Lyon y los espíritus

Estuve una vez en Lyon hace más de dos años y la verdad es que me gustó bastante la ciudad. Fui a ver un Olympique de Lyon-Barça, cuya entrada me costó cien pavos. No es poco, teniendo en cuenta que los culés ya estaban clasificados. Menos mal que, con las birras y las copas, rápidamente se me olvidó el gran desembolso. Era el Lyon de Benzemá, hoy acabado como futbolista, y Juninho Pernambucano, tres cuartos de lo mismo. Aún así no me daba miedo ese equipo, pero los madridistas lo pintan como una bestialidad para cubrirse las espaldas. No lo hacen por si pierden –saben que pasarán- sino porque quieren aparentar que ganan a una potencia mundial del fútbol. Un equipo cuyo lateral derecho es un deshecho del Valencia (Reveillere) y en el medio del campo campea las canas de Toulalan, con menos clase que Gravesen. La eliminatoria está clara, pero por favor me gustaría que dejaran de invocar al espíritu de Juanito o a la mística del Santiago Bernabéu. Por cierto, qué mal tienen que andar los periódicos de ventas que siempre recurren a los mismos tópicos. Eso sí, espero que a ningún jugador le entre un arrebato de pisar la cabeza.

¡Visca el Barça!

Pincho moruno

Aprovechando que mañana por la noche ceno parrillada de carne, con sus pertinentes chorizos, salchichas, panceta y pinchitos, y que en el Estadio de San Mamés se repartieron pinchos morunos entre los del Athletic y el Anderlecht he decidido hacer este post sobre esta receta culinaria. Sé que si la pilla Ferran Adriá la da la vuelta y los convierte en cualquier historia diferente, gracias a su cocina molecular y esa técnica llamada deconstrucción. Pero a mi no me gusta elBulli ni este cocinillas, porque soy más típico. Los platos, bien llenos por favor. Nada de tonterías ni bravatas. Un buen plato de carnaza y adelante. No hubo poca, carnaza digo, en La Catedral (barroca), que acogió a un torneo con menos enjundia que el Teresa Herrera o el Málaga Virgen. El suceso fue lamentable, algo que dice mucho ya de la categoría de algunos tipos que van de aficionados por la vida.
Suelta el bodrio ese y coge el del Atlético-Galatasaray, dirigido por un Rijkaard con canas y un Giovanni que va dando ya tumbos a los veinte años. De todas formas, el mejor del partido fue el que lo retransmitía, J.J. Santos y su excelente vocalización. Me encanta su capacidad para conocer a todos los jugadores y su virtuosismo en la narración. Entre ese, el fútbol que practican los turcos y la desidia de Forlán me mandaron para la cama. De verdad, qué lejos está este equipo de la grandeza de la Champions. Normal que festejen como un título cuando ganan al campeonísimo de todo. Por cierto, si quieren los hinchas de ‘La Roja’ (yo no lo soy) que haga el ridículo en el Mundial, por favor lleven a Reyes y Guti.
¡Visca el Barça!

Diarrá y el INEM

Tengo que decir que tuve amigos que me dijeron, cuando el Madrid fichó a Diarrá, que ése era el que necesitaba el Madrid. Un tío con músculo que pusiera orden, un Vieira de la vida. Años después, se ha visto que todos tenían razón, que hace mucho más que Touré o Keita. El malí hace tantas cosas, acapara tanto trabajo, tanto protagonismo que potencia las colas del INEM. El tío lo mismo te plancha huevos que te fríe camisas, pero también sabe cómo hacer el ridículo en un campo y hacer que el respetable le critique. Todo pasa por él, desde pegar puntapiés al balón y mandarlo fuera del Bernabéu hasta no hacer la O con un canuto. Se basta y se sobra para hacer lo que harían tres o cuatro. Todo ello aderezado con ingentes dosis de lucha sin sentido, sudor estéril y trotes sin rumbo. A veces, incluso, hasta es capaz de pegarle una patada al balón. Entonces sonríe y se siente importante, muy importante. Creo que en el Madrid habrá un antes y un después de Mahamadou Diarrá, ese buen hombre que ejerció de jugador multifuncional. Lo dicho, es lo que necesitaba el Madrid. Que uno hiciera lo que otros no saben o no quieren hacer. Por cierto, este post va dedicado al que dijo que hizo un buen partido en Lyon. Jamás estuve tan de acuerdo con Capitán Calzoncillos.
¡Visca el Barça!

