Gripe A

Sin señalar con el dedo y con el riesgo de poder contagiarme, me atrevo a decir que la Gripe A es menos peligrosa que un grano en el culo y menos perjudicial que tomarte una caña con bravas mientras lees la prensa diaria. Existen médicos que dicen que el alcohol es pernicioso, pero aún no he encontrado a ningún lumbreras que dictamine efectos secundarios a todos aquellos que se traguen la información general que ofrece este país. No sé si quieren meter miedo para vender más medicamentos, pero sí estoy seguro que la auténtica Gripe porcina, la más dañina de todas, la conforman la prensa, la radio, Internet y el resto de soportes. Siempre asustando, siempre alertando.
Ahora me tocará hablar de fútbol, porque aquí me obligan a hacerlo. En este ámbito también hay otra gripe que asolará la humanidad si no compramos rápidamente el Tamiflú (espero que también lo haga Trinidad Jiménez). No es otra sino la prensa deportiva, que alerta a todos los culés de los peligros que tienen este Inter de Eto’o y Mourinho. Los dos son muy buenos en sus respectivas parcelas, pero su peligro creo que no va más allá de la rabia producida por el resentimiento de que en Barcelona no les quisimos. ‘Mou’ incluso se volvió a ofrecer después de echarle, pero a Samuel se lo tuvimos que decir hasta en cirílico a ver si se enteraba. Teníamos impotencia, porque al tío le decíamos ‘guardameta’ y él entendía ‘que te la meta un guarda’. Menos mal que captó el mensaje. Espero que vosotros captéis el de la nueva pandemia que se avecina.
¡Visca el Barça!

¡Qué pasa Neng!

Como hoy no me apetece mucho escribir y como hasta mañana no hay fútbol del bueno, esta noche habrá que tragarse el Zúrich-Real Madrid o el Atlético-Apoel. A continuación haré una breve enumeración de las personas que también podrían aburrirse con estos bodrios nocturnos que nos ofrece la tele:
Risitas, El Neng, Paquirrín, la sobrina de Rocío Jurado, la Veneno, Lucía Lapiedra, el Tigre de Ambiciones, Eduardo Inda, Marujita Díaz, Borja Thyssen, Carmele, José el Francés, Tomatito, Pipi Estrada, Jeffren el del Alcobendas, Ana Rosa Quintana, Terelu, el triunfito Púa, Aramis Fuster, Marichalar, la Duquesa de Alba y su novio, Nanín, Siro López, su bigote, Loco Gatti, Enric Sopena, su peluca blanca y… por supuesto Agatha Ruíz de la Prada. Estos pobrecillos sufrirán esta noche también la tortura televisiva con la vuelta de la Champions. Un par de partidos con nivel de Regional Preferente, casi a la altura del Moscardó-Inter de Madrid. Un lástima que hasta que llega el Inter-Barça tengamos que pagar este peaje. ¡No pasa nada, Neng! Tú seguirás igual de acabado.
¡Visca el Barça!

Guaperas

Decía Míchel en la previa del partido contra el Barça que se le podía ganar jugando bien al fútbol. No lo hizo mal el conjunto azulón, pero semejante osadía no la puedes lanzar contra el campeón de todo. Luego pasa lo que pasa. Dos golitos y saqueo a la Cibelina.
Míchel, por muy guapo que seas y por muy aseadito que tengas a tu equipo, debes ser consciente de dónde estás y con quién jamás puedes competir. Debes jugar tu Liga, la de los mortales, y limitarte a engominarte para los partidos. Si quieres tomar ejemplo, sigue los paso de Ashton Kutcher, un guaperas en cuyo curriculum lo único que destaca es que comparte cama con Demi Moore. Este personaje, consciente de sus limitadas posibilidades como actor, nunca se atrevería a rodar la cuarta parte de El Padrino ni compartir guión con Robert de Niro. El tío es feliz protagonizando ‘Colega, ¿Dónde está mi coche?’, ‘Recién Casados’ o ‘Esta chica me pone’. Nada más. Su belleza la utiliza para conquistar mujeres; su corto talento lo usa para protagonizar pelis de Serie B. Míchel, igual el Racing o el Almería se te dan algo mejor. Suerte, amigo.
¡Visca el Barça!

La felicidad existe

Como estoy un poco explotado y no tengo tiempo hoy de escribir os dejo aquí mi careto para que os alegréis la vista. La camisa me la compré ayer porque este finde tengo una boda que empieza justo a la hora del Barça. Evidentemente haré como que escucho aténtamente al cura mientras me pongo los auriculares del partido. Merece la pena escuchar la vuelta de Iniesta.
¡Visca el Barça!

