Agarraros que vienen curvas. Me han dicho varias personas que les mola bastante mi blog así que he decidido creérmelo. Como no soy guapo y no tengo mucho dinero, he decidido que voy a tenérmelo un poco subido y afinar mucho más mis críticas. Hacerlas más duras, directas donde más duelen. No se me ofendan, pero vivo cerca de periodistas que tienen fama pero no conocen la ética.

Por favor, pinchen el enlace de esta página, La libreta de Van Gaal, y vean lo que ha hecho Manolo Lama en la COPE. No olvidemos que hay gente que admira a este hombre. Lo sé porque veo cada vez que voy al Bernabéu a la gente de a pie que se quiere hacer fotos con él. Gente corta, por supuesto. Cuando ya pensábamos que el incidente del mendigo era suficiente, ahora quiere falsear una entrevista con Cristiano Ronaldo utilizando las respuestas del portugués como exclusivas, cuando habían sido sacadas de canutazos.

Lama es el ejemplo de un periodismo ruin, zafio, vulgar, populista. Por cierto, pertenece a la COPE, la emisora de los obispos. Me reservo mi opinión sobre los obispos, pero diré que la iglesia es un atraso para la sociedad. Normal que Lama y Alcalá acaben allí.

Vamos al lío con otro tema.

En mi pueblo hay un individuo que de pequeño le quitaban el bocadillo en el colegio y le pegaban palizas. El chaval, que ahora es ingeniero de aeronáutica, era el típico que cuando los demás insultábamos a los perros sin raza, él decía “maldito doberman”. Pues bien, el otro día ví a un chaval en el metro que no tenía más de 20 años y venía vestido con pantalones de pinza, camisa blanca y zapatos feos y horteras. No era su vestimenta del curro, porque sus compañeros, todos veinte años mayores que él, venían con vaqueros y zapatillas. Resulta que el joven se peinaba para adelante y no paraba de hablar de física cuántica. ¡Cerebrito! Luego se bebió un poco de batido y se manchó el labio y la mejilla. Ahí se quedó el pegote, porque estaba demasiado ocupado con su tema de conversación como para darse cuenta del ridículo. Entonces pasó a ser un chaval hablando de física cuántica con la cara manchada de batido. Listo, pero bobo. Superdotado, pero ‘toli’.

En Primera División hay a uno que también tiene lo suyo. Se llama Javi Martínez, juega en el Athletic y es muy bueno. No descartéis que un día juegue con la cara manchada de chorizo o chocolate. Tened en cuenta que está hambriento porque en el cole de Pamplona seguro que siempre le quitaron los bocadillos. De momento, también se peina para adelante y tiene una sonrisa de repelente niño Vicente. Nadie dijo que esto no podía ser compatible con las matemáticas, la física, la astrología, la filosofía o con ganar el campeonato del mundo. Por cierto, suena para el Barcelona y yo no lo quiero ni en pintura.

¡Visca el Barça!

Aprovechando que mañana por la noche ceno parrillada de carne, con sus pertinentes chorizos, salchichas, panceta y pinchitos, y que en el Estadio de San Mamés se repartieron pinchos morunos entre los del Athletic y el Anderlecht he decidido hacer este post sobre esta receta culinaria. Sé que si la pilla Ferran Adriá la da la vuelta y los convierte en cualquier historia diferente, gracias a su cocina molecular y esa técnica llamada deconstrucción. Pero a mi no me gusta elBulli ni este cocinillas, porque soy más típico. Los platos, bien llenos por favor. Nada de tonterías ni bravatas. Un buen plato de carnaza y adelante. No hubo poca, carnaza digo, en La Catedral (barroca), que acogió a un torneo con menos enjundia que el Teresa Herrera o el Málaga Virgen. El suceso fue lamentable, algo que dice mucho ya de la categoría de algunos tipos que van de aficionados por la vida.
Suelta el bodrio ese y coge el del Atlético-Galatasaray, dirigido por un Rijkaard con canas y un Giovanni que va dando ya tumbos a los veinte años. De todas formas, el mejor del partido fue el que lo retransmitía, J.J. Santos y su excelente vocalización. Me encanta su capacidad para conocer a todos los jugadores y su virtuosismo en la narración. Entre ese, el fútbol que practican los turcos y la desidia de Forlán me mandaron para la cama. De verdad, qué lejos está este equipo de la grandeza de la Champions. Normal que festejen como un título cuando ganan al campeonísimo de todo. Por cierto, si quieren los hinchas de ‘La Roja’ (yo no lo soy) que haga el ridículo en el Mundial, por favor lleven a Reyes y Guti.
¡Visca el Barça!

