El pepino es el fruto de una planta herbácea. Tiene múltiples funciones: desde comértelo hasta metértelo por donde te quepa (se acepta cualquier sitio). Esta vez nos la han clavado los alemanes, esos que siempre salen a nuestro rescate económico. Es una pena, pero al menos ya podremos rebatirles con lo que me consta que afirman: ‘Damos pasta a los españoles para que todos se compren un piso y aquí vivimos la mayoría de alquiler’.
Ahora han sembrado el pánico en el mundo entero, que ya no quiere nuestros pepinos y hortalizas. Siempre se le podrá dar otro uso. Eso sí, que quede claro que anoche cené una ensalada de pepino y el sábado me bebí un gazpacho. ¡Bien rico!
No sé a qué venía todo esto a cuento, si quería contar cuál fue mi última película y dar mi visión del fútbol. Será que el fútbol, cuando no juega el Barça, es gaseosa, un cubata sin hielo, una caña sin panceta, un revolcón sin previa.
‘Alarma en el expreso’ me tragué anoche. Buena, aunque Hitchcock tiene demasiado explotado ya el tema de espionaje durante la II Guerra Mundial (veáse Con la muerte en los talones). Comienza a ser demasiado previsible su ciclo inglés. Menos mal que el domingo veré ‘Una jornada particular’ de Ettore Scola, protagonizada por Sofía Loren y M. Mastroianni. ¡Por cierto, ojito con Sofía Loren!
Sobre el fútbol, decir que he quedado agotado con tanto sufrimiento, euforia y pasión. Prometo para el próximo año disfrutar desde el primer día, con cada victoria, cada gol, cada pase mágico. He comprobado que es más bonito el camino que el desenlace.
Por cierto, he escuchado rumores sobre que Altintop era ‘perroflauta’ en Munich. Tiene pinta… ¿Has pensado ya qué vas a hacer con el pepino?
¡Visca el Barça!
Me he visto el 90% de los partidos del Mundial simplemente para argumentar mi tesis de que este torneo es una mentira. El peor partido, sin duda, lo ví el viernes por la noche tomando pintas en un pub irlandés: Francia-Uruguay. El nivel mostrado por estas dos selecciones campeonas del mundo me recordó al del Getafe B-Portugalete. Lo mejor, sin duda, las cervezas, que precedieron a un par de raciones de mejillones con vino blanco de Rueda. El sábado ví a la Inglaterra de Capello, que se iba a comer el mundo y ahora resulta que se presentaron en Sudáfrica con una calamidad de portero. Green paralotodo, para los amigos. El domingo me di una vueltecita por la feria del libro y compré Historias de Roma, de Enric González. Cuando llegué a casa ya teníamos presidente: Sandro Rosell. Recuerdo que Laporta le llamaba Sandruscu al inicio de su primera candidatura. Eran amigos, ahora tienen demandas interpuestas.
Laporta ha demostrado que se puede triunfar en lo deportivo y ser lamentable en lo institucional, algo que quiere corregir Rosell, al que el barcelonismo venera porque se trajo a Ronaldinho, clave en el viraje del Barça arcaico al actual.
Mi favorito era Rosell, por descarte. A Benedito le falta nombre, mientras que Ingla y Ferrer no valen como delfines ni para el zoo de Madrid. Sandro ha sido un hombre silencioso que ha esperado su momento, pero que ahora debería tomar una serie de decisiones. Mis consejos son:
- destituir y echar de España a Johan Cruyff.
- Intentar cerrar todos los campos de golf para que este tío no juegue y de allí titulares a la prensa.
- No fichar a Cesc Fábregas, porque sería como recordar los tiempos de Rochemback o Geovanni.
- Rediseñar los estamentos del club para que allí nunca jueguen Ribery o Di María, los grandes fiascos del fútbol mundial.
- Mantener de por vida a Messi, Xavi, Iniesta, Valdés, Alves o Piqué.
- Meter a Chygrinskiy en una caja y ponerle un lazo.
- Mandar a Ibra a cuidar barbechos y enderezar alambres.
- Enchufar a Txiki Begiristain en algún medio para que siga relacionándose con la prensa, una costumbre que tenía en los descansos.
- A Zubizarreta y Rexach prohibirles la entrada al Camp Nou. También a Alexanco.
Seguiré contando más, cuando se me ocurran que ahora tengo sueño.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 14 Junio 2010 | 
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En este miércoles de pasión a los pobres madridistas no les queda otra cosa que hincharse a comer torrijas, esa ‘delicatessen’ típica de la Semana Santa. Si alguno las quiere (monje asceta, anticulé o algún pobre periquito sin cabeza) se puede pasar por mi casa porque aún me queda una. Eso sí, que avise antes de ir, porque no estaré desde las 20.30 hasta las 23 horas. ¿Dónde? Viendo a mi Barça en la Champions contra el Bayer, viendo a Toni arrodillarse ante el podería blaugrana, a Ribery enamorándose del estadio que le acogerá de buen gusto la próxima temporada, a Klinsmann reconocer la sabiduría de Pep Guardiola, a los hinchas bávaros anteponiendo la tostada catalana a las birras y los perritos con mostaza, al triunfo del balón sobre el poderío de la roca. Los pobres madridistas ya ni se acuerdan de este tipo de torneos, pero tienen buenos y variados planes alternativos: vestirse de monaguillos y echarse a la calle para acompañar las procesiones, cantar saetas, ver Los hombres de Paco o a Juanito El Golosina en Supervivientes. ¡Una pasada! Otra opción es echarse a dormir, esperando ilusionados (pobre ilusos) a esos rotativos deportivos de Madrid que mañana abrirán con el enésimo fichaje del equipo en lugar de la victoria del Barça. El mundillo de la pluma está así señores, no hay más que ver quiénes dirigen el cotarro. En fin, que cuando se estén cerrando las ediciones de mañana, yo estaré degustando una dorada al horno con patatas asadas al ali-oli, canapés variados y un Ribeiro. Tengo varias cosas por las que brindar: las vacaciones de Semana Santa, el trinfo de esta noche y las torrijas.
¡Visca el Barça!
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Sin categoría | Editor 8 Abril 2009 | Comentarios (4)
