Hijos y padres

Mañana escribiré un artículo alabando al futuro Balón de Oro, al que ya sé seguro que le envidiará todo el mundo que no sea del Barcelona. Hoy es turno para hablar de los llorones (campaña liderada por el AS) que llevan meses criticando las actuaciones arbitrales en contra del Real Madrid. En el Bernabéu sucedió lo que me temía: robo en contra del Villarreal y numerito de Mourinho. Lo peor fue después en rueda de prensa, donde dijo que celebró el gol con su hijo. No vi ningún chiquillo en la grada, probablemente porque no estaba, o quizás no le reconocía ni su propio padre. Creo que Mourinho, de saber quién es, lo habría vendido. Es así; no respeta a nadie. Es la típica historia de gente indecente, impresentable, sin escrúpulos, sin vergüenza. Mourinho, para mí, es el ser más despreciable de la tierra. Sé que esto gusta a los del Madrid, porque se piensan que lo digo porque en el fondo le tenemos miedo o respeto. Lo diré más claro: Mourinho es un t… a las tres. Y lo es por la serie de incongruencias que dice y hace. Eso sí, casi nadie se da cuenta, porque se compra el periódico y lee que el partido lo ha cambiado con un toque táctico y la entrada de Khedira. Este es mi resumen del choque: El Madrid, 400 millones de euros después, sigue sufriendo, apelando a la heroica, no domina los partidos, no tiene ideas, ni sistema, ni nada. Sobrevive porque está Cristiano Ronaldo, ganador nato. Nada más. Si me dan una página para escribir sobre ella, me sobran tres cuartos.
Lo dicho, que hoy La Masia recibe un Balón de Oro y que sigo sin ver niños allí donde decía Mourinho que había. Veo una imagen impresionante de Messi, Xavi e Iniesta. Esa sé que a él le aterra de verdad.
¡Visca el Barça!

El Clásico

Esto sí que es un Clásico. Es la peli Testigo de cargo, con Marlene Dietrich, Charles Laughton y Tyrone Power, el padre de Romina (la de Albano). Os la recomiendo. La dirigió, como no, Billy Wilder. Estos son clásicos y no los partidos que enfrenta a mi equipo, Barcelona, frente a una banda de tambores dirigida por un entrenador resentido que le gustaría estar en el otro bando. Por favor, no confundamos los términos.

¡Visca el Barça!

Dudek, Piqué y Mourinho

Por partes. Lo más lamentable que sucedió en el Ámsterdam Arena, para mí, es que Mourinho utilizara a Dudek de chico de los recados. Es cierto que el polaco no vale para mucho, pero subestimarle de esta manera es pura ofensa. No cobra un millón de euros para eso, pero no es extraño que el técnico portugués le llame una madrugada para que vaya a comprarle aspirinas en la farmacia de guardia. El polaco fijo que irá y lo hará, además, feliz. Así lo hizo en Champions, con esa cara de alegría de alguien que se siente verdaderamente importante e imprescindible.

Seguiré con el Madrid. Hace tiempo que quiero decir esto, pero como no soy periodista y no me dejan escribir en ningún medio deportivo (unos prefieren a María Lapiedra y otros a la novia de Cristiano) lo haré aquí. El Madrid, fichando a Mourinho, ha vendido el alma al diablo a cambio de dos años de títulos. Estoy seguro que ganará, pero a cambio de generar enemistades y, sobre todo, no tener una personalidad definida (desde hace años) para que no se apague la bombilla cuando se marche. Tras él, intuyo un Madrid desnortado, sin saber qué hacer, como ese hombre/mujer que le deja su pareja cuando tiene 70 años de edad. ¿Ahora qué? Nada.

Vamos con el Barça. Piqué, el waka-waka, el futbolista que, de seguir a este nivel, pasará de Piquenbauer al nuevo Spasic. Últimamente le va mejor fuera del terreno de juego, comiendo pipas en la grada o bailando. Nadie sabe qué. Despierta amigo, que en la vida no se triunfa teniendo la vista nublada por la belleza que le rodea. Entiéndase belleza no por su físico, sino por las que le acompañan.

¡Visca el Barça!

