Krusty no pudo con el Puerta Bonita

Ayer decíamos que España se enfrentaba al Puerta Bonita en algún patio de colegio de Carabanchel. Pues bien, ganó el Puerta Bonita, por más que muchos ahora digan que son buenos los yanquis. La verdad es que lo son, pero cuando están en su casa acostados y arropados, ahí son una pasada. Me alegro por Xavi, Busquets, Piqué o Puyol, que ya tienen más tiempo para descansar en sus vacaciones, porque espero que Krusty no los ponga en el partido de las migajas. Precisamente Del Bosque fue uno de los grandes culpables del resultado porque erró en los cambios, aunque no me esperaba otra cosa de un tipo que ejerció de marioneta en el Madrid galáctico y tuvo una pasión turca en el Besiktas, pero a base de kebabs. Es buen entrenador, pero cuando no toca nada, cuando únicamente se dedica a rizar sus rizos, a hablar con su colega Toni Grande, buen segundón y mejor persona.
Otro de los culpables es Sergio Ramos, irreconocible. A este paso no le conocerán ni en su casa a la hora de comer. Luego está el botín obtenido. Mientras que EE.UU luchará por la chicas guapas de las que hablábamos ayer, a España le queda la cerveza con el bocata de calamares en el Brillante, como los pobres y borrachines. Seguro que Luis Aragonés se hubiera alegrado si no se hubiera dormido durante el partido. Al ‘abuelo’ le deben grabar cuatro frases antes del choque y las va metiendo J. J. Zancos escalonadamente. Luego, cuando conectan en directo, se ve perfectamente que ha disfrutado de la siesta: cabeza agachada, boca semiabierta, gafas caídas… y culo inquieto. No está el hombre para visitar estos continentes llenos de contrastes: ricos y pobres, abuelos y nietos, alegrías y penas, marionetas y actores, Krustys y tipos con ideas, Xavis y Ramos.
¡Visca el Barça!

España vs. Puerta Bonita

Noto a la gente ilusionada otra vez con la Selección española. Que si el récord de victorias consecutivas, que si no sé cuántos partidos sin perder, que si supera al Brasil de Romario, que si Del Bosque ha tenido el mejor inicio en un seleccionador en toda la historia, que si gana a EE.UU se mete en la final… ¿La final de qué? ¿de la pachanga que se juega en el Colegio entre los ligones contra los poco agraciados?. Al menos en ese caso el botín era un beso en la mejilla de las más guapas de la clase, que además solían ser las más empollonas y creídas. Por favor, no seamos tontos, el nivel de EE.UU está a la altura del Puerta Bonita, esa potente escuadra de Regional Preferente que está arropada por Carabanchel.
Seguro que ganará y luego la gente dirá que Brasil pasará por la piedra, que patatín, que patatán…Yo, sinceramente, creo que España levantará la Confederaciones, pero compararla con ese equipo liderado por Romario que tocó la gloria en el Mundial 94 es un insulto al fútbol. Entre otras cosas porque el brasileño es mejor que cualquier delantero español de toda la historia, salvo Julio Salinas. Pero bueno, habrá que seguir vendiendo periódicos y llenar los bares de cerveza para celebrar la victoria. Todo es respetable, desde que en esta vida haya ilusos hasta que haya otros que pasen absolutamente de la Selección, sobre todo cuando juega en el recreo contra los ‘feos’ o cuando lo hace en Carabanchel. En plena Madrid profunda. Es mi caso. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

