Eva al desnudo

Nunca me han regalado nada en la vida. Tampoco me gusta alardear, pero aquí lo haré porque no se conoce mi identidad, sólo por eso. Hoy me han comunicado que este blog tiene 20.000 visitas mensuales así que os doy las gracias a todos y os invito a salir a los que quieran marcharse, que aún están a tiempo. Objetivamente, esa cifra es una mierda, pero teniendo en cuenta que no me pagan por hacerlo…
Bueno, me conformo con que les guste a algunos, aunque pensándolo bien prefiero que me critiquen para no aburrirme. Os cuento mis batallitas de los últimos días y mis ideales sobre algunos temas candentes. No comenzaré, y ya viene siendo habitual, hablando de fútbol, porque es una basura a día de hoy. Comenzaré por la película que vi el sábado de sobremesa: Eva al desnudo, dirigida magistralmente por Joseph L. Mankiewicz y protagonizada de forma supina por Bette Davis, el ejemplo de mujer que puede ser la más guapa y la más fea a la vez. Esta definición me la dio una vez una compañera sobre Zlatan Ibrahimovic, pero eso no viene a cuento. Lo cierto es que esta cinta se llevó seis Óscar y estuvo nominada a 14, récord absoluto en Hollywood. No me gusta el título, ya que le iría mejor ‘El poder de la ambición’. Porque sí, la ambición recalcitrante jamás hace caso a los corazones, mucho menos repara en los medios. Es curioso como Eva pasa de indigente a mega estrella del teatro tras cortar la cabeza a todos, salvo a un cínico periodista que se llevó la estatuilla a mejor secundario.
Vamos al fútbol. ¿Qué es el fútbol? ¿Lo que juega Fernando Torres? ¿Lo que hace Jesús Navas? ¿Lo que practica Marchena? Yo pensaba que el niño se dedicaba a hacer el ridículo, el sevillano a vivir de una finta que hizo hace cinco años y el defensa vivía de la carnicería de su pueblo. Por favor, fútbol es cuando juega el Barça. Si no lo hace, todo es desierto, páramo, solar, austeridad. Si tuviera que elegir entre eso y el programa ‘Casadas con Miami’, de La Sexta, me decanto por el placebo, que al menos es inocuo.
¡Visca el Barça!

No al fútbol en abierto

Perdón por mi ausencia de los últimos días, pero he querido tomarme un respiro para recuperar mi motivación por la escritura, también para recuperarme definitivamente de una despedida de soltero brutal. Prometo no faltar tanto y seguir contándoos mis peripecias y visión sobre todas las cosas.

Comenzaré diciendo que me he hecho socio de la biblioteca de mi barrio en Vallecas. Es vieja, pequeña, sucia y cutre, pero me gusta. Me gusta porque sólo hay cine antiguo y no me gasto los cuartos. Cogí cuatro películas: Rebbeca, El Limpiabotas, Casablanca y Amarcord. Sólo me falta por ver ya El Limpiabotas, de Vittorio de Sica. El resto ya están vistas, más que nada para que lo sepa mi amigo Juanito, que se cree que sólo veo pelis de Billy Wilder. ¡Qué grande Juanito!
De Amarcord, decir que Fellini se recrea en lo absurdo, como Jaimito como gran protagonista, para reflejar que la sociedad inmersa en el fascismo es una sociedad perdida, sin futuro. De la obra maestra de Hitchcock, reseñar que es el paradigma de su género de intrigas. Por último de Casablanca, resaltar la belleza de Ingrid Bergman y la galantería de Humphrey Bogart, con demasiada personalidad como para caer dos veces en la tentación del amor. ¡Recomiendo que las vean varias veces!
Antes de ir al fútbol, admitir que no sabía el grado de incredulidad que hay en el periodismo. Lo he comprobado con el tema de la energía nuclear, donde cada uno dice una cosa, y además bien distinta. Opuesta, diría yo.
Vamos al fútbol. Estoy a favor del fútbol de pago. Ya lo hago así que, por lo menos, quiero que mi Barça tenga más y más pasta para que fiche a los mejores y pueda renovar a gente como Alves. Sé que los clubes no piensan en los aficionados ni me importa. Yo tampoco les tengo estima, sino que quiero que gane mi equipo, nada más. Y si pudiera ser sin jugar los partidos, pues mejor. Si le quisiera de verdad, le perdonaría que un día no estuviera a la altura, pero no es así. Ese día yo no ceno y paso de pasar hambre. A pesar de todo, odio a muerte a Javier Tebas y su tez hortera de rayos uva.
Tócala otra vez Sam.

