Don Pimpón se hace entrenador

Mil disculpas por mi desidia para escribir en los últimos días, pero he tenido mucho curro a diario y bastante resaca el fin de semana. Será la edad, porque ya salgo un día y arrastro el cansancio de tres. Hoy tengo todo el tiempo del mundo y he decidido sacar mis propias conclusiones del España-Argentina del pasado sábado. De ‘La Roja’, me disgustaron desde la camiseta hasta el himno patético compuesto por acabados: José Manuel Soto, ‘Siempre así’ y el tal Cadaval ese, creo que es el Moranco feo. Del juego me gustó Iniesta, que se va pareciendo al de antes y me defraudó, una vez más, Fábregas, que será el hermano malo del que juega en el Arsenal.
De Argentina… qué decir de Argentina. Para empezar que su entrenador, Don Pimpón, triunfó en Nápoles, esa ciudad con gomorra, política y basura, ese enclave donde las bandas se dedican al latrocinio cutre que lucha por ser sofisticado. Allí aprendió Maradona y esos conocimientos los comparte en el campo a los Messi, Gago, Heinze, Maxi Rodríguez o Ansaldi. De Messi ha conseguido que su juego provoque somnolencia al personal, de Gago que supla sus carencias y ceguera dando patadas, como si aún pasara hambre en los potreros y necesitara repartir estopa para manducar asado. Lo de Heinze ya directamente habría que tratarlo en criminología, dejando lo de Maxi para Iker Jiménez (parece un fantasma sobre el campo) y lo de Ansaldi para Jaume Roures. La historia de este tío tiene miga. Lleva dos o tres años jugando en el Rubin Kazán y, a sus 23 primaveras, nunca fue internacional… hasta que los rusos se enfrentaron al Barça en Champions. Esos partidos los puso Gol Televisión, propiedad de Roures, y se vieron en muchos sitios. Yo le conocí en ese doble enfrentamiento y apuesto que a Don Pimpón le pasó lo mismo, pero él quiso ir más allá convocándole y poniéndole titular en plan cazatalentos. Pensar que este tío vistió la camiseta blaugrana…
¡Visca el Barça!

Los empates de un cobarde

Tengo que ser sincero y decir que la goleada del Barça se saborea mucho más cuando el Real Madrid ha caído contra un equipo de polígono y sabes que el triplete blanco tendrá que esperar. Imagínate lo relajado que estaba en mi sofá, arropado y tomándome una pizza con un botellín frío. No vi el partido del Madrid, porque hubiera tenido pesadillas con Gago o Raúl, pero sólo discrepo con una tesis escuchada en varios medios, que dicen que la culpa es de Pellegrini. Soy del Barça, pero siempre tuve debilidad por este entrenador que, al menos, su buen hacer en el Villarreal le ha permitido ganarse el respeto. Un respeto que, sin embargo, se pasan por el forro aficionados, jugadores y directivos. Valdanos de la vida. Gente con más hambre que vergüenza.
Desconozco con quién ha empatado Valdano alguna vez en su vida, pero afirmo que llegó al cargo de director deportivo tras arrastrarse por los medios de comunicación, ya que ningún equipo le quería para entrenar, cargo que dejó hace quince años, cuando se produjo una sospechosa enfermedad que acabó con múltiples ovejas en la capital de España. Valdano habla para los medios y contradice a Pellegrini en el ‘caso Ramos’. En realidad, según mi opinión, se muere de ganas por entrenar pero no lo dice por cobardía, pura y dura. Tampoco se está tan mal con el traje criticando en ‘petit comité’ al técnico y todo aquel que le de la gana. El técnico chileno tendrá algo de culpa, seguro, pero poco o nada tiene que ver en que su equipo estén tipos como Gago; que de no llegar a Madrid sería un indigente y/o limpiabotas en Buenos Aires; o Van der Vaart, que mucho Chiclana, mucho chopito, mucho vivir en caravana con el padre gitano y mucho Ajax, pero con menos fútbol que Pardeza si se tuviera que calzar las botas. El Triplete no es posible y lo que más jode es que el dueño puede repetir.
¡Visca el Barça!