Copa Confederaciones

Lo peor de tener una boda el sábado es que el domingo tuve que coger el coche y recorrer más de 300 kilómetros para volver a casa. Hoy tengo las mismas ganas de trabajar que tú, ni más ni menos. Justo las mismas ganas de ver mañana a España en su duelo contra Azerbaiyán (gran rival); también que ver este domingo el engaño de la Copa Confederaciones. ¡Menuda estafa! Esa Copa vale menos que la de cava que me bebí en la boda con mis colegas.
La verdad es que tenía ganas de que acabara la Liga, pero echo de menos ya los partidos de mi Barça. Estoy deseoso que comience a haber fichajes. Tengo que decir que no quiero al ‘Kun’ Agüero por mucho que él esté deseando venir. Tiene talento el chaval, pero su juego es más irregular que el trazado de una calzada romana. Juega cuando quiere y es un caprichoso y yo a esos jugadores no los quiero. Espero que a los del Atlético no les de un infarto si se van él y Forlán. De todas formas, siempre quedará De las Cuevas o Luis García.
Tampoco espero que el Madrid no sufra mientras intenta vender a los ‘paketes’ que tiene en su equipo. El primero en salir ha sido Cannavaro, pero los que quedan; Van der Vaart, Drenthe, Saviola, Metzelder, Gago, Diarrá I, Sneijder o Javi García; no tienen sitio ni vendiendo naranjas en el mercado de Chamberí. Entre todos no juntan ni medio. Una pena, casi tanto como la de que hoy sólo sea lunes.
¡Visca el Barça!

Universidad de Brunete

Cuando me propusieron que hiciera este blog no dudé en aceptarlo. Me dijeron que hablara de fútbol como aficionado que soy, como hincha acérrimo del Barça, que contara mis experiencias relacionadas con este deporte, pero también algunas que me suceden fuera de él. Que alabara cuando me diera la gana, pero también que fuera crítico. No sé si he estado a la altura de lo que me han pedido y la verdad es que no me importa demasiado porque sé que, hasta ahora, lo he hecho con mucha ilusión. No soy periodista, ni mucho menos. Tampoco gano lo que José Ramón de la Morena, ni mucho menos. Probablemente no sería tan buen locutor como él, ni mucho menos. No pararía de enumerar cualidades en las que, de momento, estoy por detrás. Probablemente todas menos en una y creo que es la más importante: EDUCACIÓN. Bueno, también en elegancia.
Llevo años escuchándole y, a medida que a mí me ha ido saliendo la poca barba que tengo, él ha ido prosperando en la autocomplacencia, descalificación personal, el insulto fácil y la creencia que la única verdad suprema es la suya. ¡Es la resurrección de García! A los que no quieren hablar en la Ser los crucifica públicamente, aprovechando el gran tirón de su programa. A los que quieren hablar sin poner problema siempre les pregunta por su vida privada, por su novia, por el trabajo de su padre… y a los que hablan con él, pero le cortan porque tienen que atender a otros medios o simplemente porque creen que ya han hablado bastante, caso de Henry en ocasiones y Güiza anoche, le provocan una ira que saca a relucir perdiendo los modales, faltando el respeto, obviando la educación. Es evidente que no la conoce.
Anoche, después del partido, le hizo varias preguntas a Güiza y el jerezano, genio y figura, le cortó diciendo algo así como: “Bueno venga… hasta luego” o “Venga primo”. Ahí fue cuando sacó la guadaña el colega de las ondas diciendo: “Güiza no irá este verano a la Universidad de El Escorial, pero el hombre tiene encanto”. Si yo pudiera, mi pregunta para Josera sería que en qué universidad ha estudiado él, ¿en la de Brunete? Menudo erial.
¡Visca el Barça!

España pierde el violín

El sábado pasado estuve en un bar viendo a España con unos amigos que estaban celebrando su cumpleaños. Disfruté con la presencia que tenía, las cañas que me bebí y las raciones de patatas bravas y ali-oli que me comí. El plan perfecto, si no fuera por el bodrio de partido que protagonizaron España y Turquía, que me pareció mucho más seria y mejor plantada. Me aburrí, claro que me aburrí bastante con un equipo plano y sin ideas que se equivocó en varios detalles y, sobre todo, no supo encontrar un relevo para su violín: Andrés Iniesta.
Xavi, que llevaba varios días con problemas en el Talón de Aquiles, no debió jugar y Del Bosque no supo maquillar la ausencia del futbolista con más talento de este país. El fútbol que Iniesta lleva dentro se compone de las melodías más dulces, algo agradable para la vista y el oído. Cuando no está, el juego de ‘la roja’ chirría bastante. Cazorla, Silva y Mata no valieron ni para descalzar a Andrés. Ahora, con la victoria, los medios nos quieren vender la moto de que este equipo es potente porque también gana cuando no juega bien, que demostró mucho oficio, que es un equipo versátil…… chorradas. España fue el sábado una patata de equipo que ganó sólo gracias al gran tanto de Piqué, imperial en la zaga, y demostró que hace un juego insulso cuando su arquitecto (Xavi) está tocado y falta su violín: Iniesta. Si él no está en el campo es como si a Italia le quitaras Sicilia, como si Valladolid se desprendiera del Pisuerga, a Madrid le faltara La Cibeles, a Extremadura la zona de la Vera y a Tordesillas su castillo, donde murió Juana la Loca. Se pierde la esencia, lo capital. El brillo se convierte en mate y las melodías dulces se transforman en canciones de El Puma. ¡Un coñazo!
¡Visca el Barça!