¡Visca el Barça!

Abidal

Con casos como éste, el fútbol pasa a un segundo plano. Se me puso la piel de gallina cuando me enteré de lo de Eric Abidal. Lo superará… Estoy seguro. Es grande, muy grande.

Por cierto, cambiando de tema, la COPE es una emisora donde cada noche, desde el lunes, emite un programa donde aparecen tres ‘prestigiosos’ periodistas pidiendo perdón. No están del todo mal esas curas de humildad. Antes se creían dioses y ahora van de humildes. Pobres…

No podría describir con palabras las ganas que tengo de ver al Madrid perder esta noche. Renunciaría a 15 días de vacaciones y 500€ del sueldo. Lo prometo. ¿Alguien me comprende?

¡Visca el Barça!

Cádiz

Pasar un fin de semana de despedida de soltero en plenos carnavales de Cádiz suponen varias cosas buenas (muchas) y otras no tantas (pocas). Las primeras son que estás siempre de buen rollo, exaltando la amistad con tus amigos, tomando cervezas a manta, también limoncello y rones varios. Todo ello con un disfraz.
Lo malo es el cuerpo que se te queda para la siguiente semana, al menos en mi caso. Y es que tras importantes atracones de tortillas, chorizos y morcillas a la parrilla, pancetita y tapitas por la plaza, ahora sólo me apetece sopa caliente y ensalada de canónigos. El finde empezó mejor que acabó, pues llegué a casa justo después del final del partido en el Sánchez Pizjuán. No diré que fue un robo, porque soy bastante más elegante que la gente que dice que al Barça le favorecen los árbitros. Está claro que esto lo recita Mourinho, un tío con la misma elegancia verbal que la de un quinquillero con pantalones de chándal, camisa de franela, calcetines blancos con zapatos y pies sucios.

PD: No sé quién tiene la culpa en el presunto caso de dopaje del que ahora acusan al Barcelona. Lo seguro es que ahora el amigo Alcalá (Cadena Cope) ya no dirá con tanta gracieta que ha hablado con el ‘señor Real Madrid’ ni preguntarle a Gema Santos si es ahorradora o no ahorradora (publicidad gratuita). Este tío ha quedado retratado, tanto si decía la verdad como si no. Suele pasar cuando le dan un programa a un tío que, con más de 40 años, no había pasado de la banda del Calderón. Allí, con Antoñito Ruiz, el hombre que una vez pronunció ‘Allous’ para referirse a Ayoze. El periodismo deportivo se muere, por eso yo quiero escapar de él.

¡Visca el Barça!

La jungla de asfalto

Como soy un tío bastante previsor, tengo planes y alternativas pensadas para lo que puede ocurrir en la vida: desde que me echen en el trabajo, hasta que decida yo mismo que me marcho, pasando por si el Barça gana la Champions, el Madrid palma contra el OL o incluso la cena del viernes, si finalmente llego con fuerzas y ganas. Vino rosado fresquito con cinco tipos de pinchos: bonito con pimientos del piquillo, sobrasada con huevo de codorniz, gambas con ali-oli, jamón ibérico con pimiento frito y anchoas del Cantábrico con queso de cabra.
Por lo demás, es obvio que ya me espero cualquier cosa. Y sucede porque Madrid, en estos momentos, es como ‘La jungla de asfalto’, esa historia que ya plasmó John Houston hace más de 60 años. Esa atmósfera tensa, hosca, ácida y amarga, repleta de personajes con ambición desbordante, pero sin corazón. ¡Sálvese quien pueda aquí!
Un mundo donde triunfan los que conspiran, pero yo no sé conspirar. Tampoco entiendo que todas las mañanas esté hacinado en el metro, que pague la comunidad de vecinos cuando no me hablo con ninguno, que cada vez que voy a Hacienda me entren ganas de insultarles a todos, que no me pueda poner malo en el trabajo, que cada vez sufra más con el Barça. Eso me duele, pero es de las pocas cosas que me gustan del día a día.

¡Visca el Barça!

