Consejos a Sandruscu

Me he visto el 90% de los partidos del Mundial simplemente para argumentar mi tesis de que este torneo es una mentira. El peor partido, sin duda, lo ví el viernes por la noche tomando pintas en un pub irlandés: Francia-Uruguay. El nivel mostrado por estas dos selecciones campeonas del mundo me recordó al del Getafe B-Portugalete. Lo mejor, sin duda, las cervezas, que precedieron a un par de raciones de mejillones con vino blanco de Rueda. El sábado ví a la Inglaterra de Capello, que se iba a comer el mundo y ahora resulta que se presentaron en Sudáfrica con una calamidad de portero. Green paralotodo, para los amigos. El domingo me di una vueltecita por la feria del libro y compré Historias de Roma, de Enric González. Cuando llegué a casa ya teníamos presidente: Sandro Rosell. Recuerdo que Laporta le llamaba Sandruscu al inicio de su primera candidatura. Eran amigos, ahora tienen demandas interpuestas.
Laporta ha demostrado que se puede triunfar en lo deportivo y ser lamentable en lo institucional, algo que quiere corregir Rosell, al que el barcelonismo venera porque se trajo a Ronaldinho, clave en el viraje del Barça arcaico al actual.
Mi favorito era Rosell, por descarte. A Benedito le falta nombre, mientras que Ingla y Ferrer no valen como delfines ni para el zoo de Madrid. Sandro ha sido un hombre silencioso que ha esperado su momento, pero que ahora debería tomar una serie de decisiones. Mis consejos son:
- destituir y echar de España a Johan Cruyff.
- Intentar cerrar todos los campos de golf para que este tío no juegue y de allí titulares a la prensa.
- No fichar a Cesc Fábregas, porque sería como recordar los tiempos de Rochemback o Geovanni.
- Rediseñar los estamentos del club para que allí nunca jueguen Ribery o Di María, los grandes fiascos del fútbol mundial.
- Mantener de por vida a Messi, Xavi, Iniesta, Valdés, Alves o Piqué.
- Meter a Chygrinskiy en una caja y ponerle un lazo.
- Mandar a Ibra a cuidar barbechos y enderezar alambres.
- Enchufar a Txiki Begiristain en algún medio para que siga relacionándose con la prensa, una costumbre que tenía en los descansos.
- A Zubizarreta y Rexach prohibirles la entrada al Camp Nou. También a Alexanco.
Seguiré contando más, cuando se me ocurran que ahora tengo sueño.
¡Visca el Barça!

Pon un Escassi en tu vida

En un país donde la carnaza es por lo único que se rige el vertedero televisivo no me ha sorprendido, obviamente, la última obra de arte: I love Escassi. El tío, jinete de profesión, se dedica a elegir de entre múltiples mujeres que suspiran por sus huesos. El machismo lacerante que aparece aquí roza el esperpento. La cadena financia las correrías del personaje con las múltiples mujeres. Digo esto porque en esa cadena seguro que hay gente que se levante 900 pavos como máximo. Todo vale para arañar audiencia. Por cierto, eso se ha visto en mi casa (no por mí) así que asumo el chaparrón. También que se vean los culebrones de barrio, con menos ‘glamour’ que el bocata de chorizo, de Belén Esteban.
Mientras que la gente en este país ha decidido poner un Escassi en su vida, yo elijo a Leo Messi, el mejor futbolista del mundo, por delante ya de Maradona, Pelé, Di Stéfano y Cruyff. A Zidane no lo cuento porque está varios cuerpos por debajo. A todos aquellos que no quieran tragarse el vómito de Telecinco ni ver la tableta de Álvaro Muñoz Escassi, les recomiendo que pongan un Messi en su vida. Todo irá a mejor. Por cierto, si a Cristiano le pisa Nivaldo, algo habrá hecho.
¡Visca el Barça!

El padre de la criatura

Antes de nada, descanse en paz el protagonista de El Pisito, El Cid Cabreador, Juana la Loca… de vez en cuando, El oro de Moscú u Objetivo Bi-ki-ni. No es lo único noticioso de un simple martes friolero y triste, por lo lejano que está el fin de semana. También hay noticias de Champions, donde el Atlético se juega esta noche ser lamentable o sencillamente dar vergüenza. No juega Agüero, pero igual deciden que el 10 sea el ‘Ochaita’ rojiblanco de turno. También está el Madrid, que se mide al peor Milán de la historia. Un equipo no apto para futbolistas que no sean cuarentones de buen ver. Maduritos interesentes, en definitiva.