Pochettino, el peregrino

Ante nada decir a los pobres periquitos que no me disgusta su entrenador, pero lo que no sabía de él es que había cambiado la pizarra por el bastón, las botas de tacos por las chanclas y los pantalones azules por ese pareo veraniego más típico de las chicas que van a la playa de Barceloneta. ¿Por qué digo todo esto? Pues porque resulta ahora que el tío, en lugar de entrenar y pensar soluciones para sacar al Espanyol del infierno (está a ocho puntos del descenso), ha decidido perder un día entero en recorrer los doce kilómetros que van desde Barcelona hasta el monasterio de Montserrat para pedir a la Virgen la salvación de su equipo. ¡Vivan los peregrinos!
Según varios medios, fue acompañado por su mujer, su ayudante (Di Blasi) y el preparador físico (Ramón Català). Pochettino, según la foto, llevaba una maravillosa bolsa blanca (típica del LIDL o DIA) con papas y bocatas para el camino por si el hambre apretaba. La Virgen que allí se ubica, patrona de la ciudad, probablemente agradeció su visita, aunque seguro que echó en falta a los verdaderos cracks del equipo: Luis García y Tamudo. Los tíos, que son los pesos pesados del vestuario, están avalados por sus buenísimos números esta temporada (seis goles entre los dos en 29 partidos), pero sobre todo por ese juego paupérrimo que están practicando. Entre los dos no ocupan uno, es como si en un mismo sitio juntaran a Carmen Hornillos con Belén Esteban, Roberto Gómez con Manolete, Jesulín de Ubrique con Fran Ribera, Drenthe con Dudek, Llamazares con Trillo y Hacienda con la Oficina de Vivienda.
En fin, que aún están a tiempo si quieren hacer el caminito con ‘Poche’ y cía. Otra opción es que se recreen con el líder de la Liga, que lo tienen a años luz, concretamente en la Avenida Arístides Millol, junto a La Diagonal.
¡Visca el Barça!

Villa, Aquí llega Condemor

Para los que aún no os hayáis topado con ella sólo tengo que deciros que Hacienda es el peor invento del hombre. Peor, incluso, que el despertador. Lo tenía que decir, porque llevo unos días visitándola, conociéndola, odiándola. ¡Bendita declaración de la renta! Menos mal que ayer se me quitó el cabreo cuando ví por la tele a nuestros ‘pistoleros’ de la Selección con la cara pintada. De todos, me llamó la atención el próximo fichaje del Barça: David Villa. El tío no paró de sonreír y atender a los medios. ¡Qué majo! Adidas le patrocina y le paga, algo que de momento no hace un Valencia desesperado que cambia paellas de bogavante por ladrillos. Es curioso, porque las últimas dos jornadas no ha jugado por lesión en su club y para concentrarse con España un día después del partido que ganó el Valencia en Santander estaba el primero. Llegó con su nueva camiseta impoluta, sus pinturas al estilo de los protas en la gran película de Chiquito; “Aquí llega Condemor”; y los pendientes típicos de kinkis con pasta.

Atendió a todos los medios y probablemente le entraron ganas de quedarse a vivir en Madrid, pero me temo que ya lo hemos fichado y viajará a Barcelona. Me lo imagino en su llegada a El Prat con el cuello de la camisa hacia arriba, el flequillo que se nos pone a veces cuando se rapa por abajo y los pantalones con mil roturas lavados a la piedra. Sólo le faltará ya pillarse casa en Hospitalet o Castelldefels. Allí, con el neng de Castefa. Así es el nuevo fichaje que viene a sustituir a Eto’o si finalmente se nos va. Juzguen ustedes.
¡Visca el Barça!

