Para los que no lo saben, he convertido este blog en un diario interrumpido de mis peripecias veraniegas y mis gustos en el fútbol y la vida. Para los que no lo sepan, recomiendo que visiten el CaixaForum para ver la exposición de Federico Fellini, un pionero en el cine italiano. Un rebelde inconformista con un gusto ambiguo en la religión y en el cine. Muy recomendable son sus películas La Strada, 8 ½, Ginger y Fred y La Dolce Vita, por supuesto. Para los que no lo sepan, de allí surge el termino ‘paparazzi’, acuñado por todos. Surge de allí, sí, porque el fotógrafo de la peli se llamaba Paparazzo, pero bueno, no me quiero desviar.
Por cierto, hoy pillo vacaciones y no me quiero despedir sin dar mi visión sobre las declaraciones de Andoni Zubizarreta, que si ya era malo de portero imagínate ahora con el traje y la corbata. ‘Zubi’, aparte de ser un interesado y un AVIDA DOLLARS (como Dalí), no da una desde hace veinte años. Él es el culpable de que todos los españoles odien a Nigeria. Todos menos yo, que me alegré por ese gol. Era el de su jubilación merecida, un descanso para el país. Ahora, tras negarse a dar opiniones en medios donde no cobra dinero, ha dejado el periodismo. ¡Menos mal! Por fin descansan ahora las plumas del lirismo poético. Ahora lo han colocado en el Barça como altavoz, un Valdano de la vida. Ayer criticó la lista de Del Bosque, cuando el seleccionador no tiene mucha culpa de todo esto. Primero la tiene la FIFA; por conceder este tipo de fechas; luego Villar; por llenarse los bolsillos; y por último Zubizarreta, un enchufado que ni sabe de fútbol, de guantes ni de educación. Por cierto, ¿nadie habla ahora de Villarato?
¡Visca el Barça!

Recuerdo cuando era pequeño que, durantes los veranos, me tragaba el Torneo Málaga Virgen. Menuda pantomima, como el club al que da nombre. Eso sí, es el único trofeo que ya puede ganar el Athletic este año y no se merece más, teniendo en cuenta la imagen dada en Bélgica.
Sinceramente, el Athletic y el Málaga, al que golearemos mañana, son dos equipos propicios para disputarse este veranito la copa de este prestigioso torneo, a la altura de Mundiales, Champions, Ligas y Eurocopas. No escribo más porque la historia de semejante instituciones deportivas no da para muchas líneas. Es más, creo que me he excedido en demasía.
¡Visca el Barça!

Lo mejor que ha hecho el Athletic en los últimos cuatro o cinco años ha sido vencer al Real Madrid. No hicieron precisamente un buen partido, más bien fue feo como él solo. La capacidad que tiene Gurpegui para crear fútbol es la misma que puede tener Endika para marcar goles: nula. Sé que de donde no hay no se puede sacar, por eso les felicito por la victoria, por el triunfo del pincho contra el cocido madrileño, bastante pasado, por cierto. Jugó Kaká, aunque no lo pareciera. Sigo pensando que Pedro o Pedrito es mejor que Kaká, bastante mejor. El brasileño, mucho rezo, mucha elegancia, mucha tranquilidad, un ejemplo para los niños, el yerno perfecto, el mejor atleta de Cristo de la historia pero, de momento, el fútbol se lo dejó en Milán, junto al Duomo. Aquí, en Madrid, su juego produce el mismo sueño que los documentales de caracoles y lagartijas.
Dos horas más tarde del bodrio de San Mamés, jugó el líder y el futuro campeón de Liga. Su fútbol coral enamora a propios y extraños, su juego es como pasar un día visitando el Louvre o la Capilla Sextina. Xavi da pases al hueco desde 50 metros, algo que en el Madrid no hacen ni en una cuarta. En el Athletic probablemente no sepan ni qué es una cuarta. Por eso también están donde están.
¡Visca el Barça!