Dos pésimos

El fin de semana se enturbió con Ángeles González-Sinde y Álex De la Iglesia cogidos de la mano. Dos personas lamentables que se propusieron, y consiguieron, desvirtuar la gala de los Goya, ese evento donde sólo hay despilfarro y apariencia. ¿Quién paga eso?…
Lo cierto es que no empaña mi finde, como tampoco el empate del Barça en El Molinón, probablemente el único campo al que tengo cariño en España. Eso no estropea, ni mucho menos, mi parrillada del viernes y mi macro cena del sábado, bien complementado con vino rosado fresquito: ensalada con canónigos, queso de cabra, tiras de bacon, parmesano y pan tostao, de primero, y filetitos de lomo con salsa de cebolla caramelizada de segundo. ¿El domingo? Curro por la mañana, paella al mediodía y visita al Palacio de los Deportes a ver al campeón de la Copa del Rey. Otra victoria más contra el Madrid; otra victoria del Barça XP (Xavi Pascual), un equipo de autor (similar a un programa de ordenador) que masacra todo lo que pisa. Allí estaba Florentimmmmo. Pálido como él solo, más incluso que Messina. ¿Con quién ha empatado éste?
Luego, a casa, a ver a los dos tíos más pésimos de España. Nunca he estado tan en desacuerdo con dos ideas contrapuestas como me sucede con Sinde y De la Iglesia. Por eso me compro películas (Cine Negro) y me descargo otras (cine caro). ¿Ah? Y, aunque esto no tenga que ver, cuando voy al cine me cuelo las palomitas y las cervezas de casa.
Por cierto, ¿os he dicho alguna vez que con gente como Marcelo deberíamos replantearnos lo de la pena de muerte? Me pasa también con Pitingo, Belén Esteban, Risto, Jimmy Jump y cía. Lo siento, voy en contra de Berlanga, pese a que me gustó su ‘Verdugo’.
¡Visca el Barça!

‘Cavalleria Rusticana’

Antes de nada, leeros la entrevista de Michael Robinson (no diré el medio porque es de la competencia), donde viene a decir que le ha defraudado el periodismo.
No seguiré con este tema, porque me aburre, no se puede hacer nada, es viernes y llevo varios días mosca.
Resulta que no me gusta la ópera, pero me encantaría haber estado en el Teatro Costanzi para haber visto (en 1890) el mayor estreno operístico de la historia: “Caballería Rusticana” (Caballerosidad rústica), de Pietro Mascagni. No tenéis ni idea de lo que hablo, pero la habéis escuchado si os gusta el cine. Salió en Toro Salvaje y en la escena final de El Padrino III. Yo esto no lo sabía, hasta esta mañana que rescaté, para el metro, un libro que compré de segunda mano en un puesto ambulante de Atocha RENFE. Se llama COSA NOSTRA y comienza por el asesinato de Falcone, el juez que puso nombre a los mafiosos. El que allanó el camino a los Savianos de turno. Murió, claro, asesinado por la mafia siciliana. Estuve una vez allí, en Sicilia, y me dijo una familia humilde que todos son un poco mafiosos, aunque cada uno en su nivel. Ellos, por ejemplo, pagaron para que su hijo tuviera el carné de conducir, porque el chico era, conduciendo, más malo que yo: aprobé a la cuarta.
Gran tierra, la recomiendo. Por sus olivos, sus postres, su sol, su mar y su pescado fresco. Volveré, seguro. Prefiero estar allí, siempre con la mosca detrás de la oreja, que quedar para poner abrigos a CR o Messi para que no cojan frío después de los partidos. Eso, aunque parezca mentira, lo hacen los jefes de prensa. La única inquietud que tienen cada día es ya si ponerle primero la manga derecha o la izquierda. Así está el tema.
Soy del Barça, pero no tengo inquietud por conocer a los jugadores, porque me defraudarían bastante. Prefiero vivir siempre con mi ignorancia.

¡Visca el Barça!

