo. ¿Por qué? Pues porque son irrespetuosos y la mayoría de ellos (salvo Casillas) apenas han ganado un par de Ligas con ese escudo. CR y Di María, los dos peores, ninguna. Di María le dijo a uno del Levante que no manchara esa camiseta; Cristiano, el pobre, preguntó a Pedrito que quién era y ahora, se rumorea, que se mofó de Pandiani preguntándole por su sueldo. Es la triste historia de un pobre iluso que pasó hambre y ahora, desde que se unta la cara con crema bronceadora, alardea de dinero. Pobre, y no saber que Pedro es un campeón del mundo y el segundo mejor futbolista de esta Liga, después de Messi… Pobre, inculto, paquete, tonto.
Tras el fútbol, tocó un kebab con patatas fritas y una película que compré por la mañana con ABC. ‘Manuale D’Amore’. Amena, sin más. De esas que te apetece ver cuando ya no quieres pensar y comerte los sesos. CR no podría comérselo nunca, porque no tiene. Si seguro que su peli favorita es ‘Bar Coyote’. Pobre ingenuo acomplejado con un grano en el culo que cada día es más grande y azulgrana. Feo, muy feo.

¡Visca el Barça!

‘Musho’ corto

Diré antes de todo que no conozco a Jorge Carretero, pero que me gustaría hacerlo para decirle algo así como que es un auténtico cobarde. No sé si él, Paloma Antoraz o los dos. Echarle la culpa a la becaria es como señalar con el dedo al mensajero. No sé si hay becaria o no, pero, de ser verdad, él tendría que haber acarreado con el temporal que llega desde Madrid. Nada más. Este hombre seguro que se quedó tranquilo quitándose el muerto de encima, pero la conciencia es lo que importa. Ahí, tengo que decir que la Federación Española de Fútbol está repleta de impresentables funcionarios que no saben leer ni escribir.
A lo que iba. El coeficiente intelectual de los sevillanos creo que está por debajo de la media. Ya lo dije este verano, cuando fui a Sevilla y topé con varios personajes que no sabían qué carretera coger para ir a Cádiz y quién hizo la Giralda. Igual alguno todavía se piensa que la hizo Norman Foster, porque les suena de verlo en la prensa. Esa prensa que compran para utilizarla de almohadilla cuando van al Pizjuán o al Benito Villamarín. Lo mismo me da que me da lo mismo.
El Betis le plantó cara al Barcelona así que sus seguidores, engañados fácilmente, hoy estarán contentos. Me los imagino hoy así: súper repeinados, polo verde debajo de una camisa rosa (les encanta el doble cuello), llavero con cabeza de ciervo (les encanta la caza), pantalones de pinza pesqueros, calcetines color vino y zapatos Apache. Si hace frío… El Barbour. Lo mejor son los diálogos que tienen entre ellos, más vacíos y simples que el bocata de mortadela. Eso sí, siempre están a la defensiva, sobre todo ante los que van de fuera. Son inferiores, hay que comprenderles. Ale, suerte ahora con la Ponferradina, Barcelona B y Xerez.

¡Visca el Barça!

Ría del Nervión, esta noche

Así me imagino yo esta noche la Ría del Nervión tras el vendaval que asolará San Mamés, ese estadio que se rompe a pedazos. Noche de Reyes, noche de bienes… Para los que puedan. Los del Athletic se conformarán con ver la Copa del Rey por la tele, soñar con la Europa League y luchar por no descender. No se puede pedir más a un equipo que hace un fútbol cavernícola.

Por cierto. Recomiendo que regaléis la película Cayo Largo. Si grande es John Houston por rodar esta obra maestra, más grande son Humphrey Bogart y Lauren Bacall por conseguir lo que quiere.

Los del Athletic no sabrán de qué estoy hablando. No importa; bastante tienen ya con lo suyo, que no es pequeño. De todas formas siempre les quedará el romanticismo, al que tanto aluden cuando son inferiores, algo que sucede siempre. Ellos con su lluvia, su mística y ambiente plomizo ya se consuelan. ¡Pobrecillos!

¡Visca el Barça!

El Buscavidas

Mi nochevieja ideal es cenar un buen cordero con su correspondiente vino tinto Marqués de Cáceres (publicidad gratuita), unos gambones a la plancha, siempre bien aderezados con jabón de bellota y almejas a la marinera. De postre, nada de champagne, sino sorbete, el que siempre hago tras mezclar la pésima botella de cava que me dan en la cesta de Navidad con un helado de limón que pillo en el Alcampo. Luego, copa, uvas peladas y cine. Ahí, para esas ocasiones especiales, me decanto por El Buscavidas, que la recomiendo siempre verla tras beber un pelín de vino, pero solo poco. Si te pasas y quieres divertirte no la veas, tampoco un partido de fútbol del Madrid, pues entonces te puede suceder lo que ocurre con los ‘borrachos’ que les da por llorar. Esos que quieren ser el centro de atención y que en el fondo son débiles e inseguros. Si te pasas, aparca la peli y ponte una cinta del Barcelona. Cualquier partido vale, desde los cinco que le metió a la Real Sociedad, hasta los que le endosó al Espanyol o Real Madrid. Yo sólo te doy opciones, siempre dependiendo del grado de alcohol que tengas en tu sangre. Si no tienes nada, lo mejor que puedes hacer es acostarte y arroparte, porque eres más aburrido y pobrecito que todos aquellos que ahora le ríen las gracias a Drenthe, se apuntan al carro de Enrique Morente y se compran las mismas pulseras y relojes (Casio) que tiene Sara Carbonero. Por un año de títulos, de salud, de éxitos, de que los ricos sean menos ricos y los pobres sean menos pobres. Brindo por todo eso en 2011. Por cierto, ya os contaré qué tal me ha ido con Paul Newman.

¡Visca el Barça!