Timón y Pumba

Si en esta página web se dice que el conjunto francés fue el Rey Lyon, el Madrid se puede equiparar con Timón y Pumba. Tontorrones, graciosetes, joviales, chistosos. No daba la sensación que estuvieran jugando un partido, sino que igual pensaban que estaban ahí en la selva como aventureros, con su taparrabos y cantimplora. El Madrid parecía que disfrutaba del asunto, que le importaba poco que dominara el conjunto de Gerland porque confiaban en que el ‘macarra chic’, el de las botas amarillas, resolviera el asunto. El problema vino cuando el Lyon se tomó en serio el partido y comenzó a acosar a un equipo que hoy día es poco más que un sumiso en Europa. Sumiso de los clubes más pudientes, del Barça, del United, del Chelsea. El Madrid pensaba que el poder africano de Diarrá acabaría con los ‘liones’ de Claude Puel, pero es que el malí hace tiempo que se le olvidó jugar al fútbol. Pellegrini lo puso para que saludara a sus ex compañeros, que estrechara la mano, que se gustara haciendo el ridículo. Y lo mismo pasó con Benzemá, al que hace un año decían que sería el nuevo Ronaldo. Benzemá es bastante peor que el Ronaldo actual, ese que pesa 100 kilos y cuyo cuello se oculta en la papada. Benzemá tiene la pierna diestra más agarrotada que Pumba, el jabato que no inventó precisamente la agilidad. Esto es el Madrid, señores. A Casillas no le critica ni Cristo, a pesar de que, en ocasiones, reparte caramelos. Se me olvidaba Granero y su modernura en el peinado y la media barba. El Pirata dá una de cal y 40 de arena, más o menos como Marcelo, un faltón que, de vez en cuando se pone botas de fútbol para ser un poco más lamentable. Por cierto, Kaká tiene la misma cara de cansado en el minuto 1 que en el 90. Serán los rezos.
¡Visca el Barça!

FIFA World Player

Hay un tal Marcos que se empeña en convencerme, mediante insultos, que Laporta es el mejor presidente de la historia del Barça en el aspecto deportivo. El tío me argumenta de forma soez lo que es un dato objetivo y que yo en ningún momento he puesto en duda. Igual este Marcos es ciego, ingenuo o qué sé yo, porque no se entera de nada el hombre. Le deseo Feliz Navidad y que se ahorre el trabajo de copiar y pegar la wikipedia diciéndome los títulos que ha ganado el Barça con Joan. Me los sé de memoria, porque soy del Barça desde pequeño y, aunque no soy catalán, entiendo lo que es el ‘seny’, justo lo que no tiene nuestro presidente.
En cuanto al FIFA World Player, finalmente se lo llevó Messi por delante del mundo entero. Sigo sin entender que pinta ahí Kaká, que la temporada pasada encadenó un fracaso tras otro con el geriátrico milanista. Tampoco sé las razones por las que ahí no aparecen el mejor delantero del mundo; Samuel Eto’o; o el Bota de Oro: Diego Forlán. Ahora me dirán que importan los títulos y yo les digo que qué narices ha ganado el Liverpool para incorporar a Gerrard o Torres. ¿Y el Madrid para prestar a Casillas? Farsa, todo farsa. Puestos así, propongo para la próxima temporada la elección de FIFA World Player a futbolistas retirados que hicieron historia. Mi premio sería para Spasic, porque también es histórico jugar tan rematadamente mal al fútbol.
¡Visca el Barça!

Larga vida al teatro

Decía Verón antes del partido contra el Barça que, quien quisiera espectáculo, que fuera al teatro. ¡Y dale con el teatro! Como si ese placer sólo se encontrara allí. El pobre peloncete parece que no aprendió de Mourinho, que también hizo alusión a esa comparación y acabó palmando contra el Barça. Afortunadamente el espectáculo no está reñido con el fútbol, con el Barça, con la estética y con la épica. Este Barça tiene algo de justicia poética, de brillantez, de suerte de campeones. Ya no le queda nada por ganar y a la vez todo, según Guardiola.
El partido lo vi solo en casa, sentado en el sofá, nervioso, con mi vaso de zumo de naranja para que el nudo en la garganta se quitara cuanto antes. Tenía algo de resaca por la cena del viernes, pero el corazón de Messi me animó definitivamente a montar una fiesta con pizzas y cervezas en casa. Celebré el triunfo ejemplar e histórico de un equipo irrepetible con jugadores singulares. Pedro, Messi, Xavi, Piqué, Puyol, Valdés… es una generación imposible de igualar. Un equipo mágico, de ensueño, así que espero los reconocimientos pertinentes. Larga vida al campeón de todo. Larga vida a teatro.
¡Visca el Barça!

El Mundial de cartón piedra

Tengo entendido que Abu Dhabi es una ciudad de contrastes, artificial, de cartón piedra. Allí se juega el Mundial de Clubes, un título que da prestigio si ganas pero no resta nada si pierdes. Hasta ahora, el nivel que he visto dista poco de la Regional Preferente madrileña, con la salvedad que en los descansos no hay chulapos comiendo bocata de panceta. Allí hay tipos con turbantes que huelen a gasolina y se zampan manjares en bandejas de oro. Están rodeados por mezquitas y alminares y la idea que tienen de fútbol es similar a la que puede tener Rouco de la vida en el siglo XXI: cero patatero.
Iniesta, que cada pase bien que da son dos semanas de lesión, no jugará y se relaja en la playa mientras divisa camellos en el horizonte. El resto juegan al voley, se divierten, ríen… igual sin saber que el partido que les planteará Estudiantes será ‘canchero’. La estrella de ellos es Verón, que está para 25 minutos. Mirándolo bien, ya está para algo más que Henry. Así es la vida placentera en los Emiratos Árabes, que rezuma petróleo y nada es lo que parece. Más les vale que vengan con la dichosa Copa, que bastante nos han dado el coñazo con el pleno de títulos.
¡Visca el Barça!

