Neptuno, una simple fuente

Cada vez que paso por Neptuno giro la cabeza a otro lado (al Starbucks), porque para mi no es nada novedoso ver una simple fuente, pequeña, obsoleta y poco transitada. Estos atléticos ahora quieren vender que han hecho la mejor temporada de todos los españoles. Pobrecillos, seguro que del Barça sólo han visto los partidos de La Sexta, con Esteva pegando voces y Marcos López rozando la pedantería. Ganar la Copa del Rey y la Europa League, si lo logran, es ganar dos torneos con menos enjundia que el Trofeo Romero Cuerda, que lo juega el Villanovense contra el Don Benito. Tampoco anda lejos del Trofeo Pepinillo de Leganés, donde invitan a Eto’o para que haga el saque de honor con su colega Vivar Dorado. Y es que allí coincidieron: uno cuando aún pasaba hambre; el otro cuando comenzaba una carrera lamentable. Este Atlético puede ganar dos copas, cierto, pero lo que no deben olvidar es que cómo llegaron hasta ahí, sobre todo a la extinta UEFA, donde se medirá al Fulham. Ambos son los duodécimos en sus respectivas Ligas. Imagínate la poca trascendencia que despierta el partido que hasta T5, con JJ Zancos y Carbonero a la cabeza, está pensándose no darlo por temor a un poca audiencia. Larga vida al pupas.

¡Visca el Barça!

Cibeles es una gata en celo

Al principio, cuando escuché que unos pobrecitos madridistas se habían acercado a Cibeles a festejar la eliminación del Barça, me indigné. Luego, justo después, entendí perfectamente que la diosa está tan canina de títulos que algo es algo para contentarla. La diosa está como las gatas en celos, siempre deseando fornicar, sea con quien sea. Si es con un gato, genial, pero si se puede refregar con la pata del sofá, tampoco le desagrada. Esta diosa disfrutaba cuando Raúl le ponía la bandera, pero en tiempo de crisis, lo hace viendo a madridistas con camisetas negras y azules de Sneijder. Madridistas lamentables que, si conocieran a su madre, no es de extrañar que la venderían. Estos tíos se agarran ya a cualquier cosa. Es más, como el Madrid no gane la Liga, igual se vuelven a acercar a la fuente con la camiseta de Robben, siempre y cuando gane el Bayern. Piensen que las gatas también se frotan con la escoba. El Madrid dirá que ha ido dos veces, así como la gata dirá que lo ha hecho dos veces (el amor, digo).
Por otro lado y para ser un poco crítico con mi equipo, decir que sólo veo dos culpables. El primero es Guardiola, que en un arrebato cruyffista se quitó de en medio a Samuel Eto’o. El segundo es Ibrahimovic, un futbolista cuya apatía lacerante le convierte en un paquete no mucho mejor que Escaich. Muchos no le conocieron. Esa suerte que tuvieron.
¡Visca el Barça!

Figo, el traidor

He leído que Luis Figo se sentará hoy en el banquillo del Inter de Milán, junto a Mourinho. Para los que no lo sepan, su cargo es el de embajador mundial del Inter, más o menos lo mismo que Zidane en el Madrid. ‘Zizou’, pesetero por naturaleza, aún no se le ha ocurrido sentarse junto a Pellegrini porque no le gusta el protagonismo. A Figo, sí, pero esta estrategia es de Mourinho. El técnico portugués, sabiendo que Figo se vende por cualquier cosa, le ha ofrecido esta posibilidad. El otro, el ex futbolista, hubiera aceptado incluso ver el partido haciendo el pino o con los pantalones bajados. El gesto en sí rebasa la provocación, pero no me esperaba menos de un tío que, de trabajar en McDonald haciendo de payaso, seguro que pediría las hamburguesas en Burger King si se las dan más baratas. Está claro que Jose quiere esto para que la afición del Barça se enerve y se centre más en criticar que en animar a su equipo. Sinceramente, no creo en la remontada, porque esto no va con el Barça. El Barça no es heroico, sino dulce. Además, no sabe guerrear con aquellos equipos y personas que controlan todos los códigos de un partido, salvo los del césped. El Inter es superior al Barça en todo salvo jugando al fútbol, pero esto tristemente se ha comprobado que no es lo más importante. Es curioso también que, un ex Barça como Motta, gran jugador mientras más alejado estaba del campo, diga que los del Barça se tiran mucho. Igual lo dice por el enfado que le supone que, por su nivel, no valía ni para el Barça Athletic.
¡Visca el Barça!