Sálvame

Es lo que deben estar diciendo Cristiano Ronaldo y Messi, que piden ayuda para acudir al Mundial. Estoy seguro que no irán, pero antes de dar las razones les diré qué pueden hacer mientras las mejores selecciones del mundo acudan a Sudáfrica. Si se quedan en España, como muchos partidos serán al mediodía, pueden ver a Jorge Javier Vázquez en Sálvame pero, si se van a sus respectivos países, a Cristiano le recomiendo que se compre uno de esos bañadores petados rosas que le gustan y se vaya a visitar Sintra. ¿A Messi? A mi Messi, cuando lo gane todo con el Barça de nuevo, le aconsejo que se vaya con su mate a alguna piscina de Rosario. También puede complementar la tarde leyendo (lo dudo) una biografía sobre Maradona, más que nada para que se entere quién es este tipo, de dónde viene y a dónde va.
Bueno, como dije que explicaría las razones de sus ausencias en el Mundial ahí voy:
Argentina no va porque tiene a tíos que deberían pasarse ya por el geriátrico: Heinze, Zanetti o Verón. Todos titulares. Por su parte, Portugal no acude porque uno de sus jugadores, Pepe, debería estar en el gimnasio que tiene abierto Poli Díaz. Una pena.
¡Visca el Barça!

D10S

Si no hubiera tenido esa zurda apuesto a que hubiese currado de jornalero en el puerto de Buenos Aires, pero no, el destino quiso que esa zurda le posibilitara tener todo y nada a la vez, también ayudar y perjudicar a un país; Argentina; que no lo pasaba tan mal desde ‘El Corralito’. Por entonces eran los políticos los culpables, pero ahora es Maradona la enfermedad dañina que puede acabar definitivamente con ‘su’ Argentina. No sé si Maradona tiene corazón, pero siempre hizo más daño a quien mejor se portó con él: Argentinos Juniors, Boca Juniors, Barça, Nápoles o Sevilla, entre otros. Va de político, de castrista, de guevarista y dudo que conozca la historia de Cuba y de qué va el comunismo.
No me sorprende, porque Maradona no conoce a nadie. Siempre ha vivido en ese submundo fangoso rodeado de larvas que se hacían pasar por amigos. Es cierto que ganó un Mundial, con la mano, y varios títulos con el Nápoles, al que dejó tirado y hundido tras su positivo por cocaína. ¿Con el Barça? Una lesión importante, una batalla campal contra el Athletic en la final de Copa y varios golazos, normalmente en la Copa de la Liga contra el Madrid. Justo donde menos valen.
Lo peor de todo es que, para lavarle la cara con jabón de Marsella, le pusieron de seleccionador. Increíble. Un tío, al que tienen por D10S, cuya libreta está blanco y cuyo discurso se limita al “Hay que sentir la camiseta” está a punto de no meter en el Mundial a Messi. Le doy las gracias, porque aquí hay uno que se alegra.
¡Visca el Barça!

Robinho, las bombillas y las cuadras

Si hay algo que aún no me ha entrado en la cabeza de Pep Guardiola es que está ‘prendado’ de Robinho, el jugador más intermitente que he visto en mi vida. Florentino se lo trajo al Madrid a precio de estrella y el artista dijo en su presentación que haría muchas bicicletas. No mintió, ya que a Valdebebas fue algunos días en bici (no me creo que este tipo tenga carnet de conducir) y en los entrenamientos con el Madrid iba a su bola con el balón cuando se enfadaba. La media creo que fue ocho días a la semana y 35 al mes. Dijo que sería el mejor del mundo, primero en Chamartín y luego en el City.
En realidad ha sido el jugador menos desequilibrante, más anárquico y menos efectivo de los últimos años. Robinho es del corte de Denilson, poco comprometidos con el trabajo y fieles seguidores de la samba, de Carlinhos Brown y de su Maria Caipirinha. Robinho se cree estrella, pero su brillo se asemeja al de la bombilla de una cuadra. Casi siempre fundida, llena de moscas y telarañas. Robinho hace un regate de cada cien intentos y lo peor es que se cree que tiene derecho a intentarlo tantas veces como quiera. Lo que no sabe es que no entiende de esquemas, de juego, de compromiso… de fútbol. Precisamente por eso está en el City, un club artificial para un jugador de mentira. Un futbolista fantasma que está entre nosotros porque tiene que haber de todo en la vida. No os extrañe verle un día de estos jugar con gorra y cabeza agachada. Así daba las ruedas de prensa; Esperemos que no sean próximamente en Barcelona.
¡Visca el Barça!