Indhira o el horror

Ayer pude escaquearme del trabajo para el ver el Barça en mi casita, tranquilo, con la calefacción, las zapatillas de estar en casa y mi manta en el sofá. Mi jefe me ha dicho que le pague este favor haciendo un inciso con Iturralde, del que debo decir que es lamentable. Pues sí. Yo, como soy un vendido y mucho más por el Barça, digo que es sencillamente penoso, pero también me encantaría que siempre nos pitara.
En cuanto al partido, no fue maravilloso, pero estamos a un paso de ser el mejor equipo de la historia. Lo resolvió La Masia. Sí, un Busquets portentoso, un Messi genial y un Pedro que no hay torneo que se le resista. Además, cada día va demostrando que es cien mil veces mejor que Kaká. Lo digo para los que se reían de mí cuando formulé el debate. Tras el partido, donde Xavi cumplió su partido 500 con el Barça, me hice un poco el remolón tumbado mientras esperaba el Athletic-Werder Bremen. Ahí llegó el horror, la vergüenza supina, el tedio. Ver al Athletic es peor que escuchar a Indhira por televisión. Su fútbol y el del Alcobendas Fútbol Club no difiere mucho. Así las cosas y mientras no paraban de caer goles germanos que, por supuesto, festejé cambié la tele. Prefería ver el último capítulo de Cabano, Ruth, Gorka y compañía. Cuestión de principios.
¡Visca el Barça!

Larga vida al Inter

Por el fútbol, por el arte, por la Champions, por la ilusión de todos los barcelonistas, por Bilbao, por sus pintxos, por Daganzo, por Nerja, por las chuletas de cordero, por el cochifrito, por el lechazo castellano, por los paquetes del Athletic, por el derribo de San Mamés, por las maravillas del mundo, por Roma, por las cañas, por la sepia con ali-oli, por las bravas, por Villarroya, por Spasic, por el pendiente perdido de Drenthe, por Julen Guerrero, por el ‘Alakrana’, por Esperanza Aguirre, por los lloriqueos de Alonso, por el triciclo de Crivillé y Gibernau, por Cinema Paradiso, por Roberto Benigni, por el Duomo di Milano… por ellos y por todos los que se me olvidan va dedicada la victoria del Barça anoche. Además, voto por una larga vida al Inter y a Mourinho, ese tipo con mal gusto para el fútbol que sigue enamorando a gente en España. Es un ser ególatra cuyo mérito este año ha sido palmar la Supercopa de Italia con la Lazio (una súper potencia), hacer el ridículo con un Barça mermado por las bajas, formar un medio campo con tuercebotas (Motta, Zanetti, Muntari, Vieira, Cambiasso) y esterilizar a Samuel Eto’o, que hace un par de meses era el mejor delantero del mundo.
¡Visca el Barça!

Don Pimpón se hace entrenador

Mil disculpas por mi desidia para escribir en los últimos días, pero he tenido mucho curro a diario y bastante resaca el fin de semana. Será la edad, porque ya salgo un día y arrastro el cansancio de tres. Hoy tengo todo el tiempo del mundo y he decidido sacar mis propias conclusiones del España-Argentina del pasado sábado. De ‘La Roja’, me disgustaron desde la camiseta hasta el himno patético compuesto por acabados: José Manuel Soto, ‘Siempre así’ y el tal Cadaval ese, creo que es el Moranco feo. Del juego me gustó Iniesta, que se va pareciendo al de antes y me defraudó, una vez más, Fábregas, que será el hermano malo del que juega en el Arsenal.
De Argentina… qué decir de Argentina. Para empezar que su entrenador, Don Pimpón, triunfó en Nápoles, esa ciudad con gomorra, política y basura, ese enclave donde las bandas se dedican al latrocinio cutre que lucha por ser sofisticado. Allí aprendió Maradona y esos conocimientos los comparte en el campo a los Messi, Gago, Heinze, Maxi Rodríguez o Ansaldi. De Messi ha conseguido que su juego provoque somnolencia al personal, de Gago que supla sus carencias y ceguera dando patadas, como si aún pasara hambre en los potreros y necesitara repartir estopa para manducar asado. Lo de Heinze ya directamente habría que tratarlo en criminología, dejando lo de Maxi para Iker Jiménez (parece un fantasma sobre el campo) y lo de Ansaldi para Jaume Roures. La historia de este tío tiene miga. Lleva dos o tres años jugando en el Rubin Kazán y, a sus 23 primaveras, nunca fue internacional… hasta que los rusos se enfrentaron al Barça en Champions. Esos partidos los puso Gol Televisión, propiedad de Roures, y se vieron en muchos sitios. Yo le conocí en ese doble enfrentamiento y apuesto que a Don Pimpón le pasó lo mismo, pero él quiso ir más allá convocándole y poniéndole titular en plan cazatalentos. Pensar que este tío vistió la camiseta blaugrana…
¡Visca el Barça!