España o los documentales de La 2

Esta semana, bueno no, más bien desde la pasada, llevo escuchando y leyendo que España jugará contra Turquía, que Raúl sí-Raúl no, que Güiza tiene una imagen familiar entrañable, que si Negredo, que si Diego López para arriba-Diego López para abajo, que si ‘la roja’, que si su madre, su abuela o su tía. Lo curioso es que aún quedan cinco días para el partido y ya estoy aburrido de tanta roja. Me gusta que gane, pero los días previos a un partido me parecen un sopor, casi tanto como las maravillosas cebras, corzos, mariposas o águilas rapaces que nos colocan en La 2 a partir de las cuatro de la tarde. ¡Menudo coñazo! Tampoco está nada mal esta nueva edición de Supervivientes, donde nos deleitan dos deportistas de elite: Maite Zúñiga y Santi Abad. La profesión de la primera es ser la mujer de ‘Maldini’ (periodista deportivo) y las del segundo son enderezador de alambres y supervisor de barbechos. ¡Os lo recomiendo! Merece la pena verlos ahí junto a Juan El Golosina, un gurú de la natación. La palabra aburrimiento no es precisamente la que mejor define a estas ‘estrellas’ de la televisión. Yo diría incluso que me provoca hastío. Es lo que voy a sentir el sábado dos horas antes del partido tras un par de semanitas escuchando la misma película de siempre: La Roja, la Campeona de Europa, La favorita para el Mundial, España sin Raúl, San Iker, Los jugones, El estilo Del Bosque. Seguro que ya se lo han aprendido hasta los recién nacidos.
Sólo una cosa me gustará del doble partido ante Turquía, porque jugamos ante Turquía, por si no lo sabéis. Iniesta y Puyol no juegan. Sólo espero que tampoco lo hagan Xavi, Busquets y Piqué. Nos jugamos mucho en los próximos dos meses y yo me he apostado una cena por cada título que ganemos. Salvo la Copa del Rey, por supuesto, que le doy la misma importancia que a los leones hambrientos de la selva que nos muestra nuestra gran televisión pública después del parte.
¡Visca el Barça!

Me aburre España

Muchos diréis que estoy loco, pero me aburre España. No su juego, por supuesto, sino los días posteriores donde todo el mundo habla de ella, ríe con ella, lee de ella y se ilusiona con ella. Hoy lo típico es hablar de la Selección, de su fútbol cosmético y sensacional, por eso me niego a hacerlo. No se me ocurren ya calificativos que no hayáis visto en ningún periódico, oído en radio o visto en tele. No me apetece, mucho menos referirme a Inglaterra, ese bodrio de equipo que le provoca sueño a Tony Blair. ¡Pobrecillo! Si hasta recurre a las infusiones y/o café.
Hablaré de Messi y de Maradona, una relación con visos de acabar mal, francamente mal. Maradona fue un genio como futbolista y como tal siempre fue un caprichoso, un rebelde, un polémico y un… bueno para qué contar lo que ya sabéis. Como estrella que era, nunca pudo convivir con buenos futbolistas que pudieran eclipsar su mundo, el “mundo Maradona” del que todos se lucraban, todos vivían. La noche siempre acababa dándole las gracias al amanecer. Era la única vez que veía la luz. Una pena, porque Barcelona es una pasada por el día y los atardeceres en Nápoles son una postal coronada por Capri a un lado y el Vesubio al otro.
No me gustan los animales ni entiendo de ellos, pero siempre he escuchado que dos gallos nunca pueden vivir en el mismo corral. Igual hay que preguntárselo a algunos de los granjeros que buscan esposa en Antena 3 (programa penoso) para confirmarlo. Lo cierto es que la convivencia de Maradona y Schuster no funcionó en Barcelona, como tampoco lo hizo la de Eto’o-Ronaldinho, Alonso-Hamilton y probablemente la de Armstrong-Contador. Por supuesto, también sucederá con Messi y Maradona. ¿Sabéis por qué? Porque entre los dos no juntan mentalmente ni quince años, porque uno es un dios y el otro está aprendiendo a serlo, porque a Maradona no le gustan sus sucesores y Messi le considera un envidioso, porque uno prefiere a Agüero y el otro se pone celoso, porque uno es el mejor jugador argentino de la historia y el otro sabe que Diego no le dejará serlo, porque uno ya sabe lo que es sobornar a las directivas del Barça o Nápoles y el otro ya pide aumentos de sueldo, porque uno es caprichoso y el otro también lo es, porque uno saca la barriga y el otro agacha la cabeza, porque se respetan, pero no se quieren. Su caso me recuerda al de dos mitos del cine: Al Pacino y Robert de Niro. Juntos nunca funcionaron, pero por separados siempre fueron, son y serán dos grandes, cada uno con su estilo. Es lo mejor que les puede pasar a estos dos argentinos. Que Messi se separe de las manos de Dios. Gana el fútbol, gana el país, gana mi equipo.
¡Visca el Barça!

