La Terremoto de Alcorcón

Llevo varios días celebrando el cumpleaños de la persona con la que convivo. El viernes me invitó a una mariscada aderezada con chuletas de cordero, ayer pasamos el día en Cuenca y hoy, mientras escuchamos a La Terremoto de Alcorcón me hará un par de pizzas: una de anchoas y la otra de cuatro quesos. Hoy es su cumple real y lo festejaremos con el asalto alcorconero en el templo de Florentino.

Los que me conocen saben que odio al Madrid, pero es que el Alcorcón tampoco me hace especialmente tilín, sobre todo porque los tíos están flipados con ganar al Madrid y obvian que su gran objetivo es subir a Segunda División. El pasado finde ni siquiera pudieron ganar al Cacereño (1-1). Yo he jugado en ese estadio y doy fe que los futbolistas del conjunto extremeño, cuando no tienen partido, limpian las calles del casco histórico de Cáceres. Además, aceptan el ladrillo como elemento redondo sustituible al balón de fútbol.

De todas formas, doy dinero por ver el careto de Valdano y Florentino cuando vean que el triplete ya no es posible. Por cierto, a estos dos iluminados, si pierden, igual les da un arrebato y despiden a Pellegrini sustituyéndolo por el utillero del Manchester United. ¿Algo parecido era Queiroz allí, no? En cuanto al Atlético de Madrid, quiero decir que no hay que reprocharle nada, así como tampoco se deben exigir que los olmos den docenas de peras. Sobre el Barça, decir que cada día me gusta más Chygrinskiy, sobre todo cuando está 10 kilómetros lejos del Camp Nou, acostado y arropado con las sábanas de franela que ya van apeteciendo.

¡Visca el Barça!

Pulpo a la gallega

Como tengo poco tiempo para escribir y me está entrando un poco de hambre, os anticipo mi cena de mañana. Un maravilloso pulpo a la gallega con un par de botellas de vino blanco y algunas gulas que me traje del pueblo el pasado fin de semana. Lo haré como pequeño homenaje a otra Liga más que vamos a ganar, además de la Copa, Mundialito y, si me apuran, la Champions. El Madrid del triplete genera menos confianza que Paco Camps en Emidido Tucci, así que por ahí no hay problema. En Copa está Sevilla, con su color especial y aroma de eterno segundón, o el Atlético, un equipo que convierte a príncipes en ranas. Luego está el Mundialito, donde jugaremos con equipos amateurs con menos glamour que Leticia Sabater presentando 59 segundos, y por último está la Champions en le Bernabéu. Es el torneo más difícil de todos y respeto a los dos rivales máximo que nos encontraremos: Chelsea y Arsenal. Los ‘gunner’, una piedra preciosa del fútbol, caerán una año más con la guardería y con un Fábregas teniendo sueños mojados con Rosell y el Barça. Por su parte, el Chelsea nunca podrá ganar este torneo si continúan en sus filas tipos como Belletti, cabra loca sin fútbol, y Deco, que un día fue escudero de Ronaldinho y ahora no tapa ni el cesto de la ropa. Espero que estéis de acuerdo con el análisis que hago de nuestros rivales. Coherencia pura.
¡Visca el Barça!

La hoguera de las vanidades

Dice Manuel Cobo, vicealcalde de Madrid, en una entrevista concedida a El País que Esperanza Aguirre no es liberal (aunque lo presuma) y que Telemadrid no es una televisión plural. Tampoco Onda Madrid, digo yo, pero eso lo ve un ciego y lo escucha un sordo, como Gene Wilder y Richard Pryor. Por cierto, recomiendo No me chilles que no te veo. Magnífica.
A lo que iba. Anoche, mientras las vanidades madridistas estaban ardiendo en Alcorcón (AlcorBRONX para los amigos) me contaron que, desde Onda Madrid, no se criticaba mucho al Madrid sino que se resaltaba el gran partido del Alcorcón. Me parece justo, porque también es otro equipo de la comunidad garbancera pero, no poner a parir al equipo diseñado por el constructor, al que llaman genio, es una ofensa para todos los oyentes de esa emisora. Probablemente reciban órdenes de que al Madrid no hay que tocarle, pero ya me encargo yo de hacerlo porque aquí, como no me pagan un céntimo por escribir esto, no estoy maniatado por ningún lado. La imagen dada por el Real Madrid anoche en el Estadio Municipal de Santo Domingo es la de un conjunto dirigido por Bruce Willis en El Sexto Sentido (un fantasma), presidido por un ladrillero con gusto por la purpurina y que cuenta con un grupo de directivos que cobran un pastizal a cambio de vestir trajes y gastar gomina. La duda es si llevan calzones. Este es el Madrid que iba a ganar el triplete. Un grupo de palurdos, con menos fútbol que Jon Pérez Bolo o Tomás Reñones, que amenazaban con finiquitar el momento dulce blaugrana.
¡Visca el Barça!

