Verano Azul

Han pasado más de tres meses desde que ganamos la Champions League al Manchester y, desde entonces, sigo sin tener noticias de Andrés Iniesta. Cierto es que al futbolista se le forzó para que jugara y volvió a recaer de su lesión. Este verano ya estaba entrenando normal con el equipo cuando, según Guardiola, tuvo una gastroenteritis que le hizo perder varios kilos. No jugó la Confederaciones, la Supercopa de España, tampoco la de Europa, ni el primer partido de Liga, ni lo hará en los próximos compromisos con la Selcción. Iniesta no está y, de momento, tampoco se le espera… ni para las chapas.

Iniesta es bueno, muy bueno, pero su fragilidad comienza ya a parecerse al cristal de Murano, esa pequeña islita que custodia a Venecia. Una vez estuve allí y comprobé lo blanda que puede ser la belleza. El manchego, con tantos viajes al baño, se ha quedado más pálido que García Pitarch cuando le nombran a Reyes o Luis García. Además, teniendo en cuenta su color de piel, poco ha visitado este chico la playa. Se le han juntado el hambre con las ganas de comer.

No me gusta criticar al gran Andrés y en este post iba, en principio, a recordar los éxitos del Athletic para ganarme adeptos en Bilbao, pero no me apetecía hablar ahora de los tiempos del NO-DO, José María Iñigo, Verano Azul ó el Un, dos, tres.
¡Visca el Barça!

Un tío pesado

La báscula y la palabra son los principales baremos que, en exceso, convierten a un tío en pesado. En el primer caso, su excedente de kilos llega a ser nocivo para su salud pero, el segundo es bastante peor. Puede llegar a rozar el gañanismo, hundir periódicos y provocar repulsa. El ejemplo es Alfredo Relaño.
Hoy, mientras España está atemorizada por la gripe A, Moratinos se pira al Peñón con sus homólogos de Inglaterra y Gibraltar, Madonna provoca el éxtasis en Barcelona, Mario gana la bazofia de OT, mientras sigue coleando la muerte de Michael Jackson, el Barça está a un paso de fichar a Ibrahimovic y el ‘león indomable’ aún le queda el penúltimo rugido… decide que su editorial la va a hacer sobre los tratos de beneficencias de la Federación Española de Fútbol al Barça por su negativa a jugar en Copa con el Atlético de Madrid, un hecho sucedido hace diez años. No tiene bastante con eso, pues también dice que a Pepe no se le perdona por el puñetazo del año pasado y que a Iniesta le dejaron estar tranquilo en Barcelona en lugar llevarle, como a Silva, a la Copa Confederaciones. ¿Se puede saber quién es este tío para poner en duda la lesión de Iniesta? ¿Se puede saber qué clase de periodista es un que su editorial la hace de hechos acaecidos hace diez años? Pobrecillo, si es que tenemos que entender que, en algunos casos extraños, puede darse los dos tipos de pesadez en una misma persona. Son algunas de las desgracias que tocan en la vida. No la suya por serlo, sino la nuestra por aguantarle.
¡Visca el Barça!

Dios salve al rey

Como el miércoles me comí una gran hamburguesa con sus respectivas patatas y nuggets de pollo mientras me reía de Luis Aragonés, las manos de mermelada de Casillas y la velocidad de movimientos de Ramos en el área, anoche tocó cenita ligera: revuelto de gambas, huevo, ajetes y espinacas. Me senté a ver a Brasil y saqué varias conclusiones. La primera de ellas es que hay un tipo que se hace llamar Kaká que parece haberse contagiado de la ‘magia’ de Ambrosini, Gattuso, Zambrotta, Seedorf o Ronaldinho. Dicen que es el nuevo crack del Madrid, pero su tosquedad con el balón en los pies supera a la del ‘Tren’ Valencia, Seitaridis, Spasic, Claudemir Vitor o Ricardo Rocha. Este último al menos marcaba goles, aunque fuera en su propia portería. Luego está el ‘rebelde’ Robinho, que se marchó “para ser el mejor jugador del mundo”. En mi pueblo, durante mi pésima carrera de futbolista, hubo algunos que hacían sus mismos regates en el medio del campo, sin crear peligro alguno. Robinho ha acabado en el City, que no es mejor que el Villanovense Club de Fútbol. ¿Los de mi pueblo? Pues uno está vendiendo hielo, otro pone copas en un garito y otro escuché que tenía ofertas para ‘currar’ en Carrefour. No es de extrañar ver el brasileño vigilando favelas dentro de un par de años. Por último está Dunga, con sus americanas horteras, que reserva al mejor jugador del equipo en el banquillo: Daniel Alves. Por mí genial, pero no sé que más necesita hacer para ser titular en una Brasil sin rey. Un golazo de falta impresionante y una jugada increíble con gran asistencia a Luis Fabiano (que trabaja en los puestos de escopetas y palillos en la feria de Sevilla) fue lo mejor del choque. Dios salve a este tío para que siga ganando muchos tripletes en la Ciudad Condal. Para eso es el equipo que le paga.
¡Visca el Barça!