Hoy juega el Barça, por desgracia

No me gusta, pero es así. Hoy juega mi Barça con el escudo de España en la solapa. No quiero suscitar polémica con este artículo, tampoco pretendo hablar de política, ese arte del que todo el mundo opina pero casi nadie entiende. Yo, tampoco.
No voy a mencionar ni una vez más en el texto la palabra independentismo, porque sólo quiero hablar de fútbol, puro y duro. Volvamos al Barça.
Hoy juegan España e Inglaterra. Se enfrentan la herencia de Cruyff que patentó en el Dream Team contra el látigo de Capello. España, cuyo juego se cocina en el medio campo, está comandada por Xavi e Iniesta, probablemente los dos mejores centrocampistas del mundo en estos momentos. Los encargados de mover esos hilos invisibles que hacen funcionar el equipo: atractivo, elegante, refinado, exquisito. España juega como el Barça, algo que no me disgusta porque practica un fútbol precioso. Pero lo que no me gusta es que la columna vertebral la conformen jugadores blaugranas y mucho menos este año que optamos a las tres competiciones. Nunca fue de mi agrado que los jugadores del Barça jugaran en sus respectivas selecciones y mis únicas razones son las lesiones y el cansancio. Nada más allá de… aspectos deportivos.
Me siento español, por supuesto. Pero siempre he preferido el Barça a la Selección española. Y que conste que no tengo ninguna vinculación con Cataluña (nací en Extremadura). Siempre he disfrutado más con mi equipo que con el juego de España, incluso cuando ganamos la Eurocopa. ¿Sabéis lo que hice cuando España ganó a Alemania? Choqué la mano a varios amiguetes del pueblo y me fui a mi casa a dormir. ¿Sabéis lo que hice cuando mi Barça ganó la Champions en 2006? Salí a celebrarlo por las calles de Roma (vivía allí) y llegué a mi casa a altas horas de la madrugada derrochando euforia aún. Había tomado alguna copa y se multiplicaron mis sentimientos ¡Lo mismo le sucede a los chicos de Gran Hermano! ¿no?
No puedo obviar que el Barça me apasiona y España sólo es mi amiga. Eso es como cuando le preguntas a un tío soltero por dos chicas: una le tira un huevo, le da morbo, le atrae, tiene pasión por ella. La otra es la típica que le parece simpática y muy maja, majísima. No le desagrada y podría entablar una amistad, pero no se acostaría con ella, jamás. Es la típica a la que le contaría los secretos y se iría a tomar un café con ella. Ésa es España; el Barça sería la que no sabes cómo invitarla a cenar (por los nervios) y no te importa incluso que te digan un no, o dos, o incluso tres. ¡Lo seguirás intentando! Crees que merece la pena. Te atrae lo difícil.
Mi Barça es mi Barça y no quiero que sus jugadores jueguen en más equipos, aunque sea España. He cumplido mi promesa del principio. Veré el partido, pero espero que Del Bosque cambie pronto a Xavi e Iniesta y que Busquets o Piqué ni siquiera debuten. Tienen deberes que cumplir en la Liga, Champions y Copa del Rey.
¡Visca el Barça!