La Ría del Nervión

Nunca he estado en Bilbao, pero me gustaría ir para ver el Guggenheim y tomarme unos vinos con sus respectivos pinchos. Además, desde que le metimos mano al Athletic en la Copa, tengo curiosidad para ver como ha quedado la Ría del Nervión, de la que tanto presumen. Confirmo que, justo antes de la final, he escuchado comentarios sobre ella como si se tratara del mismísimo Océano Atlántico. Seguro que si le queda algo de agua, que lo dudo, estará llena de ruedas desgastadas y las botas viejas que tiró Zubizarreta o Endika en el 84, cuando el color acababa de aterrizar a la televisión. Pues bien, los tíos hablan de ella como si estuviera repleta de langostinos y corales, camarones y sirenas. Agua marina, cristalina, peinada por la brisa.
Se las prometían muy felices, pero no contaban con el temporal que asoló la ría, convirtiéndola primero en charco y luego en un páramo. Aún así, como de ilusiones se vive, el Athletic tuvo un recibimiento en Bilbao diez veces más grande que el del campeón de Copa en Barcelona. La justificación que dan es que son una gran afición, que siente los colores, que su amor es desinteresado. Teniendo en cuenta este hecho se me ocurre que, si el equipo encima hubiese ganado, los hinchas habrían llevado rodilleras para hacer favores a los jugadores. Justo antes de verter sobre ellos el agua bendita. De la Ría de Bilbao no, claro. Ante la sequía de agua y de títulos han decidido reutilizarla para que desfile Aitor Ocio con su perro. Es su verdadera profesión y, en la moda como en el fútbol, mandan las vanguardias.
¡Visca el Barça!

La Gabarra

Hola a todos. Espero que me perdonéis hoy, pero me encuentro en Valencia, donde espero probar la pertinente paella y ver a los ‘leones’ agachar la oreja cuando les pase mi equipo por encima en Mestalla.
Villa, tú lo verás por la tele hijo. Es lo que hay. A los de la gabarra les recomiendo que, ganen o no, la revisen bien porque igual el óxido les priva del viaje por la Ría de Nervión. Aunque, con lo poco que festejarán, igual les van bien con una pequeña barquita para Caparrós. Es que tengo entendido que le hace ilusión al hombre.
¡Visca el Barça!

El Uruguayo

Me dijo una persona el otro día que Pinto parecía uruguayo. Me hizo mucha gracia pero, mientras más le veo, más me lo parece. Esa melena densa y negra, esa tez morena, esos rasgos tan marcados en la cara… no lo sé. Quizás si; quizás no. Lo cierto es que nació en el Puerto de Santa María (Cádiz) hace 33 años y, tras estar con el Celta en Segunda, le llegó la oportunidad de su vida al fichar por el Barça. No es uno de los grandes protagonistas del equipo, hasta ahora, pero cuando hay goles es el primero en recorrer la banda, apretar los dientes y levantar los brazos. Se le ve orgulloso de vestir los colores azulgranas. De momento, ahí ha demostrado esa sangre ‘uruguaya’, que se distingue por vivir con mucho ímpetu cualquier éxito o fracaso. Tanto esfuerzo, perseverancia y paciencia (siempre a la sombra de Valdés) le convirtió el héroe en las semifinales de Copa frente al Mallorca parando el penalti decisivo a Martí. Levantó los puños sin gesticular, pero su rostro daba pistas de una sonrisa interna de oreja a oreja. La felicidad obtenida por el esfuerzo. La gesta lograda en la Isla será premiada ahora con la titularidad contra el Athletic en la final, algo que se ha ganado, algo que debe aprovechar para comenzar a levantar títulos de una vez. Estaré allí, en Valencia, con muchos culés más, para encomendarnos a los goles de Bojan, el ‘Matador’, y las paradas de Pinto, el uruguayo. Nació allí, en pleno corazón de Cádiz.
¡Visca el Barça!