Pero la noticia que más me ha impactado es la de Johan Cruyff, que es el entrenador de la Selección Catalana. Soy muy del Barça, porque siempre lo mamé en casa, pero discrepo de la veneración que hay hacia este tipo. Para mí está a la altura de Joaquín Caparrós o Sergio Kresic. Estoy harto de escuchar que el Barça juega bien gracias a Cruyff, como si antes de llegar él no existiera el equipo, ni Kubala, ni Luis Suárez, ni Kocsis,  ni el medio centro, ni la cantera. Con Cruyff ganamos cuatro Ligas y una Copa de Europa, pero también sufrimos a su criatura en la punta del ataque durante un año que, de ser más duradero, nos vamos a Segunda. Jordi, que ahora anda de entrenador-jugador-organizador de cruceros a Blue Lagoon en La Valetta (Malta), es más malo que el agua de la fregona. A su padre se parece en el cagal, como diría Makinavaja. Pero es que con Cruyff en el banco, también recibimos el mayor batacazo en la historia del club (4-0 frente al Milán en la final de Champions) y nos provocó un daño en los ojos irreparable al ver, en un partido, a jugadores de esta índole: Eskurza, Escaich, Sánchez Jara, José Mari, Korneiev o Cela. A estos los trajo y los puso Cruyff, el magnífico, el inventor del mundo. No lo hizo mi prima.

¡Visca el Barça!

Emery, el hermano proscrito

Emery, Unai para los amigos, se niega a vender a Mata al Barça. Antes lo hizo con Villa y Silva y los dos acabarán en el Valencia con menos títulos que Romerito, que le fichó Cruyff para jugar sólo un partido con el Barça, ante el Real Madrid. Silva, desde que se le vetó su salida de Mestalla, es poco más que un canario triste, deprimido, poco trabajador y con horchata por las venas. ¿La sangre? Que alguien le diga a este tío de qué color es y qué función tiene.
Luego está Villa, su coleguita, ese que nunca quiso ir al Madrid o el Barça. El destino de Villa lo veo claro: marcar goles en el Valencia, luchar por la UEFA y marcharse los veranos a los campus Adidas para que pueda cobrar algo de dinero. Igual dentro de tres o cuatro años le vemos escanciando sidra u organizando excursiones a los lagos de Covadonga con Emery, el único que nunca ha dejado de cobrar en el Valencia. Por último está Mata, un burgalés que se siente asturiano. Mata, que teniendo en cuenta cómo está el fútbol cobra poco más o menos que yo, igual tiene que hacer horas extras en La Malvarrosa poniendo hamacas o vendiendo tickets en el Oceanográfico, aunque tampoco estaría mal viajar semanalmente a Madrid para traer los trajes chaqueta para algunos políticos. Y luego está Emery, ese tío que adoraba media España hace dos años. Sobre Unai, estoy convencido que es el hermano que nunca reconocieron los Calatrava, probablemente porque se avergüenzan de él. La última que lió el ‘erudito’ de los banquillos fue llevarse a más de veinte tíos para un amistoso en Manchester y, cuando faltaba media hora para el final, se ve obligado a poner de jugador a su portero (Moyá) porque ya había hecho los diez cambios. No sé si el Valencia es la viva imagen de Emery o viceversa, lo único que digo es que con él se perdió un gran humorista y sus hermanos ahora lo lamentan. ¡Qué penita!
¡Visca el Barça!

