Sucedió una noche

Sólo dos cosas en la vida me producen nostalgia: el Barça y Roma. Por eso, siempre intento estar muy bien rodeado de reminiscencias que me recuerdan a ellas. Porque no, no estoy de acuerdo con aquellos que dicen que la nostalgia te impide evolucionar y supone una mirada al pasado porque no estás contento con tu presente.
Anoche, cuando estaba viendo ‘Sucedió una noche’, quise y soñé con que la vida me depara algo mejor, que los mejores momentos míos aún están por venir. Que hay que ser feliz para volver a serlo, mejorarlo. Clark Gable era un periodista de poca monta, pero muy seguro de sí mismo. Eso le hizo grande. También la intuición que tuvo al dejar que le hablara la noche en un bus camino a New York. ¡Y vaya si le habló!
Mañana juega mi Barça y mucha gente me ha preguntado que si tengo preparada la cervecita fría en el frigorífico. Pues no. Mañana me levantaré, si acaso… Y ya no sé qué más haré durante el día hasta las 20.45. Probablemente no me separe del sofá; probablemente mis nervios no me dejen estar en casa, cerca de Wembley. No sé qué pasará contra el Manchester United. Dejaremos que vaya hablando la noche… En función a eso, igual me tomo una birra o igual apago el móvil y me voy a dormir. A soñar con esa noticia bomba que encontró ese periodista de pacotilla en un bus maloliente, con un brillo fulgurante que salía del asiento de atrás. Nadie que no haya visto esa película entenderá esto. ¡Mejor! Hay mucho iluso suelto por ahí…

¡Visca el Barça!

El origen del mal

Si queréis encontrarme, un sitio seguro donde me veréis próximamente es en el Círculo de Bellas Artes, proyectarán ‘Los Pájaros’ dentro de poco, o en la Filmoteca. Allí dará comienzo, en junio, un ciclo de Ettore Scola, ese director italiano con un gusto particular para la comedia. No es mi favorito, pero es normal, es el verano y jamás viene solo: le acompaña el calor, los bañadores, el bronceado, las chicas que suben dos puntos su nota media, los chicos que la mantienen o la bajan y las pelis reguleras, comerciales… El verano.
Uno de los dos libros que me estoy leyendo ahora, ‘Cosa Nostra’, explica perfectamente el origen de la mafia: finales del XIX. No empezó con pistolas, droga, hormigón y basura, tampoco en las calles de Manhattan. Fue en la costa de Palermo, donde se comenzó a gestar una ingente lucha por el dominio de los olivares, las minas de azufre y el control de los cítricos. Ahí comenzaron los primeros asesinatos, las extorsiones, la democratización del crimen. Luego se agudizó con el fin del feudalismo, en medio de un gobierno débil que debía gestionar las tierras. Hay que cavar muy profundo para encontrar el mal, porque, no lo olvidemos, nadie nace siendo malo.
En el Real Madrid hay malos y tontos. Valdano es un tonto pelota que habla bien y escribe mejor, nada más. Mourinho es un malo cobarde. Malo, porque de pequeño probablemente pasó hambre y se llevó varias palizas. También le ningunearon en el Barça, pero eso le convirtió en un pobre resentido. Lo de cobarde lo va demostrando por donde quiera que va: los mensajes con fuego no los dice a la cara sino utiliza los medios, no afronta una reunión a tres bandas con Florentino y Valdano, hunde a débiles chavales como Canales y Pedro León y, curiosamente, no se atreve a recriminar nunca a los pesos pesados. Varias cosas tengo claras ya:
- El pobre Canales tiene granos en la cara, ha engordado y ya no es ni guapo.

- Cuando echen a Mourinho, nadie en el seno del club va a poder mirarse a la cara.

- Florentino Pérez se ha enamorado de Mourinho. Es normal: hay gente que se enamora de sus secuestradores, que tienen hijos con ellos. Se llama síndrome de Estocolmo

- Los del Madrid se conforman con que, en vísperas de Champions, se hable de ellos. Es otro título más.

- ¿Por qué hablo tanto del Madrid? Porque necesito pensar en él para recuperar mi malicia y encendimiento.

- Y sí, el Madrid utiliza la cantera. La pone cuando el Barça ha ganado la Liga y no hay nada que hacer.