Me gusta comerme las uvas, sobre todo cuando me las pelan. Espero que este año puedan seguir haciéndolo. Voy de invitado, aunque llevaré bajo el brazo un chorizo ibérico de mi cesta de Navidad, más una botella de vino y un sorbete de limón fabricado con cava de la pertinente cesta y helado de limón del Alcampo. Así de cutre soy yo.
Brindaré y pediré salud para todos y que, por supuesto, las colas de INEM se hagan más pequeñas, también que el nuevo año del Barça sea igual que el anterior: el mejor de la historia. El año que se va puedo decir que he comprobado el éxtasis deportivo, una sensación que empezó con el partido de tenis en el Bernabéu (2-6), siguió en Roma con los emperadores (2-0) y acabó tomando mate en Abu Dhabi.
La duda que me ha surgido esta mañana, para variar, es si para los hinchas del Madrid, Espanyol, Athletic de Bilbao y Getafe (literalmente le odio) habrá uvas normales o estarán más pasadas que la tortilla que me pusieron en la calle Licenciado Pozas, cuando estuve en Bilbao y conocí personalmente San Mamés. Por otra parte, el señor Pellegrini parece que se las tomará en la capital de España. Es más, igual hasta pide otros calzones para el año venidero, que éste no se los ha puesto en ningún partido. Ahora saltarán los del Madrid diciendo que él ha sido el que definitivamente ha sentado a Raúl y mi respuesta sería que hasta un ciego le hubiera sentado esta temporada. Si este tipo sigue siendo titular en el Madrid, el club debería pagar a los socios por ir al Bernabéu. Ya me jode a mí, como culé, que no juegue ni él ni Guti. Desgracias de la vida.
¡Visca el Barça!

No es que esta noche me vaya a beber unos vinitos de Jerez, porque es miércoles, mañana curro y me estoy reservando para la que me espera este finde. El viernes ceno un par de doradas a la sal con vinito blanco y el sábado una boda desde las doce de la mañana. El otro día hablé con los novios y me confirmaron la tragedia, bendita tragedia: seis horas de barra libre. Qué pena que no disponga luego de un portátil para hablar de Zubizarreta y comentarle al señor ‘Estanis’ sobre mi ceguera y testosterona. También sobre mi hermano mayor, aunque no tenga. ¡Pobrecillo! Si seguro que los hinchas del Athletic hasta van encorbataos al curro y parecen tipos serios.
Sobre el Xerez, voy al grano. Creo que ese equipo debería ser sancionado por enturbiar la Primera División. Su nivel sería de Regional Preferente, jugando en campo de tierra con el Villaverde Boetticher. Creo que arriba jugarán con Bermejo, una persona muy digna que haría bueno a Congo, Magallanes y cía. Insisto, no creo que me tome un Jerez y sí un par de cañas en el bar de la esquina, ese donde sirven patatas pasadas con pegotes de salsa brava y el camarero coge los aperitivos con la mano. En el fondo me gusta, porque ahí viví el mítico gol de Iniesta al Chelsea.
¡Visca el Barça!

Este sábado mi Barça vuelve a visitar el mítico San Mamés, ese estadio que me recordaba a una tienda de chinos por el aspecto cutre que desprendía por fuera y la sensación de agobio que tenía por dentro. Esta vez, afortunadamente, veré el partido desde casa, ese pequeño estudio que tengo en Madrid de 35 metros cuadrados, un pelín más grande que La Catedral del fútbol español. La comparativa más lógica que se me ocurre cuando se enfrentan estos dos equipos es el de un combate de boxeo entre Mike Tyson o Evander Holyfield contra un enano de circo con taparrabos y bastante bien dotado. La velada sería la risa.

Así encara este choque Joaquín Caparrós, con su Iker Muniain del alma y Fernando Llorente, el tío al que Güiza le ha quitado el puesto en la Selección. Con eso ya se dice todo. Igual también apuesta por Amorebieta en la zaga, más que nada para que cante un poco, y con el doble pivote Orbáiz-Gurpegi, dos tíos que mueven el balón con el mismo criterio que El Pocero hacía pisos en Seseña: libre albedrío. La verdad es que si estos dos son los elegidos para mover al equipo, no me extraña que un día de estos apuesten nuevamente por Julen Guerrero, el rey león, el mayor engaño de nuestro fútbol. Arriba, recién llegado de un viaje en Benidorm con el Imserso estará Joseba Etxeberria, un gamo donde los haya. En el Barça es seria duda Ibrahimovic, pero creo que con Bojan y Jeffren, que no es el de ‘Mujeres, hombres y viceversa’, les da para la goleada.

¡Visca el Barça!

A continuación enumeraré las razones por las que llaman dios a una persona: Abandonó Argentina de joven a la mínima oportunidad que tuvo, se mofó de la directiva del Barça, sobre todo de Gaspart, se dio de hostias con Endika y compañía en la final de Copa contra el Athletic, tuvo contactos serios con la Camorra, tiene deudas con el fisco italiano, en Sevilla se limitó a dar toques con una pelota de platino, nombró a Pinedita (ex Sevilla y Extremadura) como su gran sucesor, dejó hijos por todos lados (muchos sin reconocerlos), ganó un Mundial con la mano, se metió de todo y se bebió hasta el agua del cubo de la fregona. Luego, cuando se retiró, se lucró de las entrevistas concedidas (6.000 euros por pieza), disparó con una escopeta a la prensa argentina, siguió venerando a un dictador cubano y mejoró sus modales. “Que la chupen, con perdón de las damas, los que no creían en mí.”, fue lo último que aprendió en sus clases teóricas sobre Educación a la ciudadanía. Este engendro es lo que entienden por dios en Argentina. Está la cosa como para ir de luna de miel a Buenos Aires.
¡Visca el Barça!

