Mi verano

Este fin de semana me pegué mi primer chapuzón del verano. Salí, para variar, indignado de la piscina, porque había gitanos que no paraban de armar escándalo, salpicar y hacer el chorra. Me pregunté: ¿será porque son tontos, retrasados o simplemente inferiores? Lo tengo claro: se sienten inferiores y tendrán que llamar la atención de alguna forma, ya que su ‘Amor de madre’ tatuado no es llamativo ni asusta.
Tras mojarme el culo, me tomé un vaso de gazpacho y me fui a casa, donde puse el telediario de Cuatro. Se tiraron veinte minutos hablando de lo moreno que está Mourinho y de cómo bromea con CR y Coentrao acerca de una rubia despampanante que andaba por allí, en Los Ángeles. Entonces, comprobé que, definitivamente, el periodismo deportivo ha muerto. Y lo peor es que no tendrá ni funeral, porque da la sensación que nadie le echa de menos. Entonces acabé indignado y me puse ‘Uno de los nuestros’, de Scorsese. Está un peldaño por debajo de ‘El Padrino’, pero fascina si quieres seguir recreándote en los ideales de la mafia: buen comer, ir de punta en blanco y la familia, por encima de todo. Detrás: la extorsión, el asesinato, la crueldad, el robo y el soborno. ¿De verdad que existe gente que disfrute con los informativos de Cuatro? ¿De verdad que a Coentrao no le pagan una pasta por llevar esas mechas del rubiales de Locomía?

¡Visca el Barça!

La ley del silencio

El otro día, mientras veía ‘La ley del silencio’ me di cuenta que no quiero ser ninguno de esos estibadores de los muelles resignados a una vida dura donde jamás pueden quejarse de nada. De lo contrario, les espera la muerte. ¡Mejor, en ese caso!
Yo aquí cuento lo que me da la gana y hasta estoy dispuesto algún día a desvelar mi identidad. Mientras tanto, he decidido sacar mis propias conclusiones sobre varios temas de la actualidad:
- Odio a Cesc, a Wenger y a Zubizarreta, cuyo trabajo es hablar en los descansos de los partidos.
- Bielsa es un vende burras que no engaña a nadie. Al Inter no se fue, porque seguro que no le quisieron. Va de romántico, cuando en realidad sus equipos son once tíos metidos atrás. Si en el siglo XIX se vendía el romanticismo en un simple paisaje de Monet, no veo el motivo de que eso no lo sea. El problema está en quien se lo cree. Ya sabemos cómo funcionan los aficionados del Athletic, que aún se sienten campeones de Copa en 2009. ¡Pobres!
- Varane lo fichó Florentino para que Zidane se sintiera reconfortado con su nueva y ardua profesión. Zidane es un solidario con causa. Hay muchos en la vida. Se cabreó cuando le preguntaron por su nueva profesión. El motivo es que le daba vergüenza a responder esto: “vivir del cuento”.
- Neymar es el peor futbolista que he visto en mi vida.
- Joaquín, una vez comprobado que lo suyo no es el fútbol, ha vuelto por sus fueros contando chistes.
- Entre Bojan y Jeffren no juntan ni medio bueno.
- Gabi es el peor centrocampista de Primera División. Peor, incluso, que Raúl García.
- Insisto, a Hugo Sánchez le huelen los sobacos.
- El licor café lo inventaron los gallegos para exterminar a la humanidad.
- Telecinco existe para distraer a los desocupados.
- A Guillermo Fernández Vara siempre le quedará la Zona Vip de Marca.
- Argentina es un país lleno de vagos, interesados y supervivientes. Me dan pena… Por más que lean a Borges, vayan de eruditos y coman asado.
- Gaby Milito está para jugar… Pero a la petanca.

Por cierto, no me esperen este verano, que estaré en Santorini comiendo Moussaka y queso feta.

¡Visca el Barça!

Neymar

¡Visca el Barça!