Las mañanas con Esperanza

Para los que no conozcan la palabra caos deberían venirse a Madrid unos días de vacaciones. Si ya de por sí el subsuelo es feo en cualquier sitio (salvo en Roma), ahora encima no te dejan verlo. Está lleno de piquetes y cintas que precintan el metro, por horrible y sucio. Mientras, en la superficie, están los impresentables sindicalistas sobornando a la misma presidenta de la Comunidad de Madrid: Esperanza Aguirre. La pobrecita está contra las cuerdas, sin soluciones. Creo que comparece siempre a media mañana, cuando la población ya lleva seis horas en pie. Tendrá que dormir, digo yo. También echar el mañanero, ese que siempre es susceptible de convertirse en doble. Ahí se pierden un par de horas, sobre todo sin contamos la previa, el cigarro, el café y el zumo de naranja con tostadas. ¡Habrá también que desayunar! En el fondo estoy contento con esta huelga, porque mi indignación es tal cuando llego a casa que todo lo que me encuentre me parece el paraíso, incluso ver a la selección. Hoy Santi Segurola, al que tenía por serio y moderado, incluso le ha dado cuatro puntos a Villa y ha dejado entrever que España es el edén, un país bajo la luna lunera. Comentaré brevemente varias cosas sobre la Selección: durante la primera hora no sabía si estaba viendo los octavos de un Mundial o un documental sobre los mosquitos de Lido (Venecia) en agosto. Luego el fútbol despertó gracias a la ausencia del peor jugador de largo del Mundial: Fernando Torres. ‘El Niño’ es un innovador. Un Sergi Arola o Ferrán Adriá del fútbol. Ellos deconstruyen en la cocina y Torres lo hace en los regates. Ha inventado el del futbolista que regatea al aire, se hace un lío y luego, un minuto después y cuando ha perdido el balón, se tira al suelo para justificar el ridículo. No nos engañemos, el hecho de que Llorente lo hiciera bien ante Portugal sólo se debe a que entró por un ente. La cosa sólo podía mejorar. De Cristiano y su salivazo ni hablamos, que ahora estará llorando y no quiero hundirle más.
¡Visca el Barça!

Un Clásico sin raquetas

Podría engañar al personal y decir que sabía perfectamente que ganaríamos al Real Madrid en el Clásico, que no estaba nada nervioso, que no tuve sudores fríos una hora antes y que no tenía un nudo en el estómago, visiblemente al exterior. Lo podría decir, pero mentiría. Tras el partido, estas son mis conclusiones sobre el Barça y el Madrid:
- Esta vez no quisimos jugar el tenis, porque el Madrid no sabe y la lo demostró cuando perdió el juego, set y partido el año pasado.

- No hubo raquetas en el Santiago Bernabéu, sino tuercebotas vestidos de blancos y duendes blaugranas

- Higuaín y Garay, según los padres, “habían salido bueno los pibes”. Buenos cuando están lejos del campo de fútbol. Con sus mujeres, niños, con sus colegas, de tapas, de turistas por la Plaza Mayor, de figurantes contra los clubes de enjundia.

- Guardiola, teniendo en cuenta sus recursos demostrados, es una navaja suiza. Pellegrini es sólo el palillo de este instrumento. Tiene menos soluciones e imaginación que el que tiene hambre y se mete en la boca un trozo de pan con chocolate.

- Cristiano siempre busca la simbiosis con el Bernabéu, porque en el fondo vive atormentado por su ego y sus temores. Messi es un genio despistado, que te mata sin darte cuenta. Parece ‘tonto’, pero es listo, muy listo. El portugués jamás descuida su peinado; Messi no conoce el peine, porque eso poco importa.

- Arbeloa, retratado por Pedro, ha quedado para limpiar el Museo de los Beatles en Liverpool.

- Gago, con su peinado moderno, podría cubrir próximamente una vacante en Marco Aldani.

- Dani Alves es un todocampista que triunfa en cualquier sitio del campo; Marcelo sólo ha demostrado ser bueno haciendo el baile de la cucaracha y faltando a los rivales. Eso sí, las rastas nunca le quedaron mal.

- Raúl y Guti la próxima temporada serán acomodadores del Santiago Bernabéu.

- Granero será el año que viene el suplente de Celestini en el Getafe.