Ahora me vais a decir que el mítico Murdock (Equipo A) no se parece al patético Risto cuando tenía su pelito largo y sedoso. Lo que cambia la historia, porque antes nos reíamos de él y ahora le han dado un programa, G-20, donde se mofa de todo Cristo. No lo veo y muy mal me tengo que ver para hacerlo, pero seguro que por allí tienen que rodar las cabezas de Fernando Alonso; una mentira de la Fórmula Uno; Crivillé; que un día soñó con montarse en una moto; Ramón Calderón; ese personaje que compraba collares ibicencos a Nanín a cambio de que éste captara personal para las asambleas; Drenthe; que le reclaman para bailar rap en la segunda parte de Mentes Peligrosas con Michelle Pfeiffer; o Jaquín Caparrós, que dirige a un equipo con el nivel del Aluche. Es más, si el Athletic fuera un club de Madrid apuesto a que le disputaría a éste equipo de barrio la supremacía por el sur de la capital. Seguro que jugarían los domingos a las doce de la mañana en campos de arena, con balones Mikasa y olor a bocatas de panceta de fondo. Así es el fútbol más modesto, pero tiene su encanto.
Apuesto también que el hermano de Murdock, Risto, no cita muchos nombres del mejor equipo del mundo, Barça, ni del mejor entrenador del momento: Guardiola. La vida es dura, lo sé, pero hay que afrontarla tal cual viene. Unos con la panceta; otros con el solomillo de buey.
¡Visca el Barça!

Dicen que la vida se ve depende del cristal con que mires y que donde uno ve carbón, otro imagina minas. Yo la afronto con optimismo, porque el prisma que tengo es azul y grana. La verdad, ahora que lo pienso, la vida es bella y si no que se lo digan a Benigni, que contaba chistes a su hijo justo antes de que los alemanes le mataran en el campo de concentración. Y la vida es bella porque el Barça es una máquina insaciable de ganar, porque los hinchas del Athletic se pican como si fueran niños que les han robado el bocata en el colegio, porque Pellegrini va encontrando poco a poco sus calzoncillos, porque la libreta de Emery está más acabada que el NO-DO, porque Guardiola es nuestro verdadero presidente, porque Rajoy habla con sopa en la boca, porque Madrid se deberá guardar las corazonadas para 2020, porque a Pepe siempre le quedará Castillejo, porque la Castellana va pareciendo una calle, porque los calamares del Brillante siguen estando mejor después de fiesta, porque Teruel existe, y Daganzo, y Peloche, y porque aún tengo la esperanza de que todos reconozcamos que Heidi tenía siempre coloretes porque era un poco putilla, nada más. En el fondo, me alegro de estar donde estoy, disfrutando de los cinco títulos logrados en una temporada. Y lo que te rondaré morena.
¡Visca el Barça!

Ahora resulta que por dar mi opinión, sin insultar en ningún momento a nadie, me llaman subnormal, primitivo y un millón de cosas más. Me quieren decir qué es y qué no es elegante. Quiero decir a todos los que me ponen así que les perdono, porque probablemente no conocen esta palabra ni saben para qué sirven los blogs… mucho menos que todos tenemos derecho a opinar. A este paso no me va a gustar ni el pincho de morcilla con huevo de codorniz, pero de todas formas agradezco todas las críticas ‘constructivas’ que me ponen los hinchas del Athletic. A McManaman le diré que no me parece ofensivo que alguien diga que el Camp Nou es feo y cutre. Es más, no le daría importancia. Por cierto, no te vi aparecer cuando hacía referencia a la nariz de Begiristain y la barriga de Laporta. ¡Pájaro!
Y en medio de este temporal, ayer jugó mi Barça ante un City que juega peor que el Daganzo. Cierto que se llevó el partido y el Gamper, pero este Barça tiene muy buena pinta con su cantera y con Ibrahimovic, esa especie de fauno, un híbrido con fortaleza, calidad, competitividad y magia. Ah! Espero que ahora no me escriba ningún familiar de Ibrahimovic por decirle fauno, que el personal está un poco sensible.
¡Visca el Barça!