Ensaimada

Una persona muy especial me dijo anoche que, en realidad, nunca disfruto plenamente con mi Barça. Cuando gana me alegro, pero siempre digo que aún no hemos conseguido nada, que falta mucho tiempo… Cuando pierde les pongo a parir, no me apetece verles en la tele ni escuchar la radio, pero cuando empata y se clasifica para una final pasándolas un poco canutas no lo celebro del todo porque sigue sin gustarme el rendimiento del equipo. Haré caso a esa persona, bueno no, lo intentaré. Prometido.
Antes del partido de ayer ya estaba contento por la tunda que le metimos al Madrid en basket y por los comentarios de Siro López y Biriukov en Telemadrid. Si estos dos pavos retransmiten partidos, yo estoy seguro que cualquier cosa es posible: que Llamazares llegue a ser Presidente del Gobierno, que Gallardón se haga amigo de Esperanza, que Seitaridis sea el mejor lateral derecho del mundo, que Drenthe acabe triunfando en el rap, que Onda 6 fiche a Lobato y Alonso, que Cerezo pierda pelo, que Hugh Grant haga alguna película buena, que Almodóvar no ruede temas de discriminación social, que Zapatero baje la luz y el metro, que se me ponga malo el jamón, que no me gusten los pinchos de San Sebastián, que el Real Madrid gane esta Copa del Rey. Ah bueno, esto ya es imposible, pero sólo porque este torneo no lo quieren y siempre lo tiran a conciencia. No les importa a sus aficionados, dirán. Pues sí. Por eso fueron 70.000 personas a ver cómo los tres goles de Raúl no pudieron con el Real Unión de Irún, por eso Florentino Pérez consiguió que, el día del ‘Chamartinazo’ deportivista en el Bernabéu (2002), no hubiera ningún partido en todo el mundo para acaparar los focos, por eso Raúl siempre dice que le hace especial ilusión ganar este título. Por eso no les interesa.
Pero no, ellos no la quieren. Ni la tendrán este año, por mucho que anoche les entraran ganas de estar en Mallorca para comerse una ensaimada. Yo me la comí, muy bien comida. Me acosté lleno, pero dormí bien. Muy bien. Soñé con trenzas; soñé con Dios. Un milagro: el del Pep-Pinto.
¡Visca el Barça!

La camisa hawaiana

Hoy hay fútbol en La Isla del Sol. No me refiero a la isla bolivina situada en el Lago Titicaca sino a Mallorca, ese paraíso natural donde juega el Barça esta noche, ese lugar turístico donde nuestro hermano Eto’o le gustaría retirarse. ¡Qué bonito! Si hasta me dan ganas de llorar.

Por mí ya se podría quedar allí hoy mismo. Las farmacias de Barcelona lo lamentarían porque con él allí no paran de vender a los seguidores culés paracetamol, pero sin él ya desaparecerían los dolores de cabeza. Toma nota Samuel.
Vamos al partido. El peor Mallorca de los últimos años se enfrenta esta noche a un Barça depre, confuso, ofuscado, que no entiende de términos medios, sin jueves en la semana. Supongo que hará buen tiempo así que, ¡Guardiola!, no te lleves bufanda por favor, ni esos chalecos monos que te pones debajo de la americana. Yo que tú hoy me llevaba una camisa hawaiana para ver cómo la toca Cleber Santana en la medular ¿no?
Pep, al fin y al cabo, hoy podemos clasificarnos para la final del primer título de la temporada y eso es motivo de alegría así que suéltate un poco hijo (la melena no). No midas tanto las cosas, los comentarios, las rotaciones, deja que los chavales se diviertan, deja que Pinto sustituya a Valdés para que éste ya no cante como lo hacía Andrés Pajares con su canción mítica “Soy un Drácula Ye-Ye”, deja que a Silvinho le vean sus nietos jugar, deja que Andrés Iniesta vaya cogiendo el ritmo, que será determinante para nuestro devenir. Hoy puede ser el principio de una buena temporada, pero no te puedes olvidar de que la Copa del Rey siempre fue un buen complemento (un collar, anillo, pulsera o bolso), pero nunca servirá como vestido, como chaqueta, ni incluso como la camisa que te aconsejo llevar esta noche.
¡Visca el Barça!

