El Barça tiene un fondo de armario

Aquellos que dicen que la elegancia no tiene nada que ver con el vestuario suelen ser poco agraciados. Parecidos a los que recitan que la belleza está en el interior. Poco más o menos. Igual de feos. Ahora ha vuelto el frío, la lluvia y a muchos les ha pillado desprevenidos, menos a un Barça con un fondo de armario con más variantes que una navaja suiza.
Todavía dicen muchos listos que la Liga española no tiene nada que envidiar a la Premier y mí me hace mucha gracia. Deberían referirse única y exclusivamente al Barça, que sabe cuándo ponerse el esmoquin (ida contra el Bayern), el pasamontañas (Liga contra el Valladolid) o las chanclas (final de Champions en mayo). Eso son variantes y no las del Villarreal, ese equipo que sólo piensa en romanticismo. Ilusos, porque de eso no se vive. Me recuerda a ese palurdo que se presenta con traje chaqueta a una merienda campestre donde imperan las bermudas rosas y la camiseta sin mangas de albañil. Dicen que nunca quieren renunciar a su estilo, pero amigo, aquí lo que vale son los títulos. Es como si te conformas sólo con vivir eternamente persiguiendo a la chica/o que te gusta. A pesar de todo, tengo que decir que, en Europa, el ‘Submarino Amarillo’ está diez escalones por encima del Atlético y once del Real Madrid.
El Atlético lleva con los mismos zapatos varios años. Están romos, desgastados, más feos incluso que ver a Raúl García pegando pases interiores o Seitaridis y Tano haciendo incursiones por banda. Una dulzura para la vista. Del Madrid decir que simplemente ya va desnudo a los partidos y por eso se las pegan todas en el mismo lado (Liverpool 5-0 Real Madrid). En el mercado invernal se compró para el frío un par de botas camperas (Lass y Huntelaar) y luego se dio cuenta que una de ellas estaba vetada para la Champions. El astro que la cagó fue Mijatovic, que para celebrarlo se fue a por gomina y una faja para obesos. Es lo que tiene tanto catering, que no queda tiempo ni para pensar bien la ropa.
¡Visca el Barça!

Sin Barça no hay paraíso

La vida sigue igual por el Imperio. José Antonio Luque se empecina en anunciar la programación de toda la semana mientras Antena 3 ofrece la Champions, el Real Madrid y los toros conforman un binomio inseparable, Telemadrid continúa en huelga y el Barça entusiasma, cada vez más. Anoche disfruté cuando nos metimos en semis tras pasar por encima de un equipo cuyo capitán es un tío descatalogado por el Barça: Van Bommel. Con eso lo digo todo muchachos. Tienen a Ribery, lo único salvable, porque Luca Toni es lo más parecido a un armatoste con patas. Muy guapo, cierto, pero lento, romo y tosco como él solo. ¡Igual se pensó que el partido de ayer era uno de esos desfiles maravillosos de Prêt-à-porter que se celebran en la Plaza de España en Roma! Ahí se movería mejor.
Bueno, me dejo de rollos, que tengo mucho curro hoy. Lo dicho es que Luca seguro que se manducó anoche, antes del choque, todas las salchichas habidas y por haber de Munich, porque no veas lo pesado que estaba el colega. Yo preparé unos buenos pinchos de chorizo frito para celebrar el éxito de mi equipo. No hay que olvidar que es el único, de toda Europa, que tiene serias opciones de ganar los tres títulos. El Barça es un equipo refinado, como lo son El Duque o Amaia Salamanca. Sin ellos no se concibe el paraíso. Y, por favor, que no se me enfade el señor Luque porque haga publicidad de la competencia.
¡Visca el Barça!

¿Perrito bávaro o Jaume Roures?

Hace dos veranos estuve en Munich; preciosa ciudad; la cuna del perrito caliente con mostaza acompañado siempre de un litro de cerveza alemana, justo la cena que tengo lista esta noche. No sé si lo sabéis, pero el Mercadona hay de todo: desde salchichas auténticas de Alemania hasta un TDT por tan solo 19,95 euros. Lo de las salchichas va para los culés que aún quieran acompañarme esta noche; lo del aparatito de las narices con el que ‘Crusty’ Roures nos está dando el coñazo va por los de Chamartín. Más que nada para que tengan más variedad de canales por si no quieren ver Antena 3.
Yo la veré, pero le bajaré el volúmen, evidentemente. Me niego a escuchar al ‘ideólogo’ Martín Vázquez (está hecho un juvenil con su pelito Pantene Pro-V) y a José Antonio Luque anunciando a Los Hombres de Paco o la enésima edición de Una bala para el rey.

