Takeshi Murakami

A la mayoría de vosotros os sonará a chino, aunque el tío es japonés y a mí me recuerda un poco a Andy Warhol. No en su físico, sino en su producto. Resulta que este artista contemporáneo me llamó la atención cuando visité Versalles y comprobé cómo los complementos, a veces, pueden superar la esencia. Por supuesto me gustó Versalles, pero me llamó más la atención ese arte novedoso, iconoclasta, a contracorriente, que invadía lo Barroco y el Rococó. El Palacio es pedante, pero se reinventa con estas exposiciones itinerantes que mucha gente repudia. Lo hacen porque, en el fondo, le gustan, pero claro, jamás lo dirán. Tienen gustos encorsetados, típicos, tópicos, vulgares, blancos, negros… Jamás lila u oro (como los Balones de La Masia). Aceptan a Versalles como tal, pero no saben que el arte cambia de piel, que el contiendo puede envolver al continente y mejorarlo, incluso.
Al Barça le criticaron cuando, a principio de temporada, decían que era un poco cansino. Yo lo dije, lo asumo. También digo que me quito la careta y admito que todo es mejorable y, por supuesto, revisable. Mientras más críticas reciba, mejor será el desenlace. Estoy convencido que todo el mundo admira a Takeshi Murakami, como así ocurre con mi Barça. El problema es que todos le envidian y nadie puede imitarles.
Por cierto, he retomado el tema arte, porque he comprendido que los lectores de este blog se quedaron, en cuanto a cine, en Armageddon, George de la jungla y Colega, ¿dónde está mi coche? En el próximo post escribiré, si me acuerdo, del Centro George Pompidou. También merecería unas líneas Johan Cruyff, un bohemio que lleva años viviendo del cuento. Me le imagino mirando por la ventana los días lluviosos mientras toma una copa de Gressy, esperando que le lleguen ideas (críticas) a la cabeza. Así son los soñadores ¿no?

¡Visca el Barça!

El Apartamento

Debo de estar volviéndome loco. En el Mundial me gustó mucho más Alemania que España, en ciclismo me gusta mucho más Leipheimer que Contador, en tenis sigo insistiendo en que Nadal no debió ganar su primer Roland Garros porque fue peor que Mariano Puerta. Tengo más, Lorenzo nunca será Rossi, Alguersuari es peor que yo y Alonso no anda muy lejos. En atletismo me quedé en los tiempos de Cacho (no me gusta Casado), porque después de él vino el desierto. No sé quién es Khedira, ni Pedro León ni su hermano, el ciclista. Sí conozco al mejor medio centro defensivo del mundo: Busquets. También sé cuál es el amor del verano: Carbonero-Casillas, Carbonillas. Y la mejor película del mundo: el Apartamento de Billy Wilder. No verla y soportar a estos dos sería demasiado aburrido. Mucho más que este verano donde llevo unos días sin escribir porque no me venía la inspiración. Me ha venido cuando he visto que Extremadura; mi tierra; está de moda gracias a su pantano de Orellana, que sale y todo en Comando Actualidad. También me ha venido cuando veo que Fran Vázquez, para mí mejor que Gasol, por fin va a la Selección. Insisto, debo estar volviéndome loco. Ahora no paro de leer sobre el neoplasticismo de Piet Mondrian y sobre el arte barroco de Roma, esa ciudad-escenario donde invito a que la gente vaya, se siente y se limite a ver el arte, sin palomitas porque no es el cine. Por favor, iros ahora para huir de los periodistas deportivos que no paran de hablar de la edad de oro del deporte español. ¡Infumable! Iros allí, coged fuerzas, olvidar a Mourinho y volver para ver el Barça, que se llevará la Supercopa a mediados de agosto. No sé qué haría yo en esta vida sin mi equipo y sin el cine. No lo sé, la verdad. Como tampoco sé qué pinto yo viviendo en una ciudad (Madrid) llena de bullicio mudo, de ruido inconexo, de mundanal vacío, de vida incomunicada. No tengo amigos, pero no los quiero.
¡Visca el Barça!