No entiendo nada. Michael Schumacher vuelve a la Fórmula 1 más viejo que el Tigre de Ambiciones (padre de Jesulín), Abel Xavier (ex Oviedo) se hace musulmán y se cambia de nombre y el Marca dice que Cristiano Ronaldo es ligeramente mejor que Messi… porque sí. Porque lo dice su periodista Enrique Ortego y ya está. No se habla más. Para qué debatir yo hoy tomando cervezas y comiendo paella sobre este tema si y está todo dicho. La verdad, no entiendo nada y necesitaría una de esas explicaciones grandiosas de Friker Jiménez, que cada sábado por la noche (cuando no salgo) me provocan sueño, mucho sueño. Casi el año se acaba y tengo que decir que cada vez me gusta menos la prensa y mucho menos la deportiva, cada vez más aburrida, redundante, patética y poco original. Los periódicos no sirven más que para chupar la grasa de los churros y envolver los chorizos que te traes del pueblo a la capital, a lo Paco Martínez Soria. Brindo por un mejor 2010, más original, con menos caos, menos paro y más lumbreras. Brindo por mi Barça, por otro ciclo lleno de títulos, brindo por los cochinos que se empieza a comer Casillas y porque en Bilbao le den una manita de pintura a San Mamés. Al menos para disimular.
¡Visca el Barça!

Ayer pude escaquearme del trabajo para el ver el Barça en mi casita, tranquilo, con la calefacción, las zapatillas de estar en casa y mi manta en el sofá. Mi jefe me ha dicho que le pague este favor haciendo un inciso con Iturralde, del que debo decir que es lamentable. Pues sí. Yo, como soy un vendido y mucho más por el Barça, digo que es sencillamente penoso, pero también me encantaría que siempre nos pitara.
En cuanto al partido, no fue maravilloso, pero estamos a un paso de ser el mejor equipo de la historia. Lo resolvió La Masia. Sí, un Busquets portentoso, un Messi genial y un Pedro que no hay torneo que se le resista. Además, cada día va demostrando que es cien mil veces mejor que Kaká. Lo digo para los que se reían de mí cuando formulé el debate. Tras el partido, donde Xavi cumplió su partido 500 con el Barça, me hice un poco el remolón tumbado mientras esperaba el Athletic-Werder Bremen. Ahí llegó el horror, la vergüenza supina, el tedio. Ver al Athletic es peor que escuchar a Indhira por televisión. Su fútbol y el del Alcobendas Fútbol Club no difiere mucho. Así las cosas y mientras no paraban de caer goles germanos que, por supuesto, festejé cambié la tele. Prefería ver el último capítulo de Cabano, Ruth, Gorka y compañía. Cuestión de principios.
¡Visca el Barça!

Ayer conocí, por fin, la redacción de FUTBOLISTA porque fui a saludar a un amigo de allí, quien me fichó para el blog. Tomando un café con él me dijo que había llamado a Zubizarreta para complementar un reportaje sobre los cinco mejores porteros de toda la historia en la Selección, según su criterio: Zamora, Iribar, Arconada, Zubizarreta y Casillas. Me pareció curioso el reportaje aprovechando el tirón de Casillas (sus 101 internacionalidades) y la Selección, pero me sorprendió la respuesta de Zubi: “Es un reportaje trampa, porque no sé qué criterio utilizáis para decir que esos cinco son los mejores”, dijo el ex portero a mi amiguete. Lástima que no me dejen a mí hacer el reportaje, pero con este blog me basta para dar las razones de Zubizarreta, al que le pondría justo en el polo opuesto: los cinco más nefastos. Para mí es el peor portero en toda la historia del Barça y de la Selección, peor incluso que Molina o Cañizares, el del frasco de colonia. La única explicación que encuentro ante semejante portero pésimo es que provenía del Athletic, de donde ya vino marcado con un estigma. Lo que vino después fue una sucesión de errores garrafales, cantadas monumentales, canguelo, en definitiva. Muchos me dirán que con este tipo el Barça ganó su primera Copa de Europa, pero él también fue el culpable de la mayor derrota en la historia del barcelonismo (4-0, contra el Milán en Atenas). También se comió un baloncito contra Nigeria que lo hubiera parado hasta Marianico el Corto. El tiro no es que fuera despacio, es que ni siquiera fue un tiro sino un semi centro raso que al futbolista nigeriano le faltó pedir perdón por lo lento que iba. Ese gol nos echó del Mundial 98, donde hablar de ridículo es ser demasiado positivo. En el fondo, las declaraciones de Zubi deslucirían el reportaje, serían contraproducentes y llevarían a error a los más pequeños. Ha hecho un favor declinando la pregunta. Él está más a gusto en El País.
¡Visca el Barça!