El profesor de Yoga

Si yo fuera Goyo Manzano dejaría el Mallorca y volvería a dar clases, pero de yoga. Esa terapia para liberar el estrés, par desconectar de todo, para olvidarte de la corbata y las oficinas, para desviar la crisis, para no escuchar escándalos de espionajes en la Comunidad de Madrid, para dormirte, en definitiva.

Su planteamiento de anoche en el Camp Nou fue como los partidos que se juegan en los patios de colegios y que enfrentan a los mejores y guapos contra los peores y feos. Los feos siempre pierden, pero están felices cuando sólo lo hacen por 2-0. Ahí se sentían incluso ganadores y se creían ligones. ¡Yo iba con los malos y era de los que me alegraba! Y lo mismo le pasa a Manzano y su tétrico Mallorca. Ayer dejó en el banquillo a sus mejores hombres (Jurado, Arango y Aduriz) y llegó a Barcelona a no recibir muchos goles. ¡Qué triste!

Mister, para enseñar y dar discursos moralistas deje los banquillos y coja nuevamente las tizas para explicar en qué cosiste el yoga. La práctica veo que la sabe, porque su equipo salió más relajado que Cassano después de comerse los bollos en los hoteles de Madrid. También consiguió que se relajara el personal viendo esas sombras danzando por el terreno de juego. Salvaría a Cléber Santana y su bigote al estilo Cantinflas. ¡No es coña! Me defraudó Trejo, que por lo visto venía para figura cuando lo ficharon hace tres años. Lo que yo no sabía es que el chico sí que vale, pero para figura de mueble-bar. Esas que ocultan el polvo y les gustan tanto a las abuelas. En los chinos suelen ser muy baratas.

¡Visca el Barça!

La Bella y la Bestia

Antes de nada olvidaros de la película de Disney y vamos a aclarar bien los términos. Voy a ser sincero. En el partido de esta noche nadie se enamora de nadie, no vayáis más allá de… El titular quiere decir que el juego del Barça es celestial, imperial, escandalosamente impresionante y el del Mallorca es sencillamente patético, dañino a la vista. Su último puesto de la tabla en Liga es el espejo de su situación.
En este partido, que bien podría llamarse también (La dama y el vagabundo o El príncipe y el mendigo), no hay esa mística donde lo imposible puede se probable, donde las perlas se mezclan con el plástico, donde el atún se confunde con el centollo. No cabe romanticismo en este partido.
El Barça va camino de ganar el triplete y esta noche puede sacar el primer billete para jugar su primera final. De ganarla sería la 25º Copa del Rey blaugrana. La última fue precisamente contra el Mallorca que dirigió Héctor Cúper en 1998. ¡Aún recuerdo ese penalti que falló Eskurza! ¡Qué malo era el tío!
Por cierto, sólo veo una opción al Mallorca de ganar: apelar al espíritu de Cúper. Le avala su palmarés:

Mallorca
- Una final de Copa del Rey perdida contra el Barça (1998)
- Una final de Recopa perdida contra la Lazio (1999)

Valencia
- Dos finales de Copa de Europa perdidas, contra Real Madrid y Bayern de Munich (2000 y 2001).

Inter de Milán
- Nunca ganó un ‘scudetto’. En su primera temporada lo perdió en la última jornada.

Mallorca
- Destituido en la temporada 2004/05 por tener al equipo último en el mes de febrero.

Betis
- Destituido en la jornada 14 por tenerle en los últimos puestos (2007/08)

Parma
- Destituido el año pasado a una jornada del final. El equipo bajó a Segunda.

Georgia
- ¡Pobrecita, la que te espera! ¡Que Dios te acompañe!

Pues lo dicho, que viva Cúper, el triunfo del fútbol espectáculo. El único espíritu al que puede apelar un Mallorca cuyo juego es peor que verle la cara a Freddy Krueger, la auténtica bestia.
¡Visca el Barça!