El forúnculo de Mourinho

El aparente odio que tiene Jose Mourinho al Barcelona sólo se explica desde su frustración. Cuando le echaron le salió un grano en el culo que ahora ha derivado en forúnculo prominente, casi cerca de la explosión. El terrible dolor, en ocasiones confundido con resquemor y celosía, sólo se alivia cuando consigue ganarle. Sobre todo porque le fastidió especialmente que el año en que Messi jubiló a Del Horno el Barça ganó la Champions dejando a su Chelsea, club sin alma y artificial, fuera de la competición que le exigían. Ahora quiere devolverle la moneda clasificándose para la final en Can Barça, porque el chiste que se soltó hace años ya está obsoleto. “Tengo las mismas Copas de Europa que el Barça”, dijo hace años. Una más que el Alcalá, dirían algunos, o que el Daganzo, ya que me lo recuerda mi querido Capitán GA-LLUM-BOS, al que en el fondo le agradezco que me lea diariamente. Es más, como veo que le encantan los artículos, si quiere se los dedico para que así los pueda colgar en la cabecera de su cama. A Mourinho no puedo, porque su culo ya lleva una buena firma.
¡Visca el Barça!

Lo inverosímil es cotidiano

Una vez que los merengues están más contentos porque parece que no verán al Barça en su vetusto estadio, ubicado en una calle siempre en obras con olor a bocata de tubo de escape, le recordaré que sus aspiraciones para la próxima temporada es pasar al menos una ronda, y no precisamente de cañas.
El Barça es probable que no elimine al Inter, pero eso no oculta (o no debería) lo que está haciendo Pedro, un jugador capaz de hacer de lo inverosímil algo sencillamente cotidiano, afín, normal. Tan normal como meterte entre pecho y espalda unas sardinas en El Rastro o mezclar patatas fritas con una latilla de mejillones. Eso no lo inventamos nosotros y no es que sea un manjar, pero jamás se debe subestimar. No le damos la verdadera importancia que tiene, porque algunos valoran más comerte unos panchitos en la calle Serrano. Ilusos. Pedro no tiene nombre, no es rebelde, ni tiene los regates de Robinho o la jeraquía de Kaká. No lo tiene, pero es bastante mejor. A él le da igual ir a la gasolinera de su padre en Abades que marcar un gol en el Bernabéu, visitar a sus amigos del San Isidro que hacer otro en el Giuseppe Meazza, enseñar sus maltrechos dientes ante los micrófonos que triunfar en Abu Dabi. Mezcla lo cotidiano con lo mágico, imposible e impredecible. No le estropeen llevándole ahora con la Selección.
¡Visca el Barça!

Narciso y Mourinho

Salvador Dalí, intuyendo que 59 años después de su nacimiento iba a ser el de Jose Mourinho, pintó ‘La Metamorfosis de Narciso’. El cuadro es el gran ejemplo para describir perfectamente su “método paranoico-crítico”. Se basa fundamentalmente en interpretaciones oníricas y delirantes, en una apología del egocentrismo, de estar encantado de haberse conocido a sí mismo, de las múltiples abuelas, de la chulería como medida de defensa en un mundo imperfecto y demasiado simple para él. Mourinho, y con esto respondo a Hipopótamo, no quiere fastidiar al Barça, sino entrenarle. Eso sí, disfruta cuando le fastidia porque para eso le pagan 11 kilos anuales, para acabar con todo lo que hay en su camino y si el rival es el mejor del mundo, mucho mejor. Mourinho ha elegido ser Narciso, pero no disfruta siéndolo. Sería imposible ser tan ególatra e irredento. Se ha creado un papel que le reporta bastante pasta, un papel que sirve para desviar la atención cuando fracasa, que también lo hace. Mourinho, no lo olvidemos, jamás jugó una final de Champions con el equipo más rico del mundo (algo que sí hizo Avram Grant) y en el Inter, hasta ahora, ha hecho lo mismo que Mancini. Tras decir esto, puede que me coma mis palabras y este año levante la Champions. Puede que incluso luego entrene al Madrid. Me da igual, en el fondo seguirá siendo un rico narcisista infeliz y lenguaraz. Un resignado por no hacer jamás lo que le hubiese gustado: ser Guardiola y liderar al Barça. Ahora será un ‘Special One’, pero allí no pasó de ser traductor del gran Robson.
¡Visca el Barça!