Las Tabas y Ángel Cristo

Con las tabas de algunos animales, principalmente de los cerdos, se practica un juego de apuestas muy simple que gana quien tire la taba y queden las partes salientes hacia arriba y pierde el que haga justo lo contrario. Este juego tan patético como simplón y aburrido es lo único que se me viene a la cabeza a las dos de la tarde en pleno agosto para referirme al fútbol que hace el Real Madrid de la galaxia, de Pellegrini, de CR9 y sus regates de circo, de Benzemá, de su sombra, de Van der Vaart, de Chiclana, de Cádiz, de vergüenza. Cada vez que veo a este equipo me parece que juega peor, que su fútbol es más aburrido que las mañanas con Arguiñano para una adolescente, Los Simpson para mi abuela o Bricomanía para Obama o Zapatero, que no han cogido una tuerca en sus vidas. Cada vez que juega el Barça, con su cantera por bandera, le mete cinco años de ventaja al fútbol que lucha por hacer Pellegrini; cada vez que la toca Messi, parece que Sneijder ha envejecido cinco años; cada vez que Xavi coge la manivela, a Gago parecen meterle cemento armado en las piernas.

Esos son los más paquetes, pero también están los divos, como Cristiano Ronaldo, con esos regates impresionantes en el centro del campo sin sentido alguno. Como siga así, tan de cara a la galería, le veo como heredero claro de Ángel Cristo con los tigres, los leones, los trapecistas, el espectáculo y Bárbara Rey, que el otro día acudió a La Noria para hablar un poquito de este tema tan actual. Así se gana pasta en España de forma ‘express’. Así se costea la gente sus vacaciones.
¡Visca el Barça!

Panes, peces y empanadillas de Móstoles

Ya me lo dijo el novio de mi prima, Óscar, el pasado sábado cuando acabó el partido: “Mete en el blog que el Barça fue como Moisés, que abrió las aguas para que pasara el personal por allí”. Y que comenzara el ‘chorreo’ de goles, le faltó decir. Gracias tío, me has dado una idea, aunque no creo en los milagros. Lo del sábado fue la confirmación de la penuria que lleva viviendo el Madrid desde hace meses, bien disfrazada con dosis de aburrimiento, eso sí. Por allí pasó un huracán que retrató a varios figuras: Lass acabó el partido lila corriendo detrás de Xavi, Sergio Ramos colorado y Cannavaro blanco y con la oreja mojada, del chaparrón. Lo que vi el sábado por la noche es el mejor partido que he visto de mi equipo en toda la historia y, para más gusto, en casa del eterno rival, ese Madrid que presume de Castellana y su público le dejó tirado en una carretera secundaria comiendo panes y peces. Porque, claro, no me diréis a estas alturas que si Jesús fue capaz de reproducirlos, alguno de vosotros (merengues y/o pobrecillos) no esperabais otro milagro similar. ¡Venga!
Durante el partido, me quedé casi afónico celebrando los goles del Barça. Además, me dolían incluso las rodillas de tirarme al suelo a festejarlo. La ocasión merecía la pena, porque se estaban librando algunas afrentas: remontada al Getafe tras el ‘casquerazo’, empate injusto ante el Atlético en Chamartín, expulsión a Juanfran por inventarse dos penaltis clarísimos de Pepe… No me apetece seguir, pero lo único que quiero dejar claro es que nunca se hizo tanta justicia en el fútbol, nunca ví a Moisés separando ningún mar, ni a Jesús cogiendo la calculadora para multiplicar panes y peces, ni que en los videoclubes cataloguen como fútbol a un equipo que ofrece un juego prejuicioso, digno de serie B. Nunca ví los ovnis, ni a los hombres comerse a los perros, nunca ví al monstruo del Lago Ness, nunca el agua transformándose en sangre, ni escuché psicofonías. Esos son temas de Iker Jiménez. El otro Iker, conocido como santo, no fue más que un monje de clausura incapaz de hacer frente al mejor equipo del momento.

Sólo recibió una dosis de sentido común, pero me consta que quedó saciado. No le quedaron ganas de comerse una ración… ni siquiera de empanadillas de Móstoles.
¡Visca el Barça!