Arde Milán

Probablemente cuando acabe de escribir este artículo Samuel Eto’o ya será jugador del Inter de Milán, donde quiere cobrar en torno a los doce millones de euros anuales durante cinco años. Otro mundo, sobre todo para los que aún no sabemos cómo es el color de los billetes de cien euros. Ahora escucho que si el Barça no sabe tratar a sus estrellas, que si a Ronaldo se le dejó escapar, que sin Romario, Ronaldinho, Stoichkov, Maradona, Cruyff… Iré por partes. Para mí, con las únicas estrellas que no se portó bien el Barça fueron Guardiola y Laudrup, que se lo regaló al Madrid porque le robaba protagonismo a un tal Cruyff, ese que ahora tanto veneramos.
Eto’o, que ha sido el que mejor rendimiento ha dado de todos, ha sido el más incendiario, siempre haciendo alarde de su egoísmo, rebeldía y poca generosidad. En su mundo sólo existe él, que se cree el mejor. Algo que le ha beneficiado y perjudicado a partes iguales. ¿Ronaldo? Se marchó por culpa de sus dos representantes mercenarios de profesión y ciegos con el dinero. Maradona se quiso ir él, como Cruyff, dos genios del fútbol cuyo ego traspasó los límites del deporte. Es más, diría que ninguno triunfó en el Barça como jugador. Su impronta y su sombra se hizo más grande por tratarse de rebeldes sin causa, no por los títulos que levantaron. Sobre Ronaldinho, ¿acaso es extraño vender a un tío cuya profesión pasó de ser ‘mejor futbolista del mundo’ a ‘conserje de un gimnasio inexistente’?. Por favor, a la vista están sus resultados de este año en Milán. Pero como lo que toca hoy es hablar de Samuel Eto’o, diré que seguirá marcando goles, pero nunca abandonará sus celos. Tampoco su mechero para incendiar el duomo y la ciudad de la moda. Allí coincidirá con su ‘amigo’ Ronaldinho, con el que apuesto a que se fundirá en un abrazo cuando se enfrente a él. En su interior piensa en realidad que cobra más que él y ha ganado más Copas de Europa, aunque ni siquiera se acuerde con qué equipo trabajó.
¡Visca el Barça!

El Tigre y la Nieve

Cada día que pasa pienso que Guardiola no pertenece a este mundo, que su mezcla entre nosotros es más extraña que ver a un tigre rodeado de nieve. Milagrosa es una de las escenas que más me gustan de la magnífica película de Roberto Benigni: El Tigre y la Nieve. Tiene su truco, porque sucedió en Roma y los animales se escaparon de un zoo dispersándose por el centro de la ciudad en medio de una gran nevada, algo extraño en la ‘cittá etterna’.
En lo referente a Guardiola, que me tiene mosqueado, tengo que decir que en ocasiones me parece demasiado sencillo y casi siempre creo que tiene todo excesivamente controlado. Exagera tanto tus virtudes y defectos, va tanto de humilde… que pienso que está sujeto a un papel. La última buena nueva que he leído es que no renovará con el Barça y en 2010 pondrá rumbo a Italia, un país donde dice estar muy arraigado. Al parecer no tiene relación ninguna con Laporta, pero por lo que veo tampoco quiere comprometerse con ningún presidente más. Esto es egoísmo porque, si es verdad, no se ha parado a pensar en los millones de barcelonistas que les gustaría tenerle al mando del Barça. Este tipo es raro, no es ni frío como el hielo ni cálido como el sol, es simplemente raro. Tiene la prepotencia de Cruyff, pero expresada de distinta forma. A Cruyff no tengo el gusto de conocerle, pero desde fuera desprende un aire chulesco y ególatra, puro divismo. Guardiola va de humilde, pero no se da cuenta que es imposible serlo de forma tan exagerada. Él da la explicación de que quiere estar al margen, pero sabe que diciendo eso y actuando así es el gran protagonista. Y sabe que lo será para siempre cuando se vaya el año que viene dejando a todos la miel en los labios. ¿Por qué no hay un solo genio normal que no mezcle a los tigres con la nieve? Yo tengo una teoría sobre estos tipos: en realidad son débiles de personalidad y tienen miedo al fracaso. Un miedo que roza el pánico.
¡Visca el Barça!