¡Visca el Barça!

El yerno de…

Yo no quiero al yerno de un farsante, Maradona, en el Barça. Agüero es un corto de la vida que, además, es fuerte contra los débiles y débil contra los fuertes. Le pasa lo mismo a Ibrahimovic y a Cristiano Ronaldo. ¡Cobardes! ¡Sólo caben en el Real Madrid!

Por cierto, ¿los 102 goles cuenta como título oficial? Es que contra el Almería les vi que le iba la vida en ello; en cambio, contra nosotros, les vi sin calzoncillos.

¡Visca el Barça!

Mono

Mucho tiempo sin escribir; demasiadas cosas por comentar.
Seré breve y lo haré de forma esquemática. Más que nada para no aburrir con tochazos de texto donde muestro mi indignación en varias cuestiones candentes. Por partes:

- Mis últimas películas vistas: Carretera Perdida (David Lynch), Sucedió una noche (Frank Capra) y Con la muerte en los talones (Alfred Hitchcock).
- Sobre el asunto entre Busquets y Marcelo… No entiendo qué problema hay en llamar a las cosas por su nombre. Los madridistas no deben olvidar que Hugo Sánchez se dedicaba a escupir en cada partido.
- ¿Por qué los indigentes que piden en el metro no madrugan? Siempre les veo al mediodía o por la tarde; nunca a las 8 de la mañana, cuando pillo el metro para currar. ¡Desgraciados vagos!
- Entiendo en parte a la manifestación de Sol, pero eso no ayuda a nada. Demasiados desocupados sin nada mejor que hacer durante el día. ¿Solución? No votar, como haré yo, y marcharse de este país, como también haré.
- Sobre lo de Strauss-Kahn. Yo aprobaría de nuevo la pena de muerte. Es curioso, pero a mi me persiguen (como si fuera un ladrón) para pagar una multa miserable que me pusieron en León por no pagar la zona azul, y otros (los que roban de verdad y abusan sexualmente) suelen salir impunes de todo. ¡Miserables!
- La audiencia, triste, corta y obnubilada, demanda contenidos amenos. Por ameno se entiende ver a la Benenito tirarse de un helicóptero al mar en la Isla de los Famosos. Los daños colaterales de eso es que la gente aún sea más corta, que Vasile se haga de oro, que no haya contenidos culturales y que sea La Sexta 3 la única que proyecte películas decentes de este país.
- Sigo convencido que a Mourinho le hará falta Castellana para salir corriendo más pronto que tarde. ¿Quiénes le perseguirán? Los propios madridistas que ahora están bajo los síntomas del opio.

¡Visca el Barça!

La ofrenda a Espe

Esperanza Aguirre y la Virgen de la Inmaculada, que no la Almudena, recibieron este detallito el día que el Barcelona cantó su alirón logrando su tercera Liga. ¡Qué generosos! Pensándolo bien, no se merecen otras cosas. Lo hicieron para desviar la atención, algo que me gustó porque así nos dejaron celebrar tranquilos que somos el mejor equipo del mundo.

¡Visca el Barça!

Después de hoy

Hoy me he levantado con un nudo en el estómago. Un nudo que no se convalida por felicidad, precisamente. Lo admito, en la vida sólo soy pesimista en una cosa: el fútbol. Siempre dije que encaro los partidos del Barcelona, no como un disfrute, sino como algo que temo y necesito a la vez. Mi felicidad en las victorias son muy efímeras, porque rápidamente se transforma en descanso, tranquilidad. Una pena, porque la crueldad de las derrota me la echo a la espalda durante días. Así estoy, muy desgastado.
Muchos dicen que eso se me irá cuando vaya siendo mayor, pero voy camino de los treinta y afirmo que lo llevo bastante peor que cuando tenía 25.
Volviendo al principio, hoy estoy muy nervioso y tengo cierto temor. Sólo cuando tengo esta sensación me da por ser amable con la gente que no trago. Lo hago porque creo que, de no actuar así, mi equipo perderá. No me da vergüenza contar esto, porque también aquí soy supersticioso. No piso las rallas de los adoquines y no puedo decir que el Barça es favorito. Me da mala suerte. Algo parecido le pasaba a Jack Nicholson en ‘Mejor… Imposible’.
No sé qué sucederá esta noche. Nos jugamos la Liga contra el Levante y nos vale empatar. Lo veo difícil. No concibo acostarme sin celebrar nada. Mucho menos trabajar al día siguiente si perdemos, y al otro. No sé qué sucederá tras esta noche. Sólo sé que, si ganamos la Liga, estaré un pelín más tranquilo. Pero poco. Rápidamente me vendrá la tranquilidad… Y entonces podré cenar y luego dormir, soñar…
¡Visca el Barça!

