El pepino es el fruto de una planta herbácea. Tiene múltiples funciones: desde comértelo hasta metértelo por donde te quepa (se acepta cualquier sitio). Esta vez nos la han clavado los alemanes, esos que siempre salen a nuestro rescate económico. Es una pena, pero al menos ya podremos rebatirles con lo que me consta que afirman: ‘Damos pasta a los españoles para que todos se compren un piso y aquí vivimos la mayoría de alquiler’.
Ahora han sembrado el pánico en el mundo entero, que ya no quiere nuestros pepinos y hortalizas. Siempre se le podrá dar otro uso. Eso sí, que quede claro que anoche cené una ensalada de pepino y el sábado me bebí un gazpacho. ¡Bien rico!
No sé a qué venía todo esto a cuento, si quería contar cuál fue mi última película y dar mi visión del fútbol. Será que el fútbol, cuando no juega el Barça, es gaseosa, un cubata sin hielo, una caña sin panceta, un revolcón sin previa.
‘Alarma en el expreso’ me tragué anoche. Buena, aunque Hitchcock tiene demasiado explotado ya el tema de espionaje durante la II Guerra Mundial (veáse Con la muerte en los talones). Comienza a ser demasiado previsible su ciclo inglés. Menos mal que el domingo veré ‘Una jornada particular’ de Ettore Scola, protagonizada por Sofía Loren y M. Mastroianni. ¡Por cierto, ojito con Sofía Loren!
Sobre el fútbol, decir que he quedado agotado con tanto sufrimiento, euforia y pasión. Prometo para el próximo año disfrutar desde el primer día, con cada victoria, cada gol, cada pase mágico. He comprobado que es más bonito el camino que el desenlace.
Por cierto, he escuchado rumores sobre que Altintop era ‘perroflauta’ en Munich. Tiene pinta… ¿Has pensado ya qué vas a hacer con el pepino?
¡Visca el Barça!

Tengo tantas cosas que decir, que no me apetece mencionar ninguna. Sólo quiero disfrutar y beber cerveza fría. También presumir de que mi equipo es el Barcelona y que somos campeones de Europa. La tercera en seis años, la segunda en los últimos tres, la cuarta en total. Sólo Guardiola y los suyos pueden ridiculizar a un club como el Manchester United. No lo digo yo, lo dice Ferguson.

Para los que no lo sepan, decirles que estoy infinitamente feliz de animar a este equipo. Es una obra maestra del fútbol. De verdad, recomiendo que lo observen con detenimiento. A los que le odian, decirles que les entiendo, porque ese odio es directamente proporcional al éxito que obtiene. La gloria sólo puede ser para los que la buscan insistentemente.

¡Visca el Barça!

Sólo dos cosas en la vida me producen nostalgia: el Barça y Roma. Por eso, siempre intento estar muy bien rodeado de reminiscencias que me recuerdan a ellas. Porque no, no estoy de acuerdo con aquellos que dicen que la nostalgia te impide evolucionar y supone una mirada al pasado porque no estás contento con tu presente.
Anoche, cuando estaba viendo ‘Sucedió una noche’, quise y soñé con que la vida me depara algo mejor, que los mejores momentos míos aún están por venir. Que hay que ser feliz para volver a serlo, mejorarlo. Clark Gable era un periodista de poca monta, pero muy seguro de sí mismo. Eso le hizo grande. También la intuición que tuvo al dejar que le hablara la noche en un bus camino a New York. ¡Y vaya si le habló!
Mañana juega mi Barça y mucha gente me ha preguntado que si tengo preparada la cervecita fría en el frigorífico. Pues no. Mañana me levantaré, si acaso… Y ya no sé qué más haré durante el día hasta las 20.45. Probablemente no me separe del sofá; probablemente mis nervios no me dejen estar en casa, cerca de Wembley. No sé qué pasará contra el Manchester United. Dejaremos que vaya hablando la noche… En función a eso, igual me tomo una birra o igual apago el móvil y me voy a dormir. A soñar con esa noticia bomba que encontró ese periodista de pacotilla en un bus maloliente, con un brillo fulgurante que salía del asiento de atrás. Nadie que no haya visto esa película entenderá esto. ¡Mejor! Hay mucho iluso suelto por ahí…

¡Visca el Barça!