Me pone un tal ‘doctor’ como comentario a mi post sobre el Athletic que mi casa es un psiquiátrico o algo así. Pobre. Viendo el partido disputado en el negocio chino de Bilbao me quedé corto con mis comentarios a los jugadores del Athletic. Amorebieta, al que un amigo mío le gustaría ver en la Selección, creo que se debe dedicar a la carnicería, a servir el cuarto y mitad de la carne solicitada por el personal. Lo peor es que él no tiene la culpa, porque su ignorancia le impide diferenciar lo bueno de lo malo, la blanco de lo negro. Es puro instinto, como el doberman que te come la pierna cuando quiere o el caracol que echa baba porque no sabe hacer otra cosa. La culpa es de los que veneran estos hechos y luego festejan los empates como títulos de Liga. El Athletic es como el chico tonto de la fiesta de graduación que está feliz porque la más guapa del baile le ha dicho que es buena persona, súper majo, un cielo, el mejor amigo del mundo. Ella, evidentemente, acaba en la cama con otro, normalmente con el capitán del equipo de rugby. Pero el paquetillo está tan feliz que se mama sólo en la barra para celebrarlo y luego llega casa contentísimo, feliz por el consuelo del tonto. Así es como se las gastan en España unos tíos que se hacen pasar por leones.
¡Visca el Barça!

Antes de hablar de la isla de Murano, el lugar donde va cada dos por tres Ibrahimovic, contaré una historia curiosa de una isla vecina: Burano. Allí están las casas pintadas con colores distintos porque, según la leyenda, los pescadores de Venecia, antes de volver a casa tras una dura jornada laboral, se mamaban a vinos y luego, de noche y con niebla, no sabían identificar sus casas porque todas eran iguales. A muchos no nos vendría mal darle unos brochazos a la nuestra.
A ese mini archipiélago de islas, que secundan la ciudad de los canales, se acerca Ibra. Concretamente a Murano, conocida mundialmente por su cristal. Muchos de los relojes, figuritas varias, ceniceros, muebles e incluso sombreros están hechos con el cristal que desprende el cuerpo del gigante sueco. Es fino como el coral, pero su extrema fragilidad no va acorde con su físico. Al verle, se presupone que será una roca, pura argamasa, cemento con ladrillos, pero la realidad es bien distinta, por más que nos pese a los culés. Lleva tres lesiones en tres meses y ahora parece que se perderá el partido contra el Athletic, más el del Inter y el Clásico contra el equipo del Capitán Calzoncillos. No estará porque creo que viaja de nuevo allí, para extraerle un pelín de su cuerpo para hacer máscaras para el Carnaval, que empieza en dos meses. ¡Para no perdérselo!
¡Visca el Barça!

Ya le conocía desde Holanda y lo comprobé en Italia, pero me alegra que muchos vean cómo se las gasta Ibrahimovic, que concibe sus movimientos como si estuviera permanentemente desarrollando artes marciales. La diferencia con Jackie Chan es que este tío sencillamente da vergüenza y cada película que hace supera a la anterior… en cuanto a penosa. El gigante sueco, cinco goles en cinco partidos, tapó la boca a los escépticos media hora después de llegar a España. Justo lo que tardó en hacer un escorzo, un remate acrobático de taekwondo, una tijera, un taconazo sublime en el área, un gol rodeado de bambalinas, de pomposidad, de chucherías, de parrillada de mariscos, de arte, de magia, de paté de oporto, de ensalada templada con gambas y espárragos trigueros, de talento gitano. Unos tantos y otros tan poco, dirían los pobrecillos de un Athletic que llenaron ilusionados San Mamés (ese antro que llaman Estadio de fútbol) y acabaron a cuatro patas por la calle Licenciado Pozas comiendo pinchos de tortilla pasada. ¡Qué bonito es el fútbol!
¡Visca el Barça!

