Uvas pasadas

Me gusta comerme las uvas, sobre todo cuando me las pelan. Espero que este año puedan seguir haciéndolo. Voy de invitado, aunque llevaré bajo el brazo un chorizo ibérico de mi cesta de Navidad, más una botella de vino y un sorbete de limón fabricado con cava de la pertinente cesta y helado de limón del Alcampo. Así de cutre soy yo.
Brindaré y pediré salud para todos y que, por supuesto, las colas de INEM se hagan más pequeñas, también que el nuevo año del Barça sea igual que el anterior: el mejor de la historia. El año que se va puedo decir que he comprobado el éxtasis deportivo, una sensación que empezó con el partido de tenis en el Bernabéu (2-6), siguió en Roma con los emperadores (2-0) y acabó tomando mate en Abu Dhabi.
La duda que me ha surgido esta mañana, para variar, es si para los hinchas del Madrid, Espanyol, Athletic de Bilbao y Getafe (literalmente le odio) habrá uvas normales o estarán más pasadas que la tortilla que me pusieron en la calle Licenciado Pozas, cuando estuve en Bilbao y conocí personalmente San Mamés. Por otra parte, el señor Pellegrini parece que se las tomará en la capital de España. Es más, igual hasta pide otros calzones para el año venidero, que éste no se los ha puesto en ningún partido. Ahora saltarán los del Madrid diciendo que él ha sido el que definitivamente ha sentado a Raúl y mi respuesta sería que hasta un ciego le hubiera sentado esta temporada. Si este tipo sigue siendo titular en el Madrid, el club debería pagar a los socios por ir al Bernabéu. Ya me jode a mí, como culé, que no juegue ni él ni Guti. Desgracias de la vida.
¡Visca el Barça!

Langostinos o panchitos

En estos tiempos que corren, donde casi todos solemos engordar tres kilos por lo excesos de la Nochebuena y la Nochevieja, lo mejor son sin dudas los langostinos con vino blanco espumoso y sorbete de limón a continuación. Eso es lo que cena un culé en Madrid, porque tiene un millón de cosas que celebrar: Liga, Champions, Copa del Rey, Supercopa de España, Supercopa de Europa y Mundial de Clubes. La pregunta que me hago es qué narices cenarán los del Madrid teniendo en cuenta el amplio elenco de títulos levantados esta temporada. Si se hiciera justicia y se cenara acorde de los éxitos deportivos de los equipos, los del Madrid cenarían panchitos con agua y piedras en lugar de las pertinentes uvas que nos retransmitirá la gran Belén Esteban.

Que este ser sea la protagonista, que su operación facial sea una de las noticias más vistas por Internet y su nombre infle las audiencias por televisión ya dice mucho de cómo vamos y qué es lo que nos interesa. Pensándolo bien, panchos + La Esteban no es mal plan, según se mire, sobre todo si viene aderezado con Jorge Javier Vázquez y sus camisetas modernitas de colores. Al fin y al cabo siempre es mejor que ver recorrer a Drenthe la banda izquierda o los grandes regates de Benze… ná.
¡Visca el Barça!

El místico

Llevo cuatro días desconectado, cuatro días trasnochando, bebiendo y comiendo bastante. Cuatro días también sin leer apenas prensa y sin escribir por estos lares, pero hoy por fin compré el periódico e intuí lo que ya no me sorprende: Guardiola se hará de rogar con su renovación. A Pep le gusta hacerse el interesante, dar esa imagen de misticismo, de confusión, ambigüedad, de cercanía y lejanía a la vez, de ir y volver. Para los que nunca hemos tenido el placer de hablar con él no sabes si es un tío encantador y simplemente un pakete de los gordos. El misterio atrae, pero en demasía cansa hasta decir basta. Guardiola nos ha dado la gloria, pero este tipo tiene que abandonar su imagen de ente, de máquina impertérrita, de ser divino, de aura ascendiente… y bajar a la tierra, mamarse, tomarse cañas con pichos de morcilla, mojar el pan en el ali-oli de la sepia, cagar en el campo, comer pipas en los partidos o nachos en el cine, ir a las tascas, atiborrarse de vino y champán en nochevieja, ponerse sudadera con zapatillas, desayunar tostadas con ajo y aceite, sacarse la camisa del traje y ponerse la corbata en la cabeza como se hace en las barras libres de las bodas. La vida es bonita, por eso es conveniente abandonar el misticismo y dejar el ambiente divino y artificial para los dioses griegos. Guardiola, debes renovar y ganar. Llévate a tu inseparable Vilanova, pero vete con él de vez en cuando a hacer barbacoas y comer chuletas con las manos. Todos los hacemos y no nos va mal.
¡Visca el Barça!