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

Qué extraña sensación. Tengo tantas ganas de decir muchas cosas, y a la vez ninguna, que no sé por dónde empezar.
Lo haré por el cine, mi última gran pasión y el puente hacia donde deseo llegar: el fútbol. Mis últimas películas del finde: El hombre elefante, del querido Lynch, y La gata sobre el tejado de zinc. Me impactó esa película. No por la belleza de Elizabeth Taylor, que también, sino por cómo Richard Brooks logra aglutinar en una habitación a tantas sensaciones contrapuestas: tensión, risa, odio, amor, cinismo, ambición. ¡Memorable Paul Newman en el papel de guapo dolido con la vida que bebe para olvidar!
Vamos al fútbol:
Tengo aquí una sensación, también extraña. Creo que el Madrid ha conseguido lo que quería en esta pasada eliminatoria contra el Barça. Es más, creo que ha triunfado y eso ha sido gracias a Mourinho. Él, sabedor de que era imposible ganar a los culés a doble partido, consiguió que su equipo y todo el madridismo culpen al árbitro en lugar de asumir este ridículo. Porque, hay que reconocerlo, el Madrid ha ganado lo mismo que el Sevilla la temporada pasada. Mientras los blancos, con careto pusilánime, se preguntan una y mil veces ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?... ¿Por qué les perjudican los árbitros?, ninguno se ha parado a pensar las razones por las que su equipo sólo ha tirado, por poner un ejemplo, un tiro a puerta en los dos partidos de Champions.
Por si esto fuera poco, luego salen el capitán del Real Madrid -Casillas- y su mejor jugador -Cristiano Ronaldo- criticando al colegiado como nunca antes lo había hecho un futbolista blanco. Sorprendieron, ¿verdad? Pues mi teoría es que son esbirros de Mourinho. Ellos no lo piensan, pero reciben órdenes del portugués. Todo menos reconocer el ridículo y la inferioridad lacerante. Bueno, ésta sí la han reconocido en la manera de enfocar los partidos. ¿Por qué el Real Madrid es tan ruin? ¿Por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?… Me moriré sin saberlo, pero ellos no estarán en Wembley en 2011. Mi equipo sí.

¡Visca el Barça!

He decidido que hoy haré de periodista por un día, que me vestiré de Tintín, un grande.
No quiero hacer leña, porque, aunque no lo parezca, soy respetuoso. ¡Ah! Por cierto, antes de ir al partido tengo que decir que me compro el periódico todos los días, pero no el mismo. Desde el Marca hasta el AS, pasando por ABC, El Mundo, El País o Sport, entre otros. Me sorprende el anuncio publicitario que suele aparecer, casi siempre, en la portada: SEXO ES VIDA. ¡No sabía que la población tenía tantos problemas por la eyaculación precoz y la erección! Una pena que andemos así… Lo mejor es que este titular siempre aparece acompañados de las palabras Mourinho, Guardiola, Libia, crisis, Tomás Gómez, crisis, Messi,  Berlusconi, crisis, Gadafi, otra vez crisis y Catar (Con C, porque como da pasta a España hay que hacerle la pelota). ¡Viva la originalidad!
Vamos al fútbol. El Barça, hasta la expulsión, hizo el partido que le interesó. El Madrid, también. Pero amigo, si los culés llegan a ser cansinos con el toque, más dañino para salud es con qué se conforma el Madrid, qué necesita para vivir feliz: atrincherarse atrás, renunciar al balón, pegar patadas y buscar el choque en los balones divididos. Es triste que este equipo, a estas alturas de la temporada, se encomiende a Pepe para solucionar todos sus problemas. Para que ejerza de guía, de gurú, de artista. Luego pasa lo que pasa… No le puedes dar un trasatlántico a un tío que trabaja en las industrias cárnicas. Eso es culpa de Mourinho, que piensa más en torpedear al rival que en explotar las cualidades del Madrid, a día de hoy con menos recursos futbolísticos que un encefalograma plano. Todos son robots sin cerebro, sin la aquiescencia del jefe a pegar un pase de medio metro. Luego pasa lo que pasa… Que toda la culpa es del árbitro, que en Europa y en España van a favor del Barça. ¡Me gusta!

PD: Tensión en el partido, el Madrid con diez, Mourinho expulsado, el Barça al ataque… Y el realizador no para de enfocar a Mourinho escribiendo en su libreta como un loco. Parecía que había reinventado una receta de la coca-cola. Ilusos, no saben que estaba haciendo un pedido de hamburguesas con doble de queso, que de tácticas anda justo el hombre. Tengo un amigo que durante un partido del Madrid me hizo este comentario: “La camisa de Mou es flipante”. Con eso, poco más tengo que añadir al engaño que sufre su afición.

¡Visca el Barça!