Krusty no pudo con el Puerta Bonita

Ayer decíamos que España se enfrentaba al Puerta Bonita en algún patio de colegio de Carabanchel. Pues bien, ganó el Puerta Bonita, por más que muchos ahora digan que son buenos los yanquis. La verdad es que lo son, pero cuando están en su casa acostados y arropados, ahí son una pasada. Me alegro por Xavi, Busquets, Piqué o Puyol, que ya tienen más tiempo para descansar en sus vacaciones, porque espero que Krusty no los ponga en el partido de las migajas. Precisamente Del Bosque fue uno de los grandes culpables del resultado porque erró en los cambios, aunque no me esperaba otra cosa de un tipo que ejerció de marioneta en el Madrid galáctico y tuvo una pasión turca en el Besiktas, pero a base de kebabs. Es buen entrenador, pero cuando no toca nada, cuando únicamente se dedica a rizar sus rizos, a hablar con su colega Toni Grande, buen segundón y mejor persona.
Otro de los culpables es Sergio Ramos, irreconocible. A este paso no le conocerán ni en su casa a la hora de comer. Luego está el botín obtenido. Mientras que EE.UU luchará por la chicas guapas de las que hablábamos ayer, a España le queda la cerveza con el bocata de calamares en el Brillante, como los pobres y borrachines. Seguro que Luis Aragonés se hubiera alegrado si no se hubiera dormido durante el partido. Al ‘abuelo’ le deben grabar cuatro frases antes del choque y las va metiendo J. J. Zancos escalonadamente. Luego, cuando conectan en directo, se ve perfectamente que ha disfrutado de la siesta: cabeza agachada, boca semiabierta, gafas caídas… y culo inquieto. No está el hombre para visitar estos continentes llenos de contrastes: ricos y pobres, abuelos y nietos, alegrías y penas, marionetas y actores, Krustys y tipos con ideas, Xavis y Ramos.
¡Visca el Barça!

España vs. Puerta Bonita

Noto a la gente ilusionada otra vez con la Selección española. Que si el récord de victorias consecutivas, que si no sé cuántos partidos sin perder, que si supera al Brasil de Romario, que si Del Bosque ha tenido el mejor inicio en un seleccionador en toda la historia, que si gana a EE.UU se mete en la final… ¿La final de qué? ¿de la pachanga que se juega en el Colegio entre los ligones contra los poco agraciados?. Al menos en ese caso el botín era un beso en la mejilla de las más guapas de la clase, que además solían ser las más empollonas y creídas. Por favor, no seamos tontos, el nivel de EE.UU está a la altura del Puerta Bonita, esa potente escuadra de Regional Preferente que está arropada por Carabanchel.
Seguro que ganará y luego la gente dirá que Brasil pasará por la piedra, que patatín, que patatán…Yo, sinceramente, creo que España levantará la Confederaciones, pero compararla con ese equipo liderado por Romario que tocó la gloria en el Mundial 94 es un insulto al fútbol. Entre otras cosas porque el brasileño es mejor que cualquier delantero español de toda la historia, salvo Julio Salinas. Pero bueno, habrá que seguir vendiendo periódicos y llenar los bares de cerveza para celebrar la victoria. Todo es respetable, desde que en esta vida haya ilusos hasta que haya otros que pasen absolutamente de la Selección, sobre todo cuando juega en el recreo contra los ‘feos’ o cuando lo hace en Carabanchel. En plena Madrid profunda. Es mi caso. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

Apartheid en Madrid

Ayer no fue el mejor día de trabajo, evidentemente. No pude escribir, porque estuve toda la jornada enderezando alambres para construir revistas. No lo había dicho, pero me dedico a eso, ni más ni menos. Lo mejor es que no ví ninguno de los bodrios disputados en Sudáfrica, ese lugar conocido por el rugby y por la segregación racial sufrida por los inmigrantes holandeses entre 1948 y 1992. Los ‘tulipanes’ implantaron por la vía legislativa un ‘Apartheid’, que se podría resumir en que los blancos eran seres superiores y a los negros se les excluían explícitamente de la ley. Se cometieron abominaciones de tal magnitud como la construcción de áreas para blancos y prohibiciones de boda entre blancos y negros. Seguro que todos nosotros estábamos en contra, pero ninguno tuvo las narices de Nelson Maldela, que pasó casi treinta años en la cárcel por oponerse a las autoridades.
El tema es delicado de tocar pero, extrapolando esta ideología al fútbol, habría que inventar un Mandela para no dejar jugar a fútbol en España a tipos como Van der Vaart, Sneijder o Drenthe que, de no haberle fichado el Madrid, estaba predestinado a vender queso gouda por las calles de Rótterdam. Por no hablar de Robben, al que llegaron a comparar con Messi y ahora le quieren vender. Este tipo, que parece buena persona, mandó un CV a la isla de Murano para vender cristales con forma de tobillos, pero finalmente le pagaban más en España. Van Nistelrooy, que fue bueno en su día, creo que le espera un retiro dorado vendiendo películas de sus goles y ¿qué hacemos con Huntelaar? A ‘El Cazador’ habría que mandarle a un centro de integración. Más que nada para que sea más participativo y abierto. A Van der Vaart siempre le quedará la carabana de su padre o la venta de chopitos en Chiclana.