Desayuno con Mourinho

Tengo en la cabecera de mi cama un póster de Audrey Hepburn en blanco y negro de ‘Desayuno con diamantes’ y no había visto la película… Hasta ayer.
Es curioso como la mujer de la cara perfecta, que no del físico, pueda ser tan frívola e infeliz. Es increíble ver como ella se siente segura sólo con un abrigo de visón y un collar de Tiffany. Un espíritu tan rebelde, que se prostituye legalmente y que, además, no muestra rastro de su corazón. Un alma libre, independiente, que utiliza a los demás y lo tiene todo, aparentemente. Así es, aparentemente, porque de puertas hacia dentro no tiene nada, ni coraza, y es un mar de lágrimas. Las recoge un gato sin nombre, por cierto.
Preguntarán los motivos por los que vinculo esto con Mourinho. Pues porque sus campañas orquestadas para desestabilizar al Barça, para señalarle con el dedo, para insinuar que se dopa y que no es legal, están dirigidas, en realidad, por un hombre atormentado y débil. Cada día tengo más claro que mientras más se exagera la coraza, más débil es el interior. Yo a este hombre me le imagino en casa llorando, avergonzado de sí mismo, de su obra, de su personalidad, de su carácter. Si es así, se le podría incluso perdonar porque es un pobre desgraciado. Mejor dicho, un miserable desvergonzado y cobarde.

PD: Todavía sigo pensando que si le ofrecieran dirigir al Barcelona no tardaría ni un segundo en decir que sí. El problema es que sabe que nunca se lo dirán y eso, objetivamente, es difícil de superar. También que no puede echar colonia por el miembro.

¡Visca el Barça!

El timo del pepino

El pepino es el fruto de una planta herbácea. Tiene múltiples funciones: desde comértelo hasta metértelo por donde te quepa (se acepta cualquier sitio). Esta vez nos la han clavado los alemanes, esos que siempre salen a nuestro rescate económico. Es una pena, pero al menos ya podremos rebatirles con lo que me consta que afirman: ‘Damos pasta a los españoles para que todos se compren un piso y aquí vivimos la mayoría de alquiler’.
Ahora han sembrado el pánico en el mundo entero, que ya no quiere nuestros pepinos y hortalizas. Siempre se le podrá dar otro uso. Eso sí, que quede claro que anoche cené una ensalada de pepino y el sábado me bebí un gazpacho. ¡Bien rico!
No sé a qué venía todo esto a cuento, si quería contar cuál fue mi última película y dar mi visión del fútbol. Será que el fútbol, cuando no juega el Barça, es gaseosa, un cubata sin hielo, una caña sin panceta, un revolcón sin previa.
‘Alarma en el expreso’ me tragué anoche. Buena, aunque Hitchcock tiene demasiado explotado ya el tema de espionaje durante la II Guerra Mundial (veáse Con la muerte en los talones). Comienza a ser demasiado previsible su ciclo inglés. Menos mal que el domingo veré ‘Una jornada particular’ de Ettore Scola, protagonizada por Sofía Loren y M. Mastroianni. ¡Por cierto, ojito con Sofía Loren!
Sobre el fútbol, decir que he quedado agotado con tanto sufrimiento, euforia y pasión. Prometo para el próximo año disfrutar desde el primer día, con cada victoria, cada gol, cada pase mágico. He comprobado que es más bonito el camino que el desenlace.
Por cierto, he escuchado rumores sobre que Altintop era ‘perroflauta’ en Munich. Tiene pinta… ¿Has pensado ya qué vas a hacer con el pepino?
¡Visca el Barça!

El puto amo

Tengo tantas cosas que decir, que no me apetece mencionar ninguna. Sólo quiero disfrutar y beber cerveza fría. También presumir de que mi equipo es el Barcelona y que somos campeones de Europa. La tercera en seis años, la segunda en los últimos tres, la cuarta en total. Sólo Guardiola y los suyos pueden ridiculizar a un club como el Manchester United. No lo digo yo, lo dice Ferguson.

Para los que no lo sepan, decirles que estoy infinitamente feliz de animar a este equipo. Es una obra maestra del fútbol. De verdad, recomiendo que lo observen con detenimiento. A los que le odian, decirles que les entiendo, porque ese odio es directamente proporcional al éxito que obtiene. La gloria sólo puede ser para los que la buscan insistentemente.