Hoy me han preguntado sobre mi opinión acerca de las declaraciones incendiarias de Guardiola. Muy mal las referencias a “somos un equipo pequeño, de un país pequeño… De un campanario se ve el otro campanario…” ¿El resto? Muy bien. Daré mis razones:
Antes decir que no se ofendan los gitanos, que suelen estar a la defensiva. Tengo algún amigo gitano, sobre todo en mi pueblo. También decir que estoy harto de escucharles en el metro, al volver de madrugada a casa tras una noche larga, decir “putos payos”. Nos odian, estoy convencido, pero también creo que tienen complejo de inferioridad, que no quiere decir que sean inferiores, ni mucho menos.
De pequeño, había un gitano que me tocaba demasiado las narices. Bernardo, se llamaba. Ha sido con el único tío que me he peleado. Fue un día cualquiera el que exploté. Me llevé más que repartí, obviamente. Lo justifico a que cuando a mi me enseñaban a dar los buenos días y no faltar el respeto a la gente, a él seguro que le inculcaban que la vida es una selva donde había que sobrevivir. Le ví hace poco y su situación era la de un hombre que había quedado embarazada a su novia y no tenían mucha pasta. Me pidió dinero para comer, pero yo sé que eran para canutos. No se lo dí y se cabreó, porque la cabra tira al monte, ahora y siempre. No me arrepiento de haberme enfrentado a él de pequeño, tampoco no haberle dado un par de euros. Pobre Bernardo-Mourinho, le faltaba el Mercedes… Los collares de oro, con un cabezón de Jesucristo, sí los tenía. Primero dios; luego él. Por cierto, llevaba chándal y zapatos. Idea que ha evolucionado con el profesor de Setúbal: traje caro con braga sport para el cuello. ¡Y no me vale que cobre pasta por llevarla!

¡Visca el Barça!

Este fin de semana, al ver por segunda vez La Naranja Mecánica tras una importante ingesta de embutido extremeño, me di cuenta que sólo hay un individuo más tarado que Pepe. No es otro que Álex, el jefe de los drugos que ideó Kubrick. Salvando las distancias, creo que el ‘carnicero’ portugués tiene mucho de ese personaje cuando está encendido: pega por doquier sin sentido, sin criterio ni orden. Es más, hasta seguro que, cuando está calmado en su casa, le da por ponerse pestañas en un ojo, beber leche-plus y escuchar Beethoven. Quiero ganarles en Champions, pero no quiero ver más de cerca de ese salvaje del fútbol. ¡El método Ludovico le aplicaba yo!

¡Visca el Barça!

Cuando estoy aburrido me da por entrar en el buscador de vuelos Momondo y formular un viaje ficticio a alguna parte. Algunas veces se han cumplido (por ejemplo, París), pero en la mayoría de veces lo he hecho sin levantarme del asiento y sin gastar un euro. Hoy, como juega el Barça un partido trascendente, estoy nervioso y nostálgico. Entonces la nostalgia me lleva a Roma, la única ciudad que amo de verdad. El billete me cuesta 97€ en agosto, pero no lo he comprado porque este verano creo que toca un crucero por las islas griegas. No lo he comprado, pero sí he estado allí esta mañana.
He sentido el bullicio de gente, he olido a jazmín, he visto muchos puestos de fruta, he palpado la primavera, también el humo de las vespas. ¡Me encanta! Donde más tiempo me he detenido es en uno de mis sitos favoritos de la ciudad: el Palacio del monte Aventino, una de las siete colinas. Allí, en plena plaza de los Caballeros de Malta, se encuentra la embajada de la Orden de Malta ante la Santa Sede y el Vaticano. Allí hay una puerta enorme y antigua, digna de cuento, que contiene una cerradura con un tremendo agujero que te lleva directamente a la cúpula de la Basílica de San Pedro, a muchos metros de distancia. Entonces te das cuenta que tus ojos recorren tres países a la vez, ya que este edificio tiene estatuto de extraterritorialidad. Ellos son Italia, donde pisas, Vaticano, el final del recorrido de tus ojos, y Malta, el transcurso de una mirada rodeada de setos y belleza virgen. Por esos lugares ganó mi Barça hace dos años la Champions League, un título que el año pasado nos privaron. Pero la vida te da más oportunidades, así que esperemos encauzar bien el camino esta noche frente al Shakhtar Donetsk.
¡Visca el Barça!

Wenger llora como CR7. Lo malo siempre se pega, eso está claro. El técnico alsaciano, en lugar de quejarse, debería proponer un poquito más de fútbol y dejarse de jugarretas y engañifas con Van Persie. El Barça juega como nadie y el Arsenal es el campeón de los partidos sin trascendencia. Cuestión de gustos, siempre lo digo.
PD: Mi intención fue poner una foto ilustrativa de Wenger llorando, pero ésta fue la primera que salió cuando metí en Google la palabra ‘llorón’. Que cada cuál saque sus propias conclusiones. Por cierto, al que no le guste el post, que vea mejor la portada del Marca de hoy. Eso sí, tenéis que disfrutar antes con la peli ‘Buscando a Nemo’.

¡Visca el Barça!