Amanece, que no es poco

Sé que muchos del Real Madrid no saben muy bien qué hacer con su vida deportiva. Dudan sobre si quieren u odian a Mourinho; no comprenden qué pintan en la grada Pardeza, Zidane, Valdano y Butragueño y, para colmo, les da rabia que su equipo ahora le dé por hacer sets en los partidos.
Para ellos sólo se me ocurre que siempre puede ser peor. Siempre se pueden presentar en la Sierra del Segura (Albacete) y ver cómo todo el mundo ha perdido la cabeza. Allí, José Luis Cuerda quiso que se juntaran un grupo de estudiantes de la Universidad norteamericana de Eaton, unos meteorólogos belgas, un grupo de disidentes de los Coros del Ejército Ruso, invasores camuflados del pueblo de arriba… Todos ellos con la gente del propio municipio, donde incluso hay elecciones para puta, marimacho, monja y tonta. Lo mejor de todo es que el día siguiente amanece. Y al siguiente, y al siguiente. ¡No es poco! No se pierdan esta peli, plagada de un surrealismo delirante y desternillante que rebasa la situación actual del club blanco. Messi apenas festeja las Ligas; Cristiano celebra colérico los pichichis. Cuestión de gustos.
¡Visca el Barça!

¿Por qué?

Qué extraña sensación. Tengo tantas ganas de decir muchas cosas, y a la vez ninguna, que no sé por dónde empezar.
Lo haré por el cine, mi última gran pasión y el puente hacia donde deseo llegar: el fútbol. Mis últimas películas del finde: El hombre elefante, del querido Lynch, y La gata sobre el tejado de zinc. Me impactó esa película. No por la belleza de Elizabeth Taylor, que también, sino por cómo Richard Brooks logra aglutinar en una habitación a tantas sensaciones contrapuestas: tensión, risa, odio, amor, cinismo, ambición. ¡Memorable Paul Newman en el papel de guapo dolido con la vida que bebe para olvidar!
Vamos al fútbol:
Tengo aquí una sensación, también extraña. Creo que el Madrid ha conseguido lo que quería en esta pasada eliminatoria contra el Barça. Es más, creo que ha triunfado y eso ha sido gracias a Mourinho. Él, sabedor de que era imposible ganar a los culés a doble partido, consiguió que su equipo y todo el madridismo culpen al árbitro en lugar de asumir este ridículo. Porque, hay que reconocerlo, el Madrid ha ganado lo mismo que el Sevilla la temporada pasada. Mientras los blancos, con careto pusilánime, se preguntan una y mil veces ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?... ¿Por qué les perjudican los árbitros?, ninguno se ha parado a pensar las razones por las que su equipo sólo ha tirado, por poner un ejemplo, un tiro a puerta en los dos partidos de Champions.
Por si esto fuera poco, luego salen el capitán del Real Madrid -Casillas- y su mejor jugador -Cristiano Ronaldo- criticando al colegiado como nunca antes lo había hecho un futbolista blanco. Sorprendieron, ¿verdad? Pues mi teoría es que son esbirros de Mourinho. Ellos no lo piensan, pero reciben órdenes del portugués. Todo menos reconocer el ridículo y la inferioridad lacerante. Bueno, ésta sí la han reconocido en la manera de enfocar los partidos. ¿Por qué el Real Madrid es tan ruin? ¿Por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?… Me moriré sin saberlo, pero ellos no estarán en Wembley en 2011. Mi equipo sí.

¡Visca el Barça!

