Vuelve el Editor

Perdón por mi ausencia, pero es que he estado demasiado asustado con el nuevo extremo madridista, que asusta hasta los doctores. Vuelvo con fuerzas, más incluso que Di María. Abandono el cine y me vuelvo a centrar en el fútbol. Hablaré de Ibra, también del ‘buen’ inicio liguero madridista y del batacazo sevillista en la Supercopa y la Champions. Si hay una ciudad donde no recomiendo ir en España es Sevilla. Allí sólo hay clanes cerrados, infranqueables. A los de fuera nos ven como intrusos. La única explicación que veo es que, en el fondo y la superficie, se sienten inferiores. En realidad lo son. Están entre todos nosotros porque de algo tenemos que reírnos.

¡Visca el Barça!

Jack Lemmon y Carvalho

Antes de nada decir que me tomo esta licencia (no hablar sólo de fútbol) porque estoy de vacaciones. Cada día que pasa de este verano siento más admiración por Jack Lemmon. Por cierto, para el que no le conozca que busque en wikipedia o se vaya a la FNAC. No perderé el tiempo en estas cosas básicas. Lo cierto es que, por más que intento no ver deporte, en ocasiones es inevitable escuchar los nombres de Mourinho, Canales y Di María, el peor fichaje de todos los tiempos en el Madrid. El deporte, amigos, aburre, también el periodismo previsible que gira en torno a él. Yo, si tuviera peso en alguna editorial propondría hacer una revista de Historia del Arte (no hay tantas como parece en el mercado) o cine. Pero cine antiguo. El protagonizado por Groucho Marx o Luchino Visconti, del que recomiendo ‘El Gatopardo’ o ‘Muerte en Venecia’, una peli extraída de la maravillosa novela escrita por el alemán Thomas Mann, una de las voces más importantes en contra del nacionalsindicalismo. Como no veo factible que prosperen estas dos propuestas, voy soltando aquí algunas de mis ideas. La otra que hago es que probéis a iros de cañas mientras juega la Selección Española. Luego me decís qué os gusta más. Para mí no hay color: el zumo de cebada manda.

Como también quiere que mande en la zaga madridista Ricardo Carvalho, de 32 años, con poco pelo y con cemento en las piernas. Era bueno el tío, sí. Lo era hace ocho años y pico. Ahora amarga, aunque en el seno madridista justifican el fichaje como que será el nuevo Lucio (central brasileño del Inter de Milán). Pues entre ese y el nuevo Toldo (Dudek), el Madrid pinta bien. Bien jodido. Menos mal que se fue el Materazzi blanco: Raúl. ¿Se imaginan lo que me puedo llegar a reír cuando Messi se coma al nuevo Lucio? Por cierto, ¿cuánto pesa? El de la foto, siete kilos. No debe estar malo con sal, pimienta y bacon.

¡Visca el Barça!

Zubi, el portero sin guantes

Para los que no lo saben, he convertido este blog en un diario interrumpido de mis peripecias veraniegas y mis gustos en el fútbol y la vida. Para los que no lo sepan, recomiendo que visiten el CaixaForum para ver la exposición de Federico Fellini, un pionero en el cine italiano. Un rebelde inconformista con un gusto ambiguo en la religión y en el cine. Muy recomendable son sus películas La Strada, 8 ½, Ginger y Fred y La Dolce Vita, por supuesto. Para los que no lo sepan, de allí surge el termino ‘paparazzi’, acuñado por todos. Surge de allí, sí, porque el fotógrafo de la peli se llamaba Paparazzo, pero bueno, no me quiero desviar.
Por cierto, hoy pillo vacaciones y no me quiero despedir sin dar mi visión sobre las declaraciones de Andoni Zubizarreta, que si ya era malo de portero imagínate ahora con el traje y la corbata. ‘Zubi’, aparte de ser un interesado y un AVIDA DOLLARS (como Dalí), no da una desde hace veinte años. Él es el culpable de que todos los españoles odien a Nigeria. Todos menos yo, que me alegré por ese gol. Era el de su jubilación merecida, un descanso para el país. Ahora, tras negarse a dar opiniones en medios donde no cobra dinero, ha dejado el periodismo. ¡Menos mal! Por fin descansan ahora las plumas del lirismo poético. Ahora lo han colocado en el Barça como altavoz, un Valdano de la vida. Ayer criticó la lista de Del Bosque, cuando el seleccionador no tiene mucha culpa de todo esto. Primero la tiene la FIFA; por conceder este tipo de fechas; luego Villar; por llenarse los bolsillos; y por último Zubizarreta, un enchufado que ni sabe de fútbol, de guantes ni de educación. Por cierto, ¿nadie habla ahora de Villarato?
¡Visca el Barça!

El Apartamento

Debo de estar volviéndome loco. En el Mundial me gustó mucho más Alemania que España, en ciclismo me gusta mucho más Leipheimer que Contador, en tenis sigo insistiendo en que Nadal no debió ganar su primer Roland Garros porque fue peor que Mariano Puerta. Tengo más, Lorenzo nunca será Rossi, Alguersuari es peor que yo y Alonso no anda muy lejos. En atletismo me quedé en los tiempos de Cacho (no me gusta Casado), porque después de él vino el desierto. No sé quién es Khedira, ni Pedro León ni su hermano, el ciclista. Sí conozco al mejor medio centro defensivo del mundo: Busquets. También sé cuál es el amor del verano: Carbonero-Casillas, Carbonillas. Y la mejor película del mundo: el Apartamento de Billy Wilder. No verla y soportar a estos dos sería demasiado aburrido. Mucho más que este verano donde llevo unos días sin escribir porque no me venía la inspiración. Me ha venido cuando he visto que Extremadura; mi tierra; está de moda gracias a su pantano de Orellana, que sale y todo en Comando Actualidad. También me ha venido cuando veo que Fran Vázquez, para mí mejor que Gasol, por fin va a la Selección. Insisto, debo estar volviéndome loco. Ahora no paro de leer sobre el neoplasticismo de Piet Mondrian y sobre el arte barroco de Roma, esa ciudad-escenario donde invito a que la gente vaya, se siente y se limite a ver el arte, sin palomitas porque no es el cine. Por favor, iros ahora para huir de los periodistas deportivos que no paran de hablar de la edad de oro del deporte español. ¡Infumable! Iros allí, coged fuerzas, olvidar a Mourinho y volver para ver el Barça, que se llevará la Supercopa a mediados de agosto. No sé qué haría yo en esta vida sin mi equipo y sin el cine. No lo sé, la verdad. Como tampoco sé qué pinto yo viviendo en una ciudad (Madrid) llena de bullicio mudo, de ruido inconexo, de mundanal vacío, de vida incomunicada. No tengo amigos, pero no los quiero.
¡Visca el Barça!