¡Visca el Barça!

Sucedió una noche

Sólo dos cosas en la vida me producen nostalgia: el Barça y Roma. Por eso, siempre intento estar muy bien rodeado de reminiscencias que me recuerdan a ellas. Porque no, no estoy de acuerdo con aquellos que dicen que la nostalgia te impide evolucionar y supone una mirada al pasado porque no estás contento con tu presente.
Anoche, cuando estaba viendo ‘Sucedió una noche’, quise y soñé con que la vida me depara algo mejor, que los mejores momentos míos aún están por venir. Que hay que ser feliz para volver a serlo, mejorarlo. Clark Gable era un periodista de poca monta, pero muy seguro de sí mismo. Eso le hizo grande. También la intuición que tuvo al dejar que le hablara la noche en un bus camino a New York. ¡Y vaya si le habló!
Mañana juega mi Barça y mucha gente me ha preguntado que si tengo preparada la cervecita fría en el frigorífico. Pues no. Mañana me levantaré, si acaso… Y ya no sé qué más haré durante el día hasta las 20.45. Probablemente no me separe del sofá; probablemente mis nervios no me dejen estar en casa, cerca de Wembley. No sé qué pasará contra el Manchester United. Dejaremos que vaya hablando la noche… En función a eso, igual me tomo una birra o igual apago el móvil y me voy a dormir. A soñar con esa noticia bomba que encontró ese periodista de pacotilla en un bus maloliente, con un brillo fulgurante que salía del asiento de atrás. Nadie que no haya visto esa película entenderá esto. ¡Mejor! Hay mucho iluso suelto por ahí…

¡Visca el Barça!

El origen del mal

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

Mono

Mucho tiempo sin escribir; demasiadas cosas por comentar.
Seré breve y lo haré de forma esquemática. Más que nada para no aburrir con tochazos de texto donde muestro mi indignación en varias cuestiones candentes. Por partes:

- Mis últimas películas vistas: Carretera Perdida (David Lynch), Sucedió una noche (Frank Capra) y Con la muerte en los talones (Alfred Hitchcock).
- Sobre el asunto entre Busquets y Marcelo… No entiendo qué problema hay en llamar a las cosas por su nombre. Los madridistas no deben olvidar que Hugo Sánchez se dedicaba a escupir en cada partido.
- ¿Por qué los indigentes que piden en el metro no madrugan? Siempre les veo al mediodía o por la tarde; nunca a las 8 de la mañana, cuando pillo el metro para currar. ¡Desgraciados vagos!
- Entiendo en parte a la manifestación de Sol, pero eso no ayuda a nada. Demasiados desocupados sin nada mejor que hacer durante el día. ¿Solución? No votar, como haré yo, y marcharse de este país, como también haré.
- Sobre lo de Strauss-Kahn. Yo aprobaría de nuevo la pena de muerte. Es curioso, pero a mi me persiguen (como si fuera un ladrón) para pagar una multa miserable que me pusieron en León por no pagar la zona azul, y otros (los que roban de verdad y abusan sexualmente) suelen salir impunes de todo. ¡Miserables!
- La audiencia, triste, corta y obnubilada, demanda contenidos amenos. Por ameno se entiende ver a la Benenito tirarse de un helicóptero al mar en la Isla de los Famosos. Los daños colaterales de eso es que la gente aún sea más corta, que Vasile se haga de oro, que no haya contenidos culturales y que sea La Sexta 3 la única que proyecte películas decentes de este país.
- Sigo convencido que a Mourinho le hará falta Castellana para salir corriendo más pronto que tarde. ¿Quiénes le perseguirán? Los propios madridistas que ahora están bajo los síntomas del opio.

¡Visca el Barça!

La ofrenda a Espe

Esperanza Aguirre y la Virgen de la Inmaculada, que no la Almudena, recibieron este detallito el día que el Barcelona cantó su alirón logrando su tercera Liga. ¡Qué generosos! Pensándolo bien, no se merecen otras cosas. Lo hicieron para desviar la atención, algo que me gustó porque así nos dejaron celebrar tranquilos que somos el mejor equipo del mundo.

¡Visca el Barça!