Tintín

He decidido que hoy haré de periodista por un día, que me vestiré de Tintín, un grande.
No quiero hacer leña, porque, aunque no lo parezca, soy respetuoso. ¡Ah! Por cierto, antes de ir al partido tengo que decir que me compro el periódico todos los días, pero no el mismo. Desde el Marca hasta el AS, pasando por ABC, El Mundo, El País o Sport, entre otros. Me sorprende el anuncio publicitario que suele aparecer, casi siempre, en la portada: SEXO ES VIDA. ¡No sabía que la población tenía tantos problemas por la eyaculación precoz y la erección! Una pena que andemos así… Lo mejor es que este titular siempre aparece acompañados de las palabras Mourinho, Guardiola, Libia, crisis, Tomás Gómez, crisis, Messi,  Berlusconi, crisis, Gadafi, otra vez crisis y Catar (Con C, porque como da pasta a España hay que hacerle la pelota). ¡Viva la originalidad!
Vamos al fútbol. El Barça, hasta la expulsión, hizo el partido que le interesó. El Madrid, también. Pero amigo, si los culés llegan a ser cansinos con el toque, más dañino para salud es con qué se conforma el Madrid, qué necesita para vivir feliz: atrincherarse atrás, renunciar al balón, pegar patadas y buscar el choque en los balones divididos. Es triste que este equipo, a estas alturas de la temporada, se encomiende a Pepe para solucionar todos sus problemas. Para que ejerza de guía, de gurú, de artista. Luego pasa lo que pasa… No le puedes dar un trasatlántico a un tío que trabaja en las industrias cárnicas. Eso es culpa de Mourinho, que piensa más en torpedear al rival que en explotar las cualidades del Madrid, a día de hoy con menos recursos futbolísticos que un encefalograma plano. Todos son robots sin cerebro, sin la aquiescencia del jefe a pegar un pase de medio metro. Luego pasa lo que pasa… Que toda la culpa es del árbitro, que en Europa y en España van a favor del Barça. ¡Me gusta!

PD: Tensión en el partido, el Madrid con diez, Mourinho expulsado, el Barça al ataque… Y el realizador no para de enfocar a Mourinho escribiendo en su libreta como un loco. Parecía que había reinventado una receta de la coca-cola. Ilusos, no saben que estaba haciendo un pedido de hamburguesas con doble de queso, que de tácticas anda justo el hombre. Tengo un amigo que durante un partido del Madrid me hizo este comentario: “La camisa de Mou es flipante”. Con eso, poco más tengo que añadir al engaño que sufre su afición.

¡Visca el Barça!

El coche de los gitanos

Hoy me han preguntado sobre mi opinión acerca de las declaraciones incendiarias de Guardiola. Muy mal las referencias a “somos un equipo pequeño, de un país pequeño… De un campanario se ve el otro campanario…” ¿El resto? Muy bien. Daré mis razones:
Antes decir que no se ofendan los gitanos, que suelen estar a la defensiva. Tengo algún amigo gitano, sobre todo en mi pueblo. También decir que estoy harto de escucharles en el metro, al volver de madrugada a casa tras una noche larga, decir “putos payos”. Nos odian, estoy convencido, pero también creo que tienen complejo de inferioridad, que no quiere decir que sean inferiores, ni mucho menos.
De pequeño, había un gitano que me tocaba demasiado las narices. Bernardo, se llamaba. Ha sido con el único tío que me he peleado. Fue un día cualquiera el que exploté. Me llevé más que repartí, obviamente. Lo justifico a que cuando a mi me enseñaban a dar los buenos días y no faltar el respeto a la gente, a él seguro que le inculcaban que la vida es una selva donde había que sobrevivir. Le ví hace poco y su situación era la de un hombre que había quedado embarazada a su novia y no tenían mucha pasta. Me pidió dinero para comer, pero yo sé que eran para canutos. No se lo dí y se cabreó, porque la cabra tira al monte, ahora y siempre. No me arrepiento de haberme enfrentado a él de pequeño, tampoco no haberle dado un par de euros. Pobre Bernardo-Mourinho, le faltaba el Mercedes… Los collares de oro, con un cabezón de Jesucristo, sí los tenía. Primero dios; luego él. Por cierto, llevaba chándal y zapatos. Idea que ha evolucionado con el profesor de Setúbal: traje caro con braga sport para el cuello. ¡Y no me vale que cobre pasta por llevarla!

¡Visca el Barça!