Hoy ha sido un día donde he sacado varias conclusiones: Guti definitivamente tiene un sonajero en la cabeza, Florentino Pérez está desesperado por desviar la atención sobre los éxitos del Barça, Valdano pinta ya menos que Miguel Ángel (siempre le quedará el Marca), Pardeza está para proyectar vídeos de la ‘Quinta’ en las hemerotecas de Madrid, Yorgos Papandreu es un listo (me quedo corto), los curas de Cajasur están más acabados que la Falange y el diario El País es lamentable. Llevan meses hablando de austeridad y animan al lector a chatear con uno de sus periodistas estrella (Enric González) para que éste haga apología, día sí día también, de que es un vago y se levanta 7.000 euros al mes. Me gusta Enric González, pero más por su pasado que por su presente. Ahora carece de vergüenza y posee arrogancia. Estuvo de corresponsal en Roma y ahí se hizo del Inter de Milán. De su infancia conserva su afición por el Espanyol, con la consecuente desgracia que conlleva eso. Una desgracia que incide en su prepotencia como arma de defensa. Es lo que sucede cuando su equipo es sumiso del Barça. Existe porque tiene que haber de todo, pero está siempre marginado, en la cazuela, con todos los ‘pericos’. Insisto, aún así me gusta Enric, pero más cuando en Italia mandaba artículos todos los días que, sin quererlo, se convirtieron en su penúltimo libro: Historias del Calcio. Ahora ha escrito las de Roma, pero mucho más corto, casi minúsculo. No será porque le quita tiempo el Espanyol en las competiciones europeas.
¡Visca el Barça!

Me dirá el gran ‘cochino de los pasillos’ que siempre hablo del Madrid, pero es que hoy es inevitable hacerlo tras el fichaje de Cristiano Ronaldo. Antes de nada pedir disculpas por no escribir ayer, pero me tocó limpiar mi casa a fondo y por la tarde me fui a dar un paseo por la Feria del Libro en El Retiro. Agobiante para quien quiera ver todos los puestos. Mi paseo estuvo bien, aunque no pude encontrar el libro que quería: Historias del Calcio, de Enric González. No pasó nada, me comí la sepia igual de contento cuando llegué a casa.
Volvamos al principio. Una vez estuve en Manchester y escuché como una periodista portuguesa le decía a su compañero de trabajo que le gustaba el culo de Cristiano Ronaldo, que era perfecto, el mejor del mundo. ¿Perfecto? Depende para quién. Para mí no, por supuesto. Para una vaca macho el culo de su fémina tiene que ser increíble la verdad. Esa piel suave, esas ubres bien cargadas de leche, ese perfil idealista, ese olor a cuadra con bombillas llenas de moscas, esas carnes exultantes que botan con el zapateo… Debe ser excitante para él. Cuento esto porque fue lo primero que me vino a la cabeza con el fichaje, pero prometo que a partir de ahora me fijaré más en su culo blanco e impoluto. Oye igual me acaba gustando, porque todo es revisable en esta vida. Al que tengo dudas que le haga gracia el asunto será a Raúl, que puede pasar de actor a figurante. ¡Qué bien! Chamartín ya está feliz y nadie se acuerda del Triplete, ni del Barça, ni de Iniesta, ni de Xavi… tampoco lo que hicieron con el trasero de CR7 hace quince días en la eterna Roma.
¡Visca el Barça!