El complejo de inferioridad

El problema de inferioridad lo puede sufrir alguien guapo y listo pero con poca confianza, pero lo más normal es que lo sufran los feos, marginados, sin personalidad, sin ninguna aspiración en la vida, los inútiles, los que meten incluso patadas al perchero para entremezclar ropajes de lo más horteras. Esta enfermedad la padece el Espanyol desde hace años, desde que se propuso como objetivo fastidiar la vida al Barça, única y exclusivamente. Ahí, en esos partidos, el comportamiento de los jugadores ‘pericos’ dista poco del de los animales, siempre instintivos y provocadores. Simples de mollera.
Todos se sintieron campeones de Liga por haber robado al Barça dos puntos, por momentos incluso olvidaron que han dado vergüenza en la temporada, que han hecho el ridículo y que son, simplemente, un club inferior. En la vida hay escalas sociales y ellos son siervos, ni más ni menos. Por mucho que Pochettino se ponga para la gala un traje-chaqueta, el primero en lo que va de año. Y es que el técnico sólo tira de chándal, mientras más cateto, mejor. Sólo se ha puesto una corbata en un año, contra el Barça, su única aspiración, su partido más importante, su vida. Lo de más no le importa, ni siquiera descender a segunda división. Categoría incluso con demasiado nivel para acoger a clubes que sufren un delirante complejo de inferioridad. Clubes como el Espanyol devalúan notablemente la competición.

PD: El Espanyol perdió tiempo al final, a pesar de jugar media hora con un hombre más. Apuesto a que si juegan 11 contra 3 hubieran hecho lo mismo.
¡Visca el Barça!

Brasilia es el Madrid

Pido disculpas antes de nada por abandonar durantes días el blog, donde por cierto ha habido bastante movimiento. No quiero obviar las acusaciones graves de Hipopótamo, al que presupongo que le tira el Madrid, ese club que tienen como icono a Juanito, un tío que pasó a la historia por pisar la cabeza a Mathaus. Si descartar, por supuesto, la devoción que sienten por Mijatovic, sí, el mismo que hasta hace nada se paseaba engominado por las oficinas junto a Nanín o Ramón Calderón, un trío que podrían rodar la reedición de ‘El Camarote de los Hermanos Marx’. Por cierto, recurrir al asunto del doping de Guardiola es una medida de defensa para ocultar sus miserias, carencias, vergüenzas y envidias, que son muchas. La más grande es que les encantaría tener a Guardiola en el banquillo y no a Pellegrini, un tío manejado por un presidente de Play Station: Florentino Pérez.
Así es el Madrid, señores. Un equipo más artificial que la capital de Brasil. Brasilia se construyó hace pocos lustros única y exclusivamente para ubicar un centro de poder. Los arquitectos, Costa y Niemeyer, construyeron una ciudad armoniosa y equilibrada, un lugar adinerado en medio de un país pobre. Brasilia está cogida con pinzas, es un milagro que aún exista porque no representa la esencia de Brasil. Sus arquitectos eran comunistas, pero no se acordaron de los más necesitados a la hora de estructurarla. Es un derroche de opulencia, de arte majestuoso y sideral, de retorcimientos de formas a base de cemento. No tiene mar, ni samba, ni siquiera las brasileñas tienen el culo gordo. Todo el mundo va con traje chaqueta y se respira humo y contaminación. Jamás podría hacer frente a Rio o Salvador. Es más, seguro que envidian sus carnavales. Casi tanto como al Barça.
PD: Pido por favor que Lillo se dedique a entrenar y no a dar titulares poéticos a la prensa. Este tío, como siga viviendo más tiempo en el pueblucho ese de pescadores en el Cabo de Gata, pronto habrá suicidios.
¡Visca el Barça!

