Sobre gustos

Como no cobro por hacer esto, reconozco haber perdido un pelín el gusto. El motivo de mi vuelta se debe, únicamente, para que me odien aún más los que ya lo hacen.

Mi estado de hoy, tras una boda el fin de semana, se acerca a la destrucción absoluta. De esos días que odias todo lo que te rodea. Además, por lo que veo, el Barcelona es el único que no ficha y eso no me mola nada. Leo la prensa catalana y veo que Kiko Femenía está al caer. Entonces, me pregunto: ¿Quién es ese tío? ¿Cómo podemos fichar a gente que ha mandado al Hércules a Segunda División? Ahora bien, peor que ese es Cesc Fábregas, que juega un partido y se lesiona cuatro. Para mi es el peor del Arsenal, de largo, el único culpable de que ese equipo no haya ganado títulos en los últimos años. Yo no le ficharía, aunque si finalmente viniera le diría que debe alternar partidos con el primer equipo y con el B. Eso mismo le han dicho a Femenía ¿no? No veo diferencia técnica entre ambos.

PD: Lo mejor de Cesc fueron sus extensiones de hace años.

¡Visca el Barça!

Love of Lesbian

Sereno, no me gusta demasiado la música si no es italiana: Negrita, Negramaro, Rino Gaetano, Gianna Nannini, Pino Daniele, Fiorella Mannoia… Con la única excepción de una canción llamada ‘Club de fans de John Boy’, de Love of Lesbian. Eso sereno, porque borracho podría bailar perfectamente Paquito Chocolatero, Bustamante o David Bisbal.
Es lo que espero hacer el próximo fin de semana en Cádiz, con las chirigotas, el atardecer en la ‘tacita’, las copas, los amigos y la exaltación de la amistad que conlleva todo. Pensar en eso me produce felicidad en la semana, que espero que comience bien mañana con la remontada ante el Arsenal. Si no es así, un poquito de mí estará más triste, pensativo, iracundo. También tengo facilidad para ponerme así de colérico, y me pasa cuando voy al dentista y me dice que tengo un ‘mordisco traumático’. Para los que no lo entiendan, que me quieren ver cada tres meses para sacarme pasta. También me dicen algo parecido cuando me voy a cortar el pelo: “Tú es que tienes un pelo muy difícil y no te conviene quedártelo largo”, me dicen. Y porque no voy al fisio… Me imagino a éste diciéndome que tengo músculos de bebés. ¡Menudos chupasangres!
Por cierto, ¿alguien sabe dónde está Messi? Yo no lo sé. Al que veo por la tele es a un niño chico en permanente estado de cabreo, ofuscación y falto de mimos. Anda cansado y no permite que le cambien. No se afeita y tampoco se peina. A este tío lo han cambiado. Más vale que vuelva ante el Arsenal.

¡Visca el Barça!

Cesc

No queremos cagones en la Ciudad Condal.

¡Visca el Barça!

Disparen al pianista

No podría describir con palabras mi indignación cuando acabó el partido de ayer, donde el Barcelona se debería hacer mirar varias cositas: el egoísmo de Messi, la ciclotimia de Valdés, el agotamiento de Iniesta y Xavi, los cambios de Guardiola y, sobre todo, el estado de Piqué, que estará descargado el hombre, tanto que ya no tiene ni fuerzas. Sólo le apetece el cigarro de después, con los suspiros y tumbada en el sofá que conlleva eso.
Pues sí, acabé cabreado y he dormido bastante mal. Mi cenit de mosqueo llegó cuando escuché a Hugo Sánchez, en el debate post partido, decir que el resultado fue justo.
A continuación daré mi opinión sobre Hugo Sánchez y Telemadrid, dos entes penosos y lamentables. Creados por dios y unidos por su indecencia. ¡A ellos son los que hay que disparar!
- Hugo Sánchez: Ex jugador con pinta de quinquillero que tiene el mismo pelo que Gene Wilder (hijo de Billy Wilder y protagonista de ‘No me chilles que no te veo’) y se pone burrote hablando del Real Madrid. De joven fue un impresentable e irrespetuoso jugador, que merecía alguna que otra paliza. Ahora es sencillamente un hombre que se masturba pensando en blanco y que vive del marcaje que le hizo Chica (ex Almería, ahora en Génova) a Xavi. Una vez le vi en el Retiro y doy fe que le huelen bastante los sobacos. Una pena que tenga que decir mentiras para cobrar y endulzar la mente de Florentino.
- Telemadrid: Ente ‘público’ controlado por Esperanza Aguirre donde pagan muy bien a los impresentables, soeces, depravados y gente con dos copas de más que llevan a la tele (Hermann Tertsch y Salvador Sostres) y bastante mal a los ‘curreles’ que están en la radio.

¡Visca el Barça!