Me pondré al gran Alfredo Martínez (Onda Cero) para que me haga vibrar con su estilo agitador, su visión del Barça, su pasión por unos colores. Allí os espero a todos para finiquitar a Scarface (Ribery) y los suyos. Lástima que no sea octubre para que les ganáramos en pleno Oktoberfest. De todas formas, traed las cervezas que yo pongo los perritos con mostaza.
¡Visca el Barça!

Relañato+Real Madrid= Penitencia

Esta mezcla explosiva es el castigo que nos ha tocado vivir a todos aquellos que hemos cometido el pecado de estar enganchados al fútbol. Ya pasó la Semana Santa, pero aún quedan los últimos coletazos de martirio que provocan el Real Madrid y Alfredo Relaño. ¿Por qué le llamo Relañato?, pues porque me da la gana llamarle así y porque lo hago en un blog para barcelonistas forofos, donde pongo lo que me apetece, sin más. Así de sencillo; así de divertido. Lo triste sería hacerlo, como hizo ayer nuestro colega, en su editorial del AS, donde tituló: Villarato más Barça = perfección. Sí Villarato, esa palabra que pregona día y noche, esa palabra de la que sigue alardeando por ser su inventor. Un buen día el tipo se levantó, se puso sus pequeños pantalones (no de cintura sino de largos), se lavó la cara, se perfiló la barba y se acordó de que su periódico era imposible que se vendiera hablando únicamente del juego del Madrid. Insisto, dañino para los niños. Entonces, decidió fijarse en el Barça y, como los grandes envidiosos, ahondó más allá del juego, de los goles, del arte. Se fijó en la Federación, en los señores de negro, en Villar. A partir de ahí, nos quiere hacer ver que el Barça gana por los árbitros obviando siempre el juego, probablemente el mejor de Europa.
Ayer, nada más ver el penalti claro de Pepe a Goitom y el gol de Robben tuve la duda de qué pondría hoy en su magnífica editorial. Hoy el colega habla de Villa y su gol al Sporting. ¿A quién le importa ese gol? ¿a él? ¿a su periódico? ¿a Madrid? No lo creo, es más, entiendo que no escriba nada hoy del error arbitral del Bernabéu, porque bastante desgracia tiene el hombre con comerse sus palabras. Una detrás de otra. Es lo que tiene la Semana Santa, que hacemos muchos excesos.  Y algunos no deberían.
¡Visca el Barça!

Unos con el Barça; otros con las torrijas

En este miércoles de pasión a los pobres madridistas no les queda otra cosa que hincharse a comer torrijas, esa ‘delicatessen’ típica de la Semana Santa. Si alguno las quiere (monje asceta, anticulé o algún pobre periquito sin cabeza) se puede pasar por mi casa porque aún me queda una. Eso sí, que avise antes de ir, porque no estaré desde las 20.30 hasta las 23 horas. ¿Dónde? Viendo a mi Barça en la Champions contra el Bayer, viendo a Toni arrodillarse ante el podería blaugrana, a Ribery enamorándose del estadio que le acogerá de buen gusto la próxima temporada, a Klinsmann reconocer la sabiduría de Pep Guardiola, a los hinchas bávaros anteponiendo la tostada catalana a las birras y los perritos con mostaza, al triunfo del balón sobre el poderío de la roca. Los pobres madridistas ya ni se acuerdan de este tipo de torneos, pero tienen buenos y variados planes alternativos: vestirse de monaguillos y echarse a la calle para acompañar las procesiones, cantar saetas, ver Los hombres de Paco o a Juanito El Golosina en Supervivientes. ¡Una pasada! Otra opción es echarse a dormir, esperando ilusionados (pobre ilusos) a esos rotativos deportivos de Madrid que mañana abrirán con el enésimo fichaje del equipo en lugar de la victoria del Barça. El mundillo de la pluma está así señores, no hay más que ver quiénes dirigen el cotarro. En fin, que cuando se estén cerrando las ediciones de mañana, yo estaré degustando una dorada al horno con patatas asadas al ali-oli, canapés variados y un Ribeiro. Tengo varias cosas por las que brindar: las vacaciones de Semana Santa, el trinfo de esta noche y las torrijas.
¡Visca el Barça!