¿Quién eres? Yo soy Andrés Iniesta

Se me viene a la cabeza una mítica frase de principios de los ochenta que le dedicó Johan Cruyff a Jorge Valdano. El holandés se arrastraba por los estadios españoles defendiendo la camiseta del Levante y el argentino, muy joven aún, tenía el escudo del Zaragoza en el pecho. Jorge le recriminó una acción a Cruyff y éste le preguntó primero por sus años y luego le dijo: “Con tu edad, a Johan se le habla de usted”. Es pura bravata, pero hay que reconocer que a los culés nos hace gracias, bastante gracia. El genio marcó su territorio al poeta.
Iniesta bien podría ser el Cruyff de aquélla época; por su calidad; pero no lo es, porque no entiende de arrogancias y chulerías.
Andrés no es alto, ni guapo, ni moreno, ni tiene el pelo largo o tatuajes, pero juega al fútbol como los ángeles. Me atrevería a decir que es el mejor jugador del Barça, por encima de Messi, Xavi, Eto’o o Dani Alves, pero a él le da exactamente igual. No nació en Salvador de Bahía ni probablemente conozca El Caribe, el pelo se lo cortan en el Barrio Chino de Barcelona y no concibe sus veranos sin su Fuentealbilla natal. Tiene un futuro increíble repleto de jugadas inverosímiles, taconazos imposibles, goles silenciosos, modestia, duende, hechizos, magia, mensajes humildes en una botella, historias de fútbol, de castillos y princesas, de amores eternos teñidos de azul y grana.
Desconozco si en el extranjero saben valorar los suficiente a este jugador cómo sucede aquí con Lampard, Gerrard, Adebayor, Drogba, Cesc, Del Piero, Kaká y compañía. Yo, en realidad y viendo al manchego, no sé quiénes son ellos, sólo sé quién es él. Se llama Andrés Iniesta. Apunten bien su nombre, porque dudo que él algún día lo vaya a decir. Eso le hace más grande.
¡Visca el Barça!

La americana de Don Johnson

¿Alguien sabe dónde trabaja Johan Cruyff? No os preocupéis que yo os lo digo.
El pobrecillo tiene varios curretes, bastante duros todos ellos. Como los grandes periodistas, Johan tiene uno oficial; jugar al golf; pero también cuenta con varias colaboraciones: asesor externo del Ajax, consejero de Laporta, crítico del Barça y columnista de El Periódico de Catalunya. Es en este periódico donde no hace más que escribir sandeces: que si me alegro de la derrota contra el Espanyol, que si Messi debe levantar la cabeza, que si con Guardiola sólo sintonizo en el concepto, que si la abuela fuma… bla, bla, bla, bla, bla.
Johan, los culés estamos aburridos de escucharte ya. En su día, cuando ideaste el ‘Dream Team’, fuiste un avance para el devenir del club, igual que  la Iglesia lo fue para la sociedad en siglos pasados. Hoy día, tanto tú como la Iglesia (y soy católico) estáis obsoletos. Uno refiriéndose al Barça; la otra al hablar de matrimonios gays, homicidios y eutanasia.
Así pues, lo que deberías hacer es ponerte tu americana blanca, al estilo Don Johnson en Corrupción en Miami, y seguir haciendo ‘birdies’, porque supongo que serás bueno jugando al golf. ¡Llevas toda la vida haciéndolo hijo! También puedes sentarte esta noche en el sofá de tu casa, untarte un poco de Torta del Casar en el pan, beberte un par de cañas y disfrutar del partido. ¡Será lo que yo haga! Si ganamos, luego no me vengas diciendo que es porque tú dijiste que le vino bien que perdiera contra el Espanyol. Si palmamos (espero que no) no llames a radios ni teles para poner a parir a este Barça. Plánchate bien la americana macho y llévate a tu hijo Jordi para enseñarle cómo se meten las bolas en lo hoyos, ya que no le pudiste enseñar a marcar goles cuando estaba en la Ciudad Condal. Todavía tengo pesadillas con esa con esa melena rubia que se dejó cuando se enfundó el nueve del Barça. ¡Menudo monstruo!
¡Visca el Barça!