Cesc y el huevo frito

Después de mojarme el culo este sábado en la piscina espero aportar ideas renovadas y no estar tan anclado al pasado, incrédulo a todo, protector de todo lo relacionado con el azul y grana. Lo voy a intentar, porque también vuelvo tras un finde donde he quedado saciado de comer y dormir.
Lo primero que leo esta mañana es que el Arsenal pide 70 millones de euros por Cesc Fábregas, justo el doble de lo que ofrece el Barcelona. El club ‘gunner’ defiende como oro en paño a su capitán –hace bien-, pero estos ingleses no saben que lo que para ellos significa una piedra preciosa para nosotros no es más que bisutería, algo para salir del paso a diario, una colonia de siete euros del Mercadona, unos pantacas desgastados, el huevo frito del menú diario de un polígono pésimo. ¡Como si hubiera polígonos bonitos!
Pues eso, eso es Fábregas para el Barça. Un parche, un remiendo, la bicicleta del garaje a la que se recurre cuando se jode el coche, el cinturón más viejo del fondo de armario, el desodorante del chino, barato y sin olor. Por eso me sorprende que se quiera pagar por este tipo semejante cifra. Allí será muy bueno, la mejor gala del fin de semana. Pero amigo, en Barcelona viene para ser suplente de suplente. Aquí ya tenemos mariscadas de sobra, los mejores perfumes y muchos ‘Bullis’ para comer. Aquí nos gusta la deconstrucción en la cocina. ¡Somos así de chulos! Los huevos fritos con chorizo y patatas están buenos, pero no como para pagar fortunas por ellos. Sería un insulto para un equipo que ha ganado siete títulos en dos temporadas.
¡Visca el Barça!

La solución del Madrid

Teniendo en cuenta el recital de Messi ante el Arsenal, teniendo en cuenta que Leo es capaz de reducir a sencillas vulgaridades los equipos que osan rebatirle, que es un loco maravilloso, que marca goles y también es más listo que ninguno… A pesar de todos esos valores, se me ocurre que el Real Madrid tiene una forma de pararlo. No se trata de juntar a Arbeloa y Sergio Ramos para que le defiendan, tampoco que Valdano baje al vestuario a intimidarlo (algo que le gustaría a Jorge) y mucho menos que a Cristiano ahora le de por retarle a calidad. La solución pasa por llevar a Maradona al Bernabéu, sí, Maradona, el único que consigue eclipsar la magia de ‘la pulga’, el único que no disfruta con el juego de Messi. Maradona tenía calidad, pero ahora está más oxidado que los goznes de las puertas antiguas. Puertas grandes, brillantes y majestuosas, pero antiguas al fin y al cabo. Cada gol de Leo es una arruga y una amargura más para Diego, que se cree Peter Pan y no es más que un pobre abuelo joven. Lo peor de todo es que Maradona no sabe que le teme y le necesita a partes iguales. Messi le teme, cierto, pero no le necesita. Le querría ver lo más lejos posible. En algún lugar de Nápoles, con la Camorra, la Pulcinella, las trattorias, la pizza con tomate y el Castillo del Huevo. Desde este monumento debería dirigir a Argentina en el Mundial. Por ahí pasa la única opción de que Leo levante semejante entorchado. No le hace falta. Ya es mejor que Diego.
¡Visca el Barça!

El Capricho de Guardiola

Antoni Gaudí recibió el encargo de Máximo Díaz de Quijano, que deseaba tener una casa de veraneo al lado del palacio de Sobrellano, perteneciente al primer marqués de Comillas. El genial arquitecto, sucumbido por la luna lunera, diseñó un capricho, una casa de ensueño, un poco surrealista, quizás aplicando un punto de locura y cuento, al más puro estilo de Hansel y Gretel. Merece la pena el monumento que alberga Comillas, donde estuve en Semana Santa. Todo sucedió un día después de la lección del Barça en el Emirates, un partido que conseguí quitármelo de la cabeza tras probar las anchoas del Cantábrico. Eso sí, tengo que decir que sólo bastaron diez minutos para comprobar cuál es el capricho de Pep. El técnico ha decidido crear un equipo que roza la perfección futbolística, un equipo capaz de ser plástico independientemente quien juegue. Guardiola a veces intenta plantar cara al destino, rizar el rizo, tentar a la suerte, poner a Chygrinskiy, Jeffren y Maxwell juntos. Hace año y medio recibió el encargo de hacer grande al Barça, despojándole primero de los atavismos perniciosos. Así ha sido y seguirá siendo. Ha creado una obra maestra que, gane o pierda, es ejemplo de todos. No es extraño que el día de mañana se expongan sus vídeos en los colegios como ejemplos de obras mayestáticas, sucesos irrepetibles, locuras consentidas, caprichos de la vida.
¡Visca el Barça!