Friker

No entiendo nada. Michael Schumacher vuelve a la Fórmula 1 más viejo que el Tigre de Ambiciones (padre de Jesulín), Abel Xavier (ex Oviedo) se hace musulmán y se cambia de nombre y el Marca dice que Cristiano Ronaldo es ligeramente mejor que Messi… porque sí. Porque lo dice su periodista Enrique Ortego y ya está. No se habla más. Para qué debatir yo hoy tomando cervezas y comiendo paella sobre este tema si y está todo dicho. La verdad, no entiendo nada y necesitaría una de esas explicaciones grandiosas de Friker Jiménez, que cada sábado por la noche (cuando no salgo) me provocan sueño, mucho sueño. Casi el año se acaba y tengo que decir que cada vez me gusta menos la prensa y mucho menos la deportiva, cada vez más aburrida, redundante, patética y poco original. Los periódicos no sirven más que para chupar la grasa de los churros y envolver los chorizos que te traes del pueblo a la capital, a lo Paco Martínez Soria. Brindo por un mejor 2010, más original, con menos caos, menos paro y más lumbreras. Brindo por mi Barça, por otro ciclo lleno de títulos, brindo por los cochinos que se empieza a comer Casillas y porque en Bilbao le den una manita de pintura a San Mamés. Al menos para disimular.
¡Visca el Barça!

Madrid, el tercer mundo

Mañana es mi cumpleaños así que abandonaré Madrid, que llevo unos días odiándola. De verdad, sigo sin comprender como, tras llevar anunciando los medios desde hace días que habrá nieve y lluvia, no se prepara y siempre la coge desprevenida. A veces, muchas, parece el tercer mundo. Te dicen que mañana nieva y la única sal que aparece es la que te comes tú en la ensalada. Que el metro se jode por la lluvia, pues los transportes alternativos que ofrecen es coger el coche. ¡Coño! No habíamos quedado que estas Navidades deberíamos coger el transporte público. Un día de estos, con tanta crisis, si nos quedamos sin comida nos pedirán que robemos.
Mañana, eso sí, al menos espero degustar una paella que le invitaré a todos mis amigos en el pueblo. Irá acompañada de migas y bastantes cervezas. El plan B, para los que no quieran birra, es el agua o nada. Eso lo he aprendido de Madrid. Por cierto, ya me imagino el tema de conversación: el Barça de Pep. Les tengo a todos preparados el himno del mejor equipo del mundo, que sonará cuando la cerveza se haya subido un pelín a la cabeza. Ahí también me acordaré de los que me quieren y de los que me odian, como los bilbaínos (criaturas), pericos sin cabeza y chulapos de Chamartín. A todos ellos les digo que Felices Fiestas y que sigan chupando matrícula de nuestro buga. A Casillas le gustaban estos símiles ¿no?
¡Visca el Barça!

FIFA World Player

Hay un tal Marcos que se empeña en convencerme, mediante insultos, que Laporta es el mejor presidente de la historia del Barça en el aspecto deportivo. El tío me argumenta de forma soez lo que es un dato objetivo y que yo en ningún momento he puesto en duda. Igual este Marcos es ciego, ingenuo o qué sé yo, porque no se entera de nada el hombre. Le deseo Feliz Navidad y que se ahorre el trabajo de copiar y pegar la wikipedia diciéndome los títulos que ha ganado el Barça con Joan. Me los sé de memoria, porque soy del Barça desde pequeño y, aunque no soy catalán, entiendo lo que es el ‘seny’, justo lo que no tiene nuestro presidente.
En cuanto al FIFA World Player, finalmente se lo llevó Messi por delante del mundo entero. Sigo sin entender que pinta ahí Kaká, que la temporada pasada encadenó un fracaso tras otro con el geriátrico milanista. Tampoco sé las razones por las que ahí no aparecen el mejor delantero del mundo; Samuel Eto’o; o el Bota de Oro: Diego Forlán. Ahora me dirán que importan los títulos y yo les digo que qué narices ha ganado el Liverpool para incorporar a Gerrard o Torres. ¿Y el Madrid para prestar a Casillas? Farsa, todo farsa. Puestos así, propongo para la próxima temporada la elección de FIFA World Player a futbolistas retirados que hicieron historia. Mi premio sería para Spasic, porque también es histórico jugar tan rematadamente mal al fútbol.
¡Visca el Barça!

Larga vida al teatro

Decía Verón antes del partido contra el Barça que, quien quisiera espectáculo, que fuera al teatro. ¡Y dale con el teatro! Como si ese placer sólo se encontrara allí. El pobre peloncete parece que no aprendió de Mourinho, que también hizo alusión a esa comparación y acabó palmando contra el Barça. Afortunadamente el espectáculo no está reñido con el fútbol, con el Barça, con la estética y con la épica. Este Barça tiene algo de justicia poética, de brillantez, de suerte de campeones. Ya no le queda nada por ganar y a la vez todo, según Guardiola.
El partido lo vi solo en casa, sentado en el sofá, nervioso, con mi vaso de zumo de naranja para que el nudo en la garganta se quitara cuanto antes. Tenía algo de resaca por la cena del viernes, pero el corazón de Messi me animó definitivamente a montar una fiesta con pizzas y cervezas en casa. Celebré el triunfo ejemplar e histórico de un equipo irrepetible con jugadores singulares. Pedro, Messi, Xavi, Piqué, Puyol, Valdés… es una generación imposible de igualar. Un equipo mágico, de ensueño, así que espero los reconocimientos pertinentes. Larga vida al campeón de todo. Larga vida a teatro.
¡Visca el Barça!