Un Clásico sin raquetas

Podría engañar al personal y decir que sabía perfectamente que ganaríamos al Real Madrid en el Clásico, que no estaba nada nervioso, que no tuve sudores fríos una hora antes y que no tenía un nudo en el estómago, visiblemente al exterior. Lo podría decir, pero mentiría. Tras el partido, estas son mis conclusiones sobre el Barça y el Madrid:
- Esta vez no quisimos jugar el tenis, porque el Madrid no sabe y la lo demostró cuando perdió el juego, set y partido el año pasado.

- No hubo raquetas en el Santiago Bernabéu, sino tuercebotas vestidos de blancos y duendes blaugranas

- Higuaín y Garay, según los padres, “habían salido bueno los pibes”. Buenos cuando están lejos del campo de fútbol. Con sus mujeres, niños, con sus colegas, de tapas, de turistas por la Plaza Mayor, de figurantes contra los clubes de enjundia.

- Guardiola, teniendo en cuenta sus recursos demostrados, es una navaja suiza. Pellegrini es sólo el palillo de este instrumento. Tiene menos soluciones e imaginación que el que tiene hambre y se mete en la boca un trozo de pan con chocolate.

- Cristiano siempre busca la simbiosis con el Bernabéu, porque en el fondo vive atormentado por su ego y sus temores. Messi es un genio despistado, que te mata sin darte cuenta. Parece ‘tonto’, pero es listo, muy listo. El portugués jamás descuida su peinado; Messi no conoce el peine, porque eso poco importa.

- Arbeloa, retratado por Pedro, ha quedado para limpiar el Museo de los Beatles en Liverpool.

- Gago, con su peinado moderno, podría cubrir próximamente una vacante en Marco Aldani.

- Dani Alves es un todocampista que triunfa en cualquier sitio del campo; Marcelo sólo ha demostrado ser bueno haciendo el baile de la cucaracha y faltando a los rivales. Eso sí, las rastas nunca le quedaron mal.

- Raúl y Guti la próxima temporada serán acomodadores del Santiago Bernabéu.

- Granero será el año que viene el suplente de Celestini en el Getafe.

- Xabi Alonso tiene un hueco en un navío escocés para surcar los mares. Él dice que ya le acompaña la barba. Si lo comparas con Xavi, su nivel recuerda al de Borja (ex madridista y actualmente en el Valladolid).

- Al principio propuse un debate entre Pedro-Kaká. Me quedo corto. Pedro es mejor que Cristiano Ronaldo.

- Tengo más ideas, pero pocas ganas de escribir. Decir que, de haber sido tenis, sería un Federer vs. Potito Starace. Una pena que no hubiera raquetas.
¡Visca el Barça!

Cruyff y Obama

Johan Cruyff acaba de ser nombrado presidente de honor del Barcelona. Cruyff no es Obama, aunque le gustaría y en el club le traten como tal. Cruyff triunfó y fracasó a partes iguales como entrenador del Barça. Ahora, reacio a entrenar a nadie salvo a Catalunya (por amor), se dedica a jugar al golf y criticar a los azulgranas. Y luego juega otro poco al golf, mientras sigue criticando al Barça. Cobra por criticar, aunque luego, debajo de cuerda, asesora a Laporta. Cruyff quiere ser como Charlton, Beckenbauer o Di Stéfano, tipos ariscos, prepotentes, soeces. Hombres de club, dirá él. Sí, hombres que se llevan pasta por no hacer absolutamente nada. Johan ha hecho más daño al Barça que cosas buenas por el club. Ahora vuelve a aparecer, pero de la forma más ruin: aceptando ser arma electoral para el continuismo de Laporta. ¿Se puede vender por algo tan bajo? Sí, claro que sí. Todo es revisable en esta vida. Desde la web oficial del Barça dicen que es el reconocimiento al creador de un estilo. Sí, el de la chulería. Ahí no dicen que, cuando entrenaba, se negaba a ponerse el chándal del club porque sólo se ponía su propia línea de ropa: Cruyff Classics. ¿Qué estilo es ese? ¿El del narcisismo?

¡Visca el Barça!