‘Titi’ Henry

Me dice Capitán Calzoncillos que a mí me viene bien que Relaño hable del Villarato, porque así no me como la cabeza y simplemente me dedico a cuestionarle. Ya no haré eso, por cierto, le recomiendo que se lea la de hoy, que habla de Felipe II, del imperio y de que no se pone el sol. No tiene desperdicio este tío. Cuando no es Villar, habla de los puretas. Un día de estos me espero una comparativa con los egipcios o los sarracenos.
Vamos con el tema de hoy, que también está relacionado con puretas. Es sobre ‘Titi’ Henry, un jubilado que no se puede ni atar los cordones de las botas. Este tío debería ya cobrar la pensión e ir a los centros de mayores a jugar al dominó o la escoba. También ajustarse un poco la vista, hacer viajes con la Tercera Edad a Benidorm, ir al baile para mayores a partir de las seis de la tarde y comer chocolate con porras en las ferias de los pueblos a los ocho de la noche. A todas esas actividades hay que añadirle su pertinente visita anual a la Mezquita de Córdoba, la Alhambra o El Prado. Esa debería ser la vida de Henry, cobrando un sueldo decente por todo lo cotizado, levantándose a las doce de la mañana, durmiendo siesta y salir por las noches con la parienta a pasear para que los michelines no progresen. Pues no, el tío resulta que está en el mejor equipo del mundo, donde no para de tener oportunidades y malgastar goles o jugadas. Así es la vida, por más que pese a algunos.
¡Visca el Barça!

Pulpo a la gallega

Como tengo poco tiempo para escribir y me está entrando un poco de hambre, os anticipo mi cena de mañana. Un maravilloso pulpo a la gallega con un par de botellas de vino blanco y algunas gulas que me traje del pueblo el pasado fin de semana. Lo haré como pequeño homenaje a otra Liga más que vamos a ganar, además de la Copa, Mundialito y, si me apuran, la Champions. El Madrid del triplete genera menos confianza que Paco Camps en Emidido Tucci, así que por ahí no hay problema. En Copa está Sevilla, con su color especial y aroma de eterno segundón, o el Atlético, un equipo que convierte a príncipes en ranas. Luego está el Mundialito, donde jugaremos con equipos amateurs con menos glamour que Leticia Sabater presentando 59 segundos, y por último está la Champions en le Bernabéu. Es el torneo más difícil de todos y respeto a los dos rivales máximo que nos encontraremos: Chelsea y Arsenal. Los ‘gunner’, una piedra preciosa del fútbol, caerán una año más con la guardería y con un Fábregas teniendo sueños mojados con Rosell y el Barça. Por su parte, el Chelsea nunca podrá ganar este torneo si continúan en sus filas tipos como Belletti, cabra loca sin fútbol, y Deco, que un día fue escudero de Ronaldinho y ahora no tapa ni el cesto de la ropa. Espero que estéis de acuerdo con el análisis que hago de nuestros rivales. Coherencia pura.
¡Visca el Barça!

Erasmus en Londres y ensalada cesar

No sé muy bien las razones, pero puedo afirmar que sólo el hecho de pasar un tiempo fuera de España, bien sea de Erasmus o sirviendo ensalada césar en un restaurante de Cambridge, gusta a la gente de nuestro país. Les parece interesante el asunto y lo sé por la experiencia que tuve durante un año en Roma. Ambas situaciones son positivas y enriquecedoras en todos los aspectos de la vida, porque aprendes una lengua, adquieres cultura general, te familiarizas con otros hábitos, consigues ser transigente, aprendes a definirte, te desenvuelves, te haces a ti mismo… algo que mucha gente aún desconoce.
Hasta ahora todo son cosas buenas para la gente que ha vivido la experiencia, pero esto no debe confundir a nadie, ni mucho menos a ti mismo. Es posible que en nuestro país valoramos más lo de fuera o lo que es nuestro y se ha curtido en el extranjero, pero no somos más que nadie de aquí, es más, tenemos que demostrar muchas cosas que la mayoría de la gente nos da por sabidas y que no tenemos ni idea. Por favor, el Big Ben no tiene que ser forzosamente mejor que la Alhambra.

Algo parecido nos pasa con Cesc Fábregas, un futbolista que se crió en La Masía pero que se fue con 16 años al Arsenal. En Barcelona, dicen, no supieron ver su talento y mi opinión es que probablemente no lo tenía. Fábregas nunca fue titular en ninguna de las categorías inferiores de la Selección y tampoco es indiscutible en el once inicial de la absoluta. Es más, desde que es indiscutible en el Arsenal, los ‘gunner’ no han ganado ningún título. Es el capitán, cierto, pero eso no es motivo para que en España ahora le valoremos como un crack mediático. Por favor, no nos engañemos con este chico que cursó el Erasmus en Londres. No queramos concederle, de primeras, el derecho a jugar en el mejor equipo del mundo sólo por haber estado fuera muchos años y liderar al peor Arsenal desde principios de los noventa. A Fábregas le valoramos porque juega fuera, sin más. Y lo mismo nos pasa con Riera, Reina y anteriormente con Luis García o Xabi Alonso. Lo que voy a decir va en mi contra, pero es una verdad como un templo: para triunfar en nuestro país no hace falta haber estado un año fuera, ni visitando el Coliseo, ni bebiendo pintas junto al río Cam o jugando al fútbol en el Emirates. Aquí están los que queremos que estén y Fábregas, siendo objetivos, es hojalata si lo comparamos con Iniesta o Xavi, oro puro. No soy joyero, pero sé diferenciar términos en temas de complementos.
¡Visca el Barça!