Hoy juega el Barça, por desgracia

No me gusta, pero es así. Hoy juega mi Barça con el escudo de España en la solapa. No quiero suscitar polémica con este artículo, tampoco pretendo hablar de política, ese arte del que todo el mundo opina pero casi nadie entiende. Yo, tampoco.
No voy a mencionar ni una vez más en el texto la palabra independentismo, porque sólo quiero hablar de fútbol, puro y duro. Volvamos al Barça.
Hoy juegan España e Inglaterra. Se enfrentan la herencia de Cruyff que patentó en el Dream Team contra el látigo de Capello. España, cuyo juego se cocina en el medio campo, está comandada por Xavi e Iniesta, probablemente los dos mejores centrocampistas del mundo en estos momentos. Los encargados de mover esos hilos invisibles que hacen funcionar el equipo: atractivo, elegante, refinado, exquisito. España juega como el Barça, algo que no me disgusta porque practica un fútbol precioso. Pero lo que no me gusta es que la columna vertebral la conformen jugadores blaugranas y mucho menos este año que optamos a las tres competiciones. Nunca fue de mi agrado que los jugadores del Barça jugaran en sus respectivas selecciones y mis únicas razones son las lesiones y el cansancio. Nada más allá de… aspectos deportivos.
Me siento español, por supuesto. Pero siempre he preferido el Barça a la Selección española. Y que conste que no tengo ninguna vinculación con Cataluña (nací en Extremadura). Siempre he disfrutado más con mi equipo que con el juego de España, incluso cuando ganamos la Eurocopa. ¿Sabéis lo que hice cuando España ganó a Alemania? Choqué la mano a varios amiguetes del pueblo y me fui a mi casa a dormir. ¿Sabéis lo que hice cuando mi Barça ganó la Champions en 2006? Salí a celebrarlo por las calles de Roma (vivía allí) y llegué a mi casa a altas horas de la madrugada derrochando euforia aún. Había tomado alguna copa y se multiplicaron mis sentimientos ¡Lo mismo le sucede a los chicos de Gran Hermano! ¿no?
No puedo obviar que el Barça me apasiona y España sólo es mi amiga. Eso es como cuando le preguntas a un tío soltero por dos chicas: una le tira un huevo, le da morbo, le atrae, tiene pasión por ella. La otra es la típica que le parece simpática y muy maja, majísima. No le desagrada y podría entablar una amistad, pero no se acostaría con ella, jamás. Es la típica a la que le contaría los secretos y se iría a tomar un café con ella. Ésa es España; el Barça sería la que no sabes cómo invitarla a cenar (por los nervios) y no te importa incluso que te digan un no, o dos, o incluso tres. ¡Lo seguirás intentando! Crees que merece la pena. Te atrae lo difícil.
Mi Barça es mi Barça y no quiero que sus jugadores jueguen en más equipos, aunque sea España. He cumplido mi promesa del principio. Veré el partido, pero espero que Del Bosque cambie pronto a Xavi e Iniesta y que Busquets o Piqué ni siquiera debuten. Tienen deberes que cumplir en la Liga, Champions y Copa del Rey.
¡Visca el Barça!

Messías

El sábado por la noche no salí por aburrimiento. Me tragué el Madrid, todo un sopor, y me vino el sueño. La Sexta debería optar por no dar estos espectáculos tan dramáticos que pueden herir la sensibilidad de los aficionados al fútbol. Y es que el Madrid no pasa desapercibido: o se te cierran los ojos viéndolo (mi caso) o te viene la lagrimilla (los chavales más pequeños). Pero esta no es la historia. Como no hay mal que por bien no venga, llegó el domingo y superamos el trauma de ver al nuevo fichaje blanco: Faubert. ¿No se parece a Vin Diesel?
Vivo en Madrid, pero hace tiempo que no veo a muchachos por las calles con la camiseta de Raúl, Guti, Robben o el Pipita (gran peinado el suyo, por cierto). Ahora sólo veo camisetas de Eto’o, Xavi, Iniesta, Puyol, Alves, pero sobre todo del nuevo ‘Messías’ del fútbol. Dios estaba citado el domingo a las cinco de la tarde en Santander y yo me senté en la televisión para verlo. No hablo de Maradona, evidentemente.
Horas antes el martillo de Nadal había provocado las lágrimas del chico que, según decían, no tenía sentimientos. Tras la histórica victoria en Australia, sólo esperaba que mi Barça hiciera lo mismo. Pasó apuros ante los centímetros de Zigic y tiró medio tiempo a la basura. La presencia de Dios, del Messías del fútbol, aún no había aparecido porque lo bueno siempre se hace esperar. Luego saltó al campo con su número diez para demostrar que él no vive con los mortales. Está por encima de Maradona, de Cruyff, de Agüero, de todos. Nunca jamás he visto un jugador tan resolutivo como Messi, ni siquiera Zidane en el Madrid. Tras ver su milagro divino de Santander, espero que dejéis de hablar de Maradona, Cristiano Ronaldo, Kaká, Don Alfredo, su bastón, de Cruyff (al que Messi ha dado caza con 47 goles de blaugrana). Por cierto Johan, sé un poco elegante hoy y no des rienda suelta a la envidia para sacar un ‘pero’ de este equipo. Deja ya de adoptar esa postura fácil de criticar y cógelo si quieres cuando lo deje Pep, que espero que no sea nunca. No hables hoy y nunca más. Eres pasado. El presente y el futuro es un Messías. ¡Tápate la boca anda!
¡Visca el Barça!