Van der Vaart y los cubiertos

Son las siete de la tarde de un domingo cualquiera, un domingo en el que me estoy preparando para el partido de mi Barça, un domingo en el que he vibrado con los goles del Puerta Bonita y luego con una paella. Mi equipo está obligado a ganar porque esta jornada también lo ha hecho el Real Madrid gracias al tanto de Van der Vaart, previa recepción del esférico al estilo de voleibol. Esas triquiñuelas del tulipán de Chiclana probablemente las aprendió en el humilde poblado gitano donde creo que vivió durante meses con el padre. Ahí, en la Holanda profunda, el tío igual no tenía cubiertos y comía con las manos. Ahí aprendió la pillería gitanil, esa que siempre rebasa el límite del reglamento, que jamás se amolda a lo cotidiano. Así funciona el holandés, un pésimo jugador que funciona con arrebatos, cuando todo está roto, cuando emerge el tuerto con el campo lleno de ciegos. Luego se ríe y celebra los goles como finales de Champions. Van der Vaart, no lo olvidemos, hace tiempo que se afeita y que le salieron pelos en los sobacos, pero en su vitrina de títulos hay sólo dos ligas más que en la del Alcalá de Henares. No hay problema, lo suyo es superación, continua demostración de que es bueno. Para ello vale todo, hasta comer garbanzos con las manos.  También rejos de Cádiz. Al fin y al cabo ha demostrado que sabe utilizarlas mejor que los pies.
¡Visca el Barça!

Las Tabas y Ángel Cristo

Con las tabas de algunos animales, principalmente de los cerdos, se practica un juego de apuestas muy simple que gana quien tire la taba y queden las partes salientes hacia arriba y pierde el que haga justo lo contrario. Este juego tan patético como simplón y aburrido es lo único que se me viene a la cabeza a las dos de la tarde en pleno agosto para referirme al fútbol que hace el Real Madrid de la galaxia, de Pellegrini, de CR9 y sus regates de circo, de Benzemá, de su sombra, de Van der Vaart, de Chiclana, de Cádiz, de vergüenza. Cada vez que veo a este equipo me parece que juega peor, que su fútbol es más aburrido que las mañanas con Arguiñano para una adolescente, Los Simpson para mi abuela o Bricomanía para Obama o Zapatero, que no han cogido una tuerca en sus vidas. Cada vez que juega el Barça, con su cantera por bandera, le mete cinco años de ventaja al fútbol que lucha por hacer Pellegrini; cada vez que la toca Messi, parece que Sneijder ha envejecido cinco años; cada vez que Xavi coge la manivela, a Gago parecen meterle cemento armado en las piernas.

Esos son los más paquetes, pero también están los divos, como Cristiano Ronaldo, con esos regates impresionantes en el centro del campo sin sentido alguno. Como siga así, tan de cara a la galería, le veo como heredero claro de Ángel Cristo con los tigres, los leones, los trapecistas, el espectáculo y Bárbara Rey, que el otro día acudió a La Noria para hablar un poquito de este tema tan actual. Así se gana pasta en España de forma ‘express’. Así se costea la gente sus vacaciones.
¡Visca el Barça!