- Xabi Alonso tiene un hueco en un navío escocés para surcar los mares. Él dice que ya le acompaña la barba. Si lo comparas con Xavi, su nivel recuerda al de Borja (ex madridista y actualmente en el Valladolid).

- Al principio propuse un debate entre Pedro-Kaká. Me quedo corto. Pedro es mejor que Cristiano Ronaldo.

- Tengo más ideas, pero pocas ganas de escribir. Decir que, de haber sido tenis, sería un Federer vs. Potito Starace. Una pena que no hubiera raquetas.
¡Visca el Barça!

Ronaldinho y Perea

Desde que llevo viendo fútbol, y son ya casi veinte años, sólo he visto en dos ocasiones al Santiago Bernabéu ovacionar a un jugador rival. La primera me pilló en Italia, pero mi padre se encargó de grabármela para que disfrutara. Fue a Ronaldinho, que anotó dos goles en Chamartín a finales de 2005 y lideró la goleada culé en la capital: 0-3. La otra fue ayer, con el derbi más desigual de los últimos años, casi igual de reñido que un Real Madrid-Orcasitas o un Real Madrid-Rayo Vallecano. Fue justo cuando salió Perea al terreno de juego. Los blancos palmaban, pero poco importaba porque con el colombiano en el campo todo es posible, al igual que ocurre en Lost. Últimamente me trago mucho fútbol regional y de tercera división los domingos por las mañanas en Madrid. Me compro un bocata de panceta y me dedico a observar. Tengo claro que ahí no tendría sitio Perea, pues quedaría retratado varias veces. El central rojiblanco trajo los aplausos al coso madridista y con ellos vinieron los goles, las jugadas de Cristiano, los pases mágicos de Xabi Alonso, los chistes, el club de la comedia, los recuerdos de Ronaldinho. Por cierto te venden este derbi como algo mágico y no encuentro uno tan desigual en todo el mundo, por rabia que me de. Hasta en el Rayo B-Vallecas encuentro más igualdad. Sinceramente, creo que el Atlético disfruta cuando pierde contra el Madrid. Les da morbo, gusto… Si no fuera así, no tendría sentido semejante ridículo año tras año.
¡Visca el Barça!

El gran masturbador

Soy un apasionado de Salvador Dalí, del surrealismo que representa con ese miedo al pasar del tiempo, esa fobia a los insectos, ese complejo de inferioridad, sexualidad ambigüa y deseos blandos con relojes y queso camembert. Cada vez que veo algún cuadro me nublo, se para el tiempo y me limpio. Me pasa cada vez que voy al Reina Sofía y veo El gran masturbador. Le pasa al Getafe cada vez que ve al Madrid. Mucho más ahora con Míchel, un tipo al que le encantaría estar allí, en Chamartín, bien peinado en la banda, pero por fuera. Hoy ha sido un buen día de trabajo, con el Barça líder, pero en el fondo soy objetivo y para nada me ilusiono con esa visita del Madrid al pueblo de Getafe, al Coliseum, bien custodiado con esa estatua de Ángel Torres, un tío que ejerce de presidente y es abonado del Real Madrid. Amigos culés, no sé si os gusta el arte, pero pensad que hoy, cuando empiece el partido, Parejo, Míchel, Adrián González (su hijo del alma), Codina, Miguel Torres, Soldado (desde la grada) y el tío Torres se quedarán extasiados ante la belleza griega de Cristiano y las pantorrillas de Ramos, dignas de un gladiador. Con esos puntos, al igual que los del próximo domingo, ya contaba el Madrid. Habrá que hacer algo cuando nos enfrentemos en el Bernabéu. No estaría mal otro partido de tenis.
¡Visca el Barça!