Estos futbolistas engrandecen al Barça y bajan el nivel de nuestra Liga. ¿Para cuándo un campo sólo para ellos? Venga hombre que siempre hay oficios peores como trabajar con alambres y papeles. Además, peor se lo hicieron pasar los holandeses a los pobres sudafricanos. Yo al menos defiendo que tengan derecho a votar.
¡Visca el Barça!

Copa Confederaciones

Lo peor de tener una boda el sábado es que el domingo tuve que coger el coche y recorrer más de 300 kilómetros para volver a casa. Hoy tengo las mismas ganas de trabajar que tú, ni más ni menos. Justo las mismas ganas de ver mañana a España en su duelo contra Azerbaiyán (gran rival); también que ver este domingo el engaño de la Copa Confederaciones. ¡Menuda estafa! Esa Copa vale menos que la de cava que me bebí en la boda con mis colegas.
La verdad es que tenía ganas de que acabara la Liga, pero echo de menos ya los partidos de mi Barça. Estoy deseoso que comience a haber fichajes. Tengo que decir que no quiero al ‘Kun’ Agüero por mucho que él esté deseando venir. Tiene talento el chaval, pero su juego es más irregular que el trazado de una calzada romana. Juega cuando quiere y es un caprichoso y yo a esos jugadores no los quiero. Espero que a los del Atlético no les de un infarto si se van él y Forlán. De todas formas, siempre quedará De las Cuevas o Luis García.
Tampoco espero que el Madrid no sufra mientras intenta vender a los ‘paketes’ que tiene en su equipo. El primero en salir ha sido Cannavaro, pero los que quedan; Van der Vaart, Drenthe, Saviola, Metzelder, Gago, Diarrá I, Sneijder o Javi García; no tienen sitio ni vendiendo naranjas en el mercado de Chamberí. Entre todos no juntan ni medio. Una pena, casi tanto como la de que hoy sólo sea lunes.
¡Visca el Barça!

Púa y las elecciones europeas

Sólo hay dos temas en estos momentos que me importen menos que la aventura de la Selección Española en la ‘pantomima’ de la Copa Confederaciones. Por un lado están las elecciones al Parlamento Europeo, aprovechadas por PP (Mayor Oreja) y PSOE (López Aguilar) para fomentar su guerra interna, para acotar sus argumentos en la península. ¿Europa? Ni la conocen. La hacen el mismo caso que a Oceanía.
Otra cosa que me repudia es OT y su nueva estrella: Púa. Resulta que el majete, el primer expulsado de todos, ya ha sacado un disco y se cree tan estrella como para dar consejos a los que siguen en la academia. En fin, sigo sin entender que en la televisión haya una necesidad forzosa de satisfacer los deseos de mucha gente. De otorgarles la fama veloz e inmerecidamente: OT, La isla de los Famosos, Granjero busca esposa, Fama…
No revelo mi profesión, pero estoy ansioso por un programa donde los mejores expertos ayuden a formar veterinarios, médicos, periodistas, policías, enfermeras, fontaneros o relaciones públicas, entre otros. Sin pagar, por supuesto. Es más, te deben pagar a ti y, si te expulsan, regalarte un coche al menos. ¿Esto ocurre con OT no?
Y luego está la Selección, ‘la Roja’, la campeona de Europa. A mí me ha decepcionado tanto durante años que mi desilusión no se quitó ni cuando ganó a Alemania en la final. Los que me conocen saben perfectamente que no me importa nada este equipo y mucho menos cuando juega torneos ficticios; equivalentes al Teresa Herrera, Joan Gamper o Villa de Madrid; junto a Irak, Nueva Zelanda o Sudáfrica. De lo único que estaré atento, hasta que empiece el torneo, es de que no vayan ninguno de los lesionados del Barça: Iniesta, Piqué o Puyol. Ya han tenido una dura temporada con el ‘triplete’ y no quiero que se desgasten más. Por cierto, cuando empiece me fijaré sólo en Busquets, un futbolista con clase y alma de barrio. Eso es un crack y encima no para de recibir consejos de Xavi. Lo mismo que Púa.
¡Visca el Barça!