Los fantasmas de Goya

Hubo una época turbulenta en la vida de Goya, influenciado en cierta medida por la Guerra de la Independencia, en que se dedicó a pintar escenas inhóspitas, con poca iluminación de sus rostros, con una pincelada que tendía más hacia el boceto que a marcar la línea de la figura. Eran tiempos de crisis en España y el genial pintor no veía salida por ningún lado. Tenía miedo, veía fantasmas y, en muchas ocasiones, se ocultaba del terror. Algo así como le sucederá al Madrid cuando truene esta noche y mañana el himno de la Champions, esa competición donde lleva cayendo en octavos en los últimos cinco años.

Pensándolo bien y, siendo sinceros, hay que entender al pobre equipo blanco. Es normal que esté lleno de temores, que repudie el ‘We are the Champions’, que vea fantasmas, que no vea luz al final del túnel… sobre todo teniendo en cuenta porque le han eliminado ‘equipazos’ como el Mónaco, la Roma, el Arsenal (nos le cargamos en la final de 2006) y el Bayern Munich, al que el Wolfsburgo le acaba de meter cinco. A continuación, os proporcionaré una lista de los equipos a los que el Real Madrid seguro que no ganaría en Champions: Orcasitas, Daganzo, Villanovense, Algete, San Lorenzo de El Escorial, Sabinillas, Real Comillas, La Haba, La Coronada, Madroñeras, Tordesillas Fútbol Club, Mérida Promesas, Teruel Club Deportivo, Sociedad Deportiva Nerja, Garganta la Olla, Cuacos de Yuste, Arévalo, Padrón, Zarautz, Don Benito, Cambados, Valdemoro, Atlético Despeñaperros, Colegio Mayor San Juan Evangelista (‘Johnny’ para los amigos), Veteranos de Guadalupe o Liverpool, que ya le ganó hace poco. Si hoy tiene fantasmas con el Villarreal, me los imagino mañana cuando eche a rodar el balón en el coliseo del fútbol mundial: Camp Nou.

¡Visca el Barça!

Lechazo blaugrana

Este post va dedicado a ese pobre monje asceta que me dijo hace días que tuviera cuidado con el lechal, a ver si me iba a atragantar. Pues bien, por desgracia para ti y los madridistas como tú (deduzco que eres merengón) me sentó bastante bien, primero por mi acompañante y sobre todo porque la digestión la hice cuando Eto’o marcó ese golazo a Sergio Asenjo y nos dio ya prácticamente la Liga. Eto’o, ¿le conoces? Ese negro que corre como un blanco, que os le trajisteis de Camerún cuando huía de los leones y ahora os la clava cada vez que puede. La zarpa digo.
Lo más gracioso es que todavía escucho a madridistas que dicen no querer a Eto’o en la Casa Blanca. Me suena ya esa historia, aunque en realidad es más bien una enfermedad que padecen muchos: despreciar lo que no tienes, pero te gusta. Es algo así como hablar mal de una tía que te encanta, pero finges que no es así porque no la puedes conseguir. En lugar de alabarla, se tiende a la crítica banal y fácil. Pasa mucho en este mundillo donde los politiquillos incompetentes se centran en dar buena imagen ante las cámaras, donde los bancos quiebran y el metro se colapsa, donde los periódicos caen, donde el periodismo deportivo se limita, única y exclusivamente, a intentar ser como Manolete, Roberto Gómez, Indalecio (Inda) y cía. Ayer ví a estos tipos en un debate de Telemadrid y me di cuenta que, si vivieran en África, seguro que estarían huyendo de Eto’o, el gran león blaugrana. Viva el lechazo y…
¡Visca el Barça!

Valladolid

Lo que no sabía es que poniendo esta mañana la palabra Valladolid en el buscador de imágenes de Google me iban a mostrar ésta. Pero bueno, reconozco que me gusta y os la enseño para ilustraros el lugar que visitaré este fin de semana. Comenzaré la ruta en Tordesillas, este mismo viernes, y acabaré mañana en el Estadio José Zorrilla de Valladolid cantando un hipotético alirón del Barça. Entre medias habrá mucho arte, buenos atracones de comida a base de chuletas de lechal, varias botellas de vino y relax, mucho relax. Todo el necesario mientras me preparo para la goleada que les meteremos a los pobres vallisoletanos. Les dejaremos helados allí, a orillas del Pisuerga, el río del que tanto hablan los pesados.
No estará Pedro León, su mejor jugador, y en su lugar meten a Víctor, que bien podría jugar con bastón, boina, camisa de franela y pantalones de pana verdes. Le espera al pobre la petanca, pero él se resiste a aceptarlo. ¡Cosas de la vejez! Algo de lo que saben también García Calvo y Marcos. Del rival, ¿qué queréis ya que os diga de él? Si llevo toda la temporada haciéndolo. Pues el rival hará rotaciones, como también las hacen los trasatlánticos o las grandes multinacionales americanas. Un suplente blaugrana es mejor que todos los del Valladolid juntos. Así son las cosas, simplemente hay que asumirlas, aunque a veces resulte un poco duro. Venga muchachos, que sólo aspiráis a que no os metan seis como en la ida. Un consejo: no pongáis a porteros con agujeros por todo el cuerpo.
¡Visca el Barça!