El Madrid despierta a Mitsubishi

Mitsubishi se está planteando seriamente coger a un viejecillo, ponerle una boina, mandarle a una casa abandonada de alguna montaña perdida y aparcar un coche en la puerta.
Será una versión modernista de un anuncio que fue un clásico. “Y el Madrid qué, ¿otra vez campeón de Europa?”. Ya, evidentemente, no se preguntará por Franco, pero el pastor sí tendrá las inquietudes de que si Del Bosque sigue siendo técnico madridista o si Hierro sigue su línea de expulsión por partido. Mitsubishi tiene claro juntarlos otra vez: el coche, el viejo, el potaje y el conductor sin rostro. Sería como el reencuentro de Gran Hermano. Sería precioso, como lo está siendo en la sierra de Madrid con Jorge, María José…
Pues resulta que esta idea ha surgido de improviso porque los del Madrid tenían segurísimo que este año llegaba la Décima en el Santiago Bernabéu. ¡Pobrecillos! Si han caído a las primeras de cambio gracias a un tanto de Pjanic, al que no le conocen ni en su país. Proyecto roto de Florentino con todas sus ‘velinas’, entre las que destacan Cristiano y Kaká, al que a partir de ahora le podéis llamar Riki, el rey del Twitter. A día de hoy está por debajo de Ronaldinho, Robinho o Adriano, pero el problema es que debe jugar por imposición. Se va el Madrid prepotente y arrogante tras hacer una Champions deplorable donde no ha sido capaz de ganar al tercero de la Liga francesa ni al asilo de Italia: Milán. La excusa perfecta para que Mitsubishi se tire de nuevo al barro. La historia me conmueve.
¡Visca el Barça!

Timón y Pumba

Si en esta página web se dice que el conjunto francés fue el Rey Lyon, el Madrid se puede equiparar con Timón y Pumba. Tontorrones, graciosetes, joviales, chistosos. No daba la sensación que estuvieran jugando un partido, sino que igual pensaban que estaban ahí en la selva como aventureros, con su taparrabos y cantimplora. El Madrid parecía que disfrutaba del asunto, que le importaba poco que dominara el conjunto de Gerland porque confiaban en que el ‘macarra chic’, el de las botas amarillas, resolviera el asunto. El problema vino cuando el Lyon se tomó en serio el partido y comenzó a acosar a un equipo que hoy día es poco más que un sumiso en Europa. Sumiso de los clubes más pudientes, del Barça, del United, del Chelsea. El Madrid pensaba que el poder africano de Diarrá acabaría con los ‘liones’ de Claude Puel, pero es que el malí hace tiempo que se le olvidó jugar al fútbol. Pellegrini lo puso para que saludara a sus ex compañeros, que estrechara la mano, que se gustara haciendo el ridículo. Y lo mismo pasó con Benzemá, al que hace un año decían que sería el nuevo Ronaldo. Benzemá es bastante peor que el Ronaldo actual, ese que pesa 100 kilos y cuyo cuello se oculta en la papada. Benzemá tiene la pierna diestra más agarrotada que Pumba, el jabato que no inventó precisamente la agilidad. Esto es el Madrid, señores. A Casillas no le critica ni Cristo, a pesar de que, en ocasiones, reparte caramelos. Se me olvidaba Granero y su modernura en el peinado y la media barba. El Pirata dá una de cal y 40 de arena, más o menos como Marcelo, un faltón que, de vez en cuando se pone botas de fútbol para ser un poco más lamentable. Por cierto, Kaká tiene la misma cara de cansado en el minuto 1 que en el 90. Serán los rezos.
¡Visca el Barça!

La sidra

No me puedo meter esta semana con el Sporting, club al que tengo mucho cariño por todos los veranos que pasé en Gijón. La ciudad es espectacular, pero también recomiendo que visiten el Mirador de Fito, la Virgen de Covadonga y los Lagos. Hace año y medio fui a verlos, pero sólo llegué hasta el primero. El causante fue el canguelo que me entró por esa carretera minúscula en plenos Picos de Europa, 3.000 metros por encima del vacío. Esa visita coincidió precisamente con el 1-6 del Barça allí, el partido que inició el camino hacia los seis títulos.
Esta vez no iré, pero tengo la sidra preparada para escanciarla en casa. Lo mejor será que lo haré también por la derrota del Madrid en Riazor, donde llega sin Higuaín y Cristiano Ronaldo. Eso es lo mismo que si se presentan el Escalerillas, el Daganzo o el Athletic de Bilbao, clubes que, para los que no lo sepan, existen. No están en la misma categoría, aunque por juego sí que merecerían estarlo. Por cierto, antes de despedirme lanzo otro debate para el fin de semana: Busquets-Xabi Alonso. No hay color, gana el hijo del mítico Busi. Además, Alonso ahora parece más un marinero escocés  que un futbolista. Lo digo por la barba, porque de timones este entiende poco.
¡Visca el Barça!