Aunque lo parezca, este post no va de cine, ni de Penélope Cruz, ni de Almodóvar, que desgraciadamente no acudirán este año al Festival de Cine de Venecia que comienza hoy. El protagonista es un jugador tinerfeño que nunca ganará el Óscar, aunque bien se merece unas cuantas líneas. Espero que no sea demasiado tarde.
Pedro Fernández, extremo del Barça, ha sido el gran protagonista de las dos Supercopas logradas por mi equipo este verano. Su golazo en San Mamés, ante el equipo fantasma que dirige Caparrós, y el tanto ante los ucranianos del Shakhtar le han convertido un imprescindible para Guardiola, que siempre confió en él. Pedro es un tipo humilde, sanote, sencillo… hasta en el nombre. Pedro es la excepción que confirma la regla a que con ese nombre no se puede triunfar en el fútbol. Pedro no es Robben, ni Sneijder, ni Gago, ni Van der Vaart, sino mucho mejor que todos ellos juntos. Él representa el sueño hecho realidad para muchos canteranos de este Barça que protege a su cantera con confianza, con mimo, con tacto, con mero y con chuletones, con caviar, con jamoncito de Guijuelo, con lechazo y con sorbetes de limón en el postre. Cierto es que los rivales a los que les marcó no hacen la O con un canuto (si es que saben qué es un canuto) y practican el fútbol de los cromagnones, pero el aroma descarado que desprende este chaval se merece este pequeño homenaje.
¡Visca el Barça!

Ayer regresé de Malta, donde pasé un par de días de vacaciones. Tras disfrutar de un maravilloso crucero por sus islas bien complementado siempre por buffet libre de comida y vino blanco, se me hizo duro coger el transporte público de vuelta a casa. Luego, cuando leí los periódicos, estuve un poco desorientado al ver tanto chiste junto en esta penosa prensa deportiva. Pellegrini ha pasado ser un dandy en Villarreal a no tener siquiera gayumbos en el Real Madrid donde, con las ventas de Robben y Sneijder, ha captado que pinta menos que Nanín dando clases de ética. Seguí leyendo y vi que Lass es el Xavi del Madrid. Acostado y arropado con sábanas de franela, diría yo.
Paso página y veo que el Atlético tragará con Miguel Torres, que aún debe definir si le va mejor jugar engominado en el césped o ponerse las botas y desfilar para Armani en la Plaza de España en Roma. Al final traga el de siempre: Garganta Profunda y/o Atlético.
Veo también que al Barça llega por fin Chygrynski, un tipo con nombre de vodka que lo fichamos por 25 millones de euros y no podrá jugar ni la Champions. Ah! También veo que el Athletic se clasificó para la UEFA tras empatar contra un equipo compuesto por jugadores que se refrescan en los fiordos por el día y juegan al fútbol de noche. Me alegré porque les vendrá bien recaudar dinero para hacerse un nuevo estadio. Por último tengo que comentar lo que dijo Valdano sobre el Barça y mucho más sobre Milito. Mi abuelo me dice que “el hambre es libre y cada uno arrastra la que puede”. Valdano no sé si pasó hambre en Argentina, pero lo que sí tengo claro es que en España le acogimos y le dimos bien de comer. Primero como jugador, luego como entrenador, luego como periodista y ahora como directivo del Real Madrid. Como jugador siempre estuvo eclipsado por Maradona en la Albiceleste, como mister no entrenaba un pimiento (todavía recuerdo su duda entre Milla y Redondo), como periodista ha quitado el puesto a mucha gente haciéndose pasar por poeta en sus reportajes y como directivo… ahora se cree grande e importante por llevar corbata. Es más, ahora se quiere colgar una medalla por la lesión de Milito. De eso saca pecho sin pararse a pensar en el daño que ha hecho al jugador; lo que no dice es que le han echado de todos los sitios donde ha trabajado. Hoy, para ir abriendo boca, igual tiene que degustar un morcón ibérico mientras el Barça gana la Supercopa de Europa.
¡Visca el Barça!