Mi fijación periodística

Me acabo de dar cuenta que, cuando juega la Selección, suelo estar algo desanimado.
Intentaré hablar de todo, menos del Barcelona o el Real Madrid. Hablaré de la vida, de balones y tipos de pluma.
- Marcelino, después de darse cuenta el hombre que no vale ni para dirigir al Indautxu, vuelve al Racing, club que abandonó precisamente hace años porque pensaba que iba a hacer las Américas. Sí, las ha hecho. De Zaragoza al INEM y tiro porque me toca.
- Hay polución en Madrid y recomiendan coger el transporte público. Es decir, recomiendan que estés hacinado con gente a la que le huele el sobaco a las ocho de la mañana (no quiero pensar cómo será a las ocho de la tarde). Normal que no hagan caso a Gallardón.
- Entre mis próximos viajes está una visita a Cáceres, ciudad donde viví tres maravillosos años. A 15 kilómetros de allí recomiendo un museo: Vostell. No digo más.
- Sigo con mi particular fijación periodística, y todo por culpa de un amigo desencantado con la profesión. Tras oírle, he comprendido que el sector se puede dividir en dos grupos: Por un lado están los ‘curreles’ que ganan poco, no salen (apenas) de la redacción y suelen saber bastante del tema que tratan. Por el otro los que se levantan un pastizal (reventando la profesión), no tienen ni idea y se van a comer con viejas glorias del balompié (al Asador Donostiarra, De María…), con las dosis de alcohol que implica eso. Entre medias también hay asteriscos, como en todo, pero básicamente se podría decir que unos son guardametas y a otros se las mete un guarda. Suena parecido, pero no es lo mismo. Lo aseguro.
PD: ‘El partido de las Doce’, de COPE, es un programa conducido por gente sobrada, pedante y soez. Lamentable la entrevista que le hicieron a María Teresa Rivero. Acoso y derribo hacia ella. Ahí, en las ondas, son muy fuertes. Estos forman parte de los periodistas con pasamontañas. Esos que si luego están cara a cara con Ruíz Mateos, en este caso, le dicen que los mejores bombones son los Trapa.

¡Visca el Barça!

Pobre rico

Haré hoy un post cortito y al pie, que tengo tarde larga de cañas y no quiero malgastar aquí mis esfuerzos.
Lista de cosas que me gustan: el Barça, el cine antiguo, leer (me encanta la revista Esquire), escribir, la deconstrucción en la cocina, Roma, el arte, el vino, la ensalada con queso de cabra, viajar, la radio.
Lista de cosas que no me gustan: los trending topics, el twitter, el ipad, el ebook, la televisión (sólo las series Perdidos, Twin Peaks, Los Soprano y Walking Dead) , el periodismo deportivo (en qué está derivando), el Madrid, el metro, el Facebook, la Play, ir al cine (prefiero ver pelis en casa), los coches, el AS, el Marca, El Mundo Deportivo o Sport. Tampoco Cristiano Ronaldo, del que tengo una teoría macabra. Es un faltón y lo demostró con Pedro (¿quién eres tú?) y con Pandiani (¿qué has ganado tú?). Es una pena que este tío rico no se acuerde de sus inicios. Es más, me alegro que pasara hambre, y lo digo sabiendo que esto alguna vez se puede volver en mi contra. Me alegro y mucho. Además, creo que se pinta las uñas de los pies porque seguro que tiene las uñas negras de toda la carroña que le entró ahí de pequeño. Todo lo camufla con pedantería, con pegotes de trufa: La crema oculta su cerebro y ese corazón débil (tiene pinta de ser llorica). Su prepotencia tapa el tormento de un pobre rico que tiene envidia de todos. Eso le perjudica. También se lo merece.

PD: Para culebra de agua. ¡Qué conste que no me fijo en las uñas de CR por temas fetichistas!

¡Visca el Barça!

Chupinazo

La Liga está ganada. Y lo está porque para el Barça ganar es muy fácil y en Pamplona adelantaron el Chupinazo de San Fermín. Estuve una vez en esa maravillosa ciudad y comprobé el encanto de la calle Estafeta, donde, por cierto, no vi ni un solo toro.
Allí palmó el Madrid, para deleite mío. Me alegré, pero me sorprendo cuando los aficionados del Madrid se preguntan las razones por las que este club es odiado en cada campo. ¿Por qué? Pues porque son irrespetuosos y la mayoría de ellos (salvo Casillas) apenas han ganado un par de Ligas con ese escudo. CR y Di María, los dos peores, ninguna. Di María le dijo a uno del Levante que no manchara esa camiseta; Cristiano, el pobre, preguntó a Pedrito que quién era y ahora, se rumorea, que se mofó de Pandiani preguntándole por su sueldo. Es la triste historia de un pobre iluso que pasó hambre y ahora, desde que se unta la cara con crema bronceadora, alardea de dinero. Pobre, y no saber que Pedro es un campeón del mundo y el segundo mejor futbolista de esta Liga, después de Messi… Pobre, inculto, paquete, tonto.
Tras el fútbol, tocó un kebab con patatas fritas y una película que compré por la mañana con ABC. ‘Manuale D’Amore’. Amena, sin más. De esas que te apetece ver cuando ya no quieres pensar y comerte los sesos. CR no podría comérselo nunca, porque no tiene. Si seguro que su peli favorita es ‘Bar Coyote’. Pobre ingenuo acomplejado con un grano en el culo que cada día es más grande y azulgrana. Feo, muy feo.

¡Visca el Barça!