Catamarán

Anoche regresé a casa a las 11 de la noche de una gran despedida de soltero y esta mañana sólo tengo entre ceja y ceja el sofá de mi casa, que no le cogeré hasta casi las nueve de la noche. El cansancio se debe, sobre todo, a que el sábado tuvimos que ‘madrugar’ para coger un autobús que nos llevaba a un lugar donde nos esperaba un catamarán. Más de una hora de viaje para hacer algo que se suspendió finalmente, porque pasamos de estar a 40 º a tener un diluvio universal. Recurrimos al plan B, que consistía básicamente en bebernos las cervezas que nos llevábamos en una neverita muy mona de color azul cielo. Luego regresamos a la casa a ver el partido, pero no aguanté ni diez minutos. Me dijeron que España jugó muy bien ante ese gran rival llamado Bélgica. Una selección que hace buena a la española y a Del Bosque, que pinta menos en este equipo que Pellegrini en el Madrid o Cerezo en el Atlético. ¡Menos mal que este finde ya vuelve la Liga! Eso sí, espero que ninguno de los próximos partidos del Barça me coincida con la cena de las dos bodas que me esperan, porque no quisiera dejar a mis amigos solos comiéndose los langostinos a la plancha. Estoy deseando, aunque antes nos tengamos que tragar otro partidazo de La Roja. Esta vez contra Estonia. ¿Existe Estonia? ¿Con quién han empatado esos? Lo que daría por estar ahora tumbado en un catamarán…
¡Visca el Barça!

¿España o el genio?

Estoy currando en estos momentos, pero tengo la cabeza puesta en la despedida de soltero que me espera este fin de semana en Alicante. Ya tengo en casa la mochila preparada con calzones limpios y toalla de playa. Es un plan cojonudo, aunque estoy un poco cansado de tanta agua en este verano: Nerja, Malta y más Nerja. En Madrid me quedo cosas muy importantes, pero irme me supone librarme de algo tan pernicioso como el juego de España, que mañana se enfrenta a Bélgica. Pobrecitos los que se sienten al televisor con sus cervezas, aceitunas, pinchos de salmón con queso Filadelfia o de anchoas con tomate y aceite de oliva; pobres niños los que pidan a sus padres ver el partido; pobres los que se ilusionen con el Mundial y con Del Bosque. Prefiero ver cualquier cosa antes que a ‘La Roja’ y por cualquier cosa entiendo el ‘gran’ programa de Risto Mejide, un concierto de Ramoncín o una corrida de Jesulín de Ubrique, el genio de Ambiciones. Al menos, ninguno de estos tres paquetes te da sueño y, al menos, te ríes de ellos. Con España, cuando veo a Torres o a Fábregas, la cabeza me conduce hacia la almohada. ¡Vaya dos personajes! Y ahora me dirán que son futbolistas de nivel mundial. Estrellas, también llamados. Sí. El carro de mi abuela, que tiene un motor, es un moto-carro. Así lo llamo yo.
¡Visca el Barça!

Verano Azul

Han pasado más de tres meses desde que ganamos la Champions League al Manchester y, desde entonces, sigo sin tener noticias de Andrés Iniesta. Cierto es que al futbolista se le forzó para que jugara y volvió a recaer de su lesión. Este verano ya estaba entrenando normal con el equipo cuando, según Guardiola, tuvo una gastroenteritis que le hizo perder varios kilos. No jugó la Confederaciones, la Supercopa de España, tampoco la de Europa, ni el primer partido de Liga, ni lo hará en los próximos compromisos con la Selcción. Iniesta no está y, de momento, tampoco se le espera… ni para las chapas.

Iniesta es bueno, muy bueno, pero su fragilidad comienza ya a parecerse al cristal de Murano, esa pequeña islita que custodia a Venecia. Una vez estuve allí y comprobé lo blanda que puede ser la belleza. El manchego, con tantos viajes al baño, se ha quedado más pálido que García Pitarch cuando le nombran a Reyes o Luis García. Además, teniendo en cuenta su color de piel, poco ha visitado este chico la playa. Se le han juntado el hambre con las ganas de comer.

No me gusta criticar al gran Andrés y en este post iba, en principio, a recordar los éxitos del Athletic para ganarme adeptos en Bilbao, pero no me apetecía hablar ahora de los tiempos del NO-DO, José María Iñigo, Verano Azul ó el Un, dos, tres.
¡Visca el Barça!