El Mundial de cartón piedra

Tengo entendido que Abu Dhabi es una ciudad de contrastes, artificial, de cartón piedra. Allí se juega el Mundial de Clubes, un título que da prestigio si ganas pero no resta nada si pierdes. Hasta ahora, el nivel que he visto dista poco de la Regional Preferente madrileña, con la salvedad que en los descansos no hay chulapos comiendo bocata de panceta. Allí hay tipos con turbantes que huelen a gasolina y se zampan manjares en bandejas de oro. Están rodeados por mezquitas y alminares y la idea que tienen de fútbol es similar a la que puede tener Rouco de la vida en el siglo XXI: cero patatero.
Iniesta, que cada pase bien que da son dos semanas de lesión, no jugará y se relaja en la playa mientras divisa camellos en el horizonte. El resto juegan al voley, se divierten, ríen… igual sin saber que el partido que les planteará Estudiantes será ‘canchero’. La estrella de ellos es Verón, que está para 25 minutos. Mirándolo bien, ya está para algo más que Henry. Así es la vida placentera en los Emiratos Árabes, que rezuma petróleo y nada es lo que parece. Más les vale que vengan con la dichosa Copa, que bastante nos han dado el coñazo con el pleno de títulos.
¡Visca el Barça!

Indhira o el horror

Ayer pude escaquearme del trabajo para el ver el Barça en mi casita, tranquilo, con la calefacción, las zapatillas de estar en casa y mi manta en el sofá. Mi jefe me ha dicho que le pague este favor haciendo un inciso con Iturralde, del que debo decir que es lamentable. Pues sí. Yo, como soy un vendido y mucho más por el Barça, digo que es sencillamente penoso, pero también me encantaría que siempre nos pitara.
En cuanto al partido, no fue maravilloso, pero estamos a un paso de ser el mejor equipo de la historia. Lo resolvió La Masia. Sí, un Busquets portentoso, un Messi genial y un Pedro que no hay torneo que se le resista. Además, cada día va demostrando que es cien mil veces mejor que Kaká. Lo digo para los que se reían de mí cuando formulé el debate. Tras el partido, donde Xavi cumplió su partido 500 con el Barça, me hice un poco el remolón tumbado mientras esperaba el Athletic-Werder Bremen. Ahí llegó el horror, la vergüenza supina, el tedio. Ver al Athletic es peor que escuchar a Indhira por televisión. Su fútbol y el del Alcobendas Fútbol Club no difiere mucho. Así las cosas y mientras no paraban de caer goles germanos que, por supuesto, festejé cambié la tele. Prefería ver el último capítulo de Cabano, Ruth, Gorka y compañía. Cuestión de principios.
¡Visca el Barça!

Roberto Carlos, la amenaza

Los hinchas culés no hemos superado aún el susto con el que nos hemos levantado esta mañana. Roberto Carlos se ofrece para sustituir a Pepe en el Real Madrid. El tío, que ya estaba acabado cuando se marchó a Turquía, ahora, con sus casi 37 palos, es capaz de rejuvenecer La Falange o el NO-DO y convertirlos en algo retro, una corriente que se lleva mucho ahora. Roberto Carlos, que en su día aconsejó a Marcelo pero se ofreció también al Madrid cuando el joven brasileño recibió las primeras críticas, vuelve ahora a pedir un poco de pan, que se ve que ya se le ha terminado. Ahora es con la ausencia de otro compañero cuando se ofrece, obviando que hay otros en el seno madridista más preparados y quince años más jóvenes, que al fin y al cabo la edad también cuenta. El tío ha firmado ya con el Corinthians, pero parece que le toca las narices. Desde mi punto de vista, el nivel de este anciano brasileño no dista mucho del de Di Stéfano. Igual un día aparece éste y dice que quiere reemplazar a Benzemá. La culpa, evidentemente, no la tiene RC, sino el periódico que le entrevista y da voz y voto a un pureta. Mal va la prensa deportiva en España, francamente mal, si en lugar de buscarle centros para jugar al dominó o las cuatro en raya a este tipo aún queremos que se siga calzando las botas en la que dicen es la mejor liga del mundo. Seguro que para mañana nos tienen reservada la segunda parte de la entrevista, donde Roberto dice que aspira a jugar el Mundial de Sudáfrica. ¡Si es que después de Madrid viene el cielo!
¡Visca el Barça!