Universidad de Brunete

Cuando me propusieron que hiciera este blog no dudé en aceptarlo. Me dijeron que hablara de fútbol como aficionado que soy, como hincha acérrimo del Barça, que contara mis experiencias relacionadas con este deporte, pero también algunas que me suceden fuera de él. Que alabara cuando me diera la gana, pero también que fuera crítico. No sé si he estado a la altura de lo que me han pedido y la verdad es que no me importa demasiado porque sé que, hasta ahora, lo he hecho con mucha ilusión. No soy periodista, ni mucho menos. Tampoco gano lo que José Ramón de la Morena, ni mucho menos. Probablemente no sería tan buen locutor como él, ni mucho menos. No pararía de enumerar cualidades en las que, de momento, estoy por detrás. Probablemente todas menos en una y creo que es la más importante: EDUCACIÓN. Bueno, también en elegancia.
Llevo años escuchándole y, a medida que a mí me ha ido saliendo la poca barba que tengo, él ha ido prosperando en la autocomplacencia, descalificación personal, el insulto fácil y la creencia que la única verdad suprema es la suya. ¡Es la resurrección de García! A los que no quieren hablar en la Ser los crucifica públicamente, aprovechando el gran tirón de su programa. A los que quieren hablar sin poner problema siempre les pregunta por su vida privada, por su novia, por el trabajo de su padre… y a los que hablan con él, pero le cortan porque tienen que atender a otros medios o simplemente porque creen que ya han hablado bastante, caso de Henry en ocasiones y Güiza anoche, le provocan una ira que saca a relucir perdiendo los modales, faltando el respeto, obviando la educación. Es evidente que no la conoce.
Anoche, después del partido, le hizo varias preguntas a Güiza y el jerezano, genio y figura, le cortó diciendo algo así como: “Bueno venga… hasta luego” o “Venga primo”. Ahí fue cuando sacó la guadaña el colega de las ondas diciendo: “Güiza no irá este verano a la Universidad de El Escorial, pero el hombre tiene encanto”. Si yo pudiera, mi pregunta para Josera sería que en qué universidad ha estudiado él, ¿en la de Brunete? Menudo erial.
¡Visca el Barça!

La Bacanal

Lástima que el mejor lateral derecho del mundo, Daniel Alves, sea titular esta madrugada con Brasil en su partido contra Perú. Una pena, porque el gran Dunga siempre prefería a Maicon, pero éste estará lesionado todo lo que resta de temporada. Digo lástima, porque no quiero que sea partícipe de las fiestas, mezcladas con comilonas y lujurias en todos los sentidos de la palabra, que lleva protagonizando desde hace tiempo la ‘canarinha’. Estas bacanales, al estilo de Los Borgia, desconozco si las llevan a cabo fuera de los campos de fútbol, pero donde puedo afirmar que sí es en los partidos, donde los rizos de Ronaldinho me recuerdan a los racimos de uvas que cuelgan del dios del vino: Baco. ¡Bendita la hora que se fue de Barcelona! Perdieron los bares, pero ganó la tranquilidad y el sentido común. Ahora el ‘gaucho’ es un futbolista descatalogado, más acabado que la Falange de Hornachos, un pequeño pueblo pacense. En realidad me alegra verle jugar, sobre todo cuando lo hace junto a Robinho y Adriano. Forman la santísima trinidad del fútbol actual, porque sus seguidores ya incluso les rezan. Lo hacen para que no destrocen más la imagen de la ‘pentacampeona’ del mundo, una Selección que sirvió como modelo a Nicolás Poussin en su maravilloso cuadro donde representa los vicios del ser humano. No metió a Carlos Dunga, su entrenador, porque el hombre bastante tiene ya con seguir diseñando sus camisas playeras.

Espero, por el bien de los culés, que nuestro gran Alves (se lo robamos al Real Madrid) no caiga en ninguna